Capítulo 9

Darius no sabía qué sentir respecto a su hija. Durante tanto tiempo, ella no había sido más que un recordatorio doloroso de todo lo que había perdido: un fantasma envuelto en mantas suaves, con la sonrisa de su madre y unos llantos que perseguían sus noches.

Pero ahora, verla sentada en silencio en un rincón de su casa, jugando con una vieja manta que Mariam había tejido con tanto esmero para ella, le hizo sentir un dolor en el pecho; una herida antigua que ni siquiera sabía que seguía abierta se agitó en su interior, y reprimió sus lágrimas.

Sus ojos.

Eran esos ojos los que lo destrozaban. Aquellos azules infantiles, suaves, grandes y curiosos, reflejaban los de Mariam con tal perfección que parecía que ella hubiera extendido la mano desde el más allá para mirar directamente en su alma.

Y lo que vio reflejado en ellos no fue orgullo ni amor. Fue vergüenza. Decepción.

Una reprimenda silenciosa y sin palabras que penetraba más profundo que cualquier espada.

La abandonaste , parecían decir esos ojos. Nos abandonaste.

Tragó saliva, con un nudo de dolor y culpa formándose en su garganta. Sus manos temblaron ligeramente mientras buscaba la botella de whisky a medio terminar sobre la mesa... y luego se detuvo.

¿Qué estaba haciendo?

Ella no pidió nacer. No pidió perder a una madre y quedarse con un padre demasiado roto para preocuparse. Y, sin embargo, ahí estaba. En su casa. En su vida. Todavía inocente. Todavía esperanzada. Todavía esperando algo. Cualquier cosa.

Un padre.

Esa revelación le golpeó como un puñetazo en el estómago.

Ella lo necesitaba.

No, ella se lo merecía. No al espectro del hombre en el que se había convertido, sino al protector, al Beta, al hombre en el que Mariam creyó alguna vez. Aquel que juró mantener a salvo a su familia.

Darius se levantó de la silla lentamente, con el peso de los años oprimiendo sus hombros, y cruzó la habitación para arrodillarse junto an ella.

Su hija lo miró con ojos grandes e inseguros, aferrándose a la manta que tenía un lobo bordado, su último pedazo de seguridad en el mundo.

Ella le tenía terror, y él se odiaba a sí mismo por lo que se había permitido ser.

—Lo siento —susurró, con las palabras estranguladas pero sinceras—. Me he ido durante mucho tiempo... pero estoy aquí ahora.

Y no voy a ir a ninguna parte.

Ella no dijo nada; tal vez no entendía cuán afligido estaba él, pero su mano se extendió, posándose sobre la suya durante un instante fugaz. La calidez de ese toque hizo añicos algo dentro de él. Y, por primera vez en años, Darius Black sintió algo cercano a la paz.

En ese preciso momento, hizo un voto silencioso: se limpiaría. Luchará contra los demonios que lo hundían. Y, sobre todo, se convertiría en el tipo de padre del que su hija y Mariam pudieran sentirse orgullosas.

Era el momento.

Hora de levantarse de las cenizas.

Era hora de convertirse en algo más que la pareja rota de un amor perdido. Era hora —se dijo a sí mismo— de convertirse finalmente en su padre.

Si Cressida hubiera podido escuchar sus pensamientos, podría haberse reído, con amargura y frialdad, diciéndole que llegaba un poco tarde para eso. Pero, por supuesto, no dijo ni una palabra. Aún no. Necesitaba seguirle el juego al loco, al menos hasta que él se cansara de su propio delirio.

Que finja.

Que lo llame paternidad.

Todo aquello no era más que otra actuación.

Debió haberse quedado dormida de nuevo en algún momento.

El susurro de pasos y voces apagadas la despertaron.

Varias omegas ya estaban ocupadas moviéndose por la casa: ordenando, fregando, lavando platos y barriendo suelos que necesitaban una limpieza urgente.

El aire olía ligeramente a jabón y a algo cálido; tal vez huevos o tostadas.

