Capítulo 11

La frustración le tensó la mandíbula y, antes de poder disuadir a su propia mente, giró sobre sus talones y se dirigió al baño, cerrando la puerta con seguro a sus espaldas.

Sus dedos se deslizaron por su vientre, rozando con picardía el calor húmedo entre sus piernas, buscando la sensación que había sentido cuando Marcus la tocó.

Sus dedos se movieron en círculos lentos y exploradores, persiguiendo el fuego que Marcus había encendido, pero fue inútil.

Su propio tacto le resultaba demasiado familiar, demasiado cuidadoso. Necesitaba su rudeza, su control.

No era lo mismo.

Por mucho que lo intentara, por mucho que imitara desesperadamente la forma en que sus dedos se habían movido, aquello carecía de la aspereza, de la dominación, del puro placer que había irradiado de su tacto.

Era como perseguir a un fantasma: podía recordar lo bien que se sentía, pero no podía recrearlo.

El arrepentimiento surgió en su interior, más fuerte que antes.

Debería haberlo dejado terminar. Debería haberlo dejado llevarla al límite, haber dejado que le exprimiera el placer del cuerpo hasta no tener nada más que dar.

Un gemido de frustración se escapó de sus labios y, con un suspiro, se obligó a meterse bajo la ducha, esperando que el agua fría lavara la necesidad persistente que se negaba a disiparse.

Se enjabonó el cuerpo, teniendo especial cuidado en deshacerse del aroma de excitación que aún se aferraba a su piel, pero incluso mientras el agua cascada por su espalda, el recuerdo de su tacto persistía.

Para cuando se secó y se puso un camisón holgado, el agotamiento ya se había instalado, pero no era de los que conducen a un sueño pacífico.

Se dejó caer sobre su cama, agarrando su libro y pasando las páginas sin prestar atención, aunque las palabras se difuminaban, incapaces de retener su atención.

Aun así, tomó nota mental de dormir temprano, de apartar los acontecimientos de la noche de su mente.

Pero en el fondo, sabía que era inútil.

Porque por mucho que intentara distraerse, por mucho que intentara convencerse de lo contrario, lo deseaba. Y la próxima vez, si es que había una próxima vez, no lo detendría.

Estaba a punto de quedarse dormida cuando un golpe firme en la entrada la devolvió a la plena consciencia. Con un suspiro, Lauretta se incorporó, cruzándose de brazos mientras iba a abrir. El carpintero de la manada estaba allí, con expresión neutra y las herramientas ya en la mano.

Había estado temiendo esto —temiendo las preguntas, la curiosidad, el juicio silencioso—, pero para su alivio, el hombre simplemente asintió y se puso a trabajar sin decir una sola palabra.

No preguntó cómo se había roto la puerta ni la miró con ojos cómplices. Y ella no ofreció ninguna explicación.

Aun así, el proceso fue de todo menos agradable.

El ruido de la madera siendo arrancada de sus gozantes bisagras le rascaba los nervios, y el golpe rítmico de los clavos en su lugar contrastaba fuertemente con el pesado silencio que había llenado su habitación momentos antes.

Se hizo a un lado, observando cómo retiraba lo que quedaba de la puerta astillada y la reemplazaba por una nueva y más robusta, una que, irónicamente, se veía incluso más fuerte que la anterior.

¿Sería lo suficientemente fuerte como para resistir a Marcus la próxima vez?

El calor se arremolinó bajo en su vientre ante el pensamiento, y lo desterró sacudiendo la cabeza, maldiciéndose a sí misma por el camino traicionero que su mente había tomado.

Para cuando el carpintero terminó, el sudor brillaba en su frente, pero aun así no se demoró. Con un asentimiento seco, empacó sus herramientas y se marchó sin siquiera un adiós, dejando atrás solo el aroma a serrín y el eco de su trabajo.

Exhaló, aliviada de tener paz por fin. Pero justo cuando se giró para entrar de nuevo, un movimiento al final del pasillo llamó su atención.

Sus antiguas abusadoras estaban allí, con el ceño fruncido mientras recibían órdenes de un guerrero de la manada: órdenes que las hacían refunfuñar con irritación. Momentos después, caminaron pesadamente hacia su habitación, obligadas a limpiar el desorden dejado por la reparación.

Lauretta no se molestó en ocultar su satisfacción mientras se hacía a un lado para dejarlas pasar, cruzándose de brazos mientras las veía ponerse manos a la obra. El espectáculo de verlas barrer los escombros, refunfuñando por lo bajo, le aportó una inesperada sensación de cierre.

La habían atormentado una vez, le habían hecho la vida imposible. ¿Pero ahora? Ahora, eran ellas las que estaban de rodillas, limpiando lo suyo.

No era la gran venganza con la que a veces soñaba, pero por ahora era suficiente.

Sin decir una palabra más, se dio la vuelta, cerrando su flamante puerta a sus espaldas. Por fin, podía descansar un poco.

Lauretta resistió el impulso de regodearse, aunque la tentación se enrollaba a su alrededor como un gato satisfecho.

En su lugar, echó el cerrojo a su puerta y se aisló del mundo, negándose a dar a sus antiguas acosadoras la satisfacción de ver ninguna reacción en ella.

No tenía ni la paciencia ni las fuerzas para más dramas o confrontaciones inútiles.

La noche ya la había agotado de maneras que no esperaba, y no iba a permitir que la presencia de ellas mermara la poca paz que le quedaba.

Afuera, podía oír cómo se movían entre los escombros, el roce ocasional de la madera contra el suelo y los pesados suspiros de esfuerzo.

No hablaban, ni con ella ni entre ellas.

El silencio no nacía del remordimiento; sabía muy bien que no debía creer eso.

No, era puro y simple agotamiento. La humillación las agobiaba, empujándolas a la sumisión, pero no había un arrepentimiento real en sus movimientos.

Su castigo anterior les había pasado factura físicamente. Lauretta podía notarlo por la torpeza en sus pasos, por la forma en que sus respiraciones salían en quedas exhalaciones.

La disciplina que el alfa les había impartido había sido claramente severa, y aunque no sentía lástima por ellas, reconocía que estaban cerca de su límite.

Y aun así, una parte de ella sabía que si no estuvieran tan agotadas, si no las hubieran llevado al extremo, habrían arremetido.

Incluso ahora, casi podía sentir el resentimiento hirviendo bajo su forzada conformidad. No le temían, no de verdad, pero temían lo que pasaría si volvían a desafiar al alfa.