Capítulo 5

—¿Cómo la llamamos? —insistió Aurora, ignorando el tono desdeñoso de Darius. Darius debía, al menos, ponerle nombre a su hija. La bebé no era suya para bautizarla, pero era el último acto de paternidad que ella podía exigirle.

Darius, atormentado y apenas sobrio, respondió con una voz ronca y distante:

—Cressida —dijo—. Eso era lo que quería Mariam. Antes de que... —Su voz se quebró y se dio la vuelta; no quería que vieran sus lágrimas.

Así fue como el nombre quedó grabado. Cressida Black, hija de un guerrero destrozado y una belleza fallecida, fue criada bajo la protección y el amor de una Luna que creía que ningún niño debía pagar por los pecados o las penas de sus padres.

Pero Aurora no vio una maldición en sus brazos, sino una bendición: frágil, abandonada y necesitada desesperadamente de amor.

Se llevó a la niña a casa y la colocó junto a su propia hija, Zara.

Desde aquel día, fueron criadas como hermanas, compartiendo la misma cuna, las mismas nanas e incluso el mismo pecho.

Aurora las amamantó a ambas, acunando a menudo a una en cada brazo, susurrando los mismos sueños y esperanzas en sus oídos.

Las dos niñas, de sangres tan distintas, crecieron como llamas gemelas: una rubia y la otra pelirroja.

Zara, con la gracia silenciosa y la voluntad férrea de su madre; Cressida, con una salvaje intensidad en los ojos y una tormenta en el corazón.

Y aunque el mundo las conocería un día como fuerzas separadas, para Aurora siempre serían sus hijas.

Ambas.

Habían pasado unos meses desde que Mariam fue depositada bajo el sauce llorón en la propiedad de su esposo, donde la tierra aún conservaba el aroma de la pérdida reciente y el aire parecía contener el aliento.

Su tumba estaba marcada con piedra pulida, inscrita con runas de paz y recuerdo, pero Darius Black nunca había regresado a visitarla.

En cambio, el duelo lo había vaciado y lo había llenado con algo mucho más oscuro.

Bebía; por los dioses, cómo bebía. El aroma a whisky se le pegaba a la piel como una segunda capa, pesado y agrio.

Fumaba desde el alba hasta el anochecer, con hierbas amargas que se enroscaban a su alrededor como el humo de un fuego agonizante.

El Beta, antes conocido por su feroz disciplina y lealtad inquebrantable, se había convertido en un fantasma habitando el cuerpo de un señor de la guerra: frecuentaba bares, guaridas de mala muerte y se entregaba a cada placer efímero y vacío que encontraba.

Se acostaba con cualquier mujer que encontrara, sin mirar jamás a los ojos, sin pronunciar nombres.

Y jamás, ni una sola vez, preguntó por su hija.

Para Darius, Cressida bien podría no haber existido.

La había extirpado de su vida como una cicatriz demasiado dolorosa de soportar, encerrándola en un rincón de su alma que se negaba a confrontar.

Aurora observaba esto con creciente tristeza, estrechando a la niña contra sí cada noche y susurrándole promesas que su padre no podía cumplir.

—Pero un día, pequeña. Un día, él recordará quién era. Y quién eres tú.

Sin embargo, Christopher no compartía esa esperanza.

Caminaba de un lado a otro en sus aposentos a altas horas de la noche, con cada paso marcado por la frustración.

—No es él, Aurora —murmuró, sirviéndose una copa que en realidad no quería—.

El Darius que yo conocía jamás habría abandonado a su hija.

Jamás habría tratado a las mujeres como juguetes.

Jamás habría descuidado sus deberes ni se habría presentado tarde a las reuniones del consejo apestando a humo y sudor.

Aurora, acunando a Zara en un brazo y a Cressida en el otro, le dedicó una sonrisa cansada.

—Está de duelo —dijo, por lo que sintió como la centésima vez—. Viste lo que perder a Mariam le hizo. No sabe cómo llorar, así que intenta ahogar el dolor.

—Nos va a ahogar a nosotros con él —espetó Christopher—. Deberías haberlo visto en el entrenamiento hoy. Casi le rompe la clavícula a un recluta, a propósito. Es demasiado intenso. Usa la violencia para sobrellevarlo y la manada está empezando a notarlo.

Y era cierto.

Las sesiones de entrenamiento de Darius se habían convertido en algo más cercano al castigo que a la preparación.

Los reclutas temblaban al ser asignados a su rotación.

Sus órdenes eran brutales, sus expectativas, irracionales.

Era implacable, un lobo al borde de la locura.

