Capítulo 45

Ella se tambaleó ligeramente sobre sus pies, con el alcohol todavía zumbando en sus venas.

Él extendió los brazos por instinto para volver a sostenerla, pero ella se recompuso por sí misma, aferrándose a la pared con un leve resoplido de diversión.

—Buenas noches, Theo —murmuró ella, con voz suave y provocativa.

Él exhaló con brusquedad, forzando una sonrisa torcida en los labios. —Buenas noches, Zara.

Luego giró sobre sus talones y se marchó antes de hacer algo de lo que no pudiera arrepentirse.

Porque, si se quedaba un segundo más, estaría perdido.

Casi lo había matado verla bailar con tantos hombres, con sus risas repiqueteando como el canto de una sirena, con su cuerpo moviéndose al ritmo perfecto de quien tuviera la suerte de sostenerla durante una canción.

Cada vez que ella echaba la cabeza hacia atrás y sonreía, cada vez que un hombre se inclinaba demasiado cerca, un gruñido posesivo amenazaba con desgarrarle la garganta.

Varias veces se había sentido tentado a interrumpir, a ofrecerle un baile él mismo.

Se lo había imaginado: sus manos en la cintura de ella, atrayéndola contra su cuerpo, sintiendo el calor de ella a través de aquel maldito vestido esmeralda que se adhería a cada curva como una segunda piel.

La habría hecho girar por la pista, le habría besado los labios en la oreja y le habría susurrado cosas que solo ella pudiera oír.

Pero no podía.

Bailar con ella le habría hecho revelar demasiado.

Y Marcus se habría dado cuenta.

Su mejor amigo. Un alfa. Su hermano mayor sobreprotector.

Marcus siempre había sido perspicaz, siempre había tenido un talento innato para leer a la gente. Un solo baile, un solo toque, y habría visto la verdad que Theo llevaba años ocultando. La verdad que él apenas se atrevía a admitir ante sí mismo.

Que la deseaba.

Que siempre la había deseado.

Y ahora, de pie frente a su puerta, sabía que se estaba demorando. Debería haberse marchado en cuanto la había dejado en el suelo, pero no pudo evitarlo.

Porque podía olerla.

No solo el suave aroma floral de su perfume, sino ese olor cálido e intoxicante que era única y exclusivamente ella.

Y debajo de él, otra cosa, algo mucho más peligroso.

Su excitación.

Era sutil, entremezclada con los estragos del alcohol y el agotamiento, pero estaba allí, enrollándose a su alrededor como una cadena invisible, haciendo que su sangre hirviera, que su manada interior —su lobo— se inquietara bajo su piel.

Ella lo deseaba.

Tal vez no conscientemente, no del todo, pero su cuerpo sí.

Sus dedos se crisparon a los costados, con la mandíbula apretada hasta doler.

Un paso. Eso era todo lo que haría falta.

Un paso adentro, un instante para presionarla contra la pared, para saborear esos labios con los que había soñado durante años, para recorrer con las manos la piel que solo se había atrevido a rozar en su imaginación.

Tragó saliva con fuerza, con el corazón martillándole el pecho.

Pero no.

Esta noche no.

Con una última mirada persistente a su puerta cerrada, Theo se obligó a girar, a desaparecer en la noche.

Cuando Zara abrió la puerta de repente y le dio un beso en los labios, la calidez de su boca y la suavidad de su tacto habían sido tan fugaces e inesperadas que apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de que ella desapareciera.

Corrió hacia su habitación, se deslizó hacia el interior y cerró con llave; Zara se dejó caer resbalando por la puerta, con la espalda apoyada en la madera fría y el pecho agitado.

¿Qué demonios acabo de hacer?

Sus dedos volaron hacia sus labios, como si pudiera de algún modo retroceder en el tiempo o borrar el calor que aún se aferraba a ellos. Pero era inútil: su boca seguía hormigueando por el beso y su corazón latía con la fuerza de quien acaba de correr un maratón descalza.

Había besado a Theo.

Theo. El mejor amigo de su hermano. El único hombre que se supone que está completamente prohibido.

Su mente daba vueltas, intentando alcanzar lo que su cuerpo ya había hecho. Un segundo estaba viéndolo marchar —alto, tenso, hermoso— y al siguiente abría la puerta de par en par y le agarraba la cara como una adolescente enajenada y borracha de hormonas.

Dios.

Se enterró el rostro en las manos, gimiendo con suavidad.

¿Y si pensaba que solo estaba borracha?

Estaba achispada, sí. La habitación seguía inclinándose por los bordes, su vestido era demasiado ajustado y sus zapatos andaban por algún rincón del pasillo, pero el beso no había nacido del alcohol. Había nacido del deseo.

Una necesidad que llevaba meses —tal vez más— cociéndose a fuego lento bajo la superficie.

¿Y lo peor de todo?

Él no le había devuelto el beso.

No del todo.

Se había quedado allí plantado, estupefacto, como si le hubiera propinado un puñetazo con la boca. Y entonces ella había huido. Como una cobarde. Como un maldito cliché.

Inclinó la cabeza hacia atrás contra la madera y cerró los ojos, intentando regular su respiración, pero era inútil.

Cada vez que lo hacía, veía su rostro: las líneas afiladas de su mandíbula, la forma en que sus ojos se habían abierto de par en par por la sorpresa, la tensión irradiando de él como una tormenta apenas contenida.

