Capítulo 23

Tras la cena, se excusó y subió a su habitación. No había tenido intención de dormirse, solo quería descansar los ojos un momento, pero cuando despertó y vio lo oscuro que estaba afuera, el corazón casi se le para.

Oh, no... la pastilla.

Se incorporó tan rápido que casi pierde el equilibrio. El frasco que Stephen le había dado.

Tenía que dárselo a todos esta noche, o todo se

arruinaría. No había segundas oportunidades.

No había marcha atrás, y Dios no quiera que Stephen decidiera ir a verla en ese momento y ella no hubiera preparado el terreno; aquello se volvería un caos muy rápido, y probablemente él estuviera gravemente herido. No podía arriesgarse; necesitaba verlo.

Tomó el pequeño recipiente del cajón y corrió hacia la cocina, descalza, con el corazón golpeando sus costillas como un tambor.

Ni siquiera sabía cuánta cantidad de polvo era necesaria; qué tonta, se le había olvidado por completo preguntárselo.

¿Una pizca? ¿La mitad? ¿Todo? No tenía tiempo de adivinar. Ya estaban empezando a poner la mesa.

La cocina estaba cálida, con la sopa burbujeando suavemente. La omega, amante ocasional y cocinera de su padre, estaba allí, removiendo como si fuera una noche cualquiera. Se giró al oír los pasos.

Cressida sonrió, intentando actuar con naturalidad.

Nunca pasaba tiempo en la cocina, y la mujer lo sabía.

No se esperaba que lo hiciera. Los Betas no criaban a sus hijas para picar cebollas o amasar pan.

Fue criada para lucir bonita y no estorbar.

Cressida se preguntó en silencio cómo esa mujer toleraba a su padre y su vida de libertinaje, porque si ella fuera su cocinera y su amante y él llevara a otras mujeres a casa, realmente lo mataría, pero bueno, así era ella.

—¿Qué haces aquí? —preguntó la omega, arqueando una ceja, lo que la devolvió de golpe al presente.

—Solo quería ver qué olía tan bien —dijo, con voz ligera—. ¿Es tomillo?

La mujer parpadeó, sorprendida de que ella supiera siquiera qué era el tomillo, luego simplemente se encogió de hombros y siguió removiendo. —Entre otras cosas —respondió con cierto descuido, como si estuviera molesta y nerviosa por la presencia de Cressida.

Cressida se acercó. Sus dedos apretaron el frasco con fuerza detrás de su espalda mientras desenroscaba la tapa con suavidad. Necesitaba que ella se girara, solo por un segundo. El tiempo suficiente.

—¿Es verdad que papá tiene invitados esta noche? —preguntó; sabía que era una pregunta tonta, pero cualquier cosa servía para distraerla, ¿no?

La omega miró por encima del hombro. —¿El Beta te ha dicho eso? —cuestionó, genuinamente curiosa.

—No exactamente, pero le oí mencionar algo sobre una reunión de algún tipo. No estoy segura; quizás deberías preguntárselo tú misma.

Cressida, que avanzaba de puntillas, estaba directamente detrás de la mujer pero aún no había logrado distraerla.

En cuanto la mujer se giró para enfrentar a Cressida y luego procedió a salir de la cocina hacia donde ella pensaba que podría estar Darius, Cressida deslizó la mano y vertió todo el contenido en la olla. El polvo blanco tocó la sopa e inmediatamente comenzó a burbujear.

El corazón le dio un vuelco. Era demasiado.

¿Verdad? ¿O quizás no era suficiente?

Sus manos temblaban.

Entonces, clink. El frasco se le resbaló de la mano y golpeó el suelo. Sonoro. Evidente.

Mierda.

Se quedó helada. La mujer empezó a girarse. El pánico se apoderó de ella. Pensando rápido, se agachó, arrastrando su vestido sobre el frasco, actuando como si hubiera dejado caer algo pequeño.

—¡Oh, la sopa! —soltó—. Estaba burbujeando demasiado rápido; pensé que se estaba quemando.

La omega frunció el ceño, sospechosa, pero no lo suficiente como para armar un escándalo.

Cressida tomó el frasco bajo su falda, lo guardó entre los pliegues del vestido y forzó una sonrisa tímida y avergonzada mientras tomaba rápidamente la cuchara y removía el polvo hasta que no quedó rastro. —Listo, eso evitará que la sopa se queme en el fondo.

La mujer la miró con una mezcla de sospecha y confusión, y Cressida le dedicó otra sonrisa tímida. —Estaba muy aburrida en mi habitación y decidí que quería ayudar —dijo, encogiéndose de hombros—. Fue estúpido, lo sé.

La mujer no dijo nada.

—Creo que mi padre me llama —añadió Cressida rápidamente, retrocediendo ya.

Salió de la cocina rápido, pero no demasiado, conteniendo la respiración hasta que estuvo de vuelta en su cuarto. Cerró la puerta con llave y se apoyó contra ella, con el corazón aún

acelerado.

