Capítulo 4

Darius se dio la vuelta, con la mandíbula tan tensa que un músculo palpitaba en su mejilla. Sus ojos, rojos como la sangre, no miraban nada en particular; eran gélidos y estaban vacíos. El silencio que ofreció fue más estruendoso que un rugido.

—Llévensela.

La palabra hija no tuvo significado alguno para él. Aquella criatura —eso— era una ladrona. Había robado la vida de Mariam, arrancado la luz del mundo de Darius antes siquiera de dar su primer aliento.

Y así, se marchó. Salió de la cámara con el aroma a sangre pegado a la ropa como si fuera culpa, sin mirar atrás ni una sola vez hacia la niña que se negaba a reclamar. El orgulloso guerrero que alguna vez lideró ejércitos no tuvo ni siquiera la fuerza para sostener a su propia carne y sangre.

En los días que siguieron, no volvió a hablar de ella.

No preguntó si había sobrevivido a la noche, si había abierto los ojos o si se parecía a Mariam.

El dolor supuraba como una herida mal curada, y Darius bebía para adormecerlo, luchaba para escapar de él y dejaba que la oscuridad floreciera en su interior.

Para él, la bebé no era una bendición; era una ladrona. Un recordatorio cruel de lo que había perdido. Cada vez que ella lloraba, él escuchaba los gritos de agonía de Mariam. Cada vez que ella abría los ojos, lo único que podía ver era a la mujer que no pudo salvar.

Odiaba a la niña.

No porque hubiera hecho algo malo, sino simplemente porque existía. Porque ella había sobrevivido cuando Mariam no lo hizo. No sabía cómo cargarla. Se negaba a darle un nombre.

La manada lloró la muerte de Mariam, pero lloraron aún más la de Darius.

Él seguía vivo, sí, pero convertido en un cascarón vacío, como un guerrero maldito condenado a vagar sin alma.

Los pasillos de su otrora majestuosa mansión resonaban con un silencio denso y pesado.

Los sirvientes caminaban de puntillas. Las parteras que cuidaban a la niña lo evitaban por completo, temerosas de que su rabia finalmente se desbordara contra la infanta que él se negaba a reconocer.

El cuarto de la pequeña permanecía intacto, despojado del amor de un padre: no había nanas, ni abrazos cálidos, ni promesas susurradas. Solo los sonidos tenues de una niña abandonada y el aroma omnipresente a ceniza y whisky.

Christopher, su Alfa y amigo más cercano, intentó intervenir. Habló con Darius suavemente al principio, y luego con una frustración creciente, pero el hombre que alguna vez estuvo a su lado a través de guerras ya no existía.

—Es tu hija, Darius. Te necesita.

—Ella me la arrebató.

—Sabes que eso no es cierto.

Pero Darius solo reía con una carcajada amarga, rota y peligrosa. —Es una maldición. Un castigo. Que los dioses la críen, entonces.

No le debo nada.

Y así, la niña creció en las sombras del odio de su padre.

Sin nombre. Sin ser deseada. Sola.

Su cuna estaba junto a la ventana y, a veces, cuando la luz de la luna caía con el ángulo exacto, parecía que ella intentaba alcanzar algo —lo que fuera— a lo cual aferrarse.

Pero lo único que le respondía era el silencio.

Christopher, Alfa de la manada Luna Dorada, observaba la situación con una preocupación creciente. Darius no era un guerrero cualquiera; era su Beta, su hermano de armas, el hombre que una vez juró dar su vida por él y por la manada. Pero ahora, solo era la sombra de aquel hombre. Roto. Peligroso.

Sus instintos le gritaban que Darius no podía criar a un niño; apenas podía valerse por sí mismo.

Así que, una tarde tranquila, tras ver a Darius tropezar al salir del campo de entrenamiento apestando a whisky y desesperación, Christopher recurrió a la única persona cuyo juicio valoraba por encima de todos: su esposa, Aurora.

—Estoy preocupado por él —dijo, con voz baja y la mandíbula tensa—. Está cayendo en barrena. Ya no es solo la pérdida de Mariam; se está ahogando y está arrastrando a esa pequeña con él.

Aurora dejó su taza de té, con el rostro ensombrecido por la inquietud.

—Ni siquiera le ha puesto un nombre —dijo con suavidad—. ¿Lo sabías? Han pasado semanas. Esa bebé ni siquiera tiene un nombre.

Christopher asintió. —Él no la ve como suya. Está sufriendo, lo entiendo. Pero si esto sigue así, terminará destruyéndola. Ella necesita calor, amor y estabilidad. Y él...

—Él está de duelo —terminó Aurora con delicadeza—. Pero esa niña merece algo más que crecer bajo la sombra de ese dolor. Si Darius no puede darle lo que necesita... alguien debe hacerlo.

—No estoy diciendo que se la quitemos —dijo Christopher rápidamente, aunque la idea le había cruzado la mente más de una vez—.

Pero necesita ayuda. Estructura. Quizás alguien más que cuide de ella, al menos por ahora.

Quizás podamos hablar con los ancianos para pedirles que intervengan hasta que él esté listo.

Aurora suspiró. —No aceptarán. No a menos que lo vean como una amenaza para la manada, o para sí mismo; y si llevamos esto ante los ancianos, él lo perdería todo, incluida su posición. Es tu mejor amigo.

Christopher se frotó el rostro con las manos. —Entonces quizás sea hora de dejar de ser su amigo... y empezar a ser su Alfa.

Aurora, aún debilitada por el parto pero ardiendo con instinto maternal, observó al pequeño bulto que lloraba en brazos de su compañero con un creciente sentido de pavor, con el corazón doliéndole por la recién nacida, la hija de Darius.

Aurora y Marcus decidieron hacerle una visita más que necesaria a Darius.

El hombre —alguna vez orgulloso y poderoso— lucía completamente destrozado, incapaz de soportar la visión de su hija recién nacida sin temblar de rabia.

Sí, había perdido a Mariam, pero esa pequeña también había perdido a su madre.

Sus ojos, antes grises y llenos de fuego fundido, ahora estaban vidriosos y enrojecidos, mirando fijamente a la niña que había sobrevivido cuando Mariam no lo hizo.

Ella intercambió una mirada con su esposo, el Alfa Christopher Valen. Él supo lo que ella estaba a punto de decir antes de que lo hiciera, pero ella lo pronunció de todas formas: suavemente, con urgencia, de madre a padre, de Luna a Beta.

—Déjame criarla —susurró Aurora, extendiendo la mano para tocar la diminuta mano de la niña—. Por favor. Eres su Beta. Su amigo. Y yo... no puedo soportar ver a una niña sufrir por algo que ella no eligió. Mariam era mi amiga íntima, sabes, y sería un honor criar a su hija.

Christopher dudó. No era tradición. No era protocolo. Pero cuando miró a Darius —el cascarón vacío del hombre al que solía llamar hermano— supo que esto ya no se trataba de tradiciones. Se trataba de salvar lo que quedaba.

Darius no discutió. No lloró. Simplemente entregó a la niña, sin siquiera mirar su rostro, aliviado de deshacerse finalmente de ella.

—Haz lo que quieras con ella —masculló con la voz ronca—. Ella me quitó todo.

La frase estaba cargada de tanto veneno que Aurora se estremeció internamente; sabía que era solo el dolor hablando y no hizo comentario alguno, para no enfurecerlo más.