CAPÍTULO 34

EL HEREDERO DE CENIZAS

PDV: Padre Ciaran (El Pastor)

Ubicación: El Cristal Negro (Islandia) → La Enfermería → El Perímetro Pista: Iron – Woodkid (reprise) / Experience – Ludovico Einaudi Sensorial: El aullido del viento en una ventisca, el olor a cordita y líquido amniótico, la calidez de un recién nacido contra la piel fría.

Atmósfera: Defensa Apocalíptica y Creación Violenta.

El mundo se acaba fuera de mi ventana. No con fuego esta vez, sino con hielo.

Una tormenta —una «bomba meteorológica», la llamaron los meteorólogos antes de que cayera la red— azota las tierras altas islandesas.

Vientos de ciento sesenta kilómetros por hora barren la roca negra, enterrando el mundo en blanco.

Visibilidad cero. Veintinueve grados bajo cero.

La cobertura perfecta para una ejecución.

Me encuentro en la Sala de Operaciones del Cristal Negro. La mesa holográfica parpadea; la tormenta interfiere con la frecuencia del generador. Elena está en la consola. Parece agotada. Sus ojeras son moretones oscuros. No hemos dormido en dos días.

—Los sensores térmicos están ciegos —dice con voz tensa—. La nieve es demasiado espesa. Si están ahí fuera, no los veremos hasta que crucen el muro.

—Están ahí fuera —digo. Lo sé. Los presiento.

Han pasado cuatro meses desde Davos. Cuatro meses desde que filtramos los datos y prendimos fuego al mundo.

Las consecuencias fueron bíblicas. Gobiernos cayeron.

Altos ejecutivos se tiraron desde sus áticos.

El Sindicato se fracturó en mil fragmentos en guerra.

Pero un animal herido es el más peligroso.

Los restos —los mercenarios, los ejércitos privados de los hombres arruinados— han unido recursos.

Han puesto precio a nuestras cabezas: más que el PIB de un país pequeño.

Nos localizaron hace tres días. Un dron de reconocimiento.

Lo derribamos, pero la señal ya se había enviado. Ahora vienen a cobrar.

Reviso mi arma. Un rifle de asalto HK416. Llevo una Glock en la cadera y un cuchillo en la bota. Estoy listo para la guerra. Pero no estoy listo para lo que sucede arriba.

—Ciaran. —La voz de Isla llega por el comunicador. Tensa. Sin aliento—. «Es hora».

El corazón se me para. El bebé. No tocaba hasta dentro de dos semanas. Pero el estrés, la presión... la criatura lo sabe. El heredero de cenizas es impaciente.

—Voy —digo.

Miro a Elena.

—Mantén la posición —ordeno—. Si los sensores del perímetro se activan, detonas las cargas del valle. Los entierras en una avalancha.

—Entendido —dice Elena. Amartilla la escopeta—. Ve. Te necesita.

Echo a correr. Atravieso a toda velocidad los pasillos de hormigón de mi fortaleza.

Las luces parpadean mientras el viento aúlla contra el cristal reforzado.

Llego a la Suite Principal. Convertimos el cuarto de pánico en enfermería hace meses.

Tenemos suministros. Tenemos equipo. Incluso contratamos a una comadrona, una exmédica de combate llamada Sarah, que vive aquí. Irrumpo en la habitación.

Isla está en la cama. Suda, con el pelo pegado a la frente. Agarra las sábanas con tanta fuerza que tiene los nudillos blancos. Alza la vista hacia mí. Los ojos muy abiertos, las pupilas dilatadas por el dolor.

—Están aquí, ¿verdad? —jadea entre contracciones.

Me acerco a ella. Le tomo la mano.

—La tormenta está aquí —digo—. El resto... ya lo resolveremos.

—No me mientas, Pastor —sisea. Otra contracción la sacude. Arquea la espalda y un grito gutural le desgarra la garganta. Sarah, la médica, está al pie de la cama.

