La Noche en Que Craigellan Se Abrió #2

Pero, al parecer, no tenía ni idea de qué hacer con sus propias piernas cuando una señora escocesa le exigía que girara en el momento adecuado.

Empecé a reírme.

—No digas nada.

—No he dicho nada.

—Estás pensando en voz alta con la cara.

—Eso es tuyo.

Intentó seguir el ritmo.

Falló.

Molly casi chocó con él.

Y entonces Peter se rio.

De verdad.

Lo bastante alto como para que pudiera oírlo por encima de la música.

Sin control.

Sin la expresión que usaba en la oficina.

Sin pensar en quién pudiera estar mirando.

Me quedé sonriendo.

Solo mirándolo.

Y pensé que quería recordar aquella imagen.

Peter en un pueblo que yo no conocía.

Una noche de octubre.

Riéndose porque ninguno de nosotros sabía bailar.

Cuando volvimos a la mesa, compartieron un cranachan entre todos.

Molly robó más de lo que le correspondía.

Trevor dijo que cantar daba derecho a una ración extra de postre.

Lydia no estuvo de acuerdo.

Peter pidió un pequeño dram de whisky.

Fuera, la llovizna se hizo más intensa.

Cuando se abrió la puerta, una ráfaga fría atravesó el salón.

Varias personas miraron hacia la ventana.

El hombre del violín también.

Peter cogió el móvil.

—Hay alerta de viento.

Miré.

—¿Va a empeorar?

—Eso parece.

Molly comprobó la hora.

—Entonces tenemos veinte minutos más.

Peter levantó la vista.

—Así no funcionan las alertas.

—Quince.

Trevor la señaló.

—Negociación técnica.

Nos quedamos veinte.

Cuando por fin salimos, la lluvia era mucho peor.

Echamos a correr.

Trevor casi resbaló en la acera.

Empecé a reírme.

—No te rías.

—No me estoy riendo.

—Sí.

Una ráfaga me lanzó la lluvia directamente a la cara.

—Dios mío.

Peter iba unos pasos por delante.

Se giró.

Me tendió la mano.

—Ven.

La cogí.

Me ayudó a atravesar una parte más resbaladiza de la calle.

No fue romántico.

No fue pensado.

Fue instinto.

Pero no me soltó de inmediato.

Solo cuando llegamos a la furgoneta.

Entré sin aliento.

Mojada.

Riéndome.

Molly llegó justo después.

—¡Mi pelo!

Trevor entró.

—Tu pelo se rindió todavía dentro del pub.

—Puedo dejarte aquí.

Lydia cerró la puerta.

Peter entró el último.

Nos miró a todos.

—¿Ha merecido la pena?

Molly levantó una mano.

—Sí.

Trevor apoyó la cabeza en el asiento.

—No.

Miré por la ventanilla empañada.

Todavía sonriendo.

No recordaba la última vez que me había reído así sin mirar el reloj.

Craigellan apareció bajo la lluvia poco después de las diez.

Oscuro.

Enorme.

Las luces del ala principal hacían que el castillo pareciera cálido por dentro.

Casi acogedor.

Corrimos desde la furgoneta hasta la entrada.

Entramos hablando todos a la vez.

Molly quejándose de los zapatos.

Trevor del frío.

Lydia diciéndonos que tuviéramos cuidado con el suelo mojado.

Peter cerrando la puerta detrás de nosotros.

Fuimos directos a la cocina.

Todavía me estaba quitando el abrigo cuando Molly se detuvo.

No dijo nada.

Eso hizo que mirara.

Estaba mirando fijamente la mesa.

Seguí su mirada.

Mi sonrisa desapareció.

La llave estaba en el centro.

Sola.

Metal oscuro.

El cardo hacia arriba.

Nadie se movió.

Lydia fue la primera.

—No.

Peter dejó caer el abrigo.

—Nadie la toca.

Lo miré.

—Todos sabemos cómo es.

Lydia seguía observándola.

—Estaba dentro de una caja sellada.

Trevor ya había cogido el móvil.

Abrió el sistema de sensores.

Peter se acercó a la mesa sin tocarla.

—¿Algún registro?

Trevor recorrió la pantalla.

—Nada.

