Capítulo 28 La jaula de la ley

El aire en los pasillos subterráneos de la Catedral era tan denso que parecía tener textura, una gelatina fría y viscosa que se adhería a los pulmones y dificultaba cada inhalación.

Beatriz caminaba entre dos guardias de la Inquisición, sus pasos resonando con un eco hueco que amplificaba la sensación de estar descendiendo al vientre de una bestia antigua.

A su lado, Valdemoro avanzaba con la arrogancia de quien cree haber ganado la partida antes de mover la última pieza, mientras que el Inquisidor Fray Ignacio marchaba en silencio, su hábito negro rozando las paredes de piedra como el ala de un murciélago gigante.

No miraban hacia atrás. No necesitaban hacerlo.

Sabían que Gabriel estaba custodiado en la sacristía, herido pero vivo, una moneda de cambio que garantizaba la obediencia de Beatriz.

O eso creían. Porque Beatriz no obedecía por miedo a la muerte de Gabriel; obedecía porque tenía un plan, uno que requería precisión quirúrgica y una frialdad que había aprendido a dominar en las profundidades del dolor.

Llegaron a la puerta de hierro negro. El símbolo del ojo y las llamas brillaba tenuemente bajo la luz de las antorchas que portaban los guardias. Beatriz se detuvo frente al panel liso. Sus manos temblaban, no por nerviosismo, sino por la adrenalina concentrada, lista para estallar.

—Abre —ordenó el Inquisidor, con esa voz suave y aterradora que no admitía réplica.

Beatriz asintió. Se mordió el labio inferior hasta sentir el sabor metálico de la sangre, usando el dolor como anclaje. Extendió la mano derecha, donde aún sangraba el corte superficial que se había hecho en la biblioteca. Presionó la palma contra el panel frío.

La sangre se extendió por las ranuras del grabado, llenándolas como mercurio rojo.

Hubo un silencio tenso, expectante. Luego, un clic mecánico, seguido del gemido pesado de engranajes oxidados moviéndose después de siglos de inactividad.

La puerta giró lentamente sobre sus ejes invisibles, revelando la escalera que descendía hacia la cámara sellada.

Una ráfaga de aire cálido y seco salió desde abajo, trayendo consigo el olor a cedro antiguo, a pergamino y a algo más... algo eléctrico, como el ozono antes de una tormenta.

Valdemoro sonrió, una expresión de triunfo grotesco.

—Después de ti, querida prima —indicó, haciendo un gesto galante hacia la oscuridad.

Beatriz bajó los primeros peldaños. La luz de las antorchas iluminaba apenas los contornos de la cámara circular. Las estanterías de cedro se alzaban majestuosas, cargadas de miles de volúmenes prohibidos. En el centro, el pedestal de mármol blanco esperaba, vacío, como un altar sacrílego.

El Inquisidor y Valdemoro la siguieron, flanqueados por cuatro guardias armados con ballestas cargadas. Entraron en la cámara con la cautela de quienes penetran en un santuario profano. Sus ojos barrían las estanterías, ávidos, codiciosos, buscando el tesoro intelectual que prometía poder absoluto.

—Es... impresionante —farfulló Valdemoro, acercándose a una estantería y pasando los dedos por los lomos de los libros—. Todo este saber... perdido para el mundo. Hasta ahora.

El Inquisidor no mostraba emoción. Su rostro era una máscara de piedra, pero sus ojos grises brillaban con una intensidad fanática.

—El conocimiento es peligroso, Conde —dijo, con voz baja—. Por eso debe ser purificado. Quemaremos lo que sea útil para herejes. Conservaremos lo que sirva para la gloria de Dios. Y destruiremos el resto.

Beatriz observaba desde el centro de la cámara, cerca del pedestal.

Su corazón latía con fuerza, pero su mente estaba calculando.

Recordaba las advertencias de doña Elvira.

Recordaba las trampas descritas en los márgenes del manuscrito.

"La cámara protege su propio secreto. Quien entra con codicia, queda atrapado.

