Capítulo 17

Tiempo tormentoso, igual que mi humor.

Todavía conmocionada por lo de ayer. El cable tendido en la escalera, el chouchen, esa maldita bebida alcohólica a base de miel fermentada... Casi acaban conmigo.

Mientras tanto, Alban y esa abeja reina de Angadrem cenaban a la luz de las velas...

En resumen, la mala suerte me persigue.

Me quedé dormida exhausta, frustrada y furiosa. Y ahora me despierta una cacofonía infernal. Silbidos furiosos, golpes secos, crujidos siniestros: es como estar en un barco zarandeado por olas amenazantes.

Asustado, Rimbaud se ha acurrucado contra mí.

Me incorporo y lo tomo en brazos. Está temblando.

Yo no estoy mucho mejor. Mi habitación está a oscuras.

Anoche cerré las contraventanas, y ahora lo agradezco.

Una cosa es oír la tormenta rugir y azotar fuera; otra muy distinta es verla golpear las ventanas y arrasar lo que queda de mi jardín.

Mi móvil marca las 4:25 de la madrugada. Lo lógico sería ponerme tapones y volver a dormir. Pero soy incapaz de moverme o cerrar los ojos; me aferro a mi perro, que sigue gimoteando.

—No tengas miedo, Rimbaud —murmuro mientras lo acaricio—. Es solo la tormenta.

Con los sentidos en alerta máxima, intento identificar cada ruido que llega a mis oídos.

—Esos aullidos son del viento, que sopla a ráfagas. No tienes que preocuparte, Rimbaud: ningún gato nos está atacando. Los plops son de la lluvia, pero no nos mojaremos. El tejado está en buen estado, y como es de madera, es normal que cruja.

De repente, una luz brillante se filtra por las rendijas de las contraventanas e ilumina la habitación.

Inmediatamente después, un estruendo terrible y prolongado sacude mi cama.

Rimbaud gime aún más y entierra el hocico bajo las sábanas.

Me cuesta muchísimo calmarlo. Pasan largos minutos mientras lo abrazo.

Más destellos rasgan la oscuridad de mi habitación.

Pero las explosiones se van espaciando hasta convertirse en truenos lejanos.

La tormenta finalmente amaina. Pronto solo oigo el repiqueteo de las gotas de lluvia sobre el caserón.

Un golpeteo constante. Tranquilizada, vuelvo a tumbarme.

Rimbaud todavía tiembla, así que no lo mando a su cesta.

Apenas he cerrado los ojos cuando una serie de golpes me obliga a abrirlos de nuevo. ¿Y ahora qué? Parece el sonido de tacones contra el suelo del piso de arriba. Varían continuamente de intensidad, como si alguien se paseara de un lado a otro en el desván.

Paralizada de terror, grito:

—¡Quienquiera que seas, sal de mi casa o llamo a la policía!

Rimbaud ladra para respaldar mi advertencia. Los ruidos se detienen un momento, luego se reanudan como si el intruso se burlara de mis amenazas.

—¡Tú te lo has buscado! —vuelvo a gritar—. ¡Voy a llamar a la policía!

Agarro el móvil de la mesilla de noche y marco el 17. Salta un buzón de voz:

«Ha contactado con el sargento jefe Jégou de la policía municipal de Foisic.

Actualmente estoy de vacaciones y no volveré hasta el lunes 26 de julio por la mañana.

En caso de extrema emergencia, como robo o incluso asesinato, contacte con mis colegas de Quimper, cuyo número figura en el directorio.

Mientras tanto, puede rellenar el formulario MC113 disponible en el ayuntamiento y presentar su problema por escrito. Hasta pronto».

De vacaciones... ¡Cómo no! Para cuando llegue la policía de Quimper, estaré muerta.

¿Qué hago ahora? ¿Me librará el MC113 del asesino que ha entrado en mi casa?

Sí, he dicho «asesino», porque apuesto a que es el hombre que tendió el cable en mi escalera.

Y si estaba poniendo más trampas, o peor aún, si ha decidido venir a matarme. ..

Agitada, reviso mi lista de contactos en el móvil. ¿A quién puedo pedir ayuda? A familiares, desde luego que no; viven demasiado lejos. Alban es la única persona en Foisic que me ha dado su número de teléfono. ¿Me atrevo a llamarlo? Seguro que está durmiendo en brazos de esa Angadrem Le Roy.

Le envío un mensaje para advertirle de que un asesino merodea por mi casa. ¿Lo leerá a tiempo? ¿Me tomará en serio? A la espera de una ayuda hipotética, solo puedo confiar en mí misma. Salto de la cama. Al instante, Rimbaud empieza a ladrar.

—No tengas miedo, no dejaré que ese cabrón nos haga daño —le digo.

Enciendo la luz del techo, corro hacia la puerta y echo el cerrojo.

—¡Así está mejor!

Me apresuro a encajar una silla bajo el pomo.

Mientras el golpeteo de tacones continúa en el piso de arriba, busco frenéticamente un arma.

Tras registrar la habitación sin encontrar ninguna, recuerdo los dos huesos grandes que mi perro guarda bajo el armario.

Cualquiera de ellos serviría como proyectil.

Con el móvil en modo linterna, me agacho frente al gran mueble de madera e ilumino debajo.

