La Vida Que Eleanor Eligió #3

No estaba planeado.

Lo decidió Ian.

—Tenéis que salir de aquí.

Anne vino.

Moira apareció veinte minutos después diciendo que se quedaría solo una hora.

Se quedó casi tres.

Trevor fue a los dardos.

Molly pidió la revancha al billar.

Ian trajo bebida.

Anne trajo demasiada comida.

Alguien empezó a tocar el violín.

Otro se unió con una guitarra.

Durante unos minutos nadie habló del plazo.

Ni de muerte.

Ni de Craigellan.

Solo nos reímos.

Hasta que Trevor levantó el vaso.

—Quiero dejar constancia oficial de que sigo sin creer en fantasmas.

Todos lo miramos.

Esperó.

—Pero no vuelvo solo a aquel pasillo ni por cinco mil libras.

Molly:

—¿Y por cincuenta mil dólares?

Trevor lo pensó.

—Podemos hablarlo.

Nos reímos.

Después Molly me miró.

—Mañana es nuestra última noche.

La mesa quedó en silencio.

Nadie lo celebró.

Eso fue lo que me golpeó.

Al principio habíamos contado los días.

Veintinueve.

Veintiocho.

Veintisiete.

Bonus.

Entrega.

Vuelo.

Ahora quedaba un día entero.

Y nadie parecía contento.

Moira bebió un sorbo.

—Os lo advertí.

La miré.

—¿Sobre qué?

—Que os acostumbraríais.

Fruncí el ceño.

—Eso no fue lo que dijiste.

Se encogió de hombros.

—Era lo que quería decir.

Claro.

Moira nunca desperdiciaba una oportunidad de tener razón sin explicar cómo.

Treinta de octubre.

Último día completo.

Craigellan estaba casi listo.

Casi era una palabra peligrosa.

A las ocho llegó una cortina tres centímetros demasiado corta.

A las nueve falló una luminaria.

A las diez un proveedor trajo dos sillas equivocadas.

A las once Trevor encontró un sensor desalineado.

A mediodía todavía no había comido.

Pero no intenté resolverlo todo.

—Molly, cortina.

—Ya está.

—Trevor, sensor y luminaria.

—Voy.

—Ian, sillas.

—De vuelta al camión.

—¿Lydia?

—Biblioteca lista a las tres.

Miré a Peter.

—¿Problemas estructurales?

—Ninguno.

—¿Me estás ocultando algo?

—Por primera vez, no.

Respiré.

—Eso me preocupa.

—Claro.

A las dos y cuarenta recorrí Craigellan entero.

Entrada.

Gran salón.

Biblioteca.

Comedor.

Cocina.

Suite.

Pasillos.

Jardín principal.

Automatización.

Seguridad.

Todo.

No perfecto.

Ningún lugar vivo es perfecto.

Pero listo.

Habitable.

Precioso.

Craigellan.

A las siete de la tarde seguíamos en el gran salón.

Solo nosotros.

El equipo principal.

La mayoría de los trabajadores ya se había marchado.

La casa estaba limpia.

La chimenea encendida.

Las dos sillas restauradas estaban donde debían.

Nuestro trono.

Nuestro déficit real.

Los miré a todos.

—Tenemos un problema.

Trevor cerró los ojos.

—No.

—Grave.

—Rebecca.

Cogí la botella de vino.

—Todavía no hemos inaugurado nuestro castillo.

Silencio.

Molly fue la primera en sonreír.

Ian:

—¿Nuestro?

Lo miré.

—¡Nuestro, claro!

Nadie corrigió.

Peter cogió las copas.

Servimos.

Lydia levantó la suya.

—¿Por el proyecto?

Molly:

—No.

Trevor:

—Por el bonus.

Todos lo miraron.

—Era una broma.

Miré alrededor.

—Por Craigellan.

Peter levantó la copa.

—Por Craigellan.

Bebimos.

Molly puso música baja en el móvil.

Ian salió para llamar a Anne.

Trevor se sentó en el brazo del sofá.

Lydia se quitó los zapatos.

Yo me quedé de pie cerca del fuego.

Peter apareció.

Me tendió la mano.

Lo miré.

—¿Bailar aquí?

—Bailaste en un pub.

—Eso es distinto.

—Tienes razón.

Miró alrededor.

—Este es nuestro castillo.

Sonreí.

Cogí su mano.

