Capítulo 29 La máscara de porcelana

Las mazmorras del Alcázar no eran simplemente celdas; eran el vientre de piedra de la bestia imperial, un lugar donde el tiempo se coagulaba y la esperanza se pudría junto con la carne.

El aire allí abajo era una mezcla espesa de humedad, orina rancia y desesperación antigua, un olor que se adhería a la garganta como una segunda piel tóxica.

Beatriz caminaba por los pasillos abovedados, flanqueada por cuatro guardias de armadura reluciente, sus pasos resonando con un eco hueco que parecía burlarse de su dignidad residual.

No llevaba grilletes en las manos, pero el peso de su situación era más opresivo que cualquier cadena de hierro forjado.

Su vestido, aunque limpio tras un breve y humillante aseo impuesto por las carceleras, seguía siendo un recordatorio de su caída. La seda azul oscuro, antaño símbolo de su estatus, estaba ahora desgastada, manchada por el lodo de las cloacas y el hollín de la cámara sellada.

Pero Beatriz no caminaba como una prisionera derrotada.

Caminaba con la espalda recta, la barbilla levantada, los ojos fijos en un punto invisible al frente.

Había transformado su cuerpo en un instrumento, su belleza en un arma, su silencio en un escudo.

Ya no era la víctima ingenua del primer capítulo.

Era una estratega en territorio enemigo.

La habían llevado ante el Capitán de la Guardia, quien cumplió su palabra con una frialdad burocrática.

Le permitieron ver a Gabriel, pero bajo condiciones estrictas: separados por una reja de hierro grueso, vigilados por dos soldados con ballestas cargadas, y con un límite de tiempo de cinco minutos.

Gabriel estaba encadenado a la pared de su celda, el torso desnudo revelando un mapa de cicatrices nuevas y viejas, hematomas violáceos que florecían en su piel como flores morbosas.

Su rostro estaba hinchado, un ojo cerrado por completo, el otro abierto, brillante con una lucidez dolorosa.

Al ver a Beatriz, intentó incorporarse, pero las cadenas lo retuvieron con un tintineo metálico que sonó a derrota.

—Beatriz... —susurró, con la voz ronca, rota por la sed y el dolor.

Ella se detuvo frente a la reja, manteniendo una distancia calculada. No podía tocarlo. No podía consolarlo físicamente. Pero sus ojos se encontraron, y en ese intercambio silencioso fluyó toda la historia de su amor: el miedo, la pasión, la traición, la lealtad inquebrantable.

—Estás vivo —dijo ella, con la voz suave, controlada, proyectando una calma que no sentía.

—Por ahora —respondió Gabriel, forzando una sonrisa torcida—. Pero tú... ¿qué has hecho? Te has entregado. Has caído en su trampa.

—No es una trampa si sabes cómo salir de ella —replicó Beatriz, con una frialdad que sorprendió incluso a los guardias. Miró a los soldados, luego volvió a mirar a Gabriel—. Escúchame bien. No intentes nada heroico. No intentes escapar solo. Espera. Confía en mí.

Gabriel frunció el ceño, confundido por su tono.

—¿En qué debo confiar? Estás en sus manos. Valdemoro te tiene. El Inquisidor te quiere muerta.

—Valdemoro no me tiene —corrigió Beatriz, bajando la voz hasta convertirla en un hilo apenas audible—.

Me tiene interesada. Y el Inquisidor... el Inquisidor tiene miedo.

Miedo de lo que hay en esa cámara. Miedo de que el secreto salga a la luz antes de que puedan controlarlo.

Yo soy la única que puede abrir los sellos finales.

Soy la llave. Y mientras sea la llave, estoy viva.

Y mientras yo esté viva, tú también lo estás.

Gabriel la miró, buscando señales de locura o desesperación. Pero solo encontró una determinación de acero.

—¿Qué planeas?

—Voy a jugar su juego —dijo Beatriz, con una sonrisa fría que no llegaba a sus ojos—. Voy a ser la noble arrepentida. La hija obediente. La hereje que busca redención. Y cuando baje la guardia, cuando crean que me han quebrado... les daré lo que quieren. Pero no será el saber. Será su perdición.

Antes de que Gabriel pudiera responder, uno de los guardias golpeó la reja con la empuñadura de su espada.

—Se acabó el tiempo. Separadlos.

Beatriz dio media vuelta, sin mirar atrás. Sabía que si lo miraba, su máscara se agrietaría. Sabía que si mostraba debilidad, perdería la única ventaja que tenía: la imprevisibilidad.

Salió de la zona de las celdas, subiendo las escaleras de piedra hacia los niveles superiores del Alcázar, donde la luz del día filtraba a través de ventanas estrechas, iluminando el polvo que danzaba en el aire como espectros inquietos.

Fue conducida a una habitación amplia, amueblada con lujo austero: una cama con dosel, un escritorio de caoba, sillas de terciopelo.

Era una prisión dorada, diseñada para quebrar el espíritu mediante la comodidad falsa, mediante la ilusión de normalidad.

Una hora después, la puerta se abrió. Entró el Conde de Valdemoro.

Ya no llevaba la capa negra de la conspiración. Vestía un traje de corte elegante, de colores vivos, con encajes blancos en las mangas y el cuello. Olía a agua de rosas y a poder. Sonreía con esa complacencia arrogante que Beatriz había aprendido a odiar con cada fibra de su ser.

