Capítulo 10

Lauretta lo miró entonces, con sus grandes ojos brillando bajo la luz tenue de la vela.

Sus ojos habían vuelto a su tono ámbar normal, el hambre salvaje momentáneamente domesticada, aunque la tensión en su cuerpo persistía.

Su respiración se había nivelado, pero el aire entre ellos era espeso con un deseo insatisfecho.

Marcus apretó los puños, su control pendiendo de un hilo frágil mientras volvía a contemplarla: la forma en que la tela de su vestido apenas ocultaba las curvas que ansiaba reclamar, la forma en que su pecho subía y bajaba en anticipación, sus labios entreabiertos invitándolo silenciosamente a tomar lo que era suyo.

Un músculo se contrajo en su mandíbula mientras se obligaba a permanecer quieto, pero la imagen grabada en su mente se negaba a ser ignorada.

Ya podía imaginárselo: el cuerpo de ella temblando mientras la colocaba de rodillas sobre la cama, su espalda arqueándose mientras la abría, su respiración cortándose mientras se hundía profundamente en su calor húmedo y acogedor.

Su nombre se escaparía de sus labios en gemidos sin aliento, sus dedos arañando su piel, sus paredes estrechándose a su alrededor mientras la penetraba una y otra vez.

La llenaría, la reclamaría y dejaría su marca hasta que no hubiera duda de que ella le pertenecía.

El solo pensamiento envió un estremecimiento a través de él, su moderación deshilachándose.

Sus dedos se contrajeron a los costados, con ganas de agarrarla, de rasgar la endeble barrera de su vestido y hacerla suya de todas las maneras imaginables.

Quería verla deshacerse bajo él, sentirla ordeñarlo hasta secarlo hasta que no quedara nada que dar, hasta que ambos estuvieran completamente agotados, enredados en el calor del otro, con los cuerpos sudorosos y satisfechos.

Su control se estaba desvaneciendo rápidamente. Y Lauretta —la inocente y tentadora Lauretta— no tenía idea de lo cerca que estaba de perderlo.

Podía oler el fuerte tinte de su excitación en el aire, espeso e embriagador, un aroma que hacía que su sangre ardiere y su miembro palpitara con un doloroso anhelo.

Ella lo deseaba —no había duda de eso—, pero lo había detenido.

¿Por qué? La pregunta lo roía, pero su contención era demasiado frágil para exigir una respuesta.

Si se quedaba un segundo más, estallaría y no habría vuelta atrás.

«Haré que alguien arregle tu puerta», fue lo único que pudo articular, su voz ronca por el deseo reprimido.

Las palabras se sentían huecas, insignificantes en comparación con la tormenta que rugía en su interior, pero eran lo único que lo ataba al último jirón de su autocontrol.

Sin otra mirada, giró sobre sus talones y marchó por el pasillo, con los músculos tensos de frustración, las manos apretadas a los costados mientras se obligaba a alejarse.

Tan pronto como cerró la puerta de su habitación, su contención se desmoronó.

Su respiración era entrecortada, su pecho subía y bajaba mientras levantaba la mano, la misma mano que había estado entre sus muslos, acariciándola, devorándola, haciendo que su cuerpo se fundiera contra él.

Sus dedos temblaron al llevarlos a sus labios, con su lengua saliendo para saborear su esencia.

Un gemido profundo y gutural se escapó de él.

Ella era dulce, embriagadora, tal como lo había imaginado, pero mejor. El aroma de ella, los tenues rastros de su humedad persistiendo en su piel, encendieron algo visceral en él, algo oscuro e implacable. Su miembro palpitaba dolorosamente, exigiendo liberación, y ya no pudo negarse a sí mismo.

Con un gruñido, desgarró los cordones de sus pantalones, empujándolos hacia abajo lo justó para liberarse.

Su grosor era evidente, palpitando, ya goteando de necesidad.

Cayó hacia atrás contra la cama, con los ojos cerrados con fuerza, mientras envolvía su puño alrededor de sí mismo, con un agarre firme y desesperado.

