CAPÍTULO 35

EL JARDÍN DE LOS MONSTRUOS

POV: Isla Vance (Eva Saint)

Ubicación: Villa Tenebris, La Costa Amalfitana (Finca Privada en el Acantilado) Pista: Everybody Wants To Rule The World – Lorde (Versión Cinemática) Sensorial: El aroma de los limoneros y el agua salada, el calor del sol mediterráneo sobre la piel desnuda, el sonido distante de la risa de un niño que se mezcla con el zumbido de un dron de seguridad.

Ambiente: Paz Triunfante y Oscuridad Eterna.

CINCO AÑOS DESPUÉS

Los limones aquí son del tamaño de corazones humanos.

Cuelgan pesados y amarillos de las ramas en los jardines en terrazas de Villa Tenebris, y brillan contra las hojas verde oscuro y el telón de fondo azul intenso del mar Tirreno.

Camino por el huerto con los pies descalzos, que se hunden en la tierra cálida y rica.

Llevo un vestido blanco de verano, ligero y vaporoso, el tipo de prenda que llevaría una turista.

Pero una turista no tendría un cuchillo Ka-Bar atado al muslo bajo el lino.

Y a una turista no la seguirían dos sombras silenciosas vestidas de negro: mi guardia personal, ex legionarios que morirían antes de dejar que una avispa me picara.

—¡Mamá!

El grito viene de la terraza inferior. Me detengo. Se me dibuja una sonrisa en la comisura de los labios. Una sonrisa genuina. De las que creí que habían muerto en el accidente de coche con Leo hace tantos años.

—Estoy aquí, Leo —respondo.

Un niño irrumpe entre los árboles. Leo Thorne.

Cinco años. Es una mezcla hermosa y aterradora de los dos.

Tiene mi cabello oscuro, salvaje e indomable, y los ojos grises de su padre: ojos que lo ven todo, lo analizan todo y no le temen a nada.

Sostiene algo en las manos. Corre hacia mí con las rodillas raspadas y la cara manchada de tierra.

—Mira —dice sin aliento—. Lo atrapé.

Abre las manitas. Dentro, un lagarto está paralizado de terror. Leo no lo aplasta. No le hace daño. Simplemente lo sostiene. Lo tiene atrapado.

—Era rápido —dice con seriedad—. Pero esperé. Me quedé callado. Como me enseñaste.

Me arrodillo en la tierra, sin importarme la mancha en mi vestido blanco. Le acaricio el pelo.

—La paciencia es un arma —recito la lección.

—Y el silencio es un escudo —termina él.

Mira al lagarto.

—¿Puedo quedármelo?

—No tenemos prisioneros, Leo —digo con suavidad—. A menos que sean útiles.

Lo miro.

—¿Es útil?

Leo estudia al lagarto. Frunce el ceño.

—No. Solo come moscas.

—Entonces suéltalo —digo—. Un rey sabe cuándo aflojar la mano.

Leo suspira. Abre las manos. El lagarto sale disparado y desaparece entre las piedras del muro. Leo se limpia las manos en los pantalones cortos.

—¿Ya llegó papá?

Miro al cielo. En apariencia, el horizonte está despejado. Solo el azul infinito fundiéndose con el azul. Pero conozco el horario. Conozco la ruta de vuelo.

—Escucha —susurro.

Los dos nos quedamos quietos. Débil, rítmico y grave, llega el zumbido de los rotores. Tump. Tump. Tump. Es un sonido que antes significaba peligro. Antes significaba la Marina, o el Sindicato, o el fin del mundo. Ahora solo significa que papá ha vuelto del trabajo.

—¡Está aquí! —grita Leo.

Sale corriendo hacia el helipuerto en el acantilado superior.

Me levanto. Me sacudo la tierra de las rodillas.

Me llevo la mano al collar de diamantes que llevo en la garganta.

Todavía lo llevo puesto. No porque tenga que hacerlo.

Sino porque quiero. Es un recordatorio. No solo sobrevivimos al fuego. Lo devoramos.

Subo los escalones de piedra hacia la villa principal.

Es una fortaleza disfrazada de palacio. Los muros son de piedra antigua, cubiertos de buganvillas, pero bajo las flores hay sensores de movimiento y alambre electrificado.

Las ventanas son antibalas. El personal está en nómina: nuestra nómina, tan abultada que puede comprar silencio en tres idiomas.

No fuimos a la Patagonia. No nos escondimos en un agujero.

Después de Islandia, después de la ventisca y los túneles, nos dimos cuenta de algo.

Esconderse es de presas. Los depredadores viven a la vista.

Viven en la cima de la cadena alimentaria.

Así que usamos nuestra ventaja. El Interruptor del Hombre Muerto no solo destruyó al Sindicato; creó un vacío.