Cressida se sentó, grogui, todavía desorientada por el silencio de esta nueva casa, demasiado impoluta, demasiado ajena para sentirse suya alguna vez.

Darius insistió en que desayunaran juntos.

Ella hubiera preferido desayunar en su habitación, pero no quería parecer desobediente.

En presencia de su padre, la comida sabía a ceniza.

Apenas terminó el desayuno; ambos masticaron en silencio.

Sus ojos nunca la abandonaron, pero no de la forma en que un padre observa a su hija —con cuidado, amor o incluso una curiosidad torpe—. No, sus ojos contenían algo más profundo... tal vez arrepentimiento o culpa, pero no era suficiente para ablandar su corazón.

Le agradeció el desayuno tan pronto como pudo sin parecer grosera. Mientras se levantaba y se dirigía a la puerta, quitándose las migajas de la falda, la voz de Darius la detuvo.

—¿A dónde vas?

—Con Zara —respondió sin girarse—. Necesito recoger algunas cosas y verla.

—No. —Su voz fue baja pero cortante—. No vas a ir a la casa del Alfa. Nunca más.

Ella se giró, con la incredulidad parpadeando en su rostro. —¿Qué?

—He dicho que no. No volverás a poner un pie en ese lugar nunca más.

—¿Por qué? ¿Porque tú lo dices? —Su voz se elevó con cada palabra—. No tienes derecho.

No puedes abandonarme durante quince años, aparecer de la nada y decidir de repente jugar a ser padre. No puedes reclamarme ahora como si fuera una reliquia olvidada que dejaste atrás; además, ellos son mi familia, y tú estás al final de esa lista.

—Quiero crear un vínculo contigo —dijo él, esta vez más suave—. Quiero arreglar las cosas.

Ella soltó una risa amarga. —¿Arreglar? Esto no tiene arreglo.

Me dejaste con extraños. Me dejaste crecer en una casa donde aprendí a pertenecer, y cuando te convino, me arrebataste de allí.

¿Alguna vez pensaste en lo que eso me hizo emocionalmente?

No, porque eres una persona egoísta y horrible.

No estuviste allí para las pesadillas. No estuviste allí cuando me transformé por primera vez y no entendía lo que pasaba. Te perdiste todo.

—Hice lo que tenía que hacer —dijo Darius, con la mandíbula apretada y dolor brillando en sus ojos—. Por tu seguridad. No podía cuidarte solo; no estaba lo suficientemente estable emocionalmente para cargar con esa responsabilidad.

—Oh, por favor —escupió ella—. Ahórrate el discurso noble.

Si te hubiera importado, habrías encontrado la forma.

No habrías esperado a que tuviera dieciocho años para aparecer y arrojarme tu autoridad como si significara algo; solo estás aquí ahora porque he crecido lo suficiente como para no ser una carga para ti.

—Soy tu padre —dijo él—. Y no quiero que vuelvas a esa casa del Alfa nunca más.

—No eres nada para mí —dijo ella, con la voz temblorosa ahora—. No eres mi padre. Eres solo un extraño que comparte mi sangre. ¿Por qué me trajiste? ¿Por qué ahora? ¿Para castigarme? ¿Para controlarme? Arruinaste mi vida, y ahora quieres tenerme prisionera en esta casa fría, sin vida y apestosa.

Su rostro se quedó en blanco, aturdido por el veneno en la voz de ella. Pero ella no había terminado.

—Te odio —siseó—. Ojalá desaparecieras.

Siguió una quietud tensa, afilada y sofocante. Del tipo que precede a una tormenta o sigue a un último aliento. Sus ojos se habían vuelto rojos como la sangre, y su lobo apenas estaba bajo control mientras sus dientes se apretaban y relajaban.

Darius no habló. Solo se dio la vuelta, con los hombros rígidos, la mandíbula trabajando como si masticara palabras que querían escapar. Tal vez disculpas. Tal vez furia. Pero no salió nada.

Y ese silencio se sintió peor que cualquier grito.

