Capítulo 2

Aurora lo sabía. Siempre había sabido lo que ocurriría cuando su hijo cumpliera los dieciocho años.

Había crecido en este mundo donde los niños no se convierten en hombres con ternura, sino mediante la iniciación.

Era la costumbre, después de todo. El rito tácito que todo varón debía superar.

Y aunque su corazón se desgarraba por él, no dijo nada.

Miró hacia otro lado. Tal como había hecho su madre.

Aquella noche marcó el fin de la inocencia de Marcus.

Lo había visto salir de casa, erguido y orgulloso, vistiendo la camisa negra ceremonial que su padre le había entregado. Sus ojos contenían una chispa de entusiasmo, confusión y algo más: miedo, aunque él jamás lo admitiría. No hizo preguntas. No eran necesarias. Los ancianos estarían esperando.

Y lo había visto regresar, pasada la medianoche, silencioso y transformado. Con los hombros más rectos, la mirada más dura, rebosante de un orgullo gélido, y la boca marcada por una línea que ella no le conocía.

Él no le habló. No lo necesitaba. Ella lo vio en su caminar, en la forma en que evitaba su mirada. El niño al que había besado antes de que se marchara había desaparecido.

Él nunca habló de aquella noche. Ni a ella. Ni a nadie.

Pero ella notó la diferencia. La forma en que se demoraba un poco más de la cuenta en presencia de las mujeres.

La forma en que las observaba, no con inocencia o admiración, sino con la conciencia de un cazador.

Como si hubiera aprendido algo para lo que no estaba preparado; algo que, a la vez, le otorgaba poder y lo corrompía.

Ella guardó su luto en silencio. A solas. Porque hablar de ello habría significado desafiar la tradición, cuestionar los cimientos mismos sobre los que se construía su mundo. ¿Y de qué habría servido?

Aun así, había noches en las que permanecía despierta, mirando al techo, con la mano sobre el pecho, recordando el sonido de la puerta al abrirse cuando Marcus regresaba.

Había sido iniciado.

Pero nunca dejaría de preguntarse:

¿A qué precio?

Lo que comenzó como una obligación se convirtió en una revelación.

El contacto de unas manos suaves, los jadeos susurrados, la forma en que los ojos de una mujer se oscurecían con deseo; todo eso despertó algo en él que dormía bajo la superficie.

Ansia. Poder. Control. No en el campo de batalla, sino en la manera en que el cuerpo de una mujer se arqueaba bajo el suyo. Era primitivo. Adictivo.

Y Marcus aprendió rápido.

Empezó a notar detalles que antes le pasaban inadvertidos: las miradas persistentes, las risitas nerviosas, el sutil vaivén de las caderas cuando pasaba a su lado. ¿Todas esas señales que solía ignorar? Ahora brillaban como faros.

Y no dudó. Ya no. Se volvió audaz, un seductor desafiante con una sonrisa torcida y una mirada que dejaba a las mujeres sin aliento.

Pero no era solo la lujuria lo que agitaba sus venas, era el dominio.

Descubrió la emoción del mando, no a través de órdenes a gritos en el campo de batalla, sino en la forma en que una mujer temblaba bajo su contacto, susurraba su nombre como una plegaria y se rendía.

Esa sumisión le hacía algo. Alimentaba algo profundo.

Oscuro. Un deseo no solo de ser deseado, sino de ser necesario, de ser obedecido.

Sabía cómo mostrarse dulce. Sabía cuándo tentar con labios suaves y promesas embriagadoras. Pero a puerta cerrada, Marcus no era tierno. No pedía: tomaba. Y ellas se lo permitían. Algunas incluso se lo suplicaban.

Se embriagó de ello; de la forma en que podía hacerlas suplicar, llorar, gritar y derretirse.

La manera en que lo arañaban, marcando su espalda, implorando por más.

Aprendió sus debilidades como un depredador acecha a su presa: dónde tocar, cómo susurrar y cuándo mandar. Y a cambio, ellas le entregaban todo.

Algunas lo confundieron con amor. Él no las corrigió.

No era un desalmado, solo que no necesitaba el amor. No en aquel entonces. Lo que ansiaba era el fuego, la rendición, la punzada del control y el silencio posterior, cuando el aliento y los latidos del corazón eran los únicos sonidos en la habitación.

Y, sin embargo, en lo más profundo, en las partes que evitaba examinar demasiado, algo estaba roto.

