CAPÍTULO 32

EL IMPERIO DE HIELO

POV: Padre Ciaran (El Pastor)

Ubicación: El Cristal Negro (Tierras Altas de Islandia) -> La Sala de Operaciones Pista: Black Out Days – Phantogram (Future Islands Remix) Sensorial: El viento cortante que arrastra azufre y nieve, el zumbido de los superordenadores, la calidez de una mano sobre un vientre hinchado.

Atmósfera: Dominio Imperial y La Calma Antes de la Tormenta.

El hielo es honesto. No oculta nada. Preserva o mata.

St. Jude's se construyó sobre secretos, oculto por la niebla y la lluvia.

Mi nuevo reino se alza sobre obsidiana y hielo, expuesto al cielo blanco eterno de las tierras altas islandesas.

Aquí no hay árboles tras los que esconderse.

No hay sombras que enmascaren una traición.

Si vienes a por nosotros aquí, te vemos a dieciséis kilómetros. Y si te vemos, mueres.

Me encuentro en el balcón de «El Cristal Negro», nuestra fortaleza.

Una obra maestra brutalista de hormigón y cristal reforzado, encaramada al borde de un cráter volcánico inactivo.

Bajo mis pies, el desierto de arena negra se extiende hasta el horizonte, interrumpido solo por el vapor que asciende de las fumarolas geotérmicas. Es alienígena. Es hostil. Es mi hogar.

Miro el reloj. Un Patek Philippe, de platino, discreto.

14:00. El sol ya desciende. El invierno en Islandia es una larga noche.

Alzo los prismáticos. A lo lejos, un convoy de tres todoterrenos blancos avanza por la carretera cubierta de nieve.

Están a ocho kilómetros. Mi equipo de seguridad.

Regresan de Reikiavik con suministros y el intercambio mensual de discos duros.

No transmitimos datos por el aire si podemos evitarlo.

El aire está lleno de ojos. Usamos mensajeros físicos.

—¿Están limpios? —la voz llega desde atrás.

Suave. Autoritaria. Me vuelvo. Isla —Eva— está en el umbral del balcón.

Viste de blanco. Un grueso vestido de cachemir que le llega a las rodillas y pesadas botas forradas de piel.

Su cabello oscuro es más largo ahora, ondas sueltas que enmarcan un rostro que ha perdido la delgadez de la fugitiva y ha ganado el resplandor de la conquistadora.

Parece una reina de las nieves. Pero no es su rostro lo que atrae mi mirada.

Es su mano. Descansa protectoramente sobre la curva del vientre. Cinco meses. El heredero.

Camino hacia ella. El viento frío nos azota, pero ella no tiembla. Ahora está hecha de fuego.

—Canario los escaneó en el perímetro —digo—. Están limpios.

Poso mi mano sobre la suya, en el vientre. A través del cachemir, siento la calidez. Siento la vida. Sterling quería comprar un legado. Yo construí uno.

—Está dando patadas —dice ella, y una leve sonrisa le asoma a los labios rojos.

—Sabe que su padre lo observa —murmuro. Me inclino y la beso.

Sabe a té de menta y a poder. Hace un año, sangrábamos en un barco, viendo arder nuestras vidas.

Ahora dirigimos un imperio en las sombras que abarca tres continentes.

Ya no traficamos con carne. Eso era pequeño.

Burdo. Traficamos con información. Traficamos con influencia.

Traficamos con el tipo de secretos que derriban gobiernos.

Y de vez en cuando, cazamos a quienes solían cazarnos.

—Elena está esperando —dice Isla, retrocediendo ligeramente—. Tenemos una situación.

—¿Una situación? —me pongo en alerta al instante—. ¿El Sindicato?

—Quizás —dice ella—. El mensajero trajo algo más además de los discos. Un paquete. Dirigido a «El Pastor».

Entrecierro los ojos. Nadie usa ese nombre ya. Aquí soy el Sr. Thorne. Para el mundo empresarial, un inversor de capital riesgo. Solo los fantasmas conocen al Pastor.

—Vamos —digo.

Atravesamos la casa. Una fortaleza disfrazada de mansión minimalista.

Suelos de pizarra con calefacción radiante.

Paredes de hormigón visto. Arte valorado en millones colgado en los pasillos.

Pasamos junto a guardias de seguridad: ex-SAS, ex-Mossad.

Asienten con respeto. No miran a Isla. Saben que es mejor no hacerlo.

Entramos en la Sala de Operaciones. El cerebro del Cristal Negro.

Una pared de monitores cubre un lado, mostrando noticias globales, mercados bursátiles y las transmisiones en directo de nuestros drones que patrullan el perímetro.

En el centro, una mesa holográfica muestra el tráfico de red.

Elena está sentada en la terminal principal.

Es la que más ha cambiado. La chica asustada que empuñaba un cuchillo de cocina ha desaparecido.

