Capítulo 13

Como se acerca mi cita con Alban, acelero el paso.

Menos mal que me apresuré; ni siquiera son las cinco todavía, y ahí está, esperando en la verja de la mansión con su sobrino.

Rimbaud está encantado de ver al niño. Soy más cautelosa con Alban.

¡De ninguna manera voy a dejar que note lo feliz que estoy de verlo!

Las palabras de su tía me han inquietado un poco, ya que se me ha pasado por la cabeza la idea de que podríamos salir juntos.

Ni se me ocurra dejar que ese pensamiento eche raíces. ¡No soy una persona sentimental, por el amor de Dios! Ya he conocido a encantadores como Alban. Nunca me han alterado. Sin embargo, siento mariposas en el estómago cuando me dedica una amplia sonrisa.

—¿Por dónde empezamos? —pregunta mientras cruzamos el umbral del vestíbulo—. ¿El recorrido o la merienda? —¡Abriendo puertas! —exclama Corentin, que alza a Rimbaud en brazos—. He traído muchas llaves.

—Corentin, de verdad… Ya te he explicado que es de mala educación imponerse a los demás.

—Tengo una idea —digo, intentando mediar—. ¿Qué tal si empezamos con un recorrido por la casa y Corentin prueba sus llaves? —¡Genial! ¡Y después comemos crepes!

El niño deja a Rimbaud en el suelo y sale disparado por el pasillo. Lo seguimos. Se detiene frente a la primera puerta cerrada y saca un montón de llaves de su mochila. Mientras las prueba en la cerradura, entablo conversación con su tío:

—Entonces, ¿ya estás de vacaciones?

—Sí, libre como un pájaro. Y como prometí, las aprovecharé para ayudarte a reformar el lugar —responde Alban mientras me quita la bolsa de la ferretería de las manos para echar un vistazo dentro—.

Pero ¿qué tenemos aquí? Brochas, herbicida…

Como el pronóstico anuncia unos días más de sol, sería bueno empezar con el jardín.

—Soy perfectamente capaz de hacer el trabajo yo sola.

—Ya hemos hablado de esto, Jade. Insisto en ayudar.

—Si es por el balonazo, el chichón ya ha desaparecido —improviso, tocándome la coronilla.

—No es solo eso. Me gusta ser útil a las damas en…

—¡Está abierta! —grita Corentin de repente, emocionado—. Lo conseguí. Sabía que funcionaría.

Mi perro lo secunda ladrando y dando saltos a su alrededor.

—¡Silencio, Rimbaud! —ordeno—. Pórtate bien.

Con el rabo entre las patas, gime y luego se calla. En un silencio de catedral, tomo la delantera y empujo la puerta. Como era de esperar, está completamente a oscuras. Un olor indescriptible pero bastante agradable flota en el aire. Solo identifico su origen al encender la luz.

Unos veinte apliques de cristal iluminan un lujoso conjunto de estanterías repletas de libros antiguos que perfuman una habitación de tamaño impresionante.

El techo altísimo acentúa la sensación de enormidad.

Escaleras de caracol de madera, montadas sobre rieles, facilitan el acceso a las estanterías.

Una galería a media altura rodea la habitación y permite acceder a los estantes superiores.

—¡Una biblioteca! —exclama Corentin.

Se precipita hacia la escalera más cercana.

—¡Guau! —ladra Rimbaud, que me lanza una mirada cautelosa antes de perseguir al niño.

—Es enorme. Apuesto a que llega hasta el tejado —se maravilla Alban, demasiado atónito para moverse—. Baja de ahí, Corentin.

Sin hacer caso a su tío, el niño coge a mi perro, sube los escalones rápidamente y alcanza la galería superior.

Mientras Rimbaud y él dan una vuelta por ella, Alban y yo exploramos la planta baja.

Descubrimos otra puerta cerrada, que presumiblemente conduce al pasillo.

Dejando de lado este hallazgo, examinamos de cerca el contenido de las estanterías.

Tras repasar los títulos de los lomos un rato, concluyo que mi tía abuela tenía gustos eclécticos.

Egiptología, poesía, obras de teatro, ensayos, suspense, romance, novela negra, fantasía, guías de viaje, libros de historia.

Me pregunto cómo logró reunir semejante colección solo con el sueldo de directora de escuela.

—Mira esto… un relato erótico —susurra Alban detrás de mí.

Me giro hacia él. Con una sonrisa asomándole en los labios, hojea un libro de bolsillo con una portada explícita.

Me pongo roja como un tomate cuando me lanza una mirada seductora.

La verdad es que este tipo tiene unos ojos preciosos.

Un verde magnético que debe causar estragos entre las mujeres del pueblo.

¡Zas, zas! Me doy dos bofetadas mentales para poner la cabeza en su sitio.

—Aquí también hay libros sobre contrabandistas —replico, un tanto burlona—. Ya sabes, esos contrabandistas que escondieron su botín en Foisic.

Al instante, el destello travieso de sus pupilas se apaga. Y la temperatura de la habitación desciende. ¡Así está mejor!