Quien entra con respeto, encuentra la salida. "

No era magia. Era ingeniería. Mecanismos de presión, contrapesos, gases tóxicos ocultos en las paredes. Diseñados por ancestros que sabían que algún día, hombres como Valdemoro y el Inquisidor vendrían a saquear su legado.

—¿Dónde está la clave final? —preguntó Valdemoro, volviéndose hacia Beatriz—. El manuscrito dice que hay un sello interior. Un mecanismo que libera el acceso a los textos más prohibidos.

Beatriz señaló hacia el fondo de la cámara, donde una pequeña puerta de bronce, apenas visible entre las sombras, estaba incrustada en la pared.

—Allí —señaló, con la voz firme—. Pero necesita dos llaves. La sangre... y la palabra.

El Inquisidor frunció el ceño.

—¿Qué palabra?

—La palabra de poder —mintió Beatriz, improvisando sobre la marcha—. Está escrita en el suelo, bajo el pedestal. Solo puede leerse con la luz correcta.

Valdemoro se agachó junto al pedestal, buscando inscripciones en el mármol. El Inquisidor se acercó también, intrigado. Los guardias permanecieron en la entrada, vigilantes, pero distraídos por la expectativa del hallazgo.

Era el momento.

Beatriz dio un paso lateral, alejándose del pedestal, hacia una zona de la pared donde sabía que había una palanca oculta, disimulada como una grieta en la piedra.

Según el manuscrito, activarla liberaría un gas soporífero, diseñado para incapacitar a los intrusos sin matarlos, permitiendo a los guardianes escapar o capturarlos.

Pero había un problema. El gas afectaba a todos los que estuvieran dentro de la cámara. Incluida ella.

No le importaba. Prefería dormir a ser cómplice. Prefería el riesgo a la rendición.

Estiró la mano hacia la grieta. Sus dedos rozaron la piedra fría.

—¡Esperad! —gritó Valdemoro, levantándose de repente. Había encontrado algo en el suelo. Una inscripción falsa, dejada por Beatriz días atrás cuando exploró la cripta por primera vez. Una trampa dentro de la trampa.

Pero era demasiado tarde.

Beatriz presionó la palanca.

Hubo un silbido agudo, como el escape de vapor de una caldera. Desde las rejillas ocultas en el suelo y las paredes, comenzó a emanar un gas verdoso, denso, con un olor dulce y empalagoso que mareaba instantáneamente.

—¡Gas! —gritó uno de los guardias, tapándose la boca con la manga.

El pánico estalló. Valdemoro tosió violentamente, sus ojos llenándose de lágrimas.

El Inquisidor intentó mantener la compostura, pero sus piernas flaquearon.

Los guardias comenzaron a disparar ballestas al azar, flechas que se clavaban en las estanterías, arrancando libros antiguos que caían al suelo como pájaros muertos.

Beatriz contuvo la respiración, apretando los labios, y corrió hacia la pequeña puerta de bronce. No era una salida real; era un conducto de ventilación que conectaba con las cloacas romanas, el mismo camino por el que había escapado antes. Pero estaba bloqueado por una reja de hierro.

Necesitaba tiempo para abrirla. Tiempo que no tenía.

El gas era rápido. Sus sentidos comenzaban a nublarse. La visión se volvía borrosa. Las piernas le pesaban como plomo.

Cayó de rodillas junto a la reja. Buscó a tientas el mecanismo de apertura, una pequeña palanca oxidada. La giró con desesperación. La reja cedió unos centímetros. Suficiente para pasar.

Se arrastró por el agujero, entrando en el conducto estrecho y oscuro. Detrás de ella, oyó los gritos ahogados de Valdemoro y el Inquisidor, los cuerpos cayendo al suelo, el caos de la cámara sellada convirtiéndose en una tumba de sueños rotos.

Beatriz gateó por el conducto, la tos agitándola, la cabeza dándole vueltas. El aire allí era ligeramente menos tóxico, pero aún difícil de respirar. Avanzó metros, luego decenas de metros, guiada solo por el instinto y la luz tenue que se filtraba desde alguna rejilla lejana.

