CAPÍTULO 33

EL CÁLIZ ENVENENADO

PDV: Isla Vance (Eva Saint)

Ubicación: Davos, Suiza (El Grand Hotel Belvédère) -> El Comedor Privado Pista: Iron – Woodkid Sensorial: El aroma sofocante de lirios y rancio abolengo, el sabor de vino añejo seco, la patada certera de una vida dentro del vientre. Atmósfera: Terror Diplomático y Furia Maternal.

Davos no es una ciudad; es una fortaleza de hielo y ego.

El aire aquí es tenue, enrarecido, diseñado para pulmones que jamás han conocido el humo de una fábrica ni el polvo de una celda.

Llegamos en un convoy blindado negro y nos fundimos sin esfuerzo en el desfile de jefes de Estado y magnates tecnológicos que descienden sobre el valle.

La nieve, de un blanco cegador. El cielo, de un azul esmalte implacable.

Pero dentro del Grand Hotel Belvédère, la atmósfera es dorada y cálida, impregnada de olor a castañas asadas y de miles de millones de dólares que cambian de manos entre susurros.

Salgo del todoterreno. El frío me golpea el rostro, vigorizante y cortante.

Inhalo profundamente para estabilizar el pulso.

Llevo un vestido de terciopelo azul medianoche, de cuello alto y mangas largas para ocultar la funda sujeta al brazo, pero confeccionado para acomodar la curva de cinco meses de mi vientre.

Mi abrigo es de visón blanco. Mis joyas son diamantes —reales esta vez, no robados, sino ganados con el saqueo digital de nuestros enemigos—.

Ciaran sale a mi lado. Lleva un esmoquin que lo hace parecer un príncipe de las tinieblas.

Se ajusta los gemelos. Parece tranquilo.

Pero lo conozco. Conozco la tensión contenida en la línea de su mandíbula.

Sé que su mano izquierda flota a centímetros del costado, donde un cuchillo de cerámica —indetectable para los detectores de metales— se oculta en el forro de la chaqueta.

—¿Lista? —murmura, ofreciéndome el brazo.

—No —respondo con franqueza—. Vamos.

Entramos en el vestíbulo. La seguridad es más estricta que en el Vaticano.

Escáneres biométricos. Túneles de rayos X.

Rostros cotejados con las bases de datos de Interpol.

Pero no somos Isla Vance y Ciaran Thorne.

Somos el Sr. y la Sra. Blackwood, de Aesir Global Logistics.

Nuestras credenciales son impecables, insertadas en el sistema central por Elena hace tres horas. El escáner parpadea en verde. Aprobado.

Nos movemos entre la multitud. Veo rostros que reconozco de las noticias.

Un primer ministro. El director ejecutivo de un gigante de las redes sociales.

Beben champán, ajenos a que dos lobos acaban de entrar en el redil.

Un hombre con traje gris se nos acerca. Anodino.

Olvidable. El mismo hombre que entregó la caja en el aeródromo.

—Sr. y Sra. Blackwood —dice, inclinándose ligeramente—. El Presidente los espera. Por favor, síganme.

Nos aleja del salón de baile principal, por un pasillo flanqueado por guardias de seguridad que no parecen policías. Parecen los hombres que nos atacaron en la mansión de Sterling. Ninjas trajeados. Entramos en un ascensor privado. Sube. La suite del ático.

Las puertas se abren. La estancia es vasta, dominada por una ventana panorámica con vistas a los Alpes. Un fuego ruge en una chimenea de piedra. En el centro, una mesa puesta para tres. Y a la cabecera, el Anciano.

Tiene el mismo aspecto que recuerdo de la noche en que nos capturó.

Cabello plateado recogido en un moño tirante.

Traje gris impecable. El bastón con mango de plata apoyado contra la silla.

Pela una pera con un cuchillo pequeño y afilado.

Levanta la vista cuando entramos. Sonríe.

Una expresión aterradora, desprovista de calidez, como una grieta en un glaciar.

—Bienvenidos —dice con suavidad—. Veo que recibieron mi invitación.

Ciaran no se inclina. No sonríe. Aparta una silla para mí. Me siento. Él se sienta a mi lado.

—Recibimos su amenaza —corrige Ciaran—. Y decidimos responder en persona.

El Anciano corta un trozo de pera. Se lo lleva a la boca con delicadeza.

—Una amenaza es una promesa de violencia, Sr. Thorne. Yo ofrecí una conversación —señala la silla vacía—. Por favor. Coman. El chef ha preparado un menú de degustación. Sería descortés desperdiciarlo.

De las sombras surgen camareros. Sirven vino. Colocan platos de delicados aperitivos frente a nosotros. Miro la comida.

—¿Está envenenada? —pregunto.

El Anciano ríe. Un sonido seco y áspero.

—Si quisiera envenenarlos, señora Thorne, lo habría hecho en el aeropuerto. ¿El agua que bebió en la sala de espera? ¿El tirador de la puerta del taxi? —niega con la cabeza—. El veneno es una herramienta para eliminar obstáculos. Ustedes no son obstáculos. Son... candidatos.

—¿Candidatos para qué? —pregunta Ciaran. No ha tocado el vino.

—Sucesión —dice el Anciano.

La palabra queda suspendida en el aire, pesada e inesperada. Miro a Ciaran. Su rostro es una máscara de piedra, pero veo cómo entrecierra los ojos.

—¿Sucesión? —repite Ciaran—. Tengo mi propio reino.

