Capítulo 20 Carnaval de máscaras

Venecia despertaba bajo un crepúsculo que parecía tejido con hilos de oro y sombra. No era una ciudad, sino un sortilegio: un laberinto de canales que susurraban secretos antiguos, puentes que arqueaban sus espaldas como amantes furtivos y palacios de mármol agrietado que guardaban memorias de siglos en sus muros musgosos. En la noche del Festival de Máscaras, Venecia se despojaba de su melancolía diurna y se vestía con un fulgor febril, como una cortesana que oculta sus cicatrices bajo sedas y joyas. Era viva, palpitante, una criatura de agua y piedra que respiraba al ritmo de la música, el canto y el roce de máscaras que escondían más que rostros.

Las calles, estrechas y empedradas, se transformaban en venas de un corazón desbocado. Faroles de hierro forjado derramaban una luz ámbar que danzaba sobre el pavimento húmedo, reflejándose en los canales como si el agua misma estuviera encendida. Góndolas adornadas con cintas de terciopelo negro y flores de colores —un aroma que evocaba a la memoria— se deslizaban en silencio, sus remos cortando el agua con susurros que parecían murmurar promesas rotas. La brisa llevaba un perfume salado, mezclado con el dulzor de los higos maduros y el incienso que escapaba de los palacios, un recordatorio de que Venecia era tan sagrada como profana.

En el corazón de la ciudad, el Baile de las Sombras se derramaba desde un palacio al borde del Gran Canal, sus puertas abiertas como fauces invitando al caos. La plaza frente al palacio era un torbellino de vida: máscaras de plumas y perlas, capas de seda que ondeaban como alas y rostros pintados que reían, cantaban y se perdían en abrazos fugaces. Un cuarteto de violines y un laúd llenaban el aire con un vals melancólico, sus notas enredándose con las voces de los trovadores que cantaban baladas de amores traicionados. Una soprano, oculta tras una máscara de luna creciente, alzaba su voz en una aria que parecía arrancada de un sueño, cada nota un lamento que hacía temblar los cristales de las lámparas.

La multitud era un mosaico de deseos y secretos. Hombres con máscaras de cuervo y ojos que prometían peligro se inclinaban ante mujeres cuyos antifaces de encaje negro dejaban entrever sonrisas afiladas. Parejas danzaban en las esquinas, sus cuerpos tan cerca que el espacio entre ellos parecía arder. Un anciano con una máscara de arlequín ofrecía rosas negras a los transeúntes, sus pétalos cayendo como presagios. Una joven con un vestido de gasa azul, su máscara adornada con plumas de pavo real, reía mientras un desconocido le susurraba al oído, sus palabras perdidas en el bullicio pero cargadas de intenciones. Cada gesto, cada mirada, era una invitación a perderse en la noche, a olvidar quién eras bajo el peso de la máscara.

Sin embargo, bajo la exuberancia, Venecia guardaba su oscuridad. Las sombras en los callejones parecían moverse solas, como si la ciudad conspirara consigo misma. Los canales reflejaban no solo las luces, sino fragmentos de rostros que no estaban allí, ecos de amantes que se hundieron en sus aguas siglos atrás. Las máscaras no solo ocultaban identidades; escondían verdades que podían cortar como cuchillos. En un rincón, una figura inmóvil observaba: un vestido rojo brillante, pesado como un pecado, y una máscara de cerámica blanca, lisa, sin ojos visibles. No hablaba, no se movía, pero su presencia era un recordatorio de que Venecia no entregaba sus secretos sin un precio.

Dentro del palacio, el Baile de las Sombras era un mundo aparte. Candelabros de cristal arrojaban prismas de luz que se quebraban contra los mosaicos del suelo, creando un caleidoscopio de colores que mareaba los sentidos. Las paredes, tapizadas de terciopelo negro, absorbían las risas y los susurros, como si quisieran guardarlos para siempre. Cortinas de gasa translúcida separaban alcobas donde sombras se entrelazaban en danzas más íntimas, sus siluetas proyectando historias que nadie contaría al amanecer. Un piano de cola, tocado por manos invisibles, dejaba caer notas de una versión espectral de Clair de Lune, cada acorde un latido que resonaba con el pulso de la ciudad.

El aire estaba cargado de aromas: jazmín, que traía a Fernabela recuerdos de Isabela; cuero añejo, que hablaba de pactos antiguos; y un toque de sal, como si el mar mismo se hubiera colado en el salón. Los enmascarados giraban en un vals lento, sus capas rozando el suelo como susurros. Una mujer con una máscara de rosa negra pasó junto a Fernabela, su vestido rojo destellando como un eco de la Stanza Rossa, y por un instante, Fernabela sintió que el tiempo se detenía, como si su hermana estuviera cerca, oculta tras el antifaz.

Venecia, en esa noche, era más que una ciudad: era un espejo del alma. Romántica, con sus promesas de amor y deseo que flotaban en cada nota, cada roce. Misteriosa, con sus secretos enterrados en los canales y sus máscaras que ocultaban traiciones. Viva, con un corazón que latía en la música, el canto y la risa de los que se atrevían a danzar bajo su hechizo. Pero también era un laberinto donde la verdad se deslizaba como el agua, siempre fuera de alcance, esperando el momento preciso para revelarse —o para ahogarte.