—¿Entrada lateral?

—Nada.

—¿Pasillo de la sala de apoyo?

—Tampoco.

—¿No ha pasado nadie?

Trevor negó con la cabeza.

—Nadie.

Molly caminó hasta la pizarra.

Cogió el rotulador.

Debajo de:

«Llaves misteriosas: 1»

escribió:

«Llaves misteriosas que desaparecen y vuelven: 1»

Trevor se acercó.

Cogió el rotulador.

Todos esperamos.

Leyó.

Miró la llave.

Después volvió a dejar el rotulador.

No corrigió nada.

Aquello me incomodó más de lo que debería.

Peter cogió el móvil.

—Voy a hablar con Ian.

Ian no había entrado en el castillo.

Moira tampoco.

Nadie del equipo de Conservación había pasado por el ala desde que nos fuimos.

Trevor lo comprobó dos veces.

Peter, tres.

Nadie encontró una explicación.

Lydia volvió a recoger la llave.

Esta vez la puso dentro de una caja transparente.

Sobre la encimera.

A la vista.

—Mañana decidiremos qué hacer con ella.

El viento golpeó las ventanas.

Fuerte.

Todos miramos.

Trevor respiró hondo.

—Eso ha sido el viento.

Molly asintió.

—Gracias.

La tormenta empeoró durante la madrugada.

Me desperté a las cuatro y diecisiete con algo golpeando fuera.

Grande.

Pesado.

Fui hasta la ventana.

La lluvia atravesaba la luz exterior casi en horizontal.

Un árbol se movía de una forma que no me gustaba.

El móvil vibró.

Grupo.

«Se ha ido la luz en el ala oeste.»

Trevor.

Peter respondió casi de inmediato.

«No salgas de la habitación.»

Miré el mensaje.

Escribí:

«Estoy despierta.»

Peter:

«Ya me he dado cuenta.»

Molly:

«Ahora estamos todos despiertos.»

Lydia:

«Está entrando agua cerca de la galería.»

Peter:

«Nadie va solo.»

Cogí ropa.

Cuando abrí la puerta, Peter ya estaba en el pasillo.

Gafas.

Linterna.

—Te dije que no salieras.

—Dijiste que no saliera sola.

Me miró.

—Vale. Técnicamente tienes razón. Eso fue lo que dije.

—Gracias.

—No era un cumplido.

Seguimos.

Y vimos que el agua entraba por un sellado provisional cerca de la galería.

Una lona exterior se había soltado.

Parte del ala oeste estaba sin electricidad.

Una rama grande había caído cerca de la carretera de servicio.

No pudimos resolver el problema y decidimos que lo mejor era volver a las habitaciones.

A las ocho de la mañana, Craigellan parecía otro lugar.

No encantado.

Solo vulnerable.

Ian llegó con cuatro trabajadores locales.

Todo el mundo hablaba a la vez.

Trevor se acercó a mí.

—Necesito cortar por completo la alimentación de esa zona antes de entrar.

Molly apareció detrás.

—Tenemos dos cajas de tejidos y mobiliario junto a la pared norte.

Lydia:

—Y necesito sacar ahora mismo las piezas más pequeñas de la humedad.

Ian entró.

—El acceso lateral está parcialmente bloqueado.

Peter ya se estaba poniendo el casco.

—Tengo que revisar la estructura cerca de la galería antes de que nadie entre en esa zona.

Todos esperaban una respuesta.

Miré los problemas.

Después a las personas capaces de resolverlos.

—Trevor, primero la electricidad. Nadie entra en esa ala hasta que tú la autorices.

Asintió.

—Molly, saca todo lo que puedas de la pared norte y llévalo al salón pequeño.

—Vale.

—Lydia, primero las piezas históricas. Lo demás puede esperar.

—Ya voy.

Miré a Ian.

—Quiero a dos personas en el acceso lateral. Nadie se acerca a la rama hasta que tú digas que es seguro.

—De acuerdo.

Peter ya me estaba mirando.

—Estructura.

—Lo sé.

—Y yo me quedo con Integración y las decisiones entre equipos.

Peter asintió.

Todos salieron.

Pasó junto a mí.

Se detuvo un segundo.

—Bien.