En su mente, ella estaba allí, extendida debajo de él, con el cuerpo enrojecido, los labios entreabiertos mientras jadeaba su nombre.

Imaginaba el aspecto que tendría cuando se introdujera en su interior, estirándola, reclamándola. La forma en que su calor apretado y húmedo se estrecharía a su alrededor, atrayéndolo más profundamente, sus piernas temblando mientras lo recibía.

Sus brazadas se volvieron más rudas, sus caderas embistiendo contra su propio agarre mientras la fantasía lo consumía. Imaginaba sus uñas clavándose en su espalda, su voz quebrándose mientras le suplicaba más, y su cuerpo retorciéndose de placer bajo el suyo.

Casi podía escuchar el sonido de su respiración cortándose, sentir la forma en que se tensaría a su alrededor cuando estallara en éxtasis.

Los temblores amainaron lentamente, pero el dolor no.

Si acaso, se intensificó, enroscándose en su interior, una necesidad que ardía con más fuerza con cada aliento que tomaba.

Su liberación le había dado un momento de alivio, pero fue una victoria hueca.

La imagen de Lauretta seguía persistiendo detrás de sus párpados, vívida e inquietante: sus labios entreabiertos, sus mejillas sonrojadas y el temblor en su voz cuando pronunciaba su nombre.

Marcus maldijo en voz baja, arrastrando una mano temblorosa por su rostro. Su piel estaba húmeda de sudor, su pulso seguía acelerado como el tambor en sus oídos. Pero su alma no se sentía más calmada, solo más inquieta.

Se incorporó lentamente, con los dedos apretados contra el suelo de madera, con el olor a sexo aún pesado en el aire. Era patético, pensó, cómo un hombre como él, temido y respetado, podía ser puesto de rodillas por el fantasma de una mujer a la que ni siquiera había tocado.

No de verdad.

Todavía no.

El pensamiento hizo que su mandíbula se tensara. Su control se estaba deslizando, desmoronándose hilo por hilo cada vez que vislumbraba un destello de ella. Cada vez que ella le sonreía a alguien más, ajena a la guerra que estaba encendiendo en su interior.

Se movía por su mundo como un sueño: inalcanzable, inconsciente. Pero no se quedaría así por mucho tiempo. Él no lo permitiría.

Con movimientos lentos y deliberados, se puso de pie y alcanzó la toalla colocada sobre la silla, limpiando el suelo con precisión mecánica.

Había algo ritualista en ello, algo frío. Pero por dentro, su sangre hervía con calor, con deseo, con furia contra sí mismo por ser tan débil, tan deshecho.

Arrojó la toalla a un lado y se acercó al espejo, mirando fijamente al hombre que le devolvía la mirada.

Sus ojos seguían oscurecidos por el hambre.

Su pecho seguía subiendo y bajando demasiado rápido.

Controlate.

Pero la voz en su cabeza estaba perdiendo poder. Era la voz de Lauretta la que llenaba su mente ahora, dulce y jadeante, susurrando su nombre con una necesidad que igualaba a la suya. Esa necesidad los consumiría a ambos.

Pronto.

Y cuando lo hiciera, no se contendría.

No más fantasías. No más esperas.

La próxima vez, sería real.

La próxima vez, ella sería suya.

Cada centímetro.

Cada gemido.

Cada grito.

Suyo.

Lauretta se quedó mirando su puerta astillada en estado de shock, con el pecho subiendo y bajando con respiraciones irregulares.

La intensa crudeza de lo que acababa de suceder aún se aferraba al aire, espeso y sofocante.

Pero a medida que los momentos se alargaban, el calor del encuentro se desvanecía, dejando atrás un dolor hueco.

Una ola de decepción la golpeó, aguda e innegable.

¿Por qué lo había detenido? Había estado tan cerca, tan dolorosamente cerca de alcanzar la cima, de sentir la dicha que siempre se le había escapado cuando intentaba darse placer a sí misma.

Pero el momento se había esfumado y ahora se quedaba temblando, insatisfecha y dolorosamente consciente del vacío palpitante entre sus muslos mientras su cuerpo anhelaba lo que no terminaba de comprender.