Capítulo 10 #2

Él suspiró, pero sin dejar de sonreír.

—Mira mejor.

Se acercó, apartó con naturalidad la hiedra y mostró una abertura en la pared. Parecía imposible que estuviera allí, pero, con un ligero toque, la empujó. La puerta se abrió con un chirrido que parecía contener siglos de misterios.

—El jardín secreto —me susurró al oído. Su voz era cálida, cercana, y un escalofrío me recorrió la espalda.

En su interior, la luz cambió. Fue como entrar en otro mundo.

Las paredes ocultaban un pequeño paraíso salvaje: las plantas y las flores crecían sin orden, pero con una belleza que dejaba sin aliento.

En un rincón, había un banco de piedra con nombres grabados, pero no pude leerlos.

Entonces, la perfección de ese lugar se vio quebrantada por el sonido de voces en el sendero.

Tano, con un rápido movimiento, me agarró por la muñeca y me empujó contra la pared.

—Calla —susurró, poniéndome una mano sobre la boca. Su cuerpo presionaba contra el mío, y el calor de su aliento me rozó la mejilla. Nos quedamos inmóviles, tensos, escuchando.

No estaba segura de que estuviéramos haciendo algo malo, pero la posibilidad de que así fuera, esa sutil sensación de peligro, hizo que todo cobrara vida.

La presión de su cuerpo contra el mío, la intimidad forzada del momento, me dejaron conmocionada, como si la frontera entre el miedo y la excitación se hubiera disuelto de repente.

La primera voz que oí fue la de una chica. Su tono era casi suplicante.

—Por favor —murmuraba—, déjame intentarlo de nuevo.

La otra voz, también de mujer, pero más sombría, casi un susurro ronco, respondió:

—Si no ha funcionado con la poción, no sé qué más podría hacer por ti. ¿Has ido a la vieja haya?

Tano me estrechó con más fuerza, su brazo estaba caliente y firme contra mi costado. Me puse rígida, contuve la respiración, mientras juntos espiábamos a aquellas dos personas. Una escena que parecía sacada de un cuento antiguo tenía lugar ante nosotros.

La primera mujer era anciana, vestía una túnica blanca, raída y manchada, hecha jirones, hasta el punto de que la tela dejaba entrever sus brazos huesudos y sus piernas extremadamente delgadas.

Sus cabellos eran blancos, cenicientos, recogidos, en el mejor de los casos, en un moño desmadejado.

La otra, en cambio, era una figura elegante, alta, con los cabellos lisos y bien arreglados, un peinado adornado con perlas.

Parecía una condesa o una dama de alto rango, pero había algo ingenuo y torpe en ella, como si representara un papel que no le pertenecía del todo.

Tuve la tentación de intervenir, avisarla, decirle que el mundo estaba lleno de charlatanes dispuestos a aprovecharse de sus deseos.

Pero Tano me sujetaba con fuerza y, en el fondo, yo no tenía ninguna intención de escapar de aquel abrazo.

Apenas podía distinguir las dos figuras, pero sus voces resonaban con claridad.

—Solo queda probar el hechizo de la carta de amor, pero eso es muy caro —dijo la anciana, en tono bajo y melodramático.

Me volví hacia Tano. En sus ojos, pequeños y astutos, vi un destello de diversión, como si todo eso fuera solo un espectáculo ridículo.

—Estoy dispuesta a todo para recuperar a mi marido —replicó entonces la noble, casi ahogándose en un sollozo—. Toma, aquí tienes más dinero y dime qué tengo que hacer.

—Está bien. Te revelaré el antiguo hechizo de magia roja —prosiguió la anciana con gravedad—, que toma su poder del árbol de la vieja haya. No deberás revelarlo a nadie y, sobre todo, una vez escrita la carta, debes estar segura de que ese vínculo será único, porque ya no podrá romperse.

—Ojalá fuera así —suspiró la condesa, con una voz llena de esperanza y, al mismo tiempo, de desesperación.

La anciana comenzó entonces a hablar, con aire de quien revela un secreto secular.

—Toma un trozo de pergamino, o el papel más preciado que tengas.

Usa solo pluma de ganso: no hay palabras poderosas que deban escribirse con objetos de poca calidad.

Invoca a la vieja haya con estas palabras: «Oh, vieja haya, que has visto florecer mil amores, haz que nada pueda separarme de mi amado».

La condesa repitió la fórmula.

—Debes escribir el nombre de tu amado y luego firmar —dijo la anciana con tono solemne.

—Lo haré —respondió la condesa, con una determinación ridícula y trágica al mismo tiempo—. ¡Tengo que correr a casa a escribir esa carta!

—¡Espera, no te lo he dicho todo! —la apremió la otra—. Ata la carta con una cinta roja, dale tres vueltas y guárdala en un lugar secreto que solo tú conozcas. De lo contrario, el hechizo no funcionará.

—¿Y eso hará que mi marido vuelva conmigo?

—Debes tener fe en la magia —respondió la anciana.

Cuando se alejaron por el sendero que llevaba de vuelta a la villa, Tano y yo, por fin, dimos un suspiro de alivio. Me soltó y yo me aparté de él con renuencia.