Rimbaud está tan asustado que no reacciona.

Normalmente se habría abalanzado sobre mí para ladrar y mordisquearme la ropa.

¡Como si no fuera suficiente, la situación empeora!

Por encima del crepitar de la lluvia, ahora oigo crujir las tablas del suelo.

El asesino está en el pasillo, justo al lado de mi dormitorio. ¡Hora de actuar!

—¡Vete! —grito—. ¡Tengo un arma! No dudaré en usarla. Y la policía viene de camino.

A riesgo de dislocarme el hombro, me aplasto contra el suelo, deslizo un brazo bajo el armario y agarro el hueso más accesible.

Se niega a moverse. Mientras lo examino buscando la manera de sacarlo, distingo el fondo de una puerta encajada en la pared.

En ese momento, suena el timbre de la entrada.

Se oyen pasos apresurados en las escaleras. El timbre suena aún más insistente.

Justo entonces, el móvil me avisa de que han llegado varios mensajes. Todos son de Alban. Me dice que está fuera de mi casa. Lo llamo.

—¿Jade? —dice al descolgar.

—¡Qué alivio que estés aquí!

—¿Estás bien? Por favor, ábreme la puerta.

—No puedo —murmuro—. El intruso sigue aquí. Lo oí bajar las escaleras corriendo cuando llamaste. Tengo miedo.

—¿Dónde estás?

Su voz es firme, a diferencia de la mía.

—Encerrada en mi dormitorio.

—No te muevas —ordena con firmeza—. Abre la ventana, voy a subir.

Obedezco y abro las contraventanas. La lluvia ha amainado, pero las gotas siguen mojando las tablas del suelo.

Unos minutos después, Alban trepa hasta mi habitación por una escalera que ha cogido del cobertizo del fondo del jardín.

¿Es la emoción lo que me hace lanzarme a sus brazos y a él abrazarme con fuerza?

Está empapado y helado. El agua le chorrea del impermeable.

Aun así, ¡me alegro muchísimo de que esté aquí!

Rimbaud también, porque se acerca y me lame los dedos de los pies, además de las botas de nuestro salvador.

—¡Nunca pensé que verías mi mensaje! —suspiro aliviada—. Y mucho menos que vendrías.

—Estaba preocupado.

—¿No ibas a pasar la noche con esa amiga tuya de siempre?

Mi pregunta le sorprende. Me suelta y retrocede. Me apresuro a hacer lo mismo y, temiendo que su respuesta pueda disgustarme, me entretengo: cierro la ventana, le paso una toalla, me pongo una chaqueta para cubrirme los hombros desnudos.

—No estoy saliendo con Angadrem —replica al fin, con el gesto tenso—. Es mi amiga. Y para que lo sepas, es una chica muy maja.

¿Maja? No comparto esa opinión. No es momento para controversias ni discusiones. Además, sus palabras suenan a advertencia. ¡Cuidado con hablar mal de ella! Así que finjo perder interés en el tema y digo:

—Y el intruso, ¿qué hacemos? Sigue en mi casa, y…

—Creo que se ha ido.

—¿Cómo lo sabes? No ha podido salir de Les Ibis. La puerta principal está cerrada con llave. Siempre la llevo encima —argumento, señalando el bolso en la cómoda—. No entiendo cómo ha podido entrar. Todas las contraventanas están cerradas.

—Habrá usado uno de los túneles de los que te hablé.

—Pero no tengo sótano. Si hay un pasadizo que lleve hasta aquí, está muy bien escondido.

—Pues está claro que él sabe dónde está —declara.

Termina de secarse, aparta la silla y abre la puerta.

Admiro su aplomo. Mi nivel de miedo está ahora mismo bajo cero.

Alban enciende la linterna del móvil y se dirige por el pasillo hacia las escaleras.

Rimbaud y yo vamos trotando detrás de él.

Cada vez que pasamos junto a un interruptor, lo enciendo para iluminar la casa.

Inspeccionamos todos los rincones accesibles, desde el ático hasta la planta baja.

Es extraño: no han robado nada. No falta ni un solo objeto de la colección de Aglaia.

—Tu visitante indeseado ha huido —concluye mi amigo cuando terminamos de registrar la cocina—. Es muy listo; no ha dejado ni rastro.

—Te aseguro que antes había alguien en el ático.

—Te creo. ¿Hacemos café?

Perdida en mis pensamientos, pongo agua a hervir.

—Me encantaría saber cómo ha entrado y salido —reflexiono en voz alta mientras coloco las tazas en la mesa.

—Ya pensaremos en eso.

—Y si vuelve…

—Imposible. Sabe que estoy aquí —declara Alban con autoridad—. Además, a partir de hoy me vengo a vivir contigo.

—Tú… ¿estás de broma?

—Al contrario, hablo muy en serio. No puedes seguir sola. Necesitas un hombre que te proteja.

—No soy una de esas madres que te hacen ojitos para llamar tu atención —replico bruscamente, mientras la feminista que llevo dentro se revuelve horrorizada—. Sé cuidarme sola.

—¿Contra un cable tendido en la escalera? ¿O contra alguien que se cuela en tu casa? ¿Has pensado en lo que habría pasado si no llego a aparecer tan rápido?

Maldita sea, tiene razón.