—Tiene una fortaleza sobre una roca —desestima el Anciano—.

Tiene una red de espías y una cuenta bancaria llena de dinero robado.

Eso no es un reino. Eso es un búnker —deja el cuchillo.

Se inclina hacia adelante y apoya las manos sobre la mesa.

Están moteadas por la edad, con un leve temblor—.

Me muero —dice. Lo afirma como un hecho.

Sin emoción—. Cáncer de páncreas. Seis meses. Quizás un año.

Lo miro fijamente. El arquitecto del Sindicato. El hombre que controla las rutas de tráfico, el comercio de armas, los gobiernos en la sombra. Muriéndose. Parece imposible. Se supone que los monstruos no mueren de causas naturales. Se supone que hay que matarlos.

—Construí esta organización sobre las cenizas de la Yakuza y la KGB —continúa el Anciano—.

Es una máquina de eficiencia perfecta. Pero una máquina necesita un operador —mira el bastón—.

No tengo hijos. Mis lugartenientes son matones.

Codiciosos. Cortos de miras. Si muero sin heredero, el Sindicato se fractura.

Se convierte en zona de guerra. Miles morirán en el vacío de poder.

Mira a Ciaran.

—Lo he observado, Pastor. Lo vi construir St. Jude's. Lo vi desmantelar a Volkov. Lo vi matar a Sterling —vuelve la mirada hacia mí—. Y a usted, Eva. La vi pasar de ratón a loba. Mató a mi mejor equipo en Londres. Orquestó un golpe con nada más que un portátil y un rencor.

Extiende las manos.

—Son despiadados. Son inteligentes. Y les une la sangre —sonríe—. No estoy aquí para matarlos. Estoy aquí para entregarles las llaves del reino. Todo. Las líneas navieras. Los políticos. Los billones.

Un escalofrío me recorre la espalda, y no tiene nada que ver con el aire acondicionado.

Nos está ofreciendo el trono. El poder absoluto.

Con los recursos del Sindicato, no solo estaríamos a salvo.

Seríamos intocables. Podríamos reescribir las leyes.

Podríamos destruir a cualquiera que se hubiera atrevido a mirarnos mal.

—¿Y el precio? —pregunta Ciaran. Habla en voz baja. Está tentado. Lo noto. Su ambición es una bestia hambrienta.

El Anciano levanta su copa de vino.

—Siempre hay un precio —asiente. Me mira el vientre. Instintivamente, me lo cubro con la mano por encima del terciopelo—. Un rey necesita poder sobre sus súbditos —dice el Anciano—. Pero la Junta... la Junta necesita poder sobre el rey.

—¿La Junta? —pregunto.

—Los otros titulares —explica—. No aceptarán a un extraño. A menos que tengan una garantía.

Señala mi vientre con un dedo huesudo.

—El niño.

La habitación se paraliza. El fuego parece congelarse. El vino se convierte en sangre en la copa.

—¿Qué pasa con el niño? —susurro. Mi voz es un hilo gélido.

—Será criado por el Sindicato —dice el Anciano—. Educado en nuestras escuelas. Protegido por nuestros guardias. Será el Príncipe.

Hace una pausa.

—Pero no vivirá con vosotros. Vivirá con la Junta. Como pupilo. Hasta que cumpla dieciocho años.

Una prenda. Quiere a mi bebé como rehén. Para garantizar la lealtad de Ciaran. Para asegurarse de que no quememos el Sindicato desde dentro.

Me levanto. Mi silla raspa ruidosamente contra el suelo.

—No —digo.

—Siéntate, Eva —dice Ciaran suavemente.

Lo miro.

—Ciaran, ¿le estás escuchando? Quiere a nuestro hijo.

—Estoy escuchando la oferta —dice Ciaran. No me mira. Tiene los ojos fijos en el Anciano—. Continúa.

Miro fijamente a mi marido. Mi compañero.

¿Lo está considerando? ¿Es su hambre de poder tan profunda que entregaría a su propia carne y sangre?

Los recuerdos me asaltan. La Guardería. Sterling comprando a los bebés.

Ciaran negociando el precio. «Los colocamos con familias adineradas».

¿Es esto? ¿Es este el círculo definitivo?

¿Va a vender a nuestro hijo para convertirse en el Emperador?

—El niño será tratado como corresponde a la realeza —promete el Anciano—. Heredará el mundo.

—Será un prisionero —escupo—. Igual que yo lo fui.

—Estará a salvo —contraataca el Anciano—. Si rechazáis... volvéis al búnker. Pasáis el resto de vuestras vidas mirando por encima del hombro. Mi sucesor, quienquiera que se haga con el poder cuando yo muera, no será tan sentimental como yo. Os cazará. Y matará al niño de todos modos.

Es una elección binaria. Entregar al niño y gobernar el mundo. O quedarse con el niño y luchar contra el mundo hasta que muramos.

Ciaran se levanta. Camina hacia la ventana. Mira los picos nevados. Está calculando. Es el Pastor sopesando el rebaño. Camino hacia él. Le agarro el brazo.

—Ciaran —susurro—. No te atrevas.

Se vuelve hacia mí. Sus ojos están fríos. Ilegibles.

—Isla —dice, usando mi antiguo nombre—. Piénsalo con lógica. No podemos luchar contra ellos eternamente. Son demasiado grandes. Si aceptamos el trato... controlamos la amenaza. Podemos cambiar el sistema desde dentro.