CAPÍTULO 33 #2

—¿A costa de nuestro hijo? —siseo—. Dijiste que habías construido un legado. ¿Qué clase de legado es ese si lo vendemos?

—No lo estamos vendiendo —dice Ciaran—. Lo estamos... colocando. Para su propia protección.

Retrocedo. Lo miro con horror. No ha cambiado. Bajo los trajes, bajo el amor, bajo el voto... sigue siendo el hombre que dirigía la Guardería. Sigue siendo el hombre que cree que la supervivencia justifica cualquier pecado.

—Monstruo —susurro.

Me mira.

—Soy un pragmático.

Se vuelve hacia el Anciano.

—Aceptamos —dice Ciaran.

—¡NO! —grito. Busco el arma bajo mi brazo. Pero antes de que pueda sacarla, Ciaran se mueve. Me agarra la muñeca. La retuerce. Me inmoviliza contra la ventana—. Para —gruñe—. Está hecho.

—¡Te mataré! —grito, luchando contra él—. ¡Te mataré, Ciaran!

El Anciano nos observa, divertido. Aplaude.

—Maravilloso. Pasión. Eso es lo que necesitamos.

Se levanta.

—El contrato está preparado. Lo firmaremos ahora. La entrega del niño se hará en el parto.

Ciaran me sujeta con fuerza.

—Cálmate —susurra en mi oído—. Confía en mí.

—¿Confiar en ti? —sollozo—. ¡Te confié mi vida! ¡Y estás vendiendo a nuestro bebé!

—Confía en mí —repite. Su voz es apenas un aliento. Me desliza algo en la mano. Pequeño. Duro. Metal. Me congelo. Siento su forma contra la palma. Es el cuchillo de cerámica. El del forro de su chaqueta.

Lo miro. Sus ojos ya no están fríos. Arden con una intensidad frenética, desesperada. No está vendiendo al bebé. Nos está colocando en posición. Necesitaba acercarse al Anciano. Necesitaba que los guardias bajaran la guardia. Necesitaba hacerles creer que era uno de ellos.

Dejo de luchar. Dejo escapar un aliento entrecortado.

—Bastardo —susurro.

—Haz el papel —murmura—. Una última vez. La madre afligida.

Me suelta. Me desplomo contra la ventana, hundiendo la cabeza entre las manos, fingiendo derrota.

—Te odio —digo lo bastante alto para que el Anciano lo oiga—. Te odiaré siempre.

Ciaran se endereza la chaqueta. Se vuelve hacia el Anciano.

—¿Dónde firmo?

El Anciano sonríe. Hace un gesto a los camareros. Traen un documento. Un libro pesado encuadernado en cuero. El Anciano rodea la mesa. Se acerca más a Ciaran.

—Una decisión sabia, Pastor. Has ascendido.

El Viejo está a tiro. Sus guardias están junto a la puerta, relajados. Creen que la negociación ha terminado. Creen que la mujer está destrozada y el hombre comprado. Olvidaron la primera regla del depredador. Nunca le des la espalda al lobo.

Ciaran coge el bolígrafo. Se inclina sobre el documento. El Viejo está a su lado, regodeándose.

—Bienvenido a la familia —dice el Viejo.

—Gracias —dice Ciaran. Deja caer el bolígrafo. Se mueve. Todo es un borrón. Agarra al Viejo por las solapas. Lo hace girar, usando el cuerpo frágil como escudo humano—. ¡Ahora, Eva! —ruge.

No dudo. Ya estoy en movimiento. Levanto el cuchillo de cerámica.

No voy a por los guardias. Voy a por el panel de control de la araña, en la pared.

Corto el cableado. Saltan chispas. La enorme araña de cristal sobre los guardias se suelta.

Cae. CRASH. Una explosión caótica de vidrio y cristal.

Los guardias gritan mientras toneladas de cristal los sepultan.

Ciaran saca su Glock. ¿De dónde ha sacado una Glock? Debe de habérsela quitado al primer guardia que mató en el ascensor, un juego de manos que se me escapó. Le pone el cañón en la cabeza al Viejo.

—¡Que nadie se mueva! —grita Ciaran a los camareros restantes (que están sacando Uzis de las bandejas)—. ¡O el Presidente muere!

La habitación se congela. El polvo de la araña flota en el aire. El Viejo permanece tranquilo. No parece asustado.

—Estás cometiendo un error, Thorne. No puedes matar a la Hidra. Corta una cabeza...

—No quiero cortarte la cabeza —gruñe Ciaran—. Quiero quemar el cuerpo.

—¡Eva! —grita Ciaran—. ¡El Interruptor del Hombre Muerto! ¡Actívalo!

Corro hacia la mesa. Cojo el teléfono de Ciaran. Abro la aplicación. La cuenta atrás. ENVIAR TODO. Miro al Viejo.

—Da la orden —digo—. Llama a tus perros. O todos tus secretos irán al New York Times en diez segundos.

El Viejo se ríe.

—Hazlo —dice—. Destruye el legado. A ver si me importa. De todos modos estoy muerto.

Mira a Ciaran.