Finalmente, llegó a una salida que daba a un pozo seco en los jardines traseros de la Catedral. Emergió a la superficie, jadeando, tosiendo, cubierta de polvo y hollín.

La noche había caído de nuevo. La lluvia comenzaba a caer, lavando el gas de su piel, limpiando el veneno de sus pulmones.

Se puso en pie, tambaleándose. Estaba viva. Había logrado retrasarlos. Había encerrado a Valdemoro y al Inquisidor en la cámara, al menos temporalmente. Pero sabía que no morirían. Encontrarían una salida. O alguien los rescataría.

Tenía que encontrar a Gabriel. Tenía que sacarlos de Toledo. Ahora.

Corrió hacia la Puerta del Reloj, donde había dejado a Gabriel custodiado. Pero cuando llegó, la puerta estaba cerrada. Y frente a ella, bloqueando el paso, había una figura familiar.

No era un guardia. No era un mercenario.

Era don Rodrigo. Su padre.

Pero no estaba solo. Detrás de él, emergiendo de las sombras de la plaza, había una docena de soldados de la guardia real, con armaduras brillantes y espadas desenvainadas.

Don Rodrigo la miró con ojos llenos de tristeza y resignación.

—Lo siento, hija mía —dijo, con la voz quebrada—. Pero no podía permitir que huyeras. El Inquisidor... él tiene órdenes directas del Rey. Si escapas, nos ejecutarán a todos. A tu familia. A tus amigos. Incluso a ese muchacho plebeyo.

Beatriz se detuvo, jadeante, acorralada.

—¿Qué has hecho, padre?

—He salvado lo poco que queda de nuestro honor —respondió don Rodrigo, apartándose para dejar paso a un hombre que avanzaba desde las sombras.

Era el Capitán de la Guardia Real. Un hombre alto, severo, con una cicatriz en la mejilla que recordaba vagamente a Beatriz.

—Beatriz de Alarcón —expresó el Capitán, con voz formal, desprovista de emoción—. Quedas arrestada por cargos de herejía, brujería y asesinato de oficiales de la Santa Inquisición. Tu cómplice, Gabriel de León, ya ha sido capturado y trasladado a las mazmorras del Alcázar.

Beatriz sintió cómo el suelo se abría bajo sus pies. Gabriel... capturado. Encarcelado. Acusado falsamente.

Miró a su padre. Vio la cobardía en sus ojos. Vio la traición final. En ese momento hizo lo único que podía hacer.

Sonrió.

—Muy bien, Capitán —comentó, con una calma que heló la sangre de los presentes—. Me entrego. Pero tengo una condición.

El Capitán arqueó una ceja, sorprendido por su serenidad.

—¿Cuál?

—Quiero ver a Gabriel. Antes de ser juzgada. Quiero despedirme de él.

Don Rodrigo negó con la cabeza, horrorizado.

—Beatriz, no...

—Es mi derecho —insistió ella, con firmeza—. Como noble. Como acusada. Exijo ver a mi cómplice.

El Capitán dudó. Miró a don Rodrigo, luego a Beatriz. Finalmente, asintió.

—De acuerdo. Pero será breve. Y estarás escoltada.

Beatriz asintió. Sabía que era una trampa. Sabía que probablemente nunca vería a Gabriel vivo de nuevo. Pero también sabía que, al aceptar el arresto, ganaba tiempo. Tiempo para pensar. Tiempo para planificar. Tiempo para salvarlo.

Porque mientras estuviera libre, Gabriel tenía una oportunidad. Pero si ella huía, lo matarían inmediatamente como represalia.

Al entregarse, lo protegía. Y esa era la única victoria posible en una guerra perdida.

Caminó hacia los soldados, con la cabeza alta, la espalda recta, la mirada fija en el horizonte oscuro. La rosa de Toledo caía en desgracia, sí. Pero no se marchitaba. Se transformaba.

Pero en las mazmorras del Alcázar, la verdadera batalla estaba a punto de comenzar.