El corazón de Cressida latía con fuerza mientras subía las escaleras a toda prisa, cerrando la puerta con tanta fuerza que el marco tembló. Se desplomó sobre la cama, con el pecho agitado y la furia hirviendo bajo su piel; pero debajo de esa furia había algo más.

Algo mucho más peligroso.

Dolor.

—¡Cressida, no te atrevas a darme la espalda!

—bramó la voz de Darius por la casa como un trueno.

Pero ella no se detuvo. Ni siquiera se giró.

Alcanzó la puerta de su habitación y la cerró de golpe, con el pecho subiendo y bajando al ritmo de respiraciones rápidas. Sus manos temblaban —parte miedo, parte furia— mientras retrocedía y se desplomaba sobre la cama.

El silencio duró solo unos segundos.

Entonces la puerta saltó de sus bisagras.

La madera se astilló, el metal se dobló, y Darius apareció entre los escombros con el pecho agitado y los ojos salvajes, llenos de una furia que le heló la sangre.

Antes de que pudiera moverse, hablar o respirar, él estaba sobre ella.

La arrastró de la cama como si no pesara nada, como si no fuera su hija sino algo desechable, algo que lo había faltado al respeto más allá de toda redención.

—¡Suéltame! —gritó ella, forcejeando, pero solo consiguió empeorarlo.

La primera bofetada la hizo tambalearse. Su mejilla ardía. Sus oídos pitaban.

—¡Pequeña mocosa ingrata! —rugió.

Luego vino la segunda. Luego la patada. Y otra.

Golpe tras golpe, su ira se derramó en sus puños. En sus botas. En sus costillas. Su espalda. Su rostro.

Sus gritos se desvanecieron. Su fuerza desapareció.

Lo último que recordó fue el techo inclinándose y el sabor a cobre de la sangre en su boca.

Luego, la oscuridad.

Cuando Darius salió de la casa, sus manos temblaban, su pecho subía y bajaba y sus ojos estaban desenfocados. No se transformó por rabia.

Erupcionó.

Los huesos crujieron. El pelaje desgarró la piel. Su gruñido se convirtió en un aullido, lo suficientemente fuerte como para hacer estremecer a los árboles.

Atravesó el bosque como un demonio suelto del infierno, destruyendo todo a su paso. Ciervos. Zorros. Incluso otros renegados que se cruzaron en su camino tuvieron finales violentos.

No hubo piedad. Solo sangre. Solo carnicería.

Cuando regresó a la casa, su pelaje estaba empapado en rojo, sus garras manchadas y su boca todavía goteaba con el aroma de la muerte. Se transformó de nuevo sin una palabra, sin importarle siquiera estar desnudo y sucio.

Dentro, Cressida estaba acurrucada en un rincón. Temblando. Gimoteando.

Un hematoma florecía en su mandíbula. Tenía el labio partido. Sus brazos estaban envueltos alrededor de sus rodillas como un escudo que nunca sería lo suficientemente fuerte.

No lo miró cuando entró. No habló.

Simplemente cerró los ojos e intentó no llorar.

Extrañaba a los Valen. Allí, había estado a salvo. Allí, la habían querido. Incluso si no hubiera sabido la verdad hasta tarde, incluso si todo se hubiera construido sobre secretos, la trataban como a una princesa.

Aquí, estaba atrapada en el infierno.

Gracias a sus ventajas como loba, ya estaba completamente curada para cuando su padre regresó de su cacería. Lloró hasta quedarse dormida. No en voz alta. Eso lo traería a él.

Solo sollozos suaves ahogados por su almohada o sus mantas. A veces ni siquiera lloraba, sino que se quedaba mirando la pared hasta que llegaba la mañana sin traer alivio. Lentamente, comenzó a retraerse en su mente y a cerrarse por completo.

Los Valen le preguntaban por ella, pero ella sonreía y mentía diciendo que estaba feliz y bien; no quería incurrir en la ira de su padre. Con el tiempo, dejó de salir. Dejó de hablar con nadie. Existía como un fantasma.