—Dilatación completa —dice Sarah con calma—. El bebé viene rápido. Demasiado rápido.

BUM. Un golpe sordo hace vibrar el suelo. No es un trueno. Explosivos. El muro del perímetro.

La radio crepita. «¡Contacto!», grita Elena. «¡Han abierto brecha en el muro norte! ¡Usaron cargas! ¡Detecto señales térmicas! ¡Veinte... treinta hostiles!»

Isla me aprieta la mano. Sus uñas se me clavan en la piel y me hacen sangre.

—Ve —susurra.

—No pienso dejarte —digo.

—Tienes que hacerlo —jadea—. Si entran... si llegan a la habitación... —Se mira el vientre—. Protege el legado, Ciaran. Protégenos.

La miro. Está sufriendo. Vulnerable como nunca antes. Y me pide que la deje para ir a pelear una guerra. Es lo más difícil que he tenido que hacer en mi vida.

—Los contendré —juro. Le beso la frente. Arde—. No dejaré que pasen de las escaleras.

—Vuelve —dice—. Vuelve a conocerlo.

—Siempre vuelvo.

Me vuelvo. Miro a Sarah.

—Si cruzan esa puerta —digo mientras le entrego mi pistola de reserva—, dispara al primero que entre. Y si parece que vamos a perder... —Miro a Isla—. Le das la salida.

Sarah asiente con gravedad. Sabe lo que significa «la salida». Una jeringa de morfina. Suficiente para no despertar jamás. No nos capturarán vivos. No otra vez.

Salgo de la habitación. Cierro tras de mí la pesada puerta de acero. Me detengo en el pasillo. Respiro hondo. Soy el Pastor. Este es mi rebaño. Y los lobos están a la puerta.

El salón principal del Cristal Negro es un campo de exterminio en potencia.

Las luces están apagadas. Corté la energía del atrio.

Tomo posición en el balcón del entresuelo, con vistas a la entrada.

La tormenta ruge fuera, azotando las enormes puertas de cristal.

Sombras se mueven en la nieve. Láseres cortan la penumbra.

Puntos rojos que bailan sobre el cristal.

CRASH. Las puertas delanteras estallan en añicos. El viento irrumpe arrastrando nieve y hombres con equipo táctico blanco. Se mueven con eficiencia. Asesinos profesionales. Barren la estancia con las linternas de los rifles.

Me echo el rifle al hombro. No apunto a las cabezas. Llevan cascos. Apunto a los huecos de la armadura. Los cuellos. Los muslos. Aprieto el gatillo. Crack-crack-crack. Tres disparos. Tres hombres caen.

—¡Contacto en alto! —grita alguien. Responden al fuego.

Las balas astillan la balaustrada de hormigón tras la que me cubro.

El sonido es ensordecedor en el espacio cerrado.

Ruedo hacia un lado. Me levanto de golpe.

Disparo de nuevo. No lucho por territorio.

No lucho por dinero. Lucho por la mujer que grita en la habitación a mis espaldas.

Lucho por el hijo que respira por primera vez en un mundo de violencia.

La rabia es fría. Es precisa. Cuento las bajas. Cuatro. Cinco. Pero siguen entrando más. Invaden las escaleras. —¡Elena! —grito por el comunicador—. ¡Informe!

—¡Estoy acorralada en la Sala de Operaciones! —grita Elena. —¡Están entrando por los conductos de ventilación! ¡Voy a volar los servidores!

—¡Vuélalos! —ordeno—. ¡Retírate a la sala de seguridad!

—¡No puedo! —se oyen disparos de fondo. —¡Son demasiados! Ciaran, yo... La línea se corta.

—¿Elena? —Silencio. La rabia se aviva. Se han llevado a Elena. El Canario. La chica que rompimos y reconstruimos. Los mataré a todos.

Lanzo una granada por encima del balcón.

BOOM. Metralla y gritos. Salto por encima de la barandilla.

Aterrizo en la planta baja y ruedo para absorber el impacto.