—Querida prima —apuntó, cerrando la puerta tras de sí y acercándose a ella con pasos lentos, predadores—. Veo que el encierro te ha sentado bien. Tu belleza resplandece incluso en la adversidad.

Beatriz permaneció de pie junto a la ventana, dando la espalda a la habitación, observando el patio interior donde los guardias patrullaban con ritmo mecánico.

—He venido a ofrecerte una salida, Beatriz —continuó Valdemoro, deteniéndose a pocos pasos de ella—.

Una salida honorable. El Inquisidor está furioso.

Quiere quemarte en la plaza pública. Quiere hacer de tu muerte un espectáculo, una advertencia para todos aquellos que osen desafiar la fe.

Pero yo... yo he intercedido por ti. He argumentado que eres una víctima, una joven engañada por influencias malignas, por ese capitán plebeyo. Que tu alma puede ser salvada.

Beatriz giró lentamente sobre sus talones, enfrentándolo. Su rostro era una máscara de porcelana, inexpresiva, impenetrable.

—¿Y qué pides a cambio de tu "misericordia"? —preguntó, con la voz plana.

Valdemoro sonrió, satisfecho por su interés.

—Solo la verdad. Completa. Absoluta. Dime cómo abrir los sellos finales de la cámara.

Dime dónde están los textos más prohibidos.

Y te liberaré. Te casarás conmigo, como estaba previsto.

Serás la Condesa de Valdemoro. Tendrás riqueza, poder, respeto.

Y Gabriel... Gabriel será exiliado. Vivirá, lejos de aquí, lejos de ti. Pero vivirá.

Era una oferta tentadora. Para la Beatriz de hace un mes, habría sido irresistible.

Seguridad. Amor. Supervivencia. Pero la Beatriz actual sabía que las promesas de Valdemoro eran tan sólidas como el humo.

Si le daba el acceso, la mataría inmediatamente.

A ella y a Gabriel. No había exilio posible para quienes sabían demasiado.

Pero Beatriz no dijo no. Tampoco dijo sí.

Se acercó a él, reduciendo la distancia hasta que pudo oler su aliento, hasta que pudo ver las pupilas dilatadas de sus ojos. Levantó una mano y, con una delicadeza estudiada, ajustó el encaje de su cuello, un gesto íntimo, posesivo, que lo desarmó momentáneamente.

—Me caso contigo —comentó, con la voz suave, casi un susurro.

Valdemoro parpadeó, sorprendido por la rapidez de la aceptación.

—¿Qué?

—Dije que me caso contigo —repitió Beatriz, manteniendo el contacto visual, usando su belleza como un láser focalizado—. Pero con condiciones.

Valdemoro recuperó la compostura, sonriendo con arrogancia.

—Estoy escuchando.

—Primero: quiero ver a Gabriel libre. Antes de la boda. Quiero asegurarme de que ha salido de Toledo. Segundo: quiero que la ceremonia sea pública. En la Catedral. Ante todo Toledo. Quiero que mi redención sea vista por todos. Quiero que mi familia recupere su honor.

Valdemoro frunció el ceño, sospechoso.

—¿Por qué querrías una ceremonia pública? Eso atraería atención. Atención no deseada.

—Porque soy una Alarcón —manifestó Beatriz, con orgullo fingido—.

Y los Alarcón no se esconden. Nos mostramos.

Mi humillación debe ser lavada en público.

Mi matrimonio contigo debe ser el símbolo de mi retorno a la gracia.

Si lo haces en secreto, parecerá una conspiración.

Si lo haces a la luz del sol, parecerá justicia divina.

Valdemoro la estudió. Vio la vanidad noble, el deseo de restaurar el estatus. Vio lo que quería ver: una mujer superficial, preocupada por las apariencias, dispuesta a traicionar a su amante por seguridad social. No vio la trampa. No vio la astucia fría que se ocultaba tras la máscara de porcelana.

—De acuerdo —dijo finalmente, con una sonrisa triunfante—. Será como deseas. Una boda pública. Gabriel será exiliado esta misma noche. Y mañana... mañana serás mía. Y el secreto, también.

Beatriz sonrió. Fue una sonrisa dulce, inocente, la misma que había usado para engañar a su padre cuando era niña.

—Gracias, primo. Has sido muy generoso.

Valdemoro se inclinó para besarle la mano. Beatriz permitió el contacto, sintiendo la repulsión física subir por su brazo, pero manteniendo la expresión serena.

Cuando él salió de la habitación, cerrando la puerta tras de sí, Beatriz dejó caer la máscara. Su rostro se contrajo en una mueca de dolor y furia contenida. Se apoyó contra la pared, respirando con dificultad.

Había ganado tiempo. Había asegurado la vida de Gabriel, temporalmente. Había obtenido una audiencia pública en la Catedral.

Pero el precio era alto. Tenía que actuar perfectamente. Tenía que convencer a toda Toledo de que se rendía. Tenía que caminar hacia el altar sabiendo que era un sacrificio.

Pero tenía que tener un plan para el momento exacto en que Valdemoro bajara la guardia.

Miró por la ventana. El sol comenzaba a ponerse, tiñendo el cielo de Toledo con tonos sanguíneos.

Mañana sería el día. Mañana, la rosa de Toledo florecería en sangre.

Aunque esta vez, no sería su sangre la que mancharía las piedras de la Catedral.