Capítulo 9 El eco de la campana rota

La tarde cayó sobre Toledo con una lentitud agonizante, tiñendo el cielo de tonos cobrizos y violetas que parecían presagiar una tormenta.

Beatriz permaneció encerrada en sus aposentos, fingiendo un malestar repentino para evitar cualquier otra visita no deseada.

Inés había traído caldo y medicinas, dejando los recipientes en la mesita de noche con una eficiencia mecánica, sin cruzar palabra ni mirar a su señora a los ojos.

Esa indiferencia calculada dolía más que cualquier insulto; era la confirmación silenciosa de que la lealtad había sido vendida al mejor postor.

Beatriz no probó la comida. Su estómago estaba anudado por la ansiedad y la anticipación.

El libro descansaba sobre su regazo, abierto en una página que había estudiado durante horas.

Las ilustraciones mostraban una serie de símbolos astronómicos alineados con las fases lunares, y junto a ellos, un diagrama de la Catedral visto desde arriba.

En el centro del transepto, marcado con una cruz roja desvaída, había una nota marginal escrita en una tinta marrón oscura: "La llave descansa donde el silencio canta".

¿Dónde cantaba el silencio en la Catedral?

Beatriz repasó mentalmente cada rincón del templo que conocía.

La capilla mayor, siempre llena de ecos de cánticos.

El coro, resonante con las voces de los monjes.

Pero había un lugar... un lugar pequeño, olvidado, situado en la girola, detrás del altar mayor.

La Capilla de los Reyes Nuevos. Allí, las tumbas de los monarcas estaban custodiadas por un silencio sepulcral, interrumpido solo por el paso ocasional de algún sacristán.

Y allí, según recordaba vagamente de sus visitas infantiles con don Eusebio, se guardaban las llaves maestras de las criptas inferiores.

El monje encargado de esas llaves era fray Bartolomé.

Un hombre anciano, de carácter huraño y devoción extrema, que pasaba sus días puliendo candelabros y murmurando salmos.

Don Eusebio le tenía cierta antipatía, llamándolo "el guardián de huesos", pero Beatriz sabía que fray Bartolomé era incorruptible. O al menos, eso creía hasta esa mañana.

Cuando las campanas de la Catedral marcaron la hora de vísperas, Beatriz supo que era el momento.

Se vistió con ropa sencilla, oscureciendo su cabello bajo una cofia negra y cubriendo su rostro con un velo espeso.

Salió del palacio por la puerta trasera, mezclándose con la multitud de fieles que se dirigían al templo para la oración de la tarde.

El interior de la Catedral estaba sumido en una penumbra dorada, iluminada por cientos de velas que parpadeaban como estrellas terrestres.

El aire olía a incienso denso y a cera caliente.

Beatriz avanzó hacia la girola, manteniendo la cabeza gacha, evitando el contacto visual con los pocos presentes.

Llegó a la entrada de la Capilla de los Reyes Nuevos.

La verja de hierro forjado estaba cerrada, pero la puerta lateral, reservada para el clero, entreabierta.

Entró con sigilo. El silencio allí era absoluto, pesado, casi tangible. Las tumbas de mármol blanco se alzaban como fantasmas dormidos bajo la luz tenue. Al fondo, junto a un pequeño altar lateral, estaba fray Bartolomé. De espaldas a ella, arrodillado, rezando.

Beatriz se acercó lentamente, sus pasos amortiguados por las alfombras gruesas.

—Fray Bartolomé —musitó.

El monje no se volvió. Continuó murmurando su oración, con una voz ronca y monótona.

Beatriz insistió, dando un paso más.

—Padre, necesito hablar con usted. Es urgente.

Entonces, fray Bartolomé se detuvo. Sus hombros se tensaron. Lentamente, muy lentamente, giró la cabeza hacia ella.

Lo que Beatriz vio le heló la sangre en las venas.

Los ojos de fray Bartolomé estaban abiertos, vidriosos, fijos en la nada. No había vida en ellos. Solo un vacío terrible, infinito. Y de su boca entreabierta manaba un hilo fino de sangre negra, espesa, que goteaba sobre el suelo de piedra, formando un pequeño charco oscuro.