—¿Qué significa todo esto? —le pregunté, confundida y un poco abrumada por lo que acababa de presenciar.

Él se echó a reír.

—Por lo visto, no soy el único que conoce bien este lugar. Veo que es frecuentado por muchas damas.

—Te informo de que no soy una dama —respondí, tratando de ocultar una sonrisa.

Quería que me besara en ese momento, pero no lo hizo.

En cambio, se dirigió hacia el sendero, cerrando con cuidado la puerta del jardín y colocando la hiedra en su sitio, como si quisiera borrar todo rastro de nuestro paso.

—Conozco a esa mujer —dijo, casi para sí mismo.

—¿La enamorada?

—No, claro que no. Conozco a la mujer que le ha sacado el dinero.

La veo a menudo en los mercados. Dicen que era hija de un vendedor ambulante con un don para la adivinación.

Ahora que sus padres ya no están, ha convertido ese talento en un oficio para engañar a la alta sociedad.

Vende zumo de manzana como poción mágica e inventa hechizos improvisados.

No dije nada. Una parte de mí quería creer que aquella mujer tenía realmente poderes extraordinarios.

Quizá era el lugar, quizá el tono de su voz, pero me parecía sincera.

Mi tío me había hablado de curanderos asiáticos que podían arreglarte las entrañas con un solo toque.

Quizá, pensé, no había que dar nada por sentado cuando se hablaba de magia.

Volvimos al carro y, durante todo el trayecto, observé a Tano, sumido en el silencio de la penumbra, conduciendo con calma hacia la villa.

Me hubiera gustado preguntarle algo más, pero las palabras parecían atascarse en mi garganta.

Había algo suspendido entre nosotros, un hilo que no quería romper con una pregunta demasiado directa.

Cuando llegamos a la entrada de servicio, vi a la cocinera fuera de la puerta. Estaba agitada, con los brazos en jarras y la cara amoratada.

—¿Qué has hecho? ¿Dónde has estado durante todo este tiempo? —me preguntó inmediatamente, con voz cargada de preocupación y reproche.

Respondí instintivamente:

—No entiendo, ¿por qué?

Ella levantó la barbilla, señalando algo detrás de mí.

—Date prisa, sin preguntas.

En ese momento comprendí que no tenía tiempo que perder.

Cogí rápidamente la gallina que me pasó Tano, nuestras manos se rozaron por un instante.

Me daba pena no poder despedirme como es debido, no poder preguntarle con certeza cuándo volvería a verlo.

Me hubiera gustado quedarme allí un momento más, mirarlo mientras sonreía, tal vez decirle algo.

En cambio, tuve que darme la vuelta y correr hacia la cocinera, con la sensación de dejar algo hermoso sin saber realmente a qué me enfrentaba.

Solo cuando llegué a la puerta, levanté la mirada y lo vi.

Alfonso Valsecchi estaba allí, frente a la cocina, con un impecable traje azul: la chaqueta entallada con botones de plata, los pantalones altos que resaltaban su figura y una corbata perfectamente anudada que le daba un aire austero y me miraba con una mirada indescifrable.

Carlotta hojeó rápidamente las páginas, incapaz de contener la urgencia que bullía en su interior. El diario parecía latir entre sus manos, cargado de secretos que imploraban ser revelados.

Iba a seguir leyendo, para ver qué quería Alfonso, cuando un tintineo la hizo levantar la vista de golpe.

El sonido procedía de cerca, tal vez de la sala de Canova.

Contuvo la respiración, escuchó atentamente.

Ruido de pasos. Luego, un susurro apenas perceptible.

Miró por la ventana: amanecía, y probablemente los sirvientes estaban levantándose.

«Ahora no», se dijo en voz baja, irritada. Tenía que rendirse: por esa noche, era demasiado arriesgado continuar. ¿Y si la sorprendían? La idea la hizo estremecerse. Cerró el diario.

Era difícil saber si los escalofríos que le recorrían la espalda estaban causados por los misterios que parecían impregnar las paredes de la villa o por el terror de ser descubierta.

La casa le parecía cada vez más viva, que cada sombra contenía un fragmento de historia olvidada, cada eco guardaba el recuerdo de quienes habían vivido, amado y sufrido en aquellas habitaciones.

Sin embargo, junto con la inquietud, Carlotta también sentía una extraña sensación de ligereza, casi de alivio.

Sabía que estaba rompiendo las reglas: desde niña le habían enseñado que una princesa nunca debía salir de su habitación por la noche.

En cambio, allí estaba, con el diario apretado contra el pecho, mientras deambulaba furtivamente entre los imponentes muebles de la villa del lago de Como.

Era como si, en ese momento, se hubiera abandonado a sí misma y el peso de su título se hubiera disuelto, dejándola libre para ser simplemente una chica impulsada por la curiosidad y el deseo.

Guardó el diario en el hueco, detrás del cuadro, y se asomó al pasillo.

Estaba desierto, y se dirigió hacia la habitación.

Mientras caminaba, se sentía como uno de los espíritus rebeldes de los que hablaban las antiguas leyendas, aquellos que no encuentran paz y vagan inquietos.

Quizá, pensó con una sonrisa amarga, lo era de verdad.