En su lugar está «El Canario». Lleva unos auriculares negros.

Su cabello rubio está cortado en un pixie asimétrico y afilado.

Viste pantalones tácticos y una blusa de seda: mezcla de soldado y directora ejecutiva. Hace girar la silla al vernos entrar.

—Feliz aniversario —dice con sequedad.

—¿Qué tenemos? —pregunto, ignorando la cortesía.

Elena señala una pequeña caja de madera que reposa sobre la mesa de aislamiento. Ha sido escaneada, radiografiada y rastreada en busca de explosivos.

—Llegó con el suministro. El conductor dice que un hombre se la entregó en el aeródromo. Le pagó diez mil euros por entregarla en mano.

—¿Descripción?

—Del montón. Traje gris. Rostro olvidable. Desapareció antes de que el conductor pudiera ver la matrícula.

Me acerco a la caja. Ébano. Madera negra pulida. Sin bisagras. Sin cerradura. En la tapa hay un símbolo tallado. Una serpiente que se devora la cola. El Ouroboros. El símbolo del Sindicato.

Isla se sitúa a mi lado. No la toca.

—El Viejo —susurra.

Asiento. El japonés del bastón. El que nos capturó en la finca de Sterling.

El que nos subestimó. Hemos pasado el último año desmantelando sus operaciones.

Atacamos sus líneas de transporte en Marsella.

Filtramos sus registros bancarios en Hong Kong.

Hemos sido un fantasma en su maquinaria, desangrándolo poco a poco. Y ahora llama a nuestra puerta.

—Ábrela —le ordeno a Elena—. A distancia.

Elena teclea una orden. Un brazo robótico desciende del techo sobre la mesa de aislamiento. Agarra la tapa de la caja. Clic. La tapa se alza.

Dentro no hay bomba. No hay ántrax. Hay un cojín de terciopelo. Y sobre él... una pieza de ajedrez. Un rey. Pero está roto. La cruz de la corona ha sido arrancada. Y junto a ella, una tarjeta. Cartulina gruesa, color crema. Grabada con pan de oro.

Me inclino para leerla. La caligrafía es exquisita. De estilo antiguo.

«Un Rey sin Reino es solo un hombre en una silla. Discutamos los términos de tu coronación. Davos. La Cumbre. 1 de enero. Ven solo. O no vengas en absoluto».

—Davos —dice Isla—. ¿El Foro Económico Mundial?

—La cumbre en la sombra —corrijo—. La reunión que tiene lugar bajo el Foro. Donde se toman las verdaderas decisiones.

Miro al Rey roto.

—Ofrece una tregua. O una alianza.

—O una ejecución —dice Elena, tecleando furiosamente—. Estoy analizando el papel, la tinta, todo. Pero parece auténtico. El Sindicato celebra una cumbre cada cinco años. Es el G7 del crimen organizado.

—¿Por qué invitarnos? —pregunta Isla—. Somos el enemigo. Quemamos su activo.

—Porque somos enemigos caros —digo—. Le hemos costado miles de millones este año. Es un hombre de negocios. Sabe que la guerra perjudica el balance final. Quiere comprarnos. O absorbernos.

—O matarnos en un lugar donde no podemos llevar armas —señala Isla—. Davos es una fortaleza durante la cumbre. La seguridad es más estricta que la del Vaticano.

Cojo la pieza de ajedrez rota. Pesa. Tiene lastre de plomo.

—Sabe dónde estamos —digo en voz baja—. Envió esto al aeródromo. Conoce la ruta de suministro.

—Si supiera dónde estamos, habría enviado un misil —argumenta Elena—. No una caja.

—Está jugando una partida —digo—. Respeta el juego.

Giro el Rey entre los dedos.

—Si no vamos... lo tomará como señal de debilidad. Escalará. Enviará escuadrones de sicarios al perímetro. Convertirá esta isla en zona de guerra.

Miro el vientre de Isla.

—No podemos tener una guerra aquí. No ahora.

Isla se aprieta el vientre con la mano. El instinto protector arde en sus ojos.

—Entonces vamos —dice.

—Voy yo —corrijo—. La invitación dice «Ven solo».

—La invitación es una sugerencia —dice Isla con brusquedad—. El juramento es ley. «Si ardemos, ardemos juntos». No pienso dejarte entrar en un nido de víboras sin refuerzos.

—Estás embarazada, Eva —digo con voz dura—. No vas a salir a una operación.

—No soy una inválida —espeta—. Y no pienso quedarme aquí tejiendo mientras un abuelo yakuza te rebana el cuello.

Camina hacia la mesa holográfica. Desliza el mapa y amplía Suiza.

—Davos. Gran altitud. Accesos limitados. Es una trampa, Ciaran. Obviamente.

Me mira.

