Nueve Días Después #3

Molly miró el registro.

—Estaban planeando algo juntas.

Lydia asintió despacio.

—Eso parece.

Peter habló:

—Sabemos que estaban organizando algo. Solo eso.

Molly lo miró.

—Eleanor quería marcharse.

—Eso sí lo sabemos —respondió Trevor.

—Y Maggie la estaba ayudando.

—Probablemente.

—Trevor.

—«Probablemente» es una palabra útil.

Lydia sacó la tercera carta.

—Hay una frase más.

Leyó:

—«Quería que viniera conmigo desde el principio. Maggie dice que tengo que confiar en ella».

Silencio.

Esta vez nadie bromeó.

Miré el fuego.

Maggie no parecía solo una criada.

Ni solo una confidente.

Eleanor confiaba en ella.

Lo suficiente como para poner en sus manos alguna parte del plan que ni siquiera David parecía controlar.

Molly fue la primera en volver a la pregunta más importante.

—Si Eleanor estaba viva después de la fecha registrada...

Trevor suspiró.

—Gracias.

Ella lo ignoró.

—Entonces esa mujer no puede ser Eleanor.

Peter habló:

—No lo sabemos.

—Peter, Eleanor estaba viva.

—Después del catorce de octubre. Eso no demuestra dónde ni cuándo murió.

Molly hizo una mueca de frustración.

Miré el retrato al otro lado de la sala.

—Pero hace mucho más incómodo seguir llamando Eleanor a esa mujer.

Peter no respondió.

—Tenía el pelo oscuro —continué.

Molly se puso seria.

—Scott dijo lo mismo.

Asentí.

Oscuro.

Mi mirada cayó sobre el nombre del registro.

«Margaret Fraser».

Peter se dio cuenta.

—Todavía no tenemos ninguna descripción de Margaret.

—Lo sé.

Pero ninguno apartó la vista de inmediato.

Molly cambió de pregunta.

—¿Y la llave?

Trevor levantó la cabeza.

Ella empezó a contar con los dedos.

—Desaparece de una caja sellada.

—Reaparece en la cocina.

Otro dedo.

—Abre un pasadizo que nadie sabía que existía.

Otro.

—Y en ese pasadizo encontramos el nombre de Margaret Fraser.

Trevor se quedó callado.

Molly esperó.

—Venga.

—¿Qué?

—Explícalo.

Miró las cartas.

Después la llave, guardada de nuevo en una pequeña caja junto a Lydia.

—Es una secuencia extraña.

Molly abrió mucho los ojos.

—¿Eso es todo?

—Sí.

—Quiero dejarlo registrado.

—No exageres.

Peter hizo girar el vino en la copa.

—Aunque exista una relación, no sabemos cuál.

Molly lo miró.

—Crees que alguien está intentando enseñarnos algo.

—Yo no he dicho eso.

—Pero lo has pensado.

Peter no respondió.

Lo miré.

—Esto está empezando a molestarte.

—Siempre me ha molestado.

—No así.

Peter sostuvo mi mirada.

—No.

Aquella respuesta me asustó más de lo que me habría asustado una explicación.

Nos quedamos un rato más en la sala.

Sin ninguna conclusión.

Solo preguntas.

Antes de subir, Lydia llevó la caja de la llave de vuelta a la sala de Conservación.

Vi cómo la dejaba sobre la encimera.

La cerró.

Pegó una nueva tira fina atravesando la tapa y la base.

Firmó sobre la unión.

—Mañana volveré a esto.

Trevor la miró.

—¿De verdad crees que hace falta volver a sellarla?

Lydia se giró.

—¿Después de lo que ha pasado?

Trevor lo pensó.

—Justo.

Subimos.

En la escalera, Peter me cogió de la mano durante unos segundos.

Me soltó antes de que llegáramos al pasillo.

Se detuvo delante de su puerta.

—¿Vienes?

Miré mi habitación.

—Necesito coger unas cosas.

—Vale.

—Cinco minutos.

Peter entró.

Caminé hasta mi cuarto.

Abrí la puerta.

Encendí la luz.

Me detuve.

La llave estaba sobre la almohada.

En el centro.

Perfectamente visible.

Durante unos segundos, mi cuerpo sencillamente no reaccionó.

Miré la puerta.

La había cerrado con llave.

Estaba segura.

Miré la ventana.

Cerrada.

Volví a mirar la cama.

La llave.

La misma.

Metal oscuro.

Cardo.

El corazón empezó a latirme con fuerza.

No grité.

No la toqué.

Salí.

Casi corrí por el pasillo.

Llamé a la puerta de Peter.

Una vez.

Dos.

Abrió de inmediato.

—¿Qué ha pasado?

—Ven.

Mi tono fue suficiente.

Peter vino conmigo.

Entramos en mi habitación.

Se detuvo.

Vio la llave.

Su rostro cambió.

Muy poco.

Lo suficiente.

—¿La has tocado?

—No.

—¿La puerta estaba cerrada con llave?

—Sí.

—¿Estás segura?

—Sí.

Peter fue hasta la ventana.

La comprobó.

Después la puerta.

Cogió el móvil.

Primero Trevor.

Sensores.

Pasillo.

Accesos.

Nada registrado.

Después Lydia.

Esperamos.

Llegó la respuesta.

«La caja sigue sellada.»

Peter volvió a leerla.

Escribió:

«Comprueba la llave.»

Tardó un poco.

Más de lo que quería.

El móvil vibró.

«No está aquí.»

Se me revolvió el estómago.

Peter miró la cama.

Después a mí.

Se quedó unos segundos en silencio.

Yo conocía aquel silencio.

Era el que usaba cuando buscaba una explicación.

Esta vez no la encontró.

—No tengo una explicación.

Se me encogió el estómago.

—Lo sé.

Peter me miró.

—¿Esto te está asustando?

Podría haber mentido.

No lo hice.

—Mucho.

Se acercó.

Me cogió de la mano.

—Entonces duermes conmigo.

Simple.

Como si fuera la única decisión necesaria aquella noche.

Miré la llave.

Había desaparecido.

Había vuelto.

Había abierto un pasadizo que nadie sabía que existía.

Y en aquel pasadizo habíamos encontrado el nombre de Margaret Fraser.

Ahora estaba sobre mi cama.

Por primera vez, Craigellan no parecía limitarse a esconder algo.

Parecía querer que lo encontráramos.