—Eres igual que yo, Pastor. Crees que puedes controlar el caos. Pero no puedes.

Agarra su bastón. Presiona un botón en el mango.

Clic.

Una sirena empieza a sonar. No es una sirena de policía. Es una sirena de contención. Persianas de acero se cierran de golpe sobre las ventanas. Las puertas se bloquean con golpes sordos. El gas silba desde las rejillas de ventilación. Gas verde. Neurotoxina.

—Si muero —susurra el Anciano—, todos mueren. Es la única forma de garantizar que el secreto se guarde.

Ciaran empuja al Anciano.

—¡Máscaras! —me grita—. ¡Métete debajo de la mesa! ¡Usa las servilletas! ¡Mójalas!

Me lanzo debajo de la mesa. Cojo las servilletas de lino. Vierto la jarra de agua sobre ellas. Me cubro la cara con una. Le paso otra a Ciaran mientras se lanza a mi lado. El Anciano está de pie en medio de la habitación. Inhala el gas profundamente. Cierra los ojos. Cae.

—Tenemos que salir —toso. El gas me escuece en los ojos—. ¡Las rejillas de ventilación!

—Demasiado pequeñas —se ahoga Ciaran. Mira la ventana con la persiana—. El cristal. Está reforzado, pero el marco...

Mira la bombona en la esquina de la habitación. ¿Un tanque de oxígeno decorativo para el mal de altura? No, es un extintor.

—¡Cúbrete los ojos!

Ciaran agarra el pesado extintor. Se lanza contra la ventana.

No golpea el cristal. Golpea el mecanismo de bloqueo de la persiana de acero.

CLANG. Otra vez. CLANG. Está usando toda su fuerza.

Las venas del cuello se le hinchan. Contiene la respiración.

El cerrojo se rompe. La persiana se retrae unos centímetros.

Aire fresco y helado entra a raudales, combatiendo el gas verde.

—¡Ayúdame! —grita.

Salgo arrastrándome. Contengo la respiración. Agarro la parte inferior de la persiana. Tiramos. Juntos. Tiramos con fuerza. El metal gime. Se desliza hacia arriba sesenta centímetros. Suficiente para pasar.

—¡Sal! —ordena Ciaran—. ¡Ve al balcón!

Me escabullo por el hueco. El aire frío me golpea como una bendición. Caigo rodando sobre el balcón nevado. Me doy la vuelta. Ciaran está saliendo. Pero un camarero, uno de los supervivientes, le agarra el tobillo.

—¡Muere con nosotros! —grita el camarero, con la cara deshaciéndose por la toxina.

Ciaran le da una patada. Fuerte. En la cara. El camarero lo suelta. Ciaran se arrastra hacia fuera. Se desploma sobre la nieve a mi lado. Tose violentamente. Tiene arcadas.

—¿Lo respiraste? —pregunto, presa del pánico.

—Un poco —jadea—. Sobreviviré.

Mira la puerta que da a la suite. El humo verde sale a borbotones.

—El Interruptor del Hombre Muerto —resopla—. ¿Lo pulsaste?

Miro el teléfono en mi mano. Tengo el pulgar suspendido sobre el botón. Si lo pulso, el Sindicato queda destruido. Pero también quedamos expuestos. Nuestros nombres. Nuestra ubicación. El Cristal Negro. Todo. No tendremos dónde escondernos. El mundo sabrá quiénes somos.

Miro a Ciaran.

—Si pulso esto, estaremos en guerra con el mundo —digo.

Ciaran se pone de pie. Se limpia la boca. Mira las montañas. Me mira.

—Ya estamos en guerra, Eva. Hagamos que sea una guerra mundial.

Asiento. Pulso el botón. ENVIANDO... ENVIADO.

Los paquetes de datos vuelan al éter. Terabytes de corrupción. Los nombres de todos los políticos pedófilos, todos los señores de la guerra, todos los traficantes. Acabamos de encender el mayor incendio de la historia.

Ciaran me agarra la mano.

—Los Fantasmas —dice por el comunicador—. Extracción. ¡Ahora! ¡Azotea!

Un helicóptero negro se eleva desde el valle, debajo de nosotros.

Nuestro helicóptero. Se cierne sobre el balcón.

Subimos por la escalera. Al despegar, miro hacia abajo, al hotel.

Los coches de policía abarrotan la entrada.

El gas ha activado las alarmas. Pero dentro de ese ático, el Anciano está muerto. El Rey ha muerto.

Estamos sentados en la parte trasera del helicóptero. Ciaran me estrecha entre sus brazos. Está temblando. ¿La toxina? ¿O la adrenalina? —Lo logramos —susurra—. Le cortamos la cabeza.

—¿Y ahora? —pregunto—. Ahora todos saben quiénes somos.

—Ahora —dice Ciaran, mirándome el vientre—, volvemos a casa. Nos fortificamos. Y esperamos a que vengan. —Me besa—. Que vengan. Estamos listos.

Apoyo la cabeza en su hombro. El bebé patea. Fuerte. Un guerrero. Igual que sus padres.

El Imperio de Hielo está bajo asedio. Pero dentro de los muros, el fuego arde con más fuerza que nunca.