Puso una canción en el nuevo sistema de sonido.

Bailamos despacio delante de la chimenea.

Apoyé la cabeza en él.

Peter puso una mano en mi espalda.

—Tú has hecho esto.

Lo miré.

—Lo hemos hecho nosotros.

Asintió.

—Mejor.

Más tarde, la cocina era un desastre completamente distinto.

No de obra.

De vida.

Tazas.

Una botella abierta.

Platos.

Un abrigo mío sobre una silla.

Las gafas de Peter junto a un plano.

Una caja de galletas que Anne había dejado.

Un bolígrafo de Molly.

El cargador de Trevor.

Por algún motivo, aquello me emocionó más que el gran salón terminado.

Nuestra cocina.

Eso había sido.

Durante casi un mes.

Nuestra.

Subí a hacer la maleta cerca de las once.

La habitación parecía extraña sin cosas esparcidas.

Doblé una blusa.

Después otra.

Me quedé sosteniendo la tercera sin hacer nada.

Peter apareció en la puerta.

—¿Lista?

Miré la maleta.

—No.

Se quedó callado.

—Lo sé.

Guardé la blusa.

—Sé que esto no es nuestro.

Peter entró.

—Lo sé.

—La casa.

Miré alrededor.

—La habitación. La cocina. Todo.

—Lo sé.

—Pero lo parece.

Peter guardó silencio unos segundos.

—Quizá porque lo ha sido.

Sentí una presión en el pecho.

Me senté en el borde de la cama.

—No quiero que termine mañana.

—Entonces no termina.

Lo miré.

—El proyecto termina.

Peter no apartó la mirada.

—No hablaba del proyecto.

Silencio.

El corazón empezó a latirme más fuerte.

—¿Qué pasa cuando volvamos?

Peter se acercó.

Se detuvo delante de mí.

—Seguimos.

—¿Así de simple?

—No.

Se acercó un poco más.

—Habrá trabajo. Distancia a veces. Días malos. Y probablemente discrepe contigo con frecuencia.

—Con muchísima frecuencia.

—Probablemente.

Casi sonreí.

Peter continuó:

—Pero te quiero en mi vida cuando Craigellan ya no esté en medio.

Se me cerró la garganta.

Me quedé mirándolo.

Él también.

Entonces:

—Rebecca.

—¿Qué?

Respiró.

—Te quiero.

Sin preparación.

Sin discurso.

Solo eso.

Mi corazón pareció olvidar qué hacer durante un segundo.

Peter se quedó callado.

No intentó llenar el silencio.

No explicó nada.

No pidió una respuesta.

Y fue precisamente por eso por lo que pude dársela.

Me levanté.

—Yo también te quiero.

Peter cerró los ojos un instante.

Cuando volvió a abrirlos, fui yo quien lo besó primero.

Me sostuvo la cara.

Después la cintura.

Sin prisa.

Cuando nos separamos, apoyé la frente contra la suya.

Por primera vez, pensar en marcharme de Craigellan no pareció significar perder todo lo que había encontrado allí.

No sé cuánto tiempo después oímos pasos corriendo por el pasillo.

Peter se apartó.

Trevor apareció en la puerta.

No sonreía.

Se me encogió el estómago antes de que hablara.

—Rebecca.

Me levanté.

—¿Qué?

Trevor respiró.

—La torre oeste.

Peter cogió las gafas.

—¿Qué ha pasado?

Trevor nos miró.

—La luz.

Nadie habló.

Salimos.

Molly abrió la puerta de su habitación al oírnos.

Lydia apareció en el pasillo.

Bajamos juntos.

Llegamos hasta la ventana lateral que daba a la torre.

Miré.

En la última planta de la torre oeste... donde no había ningún circuito activo.

Donde no había ninguna luminaria.

Donde nadie debería estar.

La ventana estaba iluminada.

Amarilla.

Cálida.

Perfectamente visible contra la noche.

El corazón me latió con fuerza.

Pero no de la misma manera que antes.

Peter se quedó a mi lado.

Trevor:

—He revisado el sistema tres veces hoy.

—Lo sé.

Molly se acercó.

—¿Qué hora es?

Miré el reloj de la cocina.

00:03.

Me detuve.

Tres minutos después de medianoche.

Treinta y uno de octubre.

El día para el que habíamos trabajado durante seis meses.

El día en que Caroline Whitcomb llegaría a Craigellan.