Capítulo 8

Su especie siempre había sido más visceral, más atenta al deseo. Ella había presenciado la forma en que sus miradas se demoraban cuando creían que ella no estaba mirando.

Que miraran.

No le importaba. Si acaso, agradecía la atención; significaba que aún seguía teniendo el control. Y después de todo, se negaba a dejarse sentir pequeña en su presencia.

Atando su cabello en un nudo flojo en la nuca, se apoyó contra el marco de la ventana, dejando que la brisa salada rozara su piel enrojecida. La noche era joven, el aire estaba vivo de tensión y Lauretta tenía la clara sensación de que algo se aproximaba.

Algo para lo que no estaba segura de estar lista: el cambio.

Un grito ahogado de sorpresa escapó de sus labios cuando un estallido repentino resonó en la habitación; la fuerza del impacto destrozó el cerrojo y abrió la puerta de un golpe violento.

Lauretta apenas tuvo tiempo de tirar del dobladillo de su vestido antes de que una imponente figura llenara el umbral, inundando sus sentidos con el aroma a whisky y algo más oscuro, más primitivo.

El alfa Marcus.

Él estaba allí, con el pecho subiendo y bajando con rapidez, las venas de sus antebrazos tensas como si apenas pudiera contenerse. Sus ojos amables por lo general habían cambiado, ardiendo en un oro brillante: la señal inconfundible de que su lobo estaba emergiendo a la superficie.

El pulso de Lauretta retumbaba en sus oídos mientras él la examinaba, su mirada recorriéndola de una manera que hizo que la habitación se sintiera aún más calurosa que antes.

El fino vestido amarillo se pegaba a sus curvas, y la luz tenue de las velas proyectaba sombras sutiles sobre los tramos expuestos de sus muslos.

Vio la forma en que su mandíbula se apretaba, la forma en que sus fosas nasales se ensanchaban como si estuviera inhalando su aroma.

Y entonces sus ojos se oscurecieron aún más.

Ella reconoció esa mirada. Hambre.

El pánico se encendió en su pecho.

Lauretta saltó de la cama, bajando la cabeza en inmediata sumisión, esperando apagar cualquier fuego que ardiera en su interior.

Sabía muy bien que no debía desafiar a un alfa en ese estado, especialmente a uno borracho e inestable.

—Buenas noches, alfa —saludó con suavidad, obligando a su voz a mantenerse firme, cuidadosa y medida. Lo último que quería era provocarlo aún más.

Marcus exhaló con fuerza, con su cuerpo aún rígido de tensión. Sus dedos se contrajeron a los costados, como si batallaran consigo mismos.

—¿Por qué estás vestida así? —Su voz era espesa, áspera, casi acusatoria.

Lauretta tragó saliva, resistiendo el impulso de dar un paso atrás. —Hace calor, alfa.

Su mirada parpadeó hacia la ventana abierta, hacia la brisa del océano que entraba, antes de volver a clavarse en ella. Sus pupilas estaban ahora muy dilatadas y su respiración era superficial.

—Te ves... —Tragó saliva con dificultad y su voz se apagó.

Lauretta no se atrevió a terminar la frase por él. Podía escuchar la guerra dentro de él: la lucha entre el hombre y la bestia, la neblina del alcohol chocando con la poca moderación que le quedaba.

Tenía que andar con cuidado. Un movimiento en falso y no estaba segura de que ni siquiera Marcus fuera capaz de detenerse para no sucumbir a su instinto primario de reclamar a una omega pobre, débil e indefensa.

Él se dirigió hacia ella con pasos acechantes, con movimientos lentos pero deliberados, como un depredador acorralando a su presa.

Lauretta retrocedió, intentando escapar de él lentamente sin despertar al cazador en su interior.

Lauretta apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de que su espalda chocara contra la pared, y la fría piedra presionara su piel ardiente. Un grito ahogado escapó de sus labios, pero Marcus se lo tragó al instante, con su boca estrellándose contra la suya en un beso castigador y desesperado.

Cualquier protesta que pudiera haber hecho quedó silenciada, perdida bajo la fuerza de él.

Este era el segundo beso de su vida en dieciocho años, y no podía llamar exactamente beso al primero.

Había sido más bien un beso robado y juguetón, con ella haciendo de ladrona.

Nunca había conocido un tacto así. No había nada de vacilante o tierno en él.

Era salvaje, crudo y posesivo, como si la estuviera reclamando con cada roce de sus labios y cada movimiento exigente de su lengua.

Debería haber luchado contra él. Debería haberlo empujado, recordándole quién era él y quién era ella.

Pero en su lugar, se derrumbó.

Su cuerpo la traicionó, volviéndose dócil en sus brazos, con sus dedos curvándose contra su pecho mientras respondía sin reservas a sus besos. El aroma del whisky mezclado con el almizcle de su piel nubló sus pensamientos, haciéndole olvidar todo excepto la forma en que se sentía.

Un gruñido profundo retumbó en su garganta mientras la presionaba con más fuerza contra la pared, con sus manos aferrando su cintura y acercándola más. El calor se acumuló en la parte baja de su vientre, agudo e innegable.

Peligroso.

Aun así, no se apartó.

Se preguntó qué había provocado ese cambio en él.

Había pasado de ignorarla a retozar con ella en su habitación.

Sus manos se deslizaron por debajo de su vestido y jugaron con el nido de rizos húmedos entre sus piernas, empapadas de sus jugos.

Una protesta se formó en sus labios pero murió cuando él encontró el punto sensible en la base de su entrada; él se tragó su gemido de placer.

Su agarre en las manos de ella era lo único que evitaba que se derrumbara en el suelo, con las piernas débiles bajo el embrión de sensaciones mareantes.

Sus labios se movieron contra su cuello, dejando un rastro de calor a su paso, y cada presión de su boca enviaba punzadas agudas de placer a través de ella.

Lauretta estaba ardiendo.

Quería más. Necesitaba más.

Y eso la sorprendió.

Este era el hombre al que había rechazado antes incluso de conocerlo, el alfa al que una vez había considerado poco más que un enemigo en potencia.

Y sin embargo, allí estaba, temblando en sus brazos, actuando como una tonta imprudencia, con su cuerpo traicionando cada pizca de control que creía tener.

Oh, la Diosa de la Luna sí que sabía cómo jugar trucos crueles, y parecía que ella era su víctima favorita.

Estaba cediendo ante su tacto, retorciéndose mientras sus dedos trabajaban con una destreza que hacía que su mente se quedara en blanco. Era embriagador, enloquecedor... peligroso.

Y esa constatación la golpeó como un balde de agua fría.

¿Qué estaba haciendo?

El pánico surgió con fuerza, cortando la bruma de la lujuria. Esta no era ella.

Una protesta estrangulada escapó de sus labios, ahogada contra su boca, pero ella empujó con más fuerza, apoyando las palmas de las manos contra su sólido pecho.

—Marcus, detente.