Capítulo 3

—Sospechaba que ellos eran los responsables de haber asaltado y asesinado a su familia, de haber reducido su hogar a cenizas.

Prefería morir antes que vivir entre gente como ellos.

Sus dedos se encorvaron contra la tierra, las uñas raspando el suelo mientras se obligaba a ponerse en pie.

Avanzó con torpeza, con pasos pesados pero firmes.

No tenía hogar, ni rumbo, nada salvo millas de terreno desconocido por delante.

Y no le importaba. Seguiría caminando hasta encontrar respuestas. Hasta dar con ellos. La venganza era lo único que le quedaba.

Luna se desplazaba por la salvaje espesura como una sombra, recolectando lo necesario para sobrevivir.

Cosechaba frutos silvestres de ramas bajas, cuyos jugos manchaban las puntas de sus dedos.

En los arroyos que cruzaba, atrapaba peces, destripándolos con cuidado y asándolos sobre pequeñas fogatas controladas.

Pero la carne... la carne era algo que su estómago no toleraba.

El hedor a carne quemada la perseguía; el recuerdo de los miembros de su manada reducidos a cenizas le revolvía las entrañas cada vez que lo pensaba. Hasta ver carne fresca le provocaba arcadas. Ya no era comida. Era la muerte.

Medía sus fuerzas, con cuidado de no exigirse demasiado.

Ya no era tan fuerte como antes. Su cuerpo, aunque aún portaba la poderosa sangre de un Alfa, se encontraba debilitado.

Sin su espíritu lobuno, se sentía incompleta, como una hoja a la que le falta el filo. Pero no iba a ser débil para siempre.

Se negaba a serlo.

Luna sabía muy bien lo que tenía que hacer.

Si no podía luchar como antes, aprendería a golpear de otras maneras.

Estudiaría la tierra, las plantas y las armas ocultas que la naturaleza le brindaba.

Dominaría los venenos: aquellos que mataban con lentitud, los que quemaban desde las entrañas y los que podían poner de rodillas al más fuerte de los guerreros.

Y también aprendería a elaborar sus antídotos, porque el conocimiento era poder, y el poder significaba supervivencia.

Se convertiría en la curandera y envenenadora más temida que jamás hubiera pisado la faz de la tierra.

Su espíritu lobuno se había esfumado, pero su sangre de Alfa seguía fluyendo con fuerza.

Seguía siendo Luna.

La noche no se compadece de los solitarios y los débiles. Sin la protección de una manada, quedaba expuesta a las criaturas que acechaban en la oscuridad, esperando a que alguien como ella cayera. Pero ella no iba a caer.

Así que continuó su marcha.

A un paso del otro, se arrastró hacia lo desconocido, hacia su venganza, hacia la mujer en la que estaba destinada a convertirse.

Luna avanzaba con cautela, caminando desde el alba hasta el anochecer, con pasos lentos pero constantes. Cada día era una prueba de resistencia; su cuerpo se debilitaba, pero su mente se afilaba con un único propósito:

sobrevivir. Al caer la noche, buscaba refugio donde podía: pequeñas cuevas, matorrales espesos o incluso troncos huecos cuando no encontraba nada mejor.

Conocía los peligros que acechaban en la oscuridad. No tenía la fuerza necesaria para repelerlos y, si la atrapaban, moriría. El pensamiento no le infundía tanto miedo como debería. Sin embargo, no estaba lista para morir, no todavía. No antes de cobrarse su venganza.

Al acercarse al límite de su territorio, Luna se vio ante una disyuntiva.

Hacia el este se extendían las tierras de los humanos, cuya frontera con su mundo apenas estaba marcada por un río estrecho y los restos de una vieja cerca.

Los humanos no eran tan letales como las bestias salvajes, pero si la descubrían, se vería obligada a mentir, ocultando lo que era y lo que había sido.

Y si llegaban a descubrir que era una mujer lobo, aunque fuera una loba rota, se volcarían en su contra.

Hacia el oeste, la naturaleza salvaje se extendía sin fin, habitada por bestias mucho más peligrosas que los humanos. Errantes.