Estaba muerto. Había estado muerto durante horas, quizás desde el amanecer.

Pero lo más aterrador no era su muerte. Era lo que sostenía en su mano derecha, rígida por el rigor mortis. Una llave grande, de hierro oxidado, con un mango en forma de calavera. La llave de la cripta.

Y clavada en el pecho del monje, justo sobre el corazón, había una daga corta. La misma daga de hoja negra que Beatriz había visto en la mano de la figura encapuchada la noche anterior.

Beatriz retrocedió, tapándose la boca para ahogar un grito. El pánico amenazaba con paralizarla, pero una fuerza interior, fría y determinada, la mantuvo en pie. Tenía que salir. Tenía que advertir a Gabriel.

Se dio la vuelta para huir, pero entonces oyó un ruido. Pasos. Ligeros, rápidos, acercándose desde la entrada de la capilla.

Beatriz se escondió detrás de una de las grandes columnas de mármol, conteniendo la respiración. Una figura entró en la capilla. Era alta, encapuchada. La misma figura de la noche anterior.

El asesino se acercó al cuerpo de fray Bartolomé. Se arrodilló junto a él y, con movimientos precisos, arrancó la daga del pecho del monje. Limpió la hoja con un paño negro y la guardó en su cinturón. Luego, miró alrededor, escrutando las sombras.

Beatriz sintió cómo el corazón le martilleaba contra las costillas. Si la descubría, moriría allí mismo, junto al monje, en ese silencio sagrado convertido en tumba.

La figura se levantó. Caminó hacia la salida, deteniéndose justo frente a la columna donde se ocultaba Beatriz. Por un segundo eterno, pareció escuchar la respiración contenida de la joven. Levantó la mano, como si fuera a apartar la cortina invisible que los separaba.

Pero entonces, sonó una campana. No la campana principal de la torre, sino una campana pequeña, aguda, situada en la sacristía cercana. Alguien la había hecho sonar accidentalmente.

La figura se tensó. Giró la cabeza hacia el sonido, dudando. Aprovechando esa distracción, Beatriz salió disparada de su escondite, corriendo hacia la salida opuesta de la capilla, la que daba al claustro interior.

Oyó los pasos del asesino detrás de ella, persiguiéndola.

Corrió por los pasillos del claustro, esquivando arcos y columnas, con el velo flotando tras ella como una estela de miedo.

Llegó a una puerta lateral que daba a la calle.

La empujó con fuerza y salió al exterior, a la luz grisácea de la tarde.

No se detuvo. Corrió por las calles empedradas, alejándose de la Catedral, dirigiéndose hacia el puente de San Martín. Tenía que llegar antes que él. Tenía que entregar el libro. Tenía que salvarse.

Mientras corría, una imagen grabada en su mente la perseguía: la llave en la mano del monje muerto. La llave de la cripta. El asesino no la había tomado. ¿Por qué? ¿Acaso ya no la necesitaba? ¿O quizás... quizás la llave no era de metal, sino de sangre, como decía el libro?

La duda la atormentaba mientras sus pies golpeaban el suelo, marcando el ritmo de una huida que ya no era solo física, sino espiritual.

Algo se había roto dentro de ella, algo irreparable.

La inocencia había muerto en la capilla, junto a fray Bartolomé.

Y en su lugar, nacía una mujer nueva, forjada en el terror y la supervivencia.

Llegó al puente de San Martín jadeante, con el pecho dolorido y las piernas temblorosas. El río Tajo fluía bajo sus pies, oscuro y turbulento, reflejando el cielo tormentoso. Miró a su alrededor, buscando la figura de Gabriel.

Nadie.

Solo el viento silbando entre las almenas del puente. Solo la soledad. Pero entonces, desde las sombras de uno de los arcos del puente, una voz habló.

—Llegas tarde, Beatriz.

No era la voz de Gabriel. Era la voz suave, melosa, peligrosa del Conde de Valdemoro.