Entre las calles de Venecia, bañadas en una melancolía romántica, la luz y el eco del Café Romance convocaban a las almas agotadas de viajeros que anhelaban el fulgor febril de un abrazo amigo, un refugio de brazos abiertos. Los chicos del café, elegantes en sus pantalones negros de servicio y camisas blancas de manga larga, lucían antifaces vibrantes, cada uno un reflejo del fuego que ardía en su corazón: turquesa para la alegría de Franky, carmesí para la pasión de Trisha, dorado para la calidez de Alphonse. Ezio se deslizaba entre la multitud buscando perderse, sus ojos de llamas plateadas ocultos tras lentes oscuros. Vestido como un bufón de corte, con cascabeles que tintineaban suavemente, parecía querer disolver su magia en las sombras —o tal vez proteger a otros de su hechizo.

Fernabela atendía tras el mostrador del stand, pero su voz se había apagado, un susurro sin eco. Su alma, perdida en un laberinto de dudas, no encontraba su canto. Sonreía, servía, se movía con una precisión mecánica, pero su corazón estaba ausente, anclado en el peso de sus temores. Sus compañeros la rodeaban con cariño, un círculo de protección tejido con miradas suaves y roces cómplices, pero ella apenas lo sentía. El diario de Isabela, la foto de Loza, las palabras de Rizco —todo la ataba a una verdad que no podía nombrar.

En el corazón de la ciudad, Vincent Loza danzaba con un decoro que destilaba amenaza. Su traje, un azul medianoche bordado con hilos de plata, abrazaba su figura como una segunda piel, cada pliegue una promesa de poder. Su sonrisa, encantadora y afilada, desarmaba a los incautos, pero los prudentes se alejaban, intuyendo el veneno tras su ostentación. En la fiesta, donde las máscaras permitían ser cualquiera, Loza elegía ser él mismo: un alma oscura, un depredador que cazaba deseos bajo los candelabros.

Leonardo, en cambio, era una herida abierta en la penumbra. Su rostro, surcado por las marcas de una furia impaciente, traicionaba un alma fracturada. Los dedos de su mano izquierda, incompletos, eran un recordatorio brutal del precio de sus demoras; sus ojos, un pozo donde se ahogaban las consecuencias de su incapacidad para resolver el enigma de Isabela. Se movía con cautela, un lobo herido que no sabía si estaba allí para observar, vigilar o huir. Buscaba a Fernabela, la única que podía coser los pedazos de su alma rota, la clave para redimirse o condenarse.

Rizco Viorla se mezcló entre los enmascarados, un lobo disfrazado de juerguista en la noche veneciana. A su lado, dos agentes, con la promesa tácita de resguardar el orden, se movían con una elegancia discreta. Sus sonrisas amables orientaban a turistas despistados, pero sus ojos, afilados como navajas, buscaban la verdad. Habían seguido a Fernabela desde Milán a Roma y de vuelta, trazando sus pasos, conociendo sus secretos. Ahora, más que nunca, la sentían cerca, vulnerable, y quizás era el momento de tenderle una mano, de guiarla hacia la luz o atraparla en su red.

Ezio, oculto bajo su traje de bufón, observaba al lobo herido. Leonardo sintió su mirada, un eco del Circo Romance, donde el bufón había danzado como un guardián bajo la luz de las farolas, sus bromas y risas un señuelo que atraía a la multitud. Ahora, en Venecia, el lobo herido reconoció a su depredador y se deslizó hacia las sombras, su aliento entrecortado traicionando su miedo. Ezio, con cascabeles tintineando suavemente, giraba alrededor del palacio, un torbellino de seda y misterio, buscando contener a Vincent Loza, que acechaba en su interior como una tormenta a punto de estallar.

Rizco, con la vista aguda de un cazador, reconoció a Ezio bajo su disfraz de bufón, los lentes oscuros y los cascabeles apenas un velo para sus llamas plateadas. No dijo nada. Se desplegó con sus hombres por el terreno del festival, sus pasos silenciados por el bullicio de las calles. Entre los susurros de Venecia, captó un destello: una mujer en un vestido rojo brillante, pesado como un pecado, su rostro oculto tras una máscara de cerámica blanca, lisa, sin ojos. Tardó en reaccionar, su pulso acelerándose. Era demasiado real para ser un fantasma, demasiado etérea para ser contemplada por ojos mortales. Rizco, abrumado, sintió un escalofrío. No le gustaban los misterios que se resistían a su lógica, y aquella figura era un enigma que amenazaba con deshacerlo.

Fernabela cumplía sus funciones, sirviendo a los clientes con la destreza aprendida en Roma, preparando un café que Isabela nunca dominó. Entonces la vio. El espejismo que la había perseguido por Roma y Venecia, siempre al borde de su visión, reapareció: hermosa, etérea, envuelta en un vestido rojo brillante. Su presencia detuvo el tiempo, un destello de magia en el torbellino del Festival de Máscaras.