Tal vez lo había malinterpretado todo. Tal vez todas esas miradas furtivas, esos roces insignificantes, la forma en que siempre rondaba demasiado cerca para luego dar un paso atrás... tal vez nada de aquello significaba lo que ella creía.

O tal vez... tal vez significaba exactamente eso.

Una posibilidad peligrosa se arremolinó en su vientre como el fuego.

Porque Theo siempre la había mirado como si fuera intocable.

Y ella siempre había querido que la tocaran.

Una risa contenida escapó de su garganta, mitad histérica, mitad aterrorizada.

Había cruzado una línea aquella noche. Una muy grande.

¿Y mañana?

Mañana tendría que enfrentarse a él.

Enfrentarse al beso.

Enfrentarse al silencio que pudiera seguir.

Pero por el momento, se quedó donde estaba —en el suelo, embutida en su vestido demasiado ajustado, con el corazón a mil y los labios aún ardiendo— e intentó no venirse abajo.

Theo se sentía atónito por el hecho de que ella lo hubiera besado de repente y lo hubiera dejado allí plantado como a un completo idiota. Su mundo se tambaleó durante una fracción de segundo.

Zara lo había besado.

Su corazón latía con fuerza en el pecho, con los dedos yendo a parar a sus labios, que todavía hormigueaban por el fantasma de su boca.

¿Lo había imaginado?

No.

No, porque su cuerpo seguía convulsionándose, con su lobo paseando furioso en su interior, aullando de frustración.

Debería haber hecho algo. Detenerla.

Devolverle el beso. Decir algo.

En su lugar, se había quedado allí, paralizado en silencio como un idiota.

Y ahora, probablemente había perdido su única oportunidad: un momento que ni siquiera sabía que estaba esperando hasta que se le había escurrido entre los dedos.

Exhaló despacio, mirando de reojo la puerta cerrada de ella. Sus instintos le gritaban que llamara, que exigiera respuestas, que la arrastrara de vuelta a sus brazos y averiguara qué había significado aquel beso; si había sido un impulso imprudente y ebrio o algo más.

Pero no lo hizo.

No parecería apropiado, no cuando ella estaba borracha, no cuando se había encerrado a cal y canto.

Así que se demoró un momento más, escuchando el silencio al otro lado de la madera, deseando a medias que abriera, albergando la esperanza de que hiciera otra locura igual de impulsiva y temeraria.

Pero no pasó nada.

Con un suspiro pesado, se pasó una mano por el cabello y finalmente se obligó a marchar, con cada paso alejándose un poco más de aquel instante que acababa de poner su mundo patas arriba.

Cuando llegó a sus propias dependencias, se dejó caer sobre su cama fría y vacía, mirando fijamente al techo mientras cada nervio de su cuerpo seguía zumbando por el recuerdo de su tacto.

Estaba en apuros.

Porque un solo beso, un único y robado beso, lo había desmoronado por completo.

Marcus estaba sentado a la cabecera de su escritorio, tamborileando con los dedos sobre la madera pulida, con la mente muy lejos de la pila de informes que tenía delante. El médico le había asegurado que Lauretta sobreviviría y que el veneno ya no amenazaba su vida.

Pero su lobo...

Para eso no había cura.

El pensamiento hizo que se le tensara la mandíbula, con las garras amenazando con extenderse a medida que crecía su frustración.

Un licántropo sin su lobo era la mitad de lo que debía ser. Era mucho más que perder fuerza o sentidos agudizados; era perder una parte del alma.

Y aun así, el médico había prometido iniciar una investigación exhaustiva. Se aferraba a eso, al delgado hilo de esperanza de que se pudiera hallar una solución.

Aun así, el peso de la situación le presionaba el pecho como una roca.

¿Debía plantear aquello en la siguiente reunión del consejo?

Su primer instinto fue que sí; cualquier amenaza contra su manada debía abordarse de inmediato.

Pero entonces, su naturaleza protectora entró en acción.

Más que nada, quería mantener a Lauretta a salvo.

Si corría la voz de que estaba debilitada, de que se hallaba vulnerable, habría quienes intentarían sacar provecho de ello.

Y hasta que no tuviera más respuestas, más información sobre a qué se enfrentaban,

resultaría imprudente dar la voz de alarma. Inducir el pánico sin un rumbo claro de acción no serviría más que para sembrar el miedo y la incertidumbre.

No. Se encargaría de aquello él mismo.

Llegaría al fondo del asunto, investigaría cada pista y agotaría todas las posibilidades antes de llevarlo ante el consejo.

Alargando la mano hacia un vaso de whisky, dio un trago lento, dejando que el ardor le calmara los nervios.

Algo en aquel veneno no marchaba bien.

No era natural.

Y si alguien había creado algo capaz de separar a un lobo de su mitad humana, entonces no era solo Lauretta quien corría peligro; lo era cada lobo de la manada.

Ese no era un riesgo que estuviera dispuesto a correr.

Su habitación estaba silenciosa y oscura cuando entró, dándole la bienvenida el familiar aroma a humo de leña y cuero. Pero debajo de este flotaba otro olor, uno más suave, más

dulce.

Ella.

Lauretta.

Estaba acurrucada en su cama, con el pecho subiendo y bajando al ritmo constante del sueño, y los labios ligeramente entreabiertos mientras roncaba de la forma más leve.

La visión hizo que algo en lo más profundo de su pecho se encogiera.

Mía.