—¿No quieres hablar de ello por Corentin? —pregunto con suavidad—. ¿Porque sus padres murieron buscando el tesoro? Ahora que no puede oírnos, no veo por qué seguir callado.

Se queda en silencio mientras devuelve el libro erótico a su estante.

—Puedes confiarme tus secretos, si eso es lo que te preocupa —añado, con la esperanza de hacerlo hablar.

Me mira. La arruga de preocupación en su frente le oscurece los ojos.

Contengo la respiración e intento no parpadear.

Así mi mirada parecerá más sincera. Justo cuando empezaba a quedarme sin aire, suelta un suspiro.

Va a sentarse en uno de los tres sillones de terciopelo verde botella dispuestos en arco alrededor de una chimenea de mármol blanco.

Lo sigo y me siento a su lado. Cuando llegue el otoño, me veo encendiendo un buen fuego aquí. Me perdería en una novela, olvidando que afuera la grisura pesa sobre el mundo.

—Mis padres también sufrieron las consecuencias de esta búsqueda del tesoro —murmura Alban de repente—.

Primero mi padre. Solo tenía cinco años cuando la gendarmería nos dijo que habían encontrado su cuerpo sin vida en la playa.

Un accidente de buceo… Estaba buscando la cueva submarina que la banda de Hawkhurst usaba como escondite.

Creo que el día que la encuentren, estará llena de cadáveres y esqueletos.

Suelta una risa amarga. Reprimiendo un escalofrío de horror, miro hacia la galería. Esperemos que Corentin no nos haya oído. Sentado con las piernas cruzadas y la nariz metida en un libro, lee tranquilamente. Si creyera que los perros son capaces de leer, juraría que Rimbaud está haciendo lo mismo.

—Es terrible. Lo siento mucho —balbuceo, sin saber qué decir.

—No te preocupes, es cosa del pasado. Pero ya ves por qué me niego a hablar de ello delante de mi sobrino. Estas historias de contrabandistas y tesoros le llenan la cabeza de fantasías. No quiero que acabe como sus padres o como mi padre.

—¿Y tu madre? —me atrevo a preguntar.

Dudé antes de hacerlo. Pero ya que estamos en plan confesiones…

—El invierno después de que mi padre desapareciera, murió de gripe… o quizás de pena. Nadie lo sabe. Me fui a vivir con mis tíos.

—Sylvie y Albert.

—Sí, los abuelos de Corentin. En cuanto a Gourcuff…

Se detiene de repente y me clava la mirada.

—¿El «agente inmobiliario de cartón»? —aventuro, intentando aligerar el ambiente.

—El mismo. No debes dejarle entrar más en tu casa.

—No parece caerte muy bien.

—Lo odio —escupe, con una mueca de desprecio en los labios—.

Pero no es eso lo importante. Su padre y su abuelo antes que él siempre han codiciado las casas del pueblo.

Tres de ellas, situadas en el Bulevar del Paseo Marítimo, les pertenecen.

Lo lógico sería que las convirtieran en alquileres vacacionales, pero las han dejado vacías.

—Es extraño, sí. Y eso que parece que a los turistas les encanta este lugar.

—Oh, se quedarían encantados si les dieran la oportunidad. Pero, como ya sabes, nadie quiere que se queden aquí. Pueden pasear por las calles y gastar su dinero en nuestras tiendas todo lo que quieran durante el día. Pero cuando llega la noche, tienen que irse a casa.

Ahora entiendo mejor por qué el pueblo está tan desierto por la noche.

—¿Por qué hacen eso los Gourcuff? —insisto—. Comprar casas y no sacarles provecho no tiene sentido.

—Lo que tienes que saber, Jade, es que hay una red de túneles secretos bajo Foisic. Al parecer, se excavó hace más de doscientos cincuenta años.

—¡En tiempos de Luis XV!

—Eso es lo que cuentan los ancianos del pueblo.

La usaban los contrabandistas. Gracias a estas galerías que conectaban las tiendas con las cuevas donde amarraban sus barcos, podían transportar su contrabando en las narices de los espías ingleses que los buscaban.

Se dice que uno de estos famosos túneles lleva hasta su tesoro, pero nadie lo ha encontrado nunca.

La mayoría de las casas del pueblo tienen sótanos que conectan con esta red.

—Ya veo por dónde vas. Te paro ahí: el palacete no tiene sótano —declaro, segura de mí misma.

—¡Eso es lo que tú crees! Quizás tu tía abuela lo mandó tapiar. ¿Quién sabe? De todos modos, no hay que fiarse de Gourcuff. Hasta ahora, solo había intentado comprar las propiedades del paseo marítimo. Que ahora se interese por la tuya es muy sospechoso. No debes dejarle entrar en tu casa.

—Pero dijo que pensaba poner Les Ibis a disposición de sus clientes.

—Su familia y él siempre actúan así. Para evitar que les digan que no. En realidad, en cuanto se lo vendas, empezará a excavar en el sótano. Puedes estar segura.