—Pero las trampas se hacen para hacerlas saltar.

—¿Cómo?

—No entramos por la puerta principal —dice—. Reescribimos la lista de invitados.

Mira a Elena.

—Canario, ¿puedes conseguirnos credenciales? No falsas. Reales.

Elena sonríe. Una sonrisa perversa y afilada.

—El CEO de «Aesir Global Logistics» está en la lista de invitados. Es cliente de un servicio de escorts de alto standing en Berlín que yo... monitorizo. Tengo sus correos. Tengo sus datos biométricos.

Teclea un comando. Un perfil aparece en pantalla.

—Puedo quemar sus credenciales y reemitirlas a nombre del Sr. Thorne. Ni siquiera sabrá que lo han desinvitado hasta que llegue al control.

—¿Y para mí? —pregunta Isla.

—¿Su esposa? —sugiere Elena.

—Su amante —corrige Isla—. A las esposas las ignoran. A las amantes las observan, pero las subestiman.

Niego con la cabeza.

—Es demasiado peligroso.

—Ciaran —dice Isla. Camina hacia mí. Me pone las manos en el pecho—. Construimos este imperio para no vivir con miedo. Si nos escondemos ahora, solo seremos prisioneros en una celda más bonita.

Me mira fijamente a los ojos.

—Vamos. Escuchamos su oferta. Y si no nos gusta... le demostramos por qué el Lobo es más peligroso que la Serpiente.

La miro. Tiene razón. No podemos escondernos. No estamos hechos para eso. Le cubro la mano con la mía.

—De acuerdo —digo—. Vamos.

Me vuelvo hacia Elena.

—Pero no vamos solos. Quiero a los Fantasmas preparados.

Los Fantasmas. Mi equipo de seguridad de élite. Los que aguantan en la nieve sin pestañear.

—Los quiero en las montañas. Quiero francotiradores apostados con visual del recinto. Si doy la señal... quiero que llueva fuego.

Elena asiente.

—Hecho.

—¿Y el bebé? —le pregunto a Isla en voz baja.

—Le gusta el frío —dice sonriendo—. Es un príncipe de hielo.

MÁS TARDE, ESA NOCHE

El dormitorio está a oscuras, iluminado solo por la aurora boreal que danza en verde y violeta a través del tragaluz sobre la cama.

Isla yace en mis brazos. Su piel arde contra la mía.

Esta noche hicimos el amor despacio. Sin violencia.

Solo una afirmación profunda y desesperada de vida. Ella duerme. Yo no.

Pienso en el Anciano. El Sindicato. Son los arquitectos de la miseria del mundo. Construyeron el sistema que creó lugares como St. Jude's. Matar a Sterling fue cortarle un dedo. Matar a Volkov fue cortarle una mano. El Anciano es la cabeza. Si vamos a Davos... tenemos la oportunidad de cortarla.

Pero el riesgo. Poso la mano en el vientre de Isla.

Siento un pequeño aleteo. Una patada. Mi hijo.

Por primera vez en mi vida, siento miedo.

Miedo real. No por mí. Sino por el futuro que he creado.

Si muero, ellos mueren. Isla no sobrevivirá sin mí.

No porque sea débil, sino porque arrasará el mundo en su dolor y permanecerá de pie entre las llamas.

Necesito un seguro. Más que francotiradores. Más que armas. Necesito un interruptor de hombre muerto.

Salgo de la cama con cuidado. Camino hacia la caja fuerte empotrada en la pared.

La abro. Dentro están los libros de contabilidad de St. Jude's.

Los que salvamos. Los nombres de cada cliente.

Cada político. Cada juez que compró a un niño.

No los hemos publicado. Los guardamos como opción nuclear. Destrucción Mutua Asegurada.

Saco el disco duro. Voy al escritorio. Me siento y abro el portátil. Escribo un script. Un código simple. Si no introduzco una contraseña cada 24 horas... el script se ejecuta. Envía toda la base de datos a la BBC, The New York Times, Interpol y el FBI. Arrasa con toda la red del Sindicato.

Activo el script. SISTEMA ARMADO.

Cierro el portátil. Si morimos en Davos, el imperio del Anciano muere con nosotros. El pragmatismo en estado puro.

Vuelvo a la cama. Miro a mi esposa. Mi reina. Se remueve. Abre los ojos. Reflejan la luz verde de la aurora.

—Estás tramando algo —susurra.

—Estoy protegiéndonos —digo. Vuelvo a meterme junto a ella—. Vuelve a dormir, Eva. Mañana nos preparamos para la guerra.

Se acurruca contra mi pecho.

—Me encanta la guerra —murmura adormilada.

Le beso la coronilla.

—Lo sé.

Fuera, el viento aúlla en torno al Cristal Negro. La fortaleza está a salvo. Pero las puertas se abren. Y los monstruos salen a jugar.