Capítulo 7

—¡Eh, vuelve, Corentin! —grito mientras corro tras él.

— ¡No toques a mi perro ni a mi moneda de oro! —murmuro entre dientes con el ceño fruncido.

El dolor de cabeza me ralentiza considerablemente y me vuelve mucho más lenta que el niño. Cuando por fin lo alcanzo, su tío tiene mi moneda en las manos. Los niños, al percibir el peligro que representa mi presencia, se han alejado a jugar a la pelota mucho más lejos.

Intento recuperar la correa. Ni Rimbaud —que me ignora olímpicamente— ni el niño me lo ponen fácil. Abandono la lucha y hiervo por dentro.

—¿Dónde encontraste esta moneda, Corentin? —pregunta Alban mientras examina el objeto a la luz del sol.

—En el suelo. En la arena.

—Es mía. Se me cayó del bolsillo cuando me derribaste —declaro, recalcando el «me derribaste» con intención.

—¿Dónde exactamente la encontraste? —repite, esta vez dirigiéndose a mí.

—En mi ático. Me pertenece.

Extiendo la mano para indicarle que me devuelva mi propiedad. Pero en lugar de hacerlo, me mira con una expresión que no logro descifrar del todo. Es una mezcla de sorpresa, desconfianza e incluso enfado. ¿Cree que estoy mintiendo?

—Te digo la verdad. Es mía —insisto.

—Esta moneda data del reinado de Luis XV —comenta con las mandíbulas apretadas—. Vale una pequeña fortuna.

—¡El tesoro! ¡Es una moneda del tesoro de Jeremiah Curtis! ¡Estoy seguro! —exclama Corentin, dando brincos como una pulga.

Contagiado por el arrebato de entusiasmo del niño, Rimbaud ladra. Una mirada severa y un firme «¡Silencio!» por mi parte logran calmarlo.

—Son solo leyendas —murmura Alban.

—No —insiste su sobrino—, ¡son historias verdaderas! La banda de Hawkhurst existió de verdad.

—Puede ser, pero nunca escondieron su botín en Foisic.

—Si mis padres siguieran vivos, ellos...

Aprovecho el momento en que Corentin y su tío debaten sobre la existencia de un posible tesoro para arrebatar la correa al primero y mi moneda de oro francesa al segundo. ¡Al César lo que es del César! Ambos me lanzan miradas ofendidas, que finjo no notar.

La atmósfera tensa dificulta ajustar cuentas. Me sentiría incómoda si le reprochara a Alban su desafortunado disparo. Sin embargo, es un buen momento para escapar.

—Bueno, entonces... Hasta pronto.

—Espera, Jade. No te vayas, me gustaría disculparme —dice Alban, y frustra así mi intento de huida.

¡Maldición! Tiro de la correa de un Rimbaud reacio mientras retrocedo.

Él avanza hacia mí y va cerrando gradualmente la distancia que intenté mantener entre nosotros.

Sus magnéticos ojos verdes me miran intensamente, como si intentara hipnotizarme.

Qué mala suerte para él: ¡mi cráneo todavía lleva la marca de su cañonazo!

—Sobre la pelota... Lo siento mucho —insiste.

—No fue su intención —lo defiende Corentin.

—Sí, bueno... Tengo que volver. Tengo trabajo que hacer. Ya sabes, mi casa solariega no es exactamente nueva. Necesita una buena mano de pintura. Y el jardín...

—Dijiste que tenías un recado urgente que hacer —protesta el niño, que se ha agachado junto a Rimbaud para acariciarlo.

—Cambié de opinión.

—Puedo ayudar con las renovaciones —ofrece Alban—. Se me da bastante bien el pincel.

—¿Tan bien como con la pelota? —siseo, entornando los ojos con ganas de pelea.

—¡Mucho mejor! Y me desenvuelvo bien en el jardín. Sé distinguir entre zanahorias silvestres y cicuta.

—Buenas noticias para los fans de la sopa de zanahoria. Pero ¿quién dice que necesite ayuda?

—Después del golpe que recibiste en la cabeza, no estarás tan alerta —replica en un tono medio serio, medio bromista—. Has sufrido un traumatismo craneal que podría traer complicaciones. Además, estás un poco pálida.

Nuestro intercambio está teñido de ironía juguetona. Su comentario casi me hace sonreír, pero enseguida lo transformo en una mueca.

—Todavía estoy de pie, que yo sepa.

Dicho esto, salto en círculo sobre un pie mientras pongo los ojos en blanco y saco la lengua.

Mi perro, en modo juguetón, intenta imitarme.

Con la lengua fuera, retoza torpemente detrás de mí.

Nuestra pequeña farsa provoca la risa de Corentin.

Su tío, más reservado, casi se atraganta al intentar contener la risa.

—¡Bastante convincente! Pero sigo insistiendo —dice tras aclararse la garganta—. Acepta mi ayuda, Jade, no te arrepentirás. Me dará la oportunidad de compensarte por haberte derribado.

—Yo también iré —declara Corentin con la audacia de la inocencia—. Me ocuparé de Rimbaud durante las obras.

—¿Y la escuela? —objeto, invocando el único argumento que probablemente dé en el blanco—. ¡Los dos tenéis que ir!

—Las vacaciones escolares empiezan el miércoles por la tarde —replica Alban con una sonrisa radiante—. En tres días seremos libres como pájaros y estaremos listos para ayudar.

—Sí, no tendremos nada más que hacer —exulta su sobrino.

Débil que es una, cedo. Así, unos minutos más tarde, mi perro salchicha y yo reanudamos nuestro paseo, sobre dos piernas y cuatro patas.

.. con dos compañeros pegajosos pisándonos los talones.

