Capítulo 15

Todavía no me he recuperado del intento de asesinato.

Por eso el descubrimiento que Corentin ha hecho en mi biblioteca no me provoca ninguna emoción.

Aún no ha abierto la caja secreta, pero ha descifrado los jeroglíficos inscritos en ella.

Forman «Hunefer», el nombre de un antiguo escriba egipcio que, por su longitud, no puede servir como contraseña.

Emocionado, Corentin insiste en profundizar en su investigación. Los lametones de Rimbaud en los dedos de mis pies no logran convencerme. Muy alterada, mando a Corentin a casa. Parece decepcionado. Qué le vamos a hacer, no estoy de humor para andarme con miramientos.

¡Al fin y al cabo, alguien intentó matarme!

Cuando por fin decido salir de casa, con el miedo atenazándome el estómago, la plaza se ha vaciado por completo.

Los vendedores del mercado han recogido.

Me dirijo al mercado cubierto a comprar comida para el fin de semana.

Rimbaud trota a mi lado, ajeno a los peligros que acechan.

Ni que decir tiene que su presencia no me reconforta.

¿Cómo podría un adorable teckel defenderme de un atacante sigiloso?

Aun así, le debo mucho. Sin él, estaría en un estado lamentable.

Pero ¿por qué no atacó a la persona que tendió ese cable en la escalera?

Me estremezco al pensar que podrían ser amigos.

De vuelta de los recados, ceno sin saborear la comida.

Después de cerrar las contraventanas —incluidas las del ático— instalo a Rimbaud en su cesta con una de mis prendas para que tenga mi olor.

Se queda dormido enseguida. No me molesto en cambiarme y me dirijo al evento organizado por la asociación benéfica de Foisic.

Cuando entro en la iglesia, el concierto ya ha comenzado.

Notas de música solemne resuenan bajo las altas bóvedas de cañón.

¡Esta vez, el aburrimiento podría acabar conmigo!

La amplia nave de ladrillo rojo está en penumbra, pero aún distingo una multitud de cabezas en fila, todas mirando hacia el órgano encaramado sobre un retablo dorado.

Hay algunos asientos cerca de la entrada.

Decido sentarme junto a una anciana de mejillas sonrosadas y apergaminadas, vestida de negro con un delantal blanco.

Solo le faltaría una cofia de encaje para parecerse a esos personajes de las postales de principios del siglo pasado.

La he visto dos o tres veces por las calles del pueblo.

Por lo que recuerdo, era bastante gruñona.

Apenas me he acomodado en el banco cuando me lanza una mirada de fastidio.

—Sí, llego tarde —murmuro en voz baja—. ¡Pero nunca pedí que alguien tendiera un cable de nailon en mi escalera!

—¡Cállate! —gruñe—. ¡Hay que cerrar el pico, mocosa!

Encorvada, escucho a medias las piezas de música barroca. Todos los espectadores me dan la espalda, así que no puedo distinguir quién es quién. Un maldito asesino se esconde entre ellos. Solo pensarlo me da náuseas.

Una hora más tarde, un aplauso atronador saluda el final del concierto. El organista asoma la cabeza calva y un brazo desde detrás de su monumental instrumento. Los vítores se intensifican.

—Ese es el bueno de Jacquot, el boticario —susurra mi vecina, de pronto toda dulzura—. Tiene un talento del demonio, ¿verdad?

—Eh, sí, desde luego...

—Se me saltan las lágrimas, te lo digo. El viejo Le Roy quería llevárselo... Para su club de campo de postín, decía.

—¿El padre de Angadrem Le Roy lo quería para su club de campo? —repito mientras el silencio vuelve a caer pesadamente sobre la nave como un gran saco de arena.

—Ese mismo. Para amenizar las veladas. Si le dejáramos, nos birlaría la reliquia en nuestras propias narices. ¿Has visto esa maravilla?

—¿Una uña?

—No es una uña cualquiera. Es la de nuestro Señor. Nadie nos la va a quitar. Y nuestro Jacquot no piensa dejarnos, ni de broma. No es tonto, sabe elegir a sus amigos. ¡Anda! ¡Ahí está el cura! Qué guapo es. Qué pena que esté casado con el Buen Dios...

—¡Silencio! —ordena una anciana de la fila de delante—. ¡El cura va a hablar!

Un hombre apuesto de sienes canosas y casulla resplandeciente con ribetes dorados sube los escalones del altar y se coloca entre dos estatuas de ángeles de madera.

¡Este sí que domina el arte de la puesta en escena!

Pronuncia un discurso aburrido que arranca exclamaciones de deleite a mi vecina.

Luego Sylvie Landrec se une a él para anunciar que se servirá un bufé en la sala de recepción contigua a la iglesia.

Al instante, todos los espectadores se levantan y se precipitan hacia el ala del transepto izquierdo.