Cuando llegaba la luna llena, era peor. Se internaba en el bosque, se transformaba en su monstruoso lobo negro y cazaba, no por necesidad, sino por placer.

Acechaba a sus presas con una paciencia aterradora, dejándolas correr, dejándolas creer que tenían una oportunidad, antes de atacar. Y cuando lo hacía, no era rápido. Lo hacía lento. Personal. Catártico.

Le gustaba escuchar cómo gritaban antes de morir.

—Se está volviendo muy peligroso, Aurora —susurró Christopher una noche, con la voz apenas audible sobre el ritmo constante de la lluvia repiqueteando contra la ventana. Se sentó junto a ella en la cama, con la cabeza baja y las manos apretadas por la frustración.

Las niñas finalmente dormían, acurrucadas como cachorros buscando consuelo en la oscuridad.

Aurora se volvió hacia él, con la preocupación grabada en cada línea de su rostro. Pero no habló; no era necesario. El peso en la voz de Christopher lo decía todo.

—Es errático —continuó—. Impredecible. ¿Y lo peor de todo? Cree sinceramente que es una especie de salvador para los marginados; los reúne como a perros callejeros, hablando de rehabilitación y segundas oportunidades.

¿Acaso eso tiene algún sentido ya?

Se pasó una mano por el cabello y suspiró profundamente.

—Lo he intentado, Aurora. He tratado de protegerlo, de justificar las cosas que dice, la forma en que actúa. Pero los Ancianos están cada vez más inquietos. Lo vigilan de cerca ahora. Y no sé cuánto tiempo más podré protegerlo antes de que decidan intervenir.

Aurora tomó su mano, con un contacto suave pero que lo anclaba a la realidad.

—Está roto, Christopher. Perdió todo.

Christopher negó con la cabeza.

—Todos hemos perdido algo. Pero no todos nos convertimos en bombas de tiempo.

Miró hacia donde dormían las niñas y luego volvió a ella.

—Si estalla... si se vuelve contra alguien... no será solo su ruina. Será también la nuestra.

Pero Aurora, siempre la luna ante el sol de Christopher, se acercó y acarició suavemente su mano.

—Estaba roto —dijo suavemente—. Y las cosas rotas arremeten contra el mundo. Pero, a veces, es el amor que mostramos en esos tiempos oscuros lo que hace regresar a las personas. Creo que volverá a nosotros. No hoy. No mañana. Pero algún día...

Christopher suspiró, mirando a las niñas: una rubia y tranquila, la otra con el cabello rojo oscuro y ya feroz a su manera.

—Eso espero —murmuró—. Por el bien de todos nosotros.

Sin necesidad de que se lo pidiera, ella atrajo a su esposo a sus brazos para consolarlo.

Él estaba tenso, con el cuerpo cargado de duelo y culpa, pero en el abrazo de ella empezó a ablandarse.

Los dedos de Aurora se enredaron en su cabello, ofreciéndole paz.

El silencio entre ellos decía más que cualquier palabra.

Pero el consuelo pronto dio paso a la pasión.

Sus labios se encontraron: salvajes, desesperados, buscando con urgencia algo que solo ella podía darle.

Ella respondió con igual fervor, su conexión chisporroteando como un fuego en la oscuridad.

No era una noche de susurros suaves ni caricias lentas.

Ella podía sentirlo en la forma en que él la sostenía, en cómo le temblaban las manos mientras recorrían su piel, como si estuviera aterrorizado de perderla a ella también.

Ella lo recibió: mente, cuerpo y alma.

Un gemido escapó de los labios de ella cuando él se deslizó en su núcleo dolorido, estirándola con un peso familiar y reconfortante. Sus piernas se enroscaron alrededor de él por instinto, atrayéndolo más cerca, más profundo.

Él gimió contra su garganta, un sonido crudo y gutural, como si estar dentro de ella fuera lo único que le impedía desmoronarse.

Su ritmo era feroz, casi punzante, pero

cimentado en algo tierno y tácito. Cada embestida cargaba con todo lo que él no podía decir: el miedo, el amor, la necesidad que sentía por ella. Sus uñas se clavaron en la espalda de él, no para herir, sino para aferrarse, para decirle que estaba ahí, que no se marcharía.

Él enterró el rostro en su cuello, con la respiración entrecortada.

—No me sueltes —murmuró.

—Jamás —susurró ella, respondiendo a sus embestidas con su propia necesidad, con su propio núcleo palpitante.

Y en ese instante, no solo estaban haciendo el amor; estaban perfectamente sincronizados. Con un gruñido, Christopher se entregó a ella mientras se dejaban llevar hacia el sueño, acunados en los brazos del otro.