Un vacío que llenamos nosotros. Compramos la deuda de naciones.

Compramos los secretos de reyes. Nos convertimos en el banco, el juez y el verdugo.

Somos Aesir Global. Somos el fantasma en la máquina.

Llego al helipuerto justo cuando el AgustaWestland negro toca tierra. El viento de los rotores me agita el vestido contra las piernas. La puerta se abre. Ciaran sale.

No ha envejecido. Si acaso, el tiempo lo ha endurecido, pulido como el granito.

Lleva un traje gris marengo, sin corbata.

El pelo revuelto por el viento. Me mira desde el otro lado de la pista.

Su mirada no ha cambiado en seis años. Es la misma que me dedicó en la Torre cuando me entregó el diamante.

Obsesión. Posesión. Y amor. El tipo de amor que arrasa ciudades hasta los cimientos.

Leo corre hacia él. Ciaran suelta el maletín. Atrapa al niño en el aire y lo hace girar.

—Cachorro de lobo —gruñe Ciaran mientras lo abraza.

Leo se ríe.

—¡Atrapé un lagarto! ¡Mamá me hizo soltarlo!

—Mamá es sabia —dice Ciaran.

Baja a Leo al suelo.

—Ve a decirle a Elena que he traído el paquete. Está en la sala de comunicaciones.

—¿Un regalo? —pregunta Leo.

—Información —dice Ciaran—. Mejor que los juguetes.

Leo sale corriendo. Ciaran camina hacia mí. La distancia entre nosotros se acorta. El aire chisporrotea. Se detiene a centímetros de mí. Huele a combustible de avión, whisky caro y al ozono de la ciudad que acaba de dejar.

—¿Roma? —pregunto.

—Hecho —dice—. El cardenal firmó la transferencia. Las cuentas del banco del Vaticano están bajo nuestro control. Controlamos las rutas marítimas del Mediterráneo.

—¿Y la oposición?

—Retirada —dice simplemente.

Extiende la mano y me toma el rostro. Me acaricia el labio inferior con el pulgar.

—Estás preciosa, Eva. Pareces el sol.

—Te he echado de menos —digo. Es una debilidad que solo me permito con él.

—Solo estuve fuera seis horas —bromea.

—Seis horas es demasiado.

Me acurruco contra su mano.

—¿Lo has traído?

Sonríe. Una sonrisa oscura, perversa. Mete la mano en el bolsillo de la chaqueta. Saca una pequeña bolsa de terciopelo. La vuelca en mi mano. Un anillo. No de diamantes. Un sello. Oro macizo. Con el escudo de un águila bicéfala. El anillo del primer ministro ruso.

—No quiso negociar —dice Ciaran en voz baja—. Así que le corté la mano.

Miro el anillo. Es un trofeo. Otra pieza del mundo conquistada.

—Elena estará encantada —digo—. Lo odiaba.

—Elena es sanguinaria —dice Ciaran. Me rodea la cintura con el brazo y me atrae hacia la casa—. Lo heredó de ti.

Entramos en la villa. Dentro hace fresco; los suelos de mármol reflejan los techos altos.

Pasamos junto a la biblioteca. Dentro veo a Elena.

Está sentada ante un escritorio enorme, rodeada de pantallas.

Es la directora de operaciones de Aesir.

Lleva el día a día. Organiza el caos. Levanta la vista cuando pasamos.

Lleva un traje blanco, elegante e impoluto. Saluda a Ciaran con un gesto.

—¿El anillo? —pregunta.

Lo levanto.

Elena sonríe.

—Bien. Iniciaré la incautación de activos en Moscú.

Me mira.

—Ah, y ha llegado una carta para ti. Correo físico. Sin remitente.

Señala una bandeja de plata sobre la mesa del recibidor.

Me detengo. Se me tensa el estómago. El correo físico sin remitente suele significar una amenaza. O un fantasma. Camino hacia la mesa. El sobre es de color crema. Papel caro. Lo cojo. Huele a lavanda. El corazón me da un vuelco. Lavanda. El olor de la Guardería. El olor de... Clare.

—Ciaran —susurro.

Está a mi lado al instante. La mano le va a la pistola bajo la chaqueta.

—¿Qué pasa?

—El olor —digo—. Lavanda.

Rasgo el sobre. Dentro hay una sola fotografía. Un niño. Quizá de cinco años. Pelo rubio. Ojos azules. Está jugando en un jardín. En el reverso, con letra temblorosa: Se llama Jude. Es feliz. Gracias.

Me quedo mirando la foto. Jude. St. Jude. El bebé. El bebé de Clare. El que Sterling vendió. El que creíamos perdido en Dubái.