Saco la Glock. El rifle está vacío. Me adentro en el humo.

Ahora es cuerpo a cuerpo. Un hombre emerge del polvo.

Levanta un cuchillo. Le atrapo la muñeca.

La retuerzo. El hueso se rompe. Le clavo mi propio cuchillo en la garganta.

Sangre caliente me salpica la cara. Lo aparto de un empujón.

Otro más. Le disparo en la rodilla. Cae. Le disparo en la cabeza.

Soy una máquina. Soy el Incinerador hecho carne. Me abro paso a tiros hasta las escaleras. Tengo que defender las escaleras. Si llegan arriba, llegan a Isla.

Una bala me alcanza. Golpea el chaleco antibalas.

El impacto me deja sin aliento y me rompe una costilla.

Retrocedo tambaleándome. Levanto la vista.

Un hombre está de pie en lo alto de las escaleras.

Me ha flanqueado. Me apunta. Lleva una máscara.

Una máscara balística blanca. —El Pastor —dice.

Su voz suena distorsionada—. El contrato ha terminado.

Aprieta el gatillo. Soy demasiado lento. No puedo levantar el arma a tiempo. Se acabó. He fallado.

BANG. Suena un disparo. Pero no viene de él. Viene de detrás. El hombre se tambalea hacia delante. Se le abre un agujero en la nuca. Cae rodando por las escaleras y aterriza a mis pies.

Levanto la vista. Elena. Está de pie en lo alto de las escaleras. Le sangra un corte en la frente. Tiene la blusa rasgada. Sostiene una escopeta humeante. Parece un ángel vengador. —Llegas tarde —dice, accionando la corredera. Chk-chk.

—Me entretuve —jadeo mientras subo las escaleras. La alcanzo. Le agarro el hombro—. ¿Estás bien?

—Me acorralaron —dice sin aliento—. Usé los conductos de ventilación. Me arrastré por el falso techo. —Mira hacia abajo, a la carnicería del vestíbulo. Doce cadáveres—. ¿Son todos?

—La primera oleada —digo—. Vendrán más.

Desde el pasillo a nuestras espaldas, el que conduce a la sala médica, un sonido se abre paso entre el zumbido de mis oídos. Un llanto. No un grito de dolor. Un gemido. Fino. Agudo. Indignado.

Me quedo paralizado. Elena me mira. Se le abren los ojos de par en par. —¿Es...?

—Sí —susurro.

Me doy la vuelta y echo a correr. Olvido el dolor de las costillas. Olvido la sangre en mis manos. Corro hacia la puerta de acero. La aporreo. —¡Sarah! ¡Abre! ¡Soy yo!

El cerrojo hace clic. La puerta se abre. Sarah parece exhausta. Tiene el delantal cubierto de sangre. Pero sonríe.

Paso junto a ella. Entro en la habitación. Huele a vida. Isla está tumbada en la cama. Pálida, translúcida. Tiene el cabello pegado al cráneo. Pero está incorporada. Y en sus brazos, envuelto en una manta térmica blanca, hay una forma diminuta que se retuerce.

Camino hacia la cama. Las piernas me flaquean. Caigo de rodillas junto a ella. Isla me mira. Ve la sangre en mi cara. Ve la desesperación. Sonríe. Una sonrisa cansada, pero triunfante. —Ganamos —susurra.

Aparta la manta. Miro hacia abajo. Un rostro. Diminuto. Rojo. Arrugado de rabia por el aire frío. Cabello oscuro. Húmedo y espeso. Abre los ojos. Son grises. Mis ojos.

—Un niño —dice Isla.

Extiendo la mano. Me tiembla. La mano que mata, la mano que rompe, la mano que quema. Le toco la mejilla con un dedo. Su piel es tan suave que parece una alucinación. Gira la cabeza. Su boca diminuta busca mi dedo. Lo agarra. Su agarre es fuerte. —El Heredero —susurro.

—¿Cómo lo llamamos? —pregunta Isla.