Vampiros. Cambiantes que habían perdido la cordura y ahora cazaban sin distinción. Sin su espíritu lobuno, no era ni más rápida ni más fuerte que una mujer humana. Si la arrinconaban, no tendría la menor oportunidad.

Necesitaba una ventaja.

Tras instalarse en la seguridad de un saliente rocoso, tomó una decisión.

Si no podía pelear con garras y colmillos, lo haría con conocimiento.

Luna pasó la semana siguiente recolectando hierbas peligrosas, adentrándose con pies de plomo en el bosque para cosechar las plantas más mortíferas que hallara.

Puso especial empeño en el acónito, recolectándolo en grandes cantidades.

Era letal para los lobos, pues provocaba ardor, parálisis y, en última instancia, la muerte si la dosis era lo suficientemente alta.

En el pasado, había aprendido a manipularlo bajo la atenta mirada de la curandera de la manada, siempre protegida con guantes y telas para evitar la exposición directa.

Pero ahora era simplemente humana. El veneno ya no le hacía daño.

Ese pensamiento ardía con más fuerza que cualquier ponzoña.

Molió el acónito hasta convertirlo en un polvo fino, mezclándolo con adormidera y cannabis para adormecer los sentidos, belladona mortal para desorientar, y adelfa para provocar una muerte lenta y atroz.

Midiendo cada ingrediente con precisión, se aseguró de que las dosis fueran letales.

Ya no era una guerrera, pero se convertiría a sí misma en un arma.

No tenía idea de con qué iba a cruzarse en el camino, pero si no podía combatir a sus enemigos con fuerza física, se aseguraría de que no vieran venir su propia muerte.

Luna guardó los polvos en pequeñas bolsitas, ocultándolas entre los pliegues de su ropa hecha jirones.

Luego, sin vacilar, se puso de pie, miró hacia el oeste y se adentró en la espesura salvaje.

Esa noche, Luna se acurrucó en la húmeda cueva, con el cuerpo dolorido tras días de marcha y búsqueda. La fría roca se clavaba en su espalda y el leve goteo del agua resonaba en las tinieblas, pero al menos estaba a salvo por el momento.

Se arriesgó a encender una fogata, aunque no cocinó nada.

La mera idea de pensar en carne asada le subía la bilis a la garganta.

En su lugar, comió fruta fresca y cacahuetes, obligándose a tragar cada bocado a pesar de la opresión en el estómago.

El hambre la carcomía, pero había aprendido a ignorarla.

Apenas durmió.

Cada sonido en el interior de la gruta, cada cambio en el viento y cada aullido lejano la mantenían en tensión.

Antaño, su lobo la había resguardado del frío; su espeso pelaje y sus sentidos agudizados eran una barrera contra la crueldad de la intemperie. Ahora, desprovista de semejante poder, el frío le roía los huesos; tenía los dedos agrietados y en carne viva por la exposición.

Los rasguños ya no sanaban en cuestión de segundos, sino que se infectaban. Los insectos zumbaban sin tregua, picándole la piel sin importarle la muchacha rota que yacía debajo.

Y cuando el sufrimiento se volvía insoportable, se dejaba arrastrar por la deriva, disociándose en frágiles recuerdos.

Por un instante volvía a estar en casa, sentada a la mesa, riendo junto a sus padres mientras la calidez y la luz de las velas la envolvían como una manta.

Y entonces la escena se corrompía. Las paredes se ennegrecían, el techo crujía y el aire se volvía denso por el humo.

Observaba, impotente, cómo la piel de ellos burbujeaba y se deslizaba de los huesos como cera, con las abiertas en gritos silenciosos.

Intentaba gritar —advertirles, correr hacia ellos—, pero la garganta le ardía y su voz se ahogaba en la neblina sofocante.

Lo único que podía hacer era mirar cómo su familia se convertía en ceniza.

«Sus ojos fijos en ella, muy abiertos y derritiéndose, como si le suplicaran que hiciera algo, cualquier cosa. Pero sus extremidades se negaban a moverse, su voz era un hilo ronco e inútil. El humo llenó su boca como si fuera alquitrán y sus gritos se ahogaron en él».