—¡Apuesto a que vamos a ponernos ciegos! —exclama mi vecina, animándose, antes de seguir a sus paisanos.

Elijo este momento para escabullirme. Pero no he dado tres pasos hacia la salida cuando alguien me agarra del brazo.

Me doy la vuelta. Ataviada con un vestido amarillo paja con volantes, Anne Drésin me sonríe.

Su cabello rubio pálido cae suelto sobre los hombros y el rostro, dejando apenas entrever los ojos.

—¿Ya te vas, Jade? —dice—. Ven con nosotros. Tengo que presentarte a todos. Y bien, ¿te ha gustado el concierto?

—Sí, mucho. Pero no puedo quedarme.

—No tienes buen aspecto. Estás blanca como una aspirina. Si estás enferma, puedo llevarte a ver a mi cuñado. Es el médico del pueblo.

Señala hacia un grupo formado a la izquierda del transepto, cerca de la entrada a la sala de recepción.

—¿Ves a ese tipo alto de pelo pelirrojo y espeso? Es mi marido. Su hermano, el médico, debe de estar a su lado.

Podría callarme lo de mi percance. Al fin y al cabo, Anne Drésin está en mi lista de sospechosos. Pero no veo por qué querría hacerme daño. No tendría ningún sentido.

—Casi me matan —suelto con la voz temblorosa, conteniendo las lágrimas—. En mi propia casa... en mi mansión.

—No, eso no puede ser. ¿Estás segura?

Saco el cable que todavía llevaba en el bolsillo del pantalón y se lo muestro.

—Estaba atravesado en mitad de la escalera...

Un hipo parecido a un sollozo me ahoga la voz. Mientras respiro hondo, Anne me lleva detrás de un gran pilar. Le cuento todo, desde cómo encontré el cable hasta lo que he hecho estos últimos tres días, y le confío mis sospechas. Para cuando termino, la iglesia se ha vaciado por completo.

—No puedo creer que Sylvie hiciera algo así —dice Anne, soplándose nerviosamente el flequillo—. La conozco desde hace años, ha dedicado su vida a la caridad.

—¿Y la señora Guillerm, la tesorera de la asociación benéfica? Estaba con ella el jueves. Pudo haberlo hecho mientras yo preparaba el té en la cocina.

—¿Veronique? Ni se te ocurra. Es una joven encantadora. Desde su divorcio, cría sola a sus gemelos. Son un torbellino. Hace falta mucho valor para lidiar con ellos. Nunca la he visto enfadada. Y si a eso le sumas su trabajo y su puesto en la asociación... No tiene ni un minuto para ella.

—¿A qué se dedica? —pregunto, curiosa.

—Es auxiliar de ayuda a domicilio. Conociste a la anciana Dubois durante el concierto: es una de sus pacientes más fáciles, pero aun así, admiro su dedicación. ¡Para mí es una santa!

—Y el pintor y el jardinero…

—Están fuera de toda sospecha —me interrumpe, descartando mi hipótesis con un gesto de la mano—. Y recuerda que nunca estuvieron solos en tu casa. Además, no tienen motivo.

—Exactamente…

Le explico cómo usé sus presupuestos para comprar la cantidad exacta de pintura y herbicida, sin olvidarme de mencionar mi encuentro con Étienne Prigent en la ferretería. Suelta una carcajada que resuena bajo la bóveda de la nave. Por suerte, nadie nos oye. Me siento un poco ridícula.

—Sinceramente, Jade, su negocio de pintura va viento en popa. Él y su hermano están desbordados de pedidos. Pueden pasar sin ti.

—Entonces queda tu becario —replico, borrando de mi mente la encantadora imagen de Alban.

—¿Cédric? Un estudiante de historia del arte de Brest muy serio, muy recomendado por Christine.

—¿Christine?

—Sí, Christine Morvan —responde, soplándose el flequillo—. Ya la conoces. Me contó que fuiste a verla a correos el miércoles pasado a recoger un paquete.

¡Vaya, las noticias vuelan en este pueblo! Pronto todo el mundo sabrá de qué color llevo la ropa interior.

—Razón de más para desconfiar —digo bruscamente—. Esa Morvan es realmente…

—¡La escucho, señorita Beaumont! —declara de repente una voz áspera que reconozco demasiado bien—. ¿Una qué, mujer?

Dicho esto, la jefa de correos emerge de detrás de un pilar, vestida toda de negro salvo por una cinta rosa en su pelo blanco y rizado. ¡Qué mala suerte! A pesar de mi vergüenza, reúno el valor para sostenerle la mirada azul acerada.

—Estaba diciendo que usted es una persona muy misteriosa. Y muy intrigante —respondo improvisando, consciente de que estoy más roja que los ladrillos de las paredes de esta iglesia.

—Sepa que Cédric es hijo de una de mis mejores amigas. Respondo por él como por mí misma.

¿A que no adivináis? Eso no me tranquiliza. Ni un poco.