Un niño que se ha encariñado con mi perro y un futbolista pésimo, experto en cicuta.

Con la excusa de enseñarme los alrededores, se me pegan como lapas.

Caminamos hasta el acantilado de un blanco deslumbrante.

La arena dura y húmeda bajo mis pies descalzos marca la línea de la marea alta.

Poco a poco, empiezo a relajarme. El aire marino vigoriza mi espíritu y me anima a ser más benevolente con mis compañeros.

Dejo que Corentin coja la correa y sale corriendo con Rimbaud.

Alban y yo ajustamos el paso para igualar el de ellos.

Hablamos poco. Nuestra conversación está llena de silencios. Normalmente, me siento bastante cómoda con los hombres. Como no soy ninguna seductora, tienden a verme como una buena compañera. No pido nada más. Los que se atreven a coquetear conmigo nunca pasan de ahí.

Con Alban es diferente. Para empezar, las circunstancias de nuestro encuentro no invitan precisamente a la camaradería. Al fin y al cabo, este bruto me dio un balonazo. Además, está lo del tesoro, que no me atrevo a mencionar. Aunque, te lo aseguro, me muero por saber más.

La idea de que mi tía abuela Aglaia olvidara un Luis de oro en su ático me tiene fascinada. ¿Formaría parte del botín de aquella banda de contrabandistas que recorrían el Canal de la Mancha en el siglo XVIII? ¡Me encantaría saber más sobre ese Jeremiah Curtis y sus secuaces!

¡Maldita sea, maldita sea! El pobre Corentin, huérfano, podría oírnos. No quiero que mis preguntas le reaviven recuerdos dolorosos de sus padres.

Al cabo de un rato, damos media vuelta. Saciados de sol y aire marino, dejamos la playa para mezclarnos con la multitud de paseantes en las aceras de asfalto.

Como ellos, nos volvemos más habladores y nos detenemos cada dos o tres pasos.

Rimbaud, para orinar en los postes con total impunidad.

Corentin, para maravillarse ante las proezas urinarias de su perro.

Yo, para echar un vistazo a los vestidos de verano en los escaparates.

Imperturbable, Alban hace de guía turístico perfecto y se detiene frente a las casas de celebridades locales.

Un poeta de lengua afilada, un ministro de la Cuarta República que murió en brazos de su amante, un químico especializado en explosivos.

Después, Alban nos lleva a una iglesia románica de ladrillo rojo que alberga una reliquia insólita de la Primera Cruzada: una uña del dedo gordo del pie izquierdo de Cristo.

Por la misa, no podemos entrar. ¡Da igual!

Alban nos muestra otras atracciones turísticas, como un antiguo lavadero.

Ameniza la visita con anécdotas jugosas.

Abrumada de información, me olvido del tesoro.

Terminamos nuestro recorrido en un mercado cubierto del siglo XVI, con su alto techo de vigas de roble sostenido por macizos pilares de piedra. El lugar ideal para quien tenga hambre. Allí se encuentra de todo: pescado, embutidos, especialidades culinarias bretonas y mucho más.

Al ver a Corentin babeando ante un puesto de pasteles, le compro una porción de pastel bretón, parecido a un clafoutis de ciruelas.

.. solo que más denso. Alban aprovecha para burlarse de su parecido con un emplasto digestivo.

Intenta convencerme de que pruebe un kouign-amann .

Al captar su sonrisa astuta, me niego. Un solo bocado de ese pastel mantecoso podría taponarme las arterias.

En la pescadería, compro unas vieiras supuestamente frescas.

En realidad, acaban de descongelarlas porque —según me explica Corentin— la pesca de vieiras está prohibida desde mediados de mayo y no se reanudará hasta principios de octubre.

Mientras tanto, Alban se aprovisiona de salchichas y baguettes vienesas: su cena.

No nos vamos del mercado cubierto sin antes hacernos con unas crepes de trigo sarraceno con jamón y queso y unos vasos de sidra, que disfrutamos sentados en un banco, bajo la espesa sombra de un roble centenario.

Durante toda la comida, Rimbaud hace trucos y pone ojitos para mendigar migajas.

Nos reímos de buena gana con sus encantadoras payasadas.

Francamente, no esperaba compartir momentos tan agradables y distendidos con un maestro de escuela, su sobrino y mi teckel payaso. A base de sonsacarles, acabo enterándome de todo lo que quería saber sobre los dos primeros.

Corentin, de ocho años, perdió a sus padres el verano pasado. Sueña con cruzar el Atlántico a remo en solitario —cuando sea mayor— y le encantan los mangas shōnen. Ahora vive con su abuela, a la que conocí ayer.

Alban, soltero de veintiocho años, viajó mucho antes de establecerse en Foisic el año pasado.

Se hizo cargo de la única clase de primaria del pueblo con muy poco tiempo.

El pobre maestro anterior había sucumbido a un derrame cerebral.

Desde entonces, vive en una casa señorial en lo alto del acantilado y pasa mucho tiempo con su sobrino.

No quiso hablar de sus padres, pero supongo que fallecieron cuando era joven. Una maldición familiar, por lo visto...

Sobre la una, después de volver al mercado cubierto dos veces a por más crepes y bebidas, terminamos nuestro picnic improvisado.

De buen humor, regresamos a la Plaza del Ayuntamiento.

Les he prometido a todos una visita a mi casa.

Según nos acercamos al viejo edificio rosa, Alban se tensa y deja de hablar de su trabajo en la escuela.

Su mirada se clava en el cupé deportivo amarillo aparcado detrás de mi Renault Clio.

O, más exactamente, en el hombre trajeado que se apoya en él, con un cigarrillo en la boca.

—¿Qué hace ese aquí? —gruñe Alban, visiblemente molesto.