Después se fue.

No necesitaba más.

Dos horas después estábamos cansados.

Mojados.

Con frío.

Pero lo peor había pasado.

El agua estaba controlada.

Trevor había recuperado parte de la electricidad.

La rama se retiraría más tarde.

No había ocurrido nada grave a nivel estructural.

Fue entonces cuando encontré la rendija.

Estaba cerca de la biblioteca revisando una interferencia provocada por el agua cuando vi que uno de los paneles antiguos se había desplazado.

Poco.

Quizá dos centímetros.

Llamé a Lydia.

Vino.

—Esto no estaba así ayer.

—No.

Peter llegó justo después.

—¿Qué pasa?

Señalé.

Miró.

—Movimiento del revestimiento.

—Lo sé.

Me acerqué.

Miré la pared.

Después el pasillo.

Algo no encajaba.

Cogí la cinta métrica.

Peter se dio cuenta.

—Rebecca.

No respondí.

Medí.

Anoté.

Retrocedí unos pasos.

Volví a medir.

El corazón empezó a latirme más deprisa.

Peter se acercó.

—¿Qué?

Abrí el plano en el móvil.

Amplié.

Comprobé la medida histórica.

Después la actual.

Me detuve.

—Peter.

Lo oyó en mi tono.

—¿Cuánto?

Lo miré.

—Los metros.

Silencio.

Lydia frunció el ceño.

—¿Qué metros?

Seguí mirando a Peter.

—Los que faltaban en abril.

Se quedó inmóvil.

Después me quitó la cinta métrica de la mano.

Midió.

Una vez.

Dos.

Miró el plano.

—Dios mío.

Me acerqué a la rendija.

—Estaban aquí.

La discrepancia que nos perseguía desde Nueva York.

El espacio que aparecía en un plano antiguo y desaparecía en las mediciones actuales.

No había desaparecido.

Lo habían cerrado.

Lydia llamó a Ian.

Trevor vino.

Molly apareció dos minutos después porque, evidentemente, alguien se lo había contado.

Peter revisó el panel.

Después la estructura superior.

—Nadie abre nada hasta que sepa qué está apoyando aquí.

Esperé.

Sin discutir.

Se dio cuenta.

No dijo nada.

Casi cuarenta minutos después, teníamos la certeza suficiente para retirar parte del revestimiento.

Fue lento.

Cuidadoso.

Cuando apareció la parte interior, encontramos piedra.

Madera.

Y una puerta estrecha.

Casi del mismo color que la pared.

Sin pomo.

Solo una pequeña cerradura antigua.

Todos nos quedamos mirando.

Molly habló primero.

—La llave.

Lydia se acercó.

Se agachó.

Observó el herraje.

—Puede ser.

Molly la miró.

—¿Puede ser?

Lydia pasó la linterna por la cerradura.

—Tiene el tamaño correcto. El herraje parece de la misma época.

Miré a Peter.

Él ya me estaba mirando.

Lydia trajo la caja.

La llave estaba dentro.

Peter se puso los guantes.

La cogió.

—Si esto encaja...

—No lo digas.

Me miró.

—Ni siquiera he terminado.

—Mejor.

Acercó la llave.

Encajó.

Nadie respiró bien.

Peter giró.

Un chasquido bajo.

La cerradura se abrió.

Molly se llevó una mano a la boca.

Trevor solo dijo:

—Vale.

Lo miré.

—¿Solo eso?

—Estoy procesándolo.

Peter sujetó la puerta.

—Todos atrás.

La abrió unos centímetros.

Salió aire frío.

Olor a piedra.

Polvo.

Humedad antigua.

Peter iluminó el interior.

Había un pasillo.

Estrecho.

Oscuro.

Descendía ligeramente entre dos paredes que, según nuestros planos, estaban prácticamente pegadas.

Miré.

—Los metros.

Peter asintió.

—Los metros.

Entró primero.

Ian se quedó en la entrada.

Yo fui detrás.

Lydia después.

Trevor también.

Molly recibió la orden de esperar hasta que Peter autorizara el primer tramo.

No le gustó.

—¿Por qué ella sí?

Me señaló.

Peter ni siquiera se giró.

—Porque es la arquitecta responsable.