Lo había hecho.

Primer paso.

Pero no importaría si no comían la comida; tenía que asegurarse de que todos, especialmente su padre, cenaran.

Silenciosamente, se quitó el vestido para prepararse para dormir, exhausta de repente por toda la tensión anterior.

Se sentó en el borde de la cama solo en ropa interior, con las piernas recogidas y los brazos rodeándose a sí misma.

La habitación estaba en silencio, salvo por el débil tictac del viejo reloj en la pared.

Su ropa yacía sobre la silla, intacta. No se había

movido desde que regresó de la cocina.

Su mente no dejaba de correr.

Se imaginó entrando en el comedor, vestida con algo sencillo, algo que no llamara la atención. Entraría en la sala silenciosamente, como siempre hacía.

La campana de la cena sonaría. Entraría con calma, como si nada pasara. Como si no acabara de poner un somnífero en toda una olla de sopa.

Podía verlo ahora. Darius, pensativo mientras comía; ella sonreiría y fingiría estar cómoda mientras su corazón latía tan fuerte en su pecho que temía que terminara cayendo sobre la mesa mientras se sentaba a esperar, aunque en el fondo sabía que era solo ansiedad.

La sopa sería servida.

Lo vería dar los primeros sorbos, con el corazón palpitando, las palmas húmedas contra su falda. Ella también fingiría comer.

Solo un bocado pequeño. Lo justo para disimular.

Quizás no funcionaría. Quizás había calculado mal la dosis.

Entonces, clang, una cuchara caería.

Un guardia se desplomaría, pesado y lento, con los ojos vueltos hacia atrás. Otro intentaría hablar, pero las palabras morirían en su garganta mientras se tambaleaba y caía. El pánico se extendería por la mesa: gritos, sillas arrastrándose, platos rompiéndose.

Darius intentaría ponerse en pie, pero chocaría contra la mesa, con la rabia y la confusión grabadas en su rostro mientras la mira; entonces se daría cuenta de lo que ella había hecho y su mirada se llenaría de un odio intenso, como si quisiera destrozarla.

Y a pesar de todo, ella se quedaría allí, inmóvil y calmada, aunque por dentro estuviera entrando en pánico. Si su padre sobrevivía, sabía que moriría si él llegaba a sospechar que ella había hecho algo así. Odiaba imaginar lo que le pasaría y cómo la vería todo el mundo.

Sería demasiado evidente si ella fuera la única superviviente; tendría que huir muy lejos y quizás convertirse en una renegada. Arrugó la nariz con disgusto ante esa imagen, imaginándose a sí misma sucia e indefensa.

Su respiración se cortó de repente mientras sentía que se asfixiaba, como si se ahogara.

Parpadeó varias veces mientras un grito se abría paso.

La habitación volvió lentamente a enfocarse mientras hiperventilaba; estaba temblando y sudando.

Esta era su habitación real. El aire viciado, la luz tenue, el sudor recorriéndole la espalda.

Sus manos temblaban. Sus muslos estaban húmedos de sudor.

Ni siquiera se había dado cuenta de que había dejado de respirar.

No era real. Nada de eso había pasado.

Todavía.

Su corazón retumbaba en su pecho mientras miraba el frasco que Stephen le había dado. No sabía si la dosis era demasiada. O no lo suficiente. ¿Y si fue una premonición? ¿Y si todos morían y la descubrían?

¿Y si estaba equivocada?

Sus ojos se dirigieron hacia la puerta, hacia el pasillo que llevaba a la cocina.

Podía tirar el contenido ahora. Nadie había comido aún. Nadie lo sabría.

Pero no se movió.

No podía moverse.

Se vistió con cuidado con el vestido azul, el que no se ajustaba demasiado, el que no pedía atención, pero que aun así hacía ver que se había esforzado. Sus dedos temblaban tanto que se abotonó mal la parte trasera dos veces.

Lo arregló. Alisó la tela. Se miró al espejo y apenas reconoció a la chica que le devolvía la mirada: mejillas sonrojadas, ojos muy abiertos y el cabello aún húmedo donde se había echado agua para refrescarse.

Su mente estaba pesada por la anticipación; varias veces habría jurado que se había desmayado, pero no, seguía muy despierta.

Dios, solo que se acabe ya. Ya había dosificado la sopa y estaba dispuesta a enfrentar las consecuencias si la descubrían.

No lo había tirado. Demasiado tarde para eso ahora...

a menos que inventara alguna excusa salvaje y vaciara toda la olla antes de que nadie la tocara.

Casi lo hizo. Dos veces, pero apenas pudo contenerse.

Sirvieron la cena.

Pusieron los cuencos, con el vapor elevándose fragante a caldo de huesos, raíces y el toque amargo de lo que fuera que la cocinera usó para espesar.

El estómago le dio un vuelco mientras esperaba; su corazón comenzó a hundirse al darse cuenta de que Darius no iba a venir a cenar. No estaba por ninguna parte.