La miro. Miro la sangre en el suelo. Miro la tormenta de nieve que azota la ventana. Miro al niño nacido en medio de una guerra. —Leo —digo.

A Isla se le corta la respiración. Las lágrimas le brotan de los ojos. —Leo —repite.

—Leo Thorne —digo—. El León del Norte.

De repente, las luces se apagan. El generador de emergencia ha fallado. Oscuridad total. —¿Ciaran? —la voz de Isla suena estridente de pánico.

—Estoy aquí —digo. Le pongo la mano en el hombro—. Estoy aquí mismo.

Elena irrumpe en la habitación. Lleva una linterna. —Han vuelto a reventar el perímetro —dice—. Han traído un vehículo. Un ariete. Están entrando por la puerta principal.

Me pongo de pie. El momento de paz ha terminado. Miro a Isla. Miro a Leo. —¿Puede moverse? —le pregunto a Sarah.

—Necesita descansar —protesta Sarah—. ¡Acaba de dar a luz!

—Podrá descansar cuando estemos muertos —gruño—. ¿Puede moverse?

Isla se yergue. Envuelve la manta con más fuerza alrededor de Leo. —Puedo moverme —dice. Baja las piernas de la cama. Se levanta. Se tambalea, pero aguanta. Es una fuerza de la naturaleza.

—¿Adónde vamos? —pregunta Elena—. Estamos atrapados. La salida principal está bloqueada.

—La Cripta —digo. Le hablé a Isla de ella en el almacén de Londres. Tiene una cripta. No era una metáfora. Bajo el Cristal Negro, excavada en la roca volcánica, hay una antigua estación geotérmica. Abandonada. Lleva a los respiraderos. Y de ahí, al glaciar.

—Es un suicidio —dice Elena—. La tormenta nos matará.

—La tormenta es nuestra aliada —digo—. No pueden rastrearnos en la ventisca. Los térmicos no funcionarán. Los drones no volarán. —Agarro una bolsa. Meto suministros médicos, munición y leche de fórmula—. Nos desvanecemos en el hielo.

Me acerco a Isla. —Dámelo —digo.

Ella duda. El instinto maternal es una barrera física. —Tiene que estar caliente —dice.

—Lo mantendré caliente —prometo—. Lo llevaré dentro del abrigo.

Contra mi piel. —Abro la chaqueta táctica.

Bajo la cremallera del forro polar. Isla coloca el bulto contra mi pecho.

El bebé irradia calor. Se acomoda contra los latidos de mi corazón.

Subo la cremallera hasta la barbilla, dejando solo una pequeña abertura para el aire.

Está a salvo. Mi cuerpo lo protege como una armadura.

Cojo el rifle. Recargo. —Elena, ve delante. Sarah, ayuda a Isla. —Las miro. Mi familia. Mi manada—. Abandonamos el castillo —digo—. Nos adentramos en lo salvaje.

Nos ponemos en marcha. Descendemos a las entrañas de la tierra, dejando atrás el lujo del Cristal Negro.

Sobre nosotros, oigo botas, disparos. Están registrando habitación por habitación.

Encontrarán la sangre. Pensarán que estamos heridos, escondidos en un armario.

Para cuando se den cuenta de que nos hemos ido, seremos fantasmas en la nieve.

Entramos en el tubo de lava. El aire huele a azufre. Isla cojea, apoyándose en Sarah. Pero no se detiene. No se queja. Mira mi pecho, donde descansa el bulto de nuestro hijo. —Vamos a lograrlo —susurra.

—Sí —digo. Pero tengo la mirada fija en el túnel que se abre ante nosotros. Me queda un cargador. Elena tiene cinco cartuchos. Si encuentran la entrada del túnel... Toco al bebé a través de la tela. Duerme, pequeño león. Tu padre tiene trabajo que hacer.

Caminamos hacia la oscuridad. El imperio de hielo ha caído. Pero la dinastía... la dinastía acaba de comenzar.