Fernabela dejó sus instrumentos y Lucía, con un gesto silencioso, tomó su lugar tras el mostrador. Se quitó el antifaz, su rostro desnudo contrastando con la multitud enmascarada, y comenzó a caminar hacia la mujer de rojo. La figura se movía con gracia felina, como si levitara sobre los adoquines, una sombra que danzaba con la ciudad. Fernabela apretó el paso, decidida a no dejarla escapar, pero la multitud parecía conspirar, tejiendo un velo de cuerpos que protegía a la mujer de la máscara, quien se desvanecía con elegancia por calles impregnadas de una magia cada vez menos humana, más poderosa.

Ambas sorteaban el sortilegio de amor y misterio de Venecia, recorriendo sus venas empedradas, cada una a su ritmo: Fernabela, desesperada por atraparla; la mujer de rojo, guiándola hacia su hechizo. La luna, testigo silencioso, las acompañaba.

—¡Espera! —suplicó Fernabela, su voz un lamento cargado de anhelo, un grito a la figura que perseguía o quizás a su propia cordura—. ¡Espera, por favor! ¿Quién eres?

Pero la mujer, con su vestido rojo como un faro, se desvanecía entre la gente, reapareciendo más lejos, un espejismo que desafiaba la lógica. Fernabela no se rindió. Corrió, sorteando enmascarados y faroles, hasta alcanzarla en un puente que unía los secretos de la ciudad. La luna bañaba el escenario, la música del festival era un eco lejano, como si la realidad se desdibujara en un romance eterno. Frente a ella, la mujer de rojo era una visión: hermosa, delineada, elegante, su vestido un reflejo de los sueños y visiones de Fernabela. El aire olía a jazmín y sal, un susurro de la Stanza Rossa.

—Espera… por favor —suplicó Fernabela, su voz entrecortada por la persecución, su mirada una súplica silenciosa.

La mujer enmascarada, de espaldas, tensó el cuerpo. —Debes irte —dijo, su voz firme pero teñida de temor, una herida palpitando en sus palabras.

—¿A dónde? ¿Por qué? —preguntó Fernabela, luchando por ponerse en pie, acercándose.

—¡No te acerques! —La orden, afilada pero frágil, detuvo a Fernabela—. Él ya te vio. Puso sus ojos en ti, y eso es mi culpa —explicó la mujer, su voz quebrándose.

—No entiendo. ¿De quién hablas? ¿Leonardo? ¿Ezio? —Fernabela sintió su corazón marearse, los nombres resonando en la noche.

La mujer negó con la cabeza, un movimiento lento, doloroso. Se giró, enfrentándola. Era delgada, estilizada, su figura un eco de la de Fernabela. Sus manos, largas y hermosas, temblaban de cansancio; sus dedos, aunque agotados, eran reales, no un fantasma.

—Debes irte de Italia. Regresa a tu vida. Aquí solo encontrarás oscuridad. Lamento haberte metido en esto —confesó, cada palabra un puñal de culpa.

—¿De qué hablas? Vine por el funeral de mi hermana. Si sigo aquí, es porque creo que algo le pasó —explicó Fernabela, su voz temblando.

La mujer llevó una mano a su máscara de cerámica, sus dedos deteniéndose en el borde, dudando. Con una firmeza renovada, la retiró lentamente, un gesto ceremonial. La luz de la luna acarició su rostro, revelándolo. Fernabela abrió la boca, sus ojos inundados de lágrimas. Sus piernas cedieron y llevó las manos a sus labios para contener un sollozo. Isabela estaba frente a ella, envuelta en un vestido rojo como la sangre. Sus manos, cansadas pero hermosas, temblaban; sus ojos, idénticos a los de Fernabela, brillaban con la luz del pasado, aunque estaban llenos de lágrimas. Los corazones de ambas hermanas latían al unísono, una canción de dolor y amor.

—Isa… Isabela —murmuró Fernabela, su voz un eco salvaje, primitivo, tan humano que desgarraba el alma.

—Fer… hermana —respondió Isabela, sus tobillos frágiles, la mentira que la protegía resquebrajándose bajo la luna—. Perdóname por traerte hasta aquí. Necesitaban creer que ya no estaba… pero eso te ha puesto en peligro.

Su voz era una súplica, rota por la culpa. —Por favor, debes irte. Corre antes de que sea demasiado tarde, como lo es para mí —imploró Isabela.

Fernabela parpadeó, pero Isabela no desapareció: real y frágil bajo la luna. Con el reencuentro de las hermanas, un bufón perseguía a un lobo que veía algo que no podía creer, un policía vigilaba la ciudad, pero una risa fría y tenebrosa acarició Venecia, recordando a todos que el juego aún no terminaba.

Es posible que para este momento no quieras saber de nosotros y quieras seguir leyendo, lo entiendo pero queremos que disfrutes de la expeirencia completa.

Te dejamo el menú de bebidas de la Stanza Rossa en italia, quizás puedan acompañarte a degustar lo que sigue de la historia. Gracias por leernos hermosa.

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