—¿Cómo? —susurro.

Ciaran coge la foto. La estudia.

—Publicamos los archivos —me recuerda—. La base de datos. Expusimos a todos los que compraron un niño.

Le da la vuelta a la foto.

—Alguien lo encontró. Alguien lo rescató.

—O alguien se lo quedó —digo—. Y quieren que lo sepamos.

—Mira el matasellos —dice Ciaran.

Entrecierro los ojos para leer el matasellos. DUBÁI.

Miro el rostro del niño. Se parece a Clare. Tiene su sonrisa. Las lágrimas me escuecen en los ojos. Maté a Sterling por este niño. Quemé una mansión por él. Y está vivo.

—Es feliz —susurro—. Eso es lo que dice.

—¿Lo crees? —pregunta Ciaran.

Vuelvo a mirar la foto. El niño se está riendo. Tiene un avión de juguete en la mano. No hay sombras en sus ojos.

—Sí —digo—. Lo creo.

Miro a Ciaran.

—Hicimos eso —digo—. No solo quemamos lo malo. Salvamos algo.

—Equilibramos la balanza —dice Ciaran—. Sangre por sangre. Vida por vida.

Me besa la sien.

—¿Estás satisfecha, señora Thorne?

Me guardo la foto en el bolsillo. La enmarcaré más tarde. La pondré junto a la foto de Leo.

—Nunca estoy satisfecha —digo—. Ya lo sabes.

Se ríe.

—Lo sé.

Se mira el reloj.

—Cena en una hora. Después tengo una reunión con la delegación china.

—Me pondré el vestido negro —digo—. El de la abertura.

—Llévate también la pistola —dice—. Por si acaso.

MÁS TARDE, ESA NOCHE

La villa está en silencio. Leo duerme, vigilado por su niñera y dos hombres armados. Elena se ha retirado a su ala de la casa. Ciaran y yo estamos en la terraza, viendo salir la luna sobre el mar. Bebemos vino: Lacryma Christi, Lágrimas de Cristo. Apropiado.

Estoy sentada en la balaustrada, con las piernas colgando sobre el precipicio. Hay una caída larga hasta las rocas de abajo. Ciaran está de pie entre mis rodillas. Tiene las manos apoyadas en mis muslos.

—¿En qué piensas? —pregunta.

Miro las cicatrices de sus manos. La fina línea blanca del Voto de Sangre en la palma.

—Pienso en el Archivo —digo—. El día que me diste el expediente.

—El día que descubriste que maté a tu hermano —dice. No rehúye la verdad. Nunca lo hacemos.

—Sí.

Lo miro.

—Te odié tanto. Quería arrancarte el corazón.

—¿Y ahora?

Alargo la mano y le toco el pecho. Siento su corazón latiendo con firmeza bajo la camisa de seda.

—Ahora —digo— me he dado cuenta de que Leo... mi hermano... era débil. Se estaba ahogando. Me habría arrastrado con él.

Lo miro a los ojos grises.

—No solo lo mataste, Ciaran. Hiciste una amputación. Cortaste el miembro muerto para que yo pudiera sobrevivir.

Ciaran me mira fijamente. —Qué forma tan oscura de verlo, Eva.

—Somos gente oscura —digo. Me inclino hacia él—. Me rompiste. Me quemaste. Me moldeaste. —Lo beso—. Y te amo por ello.

Gime. Me atrae hacia sí, hundiendo el rostro en mi cuello. —Te adoro —susurra—. Mi Guardiana. Mi Vacío.

—Mi Pastor —respondo.

Permanecemos allí largo rato, abrazados bajo la luz de la luna.

Los monstruos en el jardín. No somos buenas personas.

Hemos matado. Hemos torturado. Hemos robado el mundo.

Pero al mirar el mar en calma, al sentir el calor del hombre que elegí, al saber que mi hijo duerme a salvo en una fortaleza que construimos nosotros. .. me doy cuenta de algo.

El Cielo no es un lugar al que vas cuando mueres. Y el Infierno no es un lugar al que vas cuando pecas. Son solo lugares que construyes. Y nosotros construimos un jardín. Tiene espinas. Tiene veneno. Se riega con sangre. Pero es nuestro.

Me bajo de la balaustrada. Tomo la mano de Ciaran. —Vamos —digo—. Vamos a la cama.

—¿Qué hay de la delegación china? —pregunta, sonriendo.

—Que esperen —digo—. El Rey está ocupado.

Entramos en la casa. Las puertas de cristal se cierran a nuestra espalda. El reflejo muestra dos figuras. Altas. Orgullosas. Peligrosas. Ahora somos los autores de nuestra propia historia. Y la historia no termina. Solo se vuelve más oscura. Y más profunda. Y mejor.