Capítulo 35

Darius rompió el contacto visual bruscamente, con la mandíbula tensa y una furia hirviendo bajo su piel. Entonces, sin decir una palabra más, se volvió hacia los guardias, que esperaban en silencio nuevas instrucciones.

No les habló.

No hacía falta.

Con un gruñido profundo, se transformó; sus huesos crujieron, su piel se desgarró y el pelaje brotó hasta que su enorme forma de lobo ocupó el lugar donde antes estaba el hombre.

Su pelaje negro brillaba bajo la luz de la lámpara, y sus ojos aún destellaban con aquel mismo fuego cruel.

Y luego, se lanzó.

Se escuchó un crujido enfermizo cuando hundió los colmillos en la espalda de la mujer.

La carne se rasgó como si fuera papel. La sangre salpicó en un arco violento por el suelo.

Su cuerpo inerte no ofreció resistencia, solo el golpe sordo de algo sagrado siendo roto más allá de toda reparación. Un golpe final para silenciarla para siempre.

Se desangraría tras el pasillo trasero, como un animal. Como basura.

Darius volvió a su forma humana como si nada hubiera pasado, limpiándose la sangre de las manos con la tela de sus pantalones. Parecía un monstruo; Cressida estaba aterrada ante la mirada en sus ojos.

—Consíganme un nuevo chef —masculló fríamente, ya dándose la vuelta—. Alguien que sepa cuál es su lugar. —Miró a la mujer con desdén—. Desháganse del cuerpo correctamente; no quiero que el Alfa Valen ande olfateando y haciendo preguntas.

Y así, sin más, se alejó escaleras arriba hacia sus aposentos; el eco de sus pasos resonó como una campana de difuntos. No había rastro de remordimiento en sus facciones. Diosa, era un monstruo.

La culpa devoraba a Cressida desde adentro hacia afuera.

Se quedó paralizada, en el mismo sitio, con la espalda rígida y la garganta ardiendo. El olor a cobre de la sangre se le pegó a las fosas nasales. No podía mirar el cuerpo de la mujer. Ni siquiera podía mirar el suelo. Solo mantenía la vista al frente y el rostro vacío. Calma. Neutral.

Porque cualquier otra cosa, cualquier atisbo de emoción, cualquier destello de arrepentimiento, podría ser reportado a Darius.

En esa casa, las paredes tenían oídos. Las sombras susurraban.

Y ella no podía permitirse ni una sola grieta en su máscara; luchó contra las náuseas y ganó.

Nunca había visto un cadáver antes de ese día.

Con paso medido y elegante, se dio la vuelta y caminó lentamente hacia su habitación, cada paso rígido y mecánico. Como si sus piernas ya no le pertenecieran. Como si fuera una marioneta moviéndose a través de un sueño horrible.

Pero cuando finalmente cerró la puerta tras de sí y echó la llave, sus fuerzas flaquearon.

Su cuerpo empezó a temblar violentamente.

Cayó de rodillas al suelo, presionando un puño contra su boca mientras las lágrimas finalmente brotaban. Sollozos enormes y silenciosos le sacudían el pecho, pero no se atrevía a emitir sonido alguno. Ni siquiera un jadeo. Ni un gemido.

Porque si su padre escuchaba...

Lloró en el silencio, ahogándose en su dolor. Sus lágrimas quemaban al correr por sus mejillas hasta sus manos. Se odiaba a sí misma. Odiaba lo que había hecho.

Pero, más que nada, odiaba en lo que se estaba convirtiendo.

Esto no era solo culpa. Era el duelo por la chica inocente que nunca podría volver a ser. Por la línea que había cruzado. Por la sangre que ahora vivía bajo sus uñas y en un rincón de su alma.

Había destruido a una mujer inocente.

Por amor.

Por culpa de Stephen.

Y ni siquiera podía llamar a eso amor sin amargura.

Porque ahora... tenía una cifra de muertos.

Su corazón dolía; sentía que sus pulmones iban a estallar bajo la presión de todo aquello. Pero aun así, no lloró en voz alta. Aun así, no hizo ruido.

Porque este duelo, esta verdad horrible y condenatoria, era suya para cargarla a solas.

Este momento... esta misma hora...

La había formado.

Y supo, sin lugar a dudas, que este era un secreto que se llevaría a la tumba. Y supo —lo supo en lo profundo— que ni siquiera podía confesárselo a Stephen. Ni a él.

Especialmente no a él.

Porque amaba la forma en que él la miraba. Con calidez, con ternura. Como si ella siguiera completa. Como si fuera suave. Como si fuera buena.

Y moriría si eso alguna vez cambiaba.

Si él alguna vez la mirara como ella se miraba ahora a sí misma... como a un monstruo. Como a algo corrompido y envenenado por la sangre, el miedo y los secretos.

Preferiría matarse antes que ver odio en sus ojos. Lo decía en serio. No era solo un pensamiento; era una verdad tallada en sus huesos.

Porque lo amaba más que a nadie en este mundo.

Y él era su mundo.

Su respiración se volvió irregular mientras apoyaba la frente en el suelo, curvando los brazos alrededor de su cabeza como una niña.

Sus labios se movieron, temblando al susurrar, apenas audible.

—Diosa Luna... guíanos. Guía el alma de esta mujer inocente que ha caído...

Pero no pudo terminar la plegaria. Su voz se quebró.

Y entonces, se derrumbó.

—Por favor... perdóname... —sollozó con voz hueca y rota—. No quise que muriera...

Sus llantos llenaron el espacio como un fantasma: silenciosos y estruendosos a la vez. Ya no le hablaba a la Diosa Luna. Ni siquiera le hablaba a la mujer que había condenado.

Le estaba llorando a nadie.

Porque nadie podía salvarla ahora.

Mientras tanto, abajo, la casa llevaba su duelo como un manto pesado.

Los pasillos estaban en silencio. El ritmo habitual de la mañana había flaqueado, roto por el shock, el miedo y el hedor amargo de la sangre.

Los sirvientes caminaban de puntillas en lugar de andar.

Las palabras se susurraban en lugar de decirse.

Porque la mujer que habían perdido no era solo una cocinera.

Había servido a esa casa. La había cuidado.

Conocía sus crujidos, sus rituales y a su gente.

Había trabajado allí años antes que algunos de los guardias.

Los había alimentado y reído con ellos. Había secado la frente de los niños enfermos y puesto hierbas tras las orejas de las criadas cuando estaban nerviosas.

Ella pertenecía a ese lugar.

Y ahora se había ido. Brutalmente.

Públicamente. Sin sentido.

Y todos sabían... nadie estaba a salvo.

No realmente. No de Darius.

Ni siquiera de los demás.

Sabían que era demasiado inocente para haber planeado algo tan cruel; debía haber sido inculpada, pero la pregunta era: ¿por quién?

¿Y por qué Cressida, la hija de Darius, querría muerta a la mujer que la había cuidado desde la infancia? ¿Por qué querría crucificarla en lugar de salvarla?