Porque no importaba cuántos cuerpos se enredaran en sus sábanas, no importaba cuántas veces hiciera que alguien gritara su nombre... Él nunca se quedaba. Nunca dormía a su lado. Nunca las besaba como si significara algo.

Porque él también había aprendido otra cosa:

El placer se desvanece. El poder permanece.

Y Marcus Valen siempre elegiría el poder.

Las mujeres lo llamaban encantador. Peligroso.

Irresistible. El amante perfecto: misterioso, habilidoso, seguro de sí mismo.

Cualquier mujer que lo probaba lo quería una y otra vez, desesperada por sentir ese éxtasis que solo él parecía proporcionar.

Pero a Marcus no le importaba lo que dijeran de él, solo que siguieran regresando.

Que sus ojos se nublaran cuando él entraba en una habitación.

Que sus labios se entreabrieran cuando se acercaba.

Que sus cuerpos se rindieran como si hubieran nacido para estar bajo él.

Nunca se trató de afecto, sino de lujuria pura y sin adulterar.

Se trataba de control. De la descarga. Del poder de saber que podía hacer que ellas se derrumbaran con una sola mirada, una sola palabra, una sola noche, y marcharse sin mirar atrás.

Por supuesto, no todo era placer. Había complicaciones.

Algunas mujeres no sabían cómo dejarlo ir. Confundían la lujuria con amor y el dominio con devoción. Se volvían obsesivas. Empalagosas. Posesivas.

Le escribían cartas empapadas en perfume, llenas de declaraciones de amor eterno. Merodeaban cerca de la casa de la manada, esperando captar su atención. Algunas le enviaban regalos: joyas, poemas y fotografías. Algunas lloraban a sus pies. Otras gritaban.

Dos mujeres incluso se pelearon una vez en el patio de entrenamiento, con uñas, dientes y sangre, cada una alegando que él la había elegido an ella.

Él no había elegido a ninguna.

Marcus permanecía impasible ante todo: distante y frío, el Alfa perfecto en formación, con el corazón bajo llave tras los barrotes de hierro del deber y el legado. La emoción, para él, era una debilidad. Una que no podía permitirse. Una que había visto destruir a hombres más fuertes que él.

Nunca les prometió amor. Nunca fingió.

Era cuidadoso con sus palabras, pero despiadado con su cuerpo. Ellas sabían lo que era: una noche, quizás dos, de fuego y entrega. Nada más. Y aun así venían, esperando ser la elegida que lo cambiara, la que derritiera el hielo bajo el acero.

Ninguna lo logró jamás.

Marcus no creía en los cuentos de hadas. Creía en la estrategia, en la fuerza, en la supervivencia. Y el amor, el amor real, era un riesgo que no estaba dispuesto a correr, especialmente si ella no era su compañera destinada. Lo que más le importaba era no decepcionar a su padre.

No cuando el mundo esperaba la perfección de él.

No cuando sabía que dejar entrar a alguien significaba darle el poder de destruirlo.

Así que sonreía. Seducía. Conquistaba. Y cuando la noche terminaba, se marchaba, dejando corazones atrás como cenizas a su paso.

Y Marcus Valen nunca miró atrás.

Aun así, trazaba líneas y nunca las cruzaba.

No tocaba a vírgenes. No arruinaba a las inocentes.

No por algún código moral noble, sino porque sabía lo que significaría despojar de ese último ápice de inocencia a alguien que todavía creía en el amor.

¿Y Marcus? Marcus no había creído en el amor desde la noche en que su padre lo entregó a la feminidad como si fuera un objeto ceremonial.

Así que tomaba lo que se le ofrecía: mujeres dispuestas, mujeres experimentadas, mujeres rotas que querían distracción tanto como él.

Las usaba para acallar el dolor, la presión y el peso de convertirse en Alfa.

Y ellas lo usaban a él para saborear el fuego de un hombre al que jamás podrían tener realmente.

Pero con cada encuentro, algo dentro de él se marchitaba. El entusiasmo se embotaba. La calidez se desvanecía. Se volvió más oscuro. Más calculador. Menos humano.

Y aun así, las mujeres seguían llegando.

Porque Marcus Valen no era solo el hijo del Alfa. Era la fantasía con la que toda loba soñaba al crecer.

¿Y él? Él había aprendido a convertirse en una hermosa pesadilla.