CAPÍTULO 31

EL PACTO DE SANGRE DE TRES

Punto de vista: Isla Vance (Eva Saint)

Ubicación: El Vehículo de Escape (Un Jaguar Robado) -> Piso Franco (Docklands) Pista: Exit Music (For A Film) – Radiohead Sensorial: El olor punzante del alcohol quirúrgico, el ritmo hipnótico de los limpiaparabrisas, la calidez de una mano que se niega a soltar.

Atmósfera: Claridad Postraumática y Lealtad Tribal.

El cielo nocturno a nuestras espaldas está teñido de naranja.

Lo observo en el espejo lateral del Jaguar que robamos del garaje de Sterling.

El resplandor de la mansión en llamas se refleja en las nubes bajas, un amanecer artificial a las dos de la madrugada.

La explosión fue brutal. El gas. Sterling está muerto.

Los guardias están muertos. El «Anciano» y sus ninjas están muertos o han huido. Y nosotros seguimos vivos.

Yo conduzco. Mis manos aferran el volante de cuero con tanta fuerza que tengo los nudillos blancos.

Conduzco rápido, zigzagueando por los oscuros caminos rurales de Surrey, poniendo kilómetros entre nosotros y el cráter que dejamos atrás.

En el asiento del copiloto, Elena está acurrucada.

Tiembla, con la mirada perdida en los árboles que pasan.

No ha dicho una palabra desde que subimos al coche.

En el asiento trasero, Ciaran está tumbado.

Consciente, pero apenas. Su respiración es superficial, entrecortada.

Cada vez que el coche pasa por un bache, emite un sonido: un siseo bajo y gutural de dolor que me desgarra el pecho.

—Aguanta —susurro, con los ojos en el retrovisor—. Ya casi llegamos.

—¿Adónde? —pregunta Elena con voz hueca.

—Al refugio de emergencia —digo—. Pascal tiene un piso franco en los Docklands. Sin rastro. Con material médico.

—Necesita un hospital —dice Elena, volviéndose hacia Ciaran—. Míralo. Está destrozado.

—Nada de hospitales —dice Ciaran con voz ronca desde atrás. Débil, pero el tono de mando sigue ahí—. Los hospitales tienen cámaras. Policía. Vamos... al piso franco.

Nuestras miradas se cruzan en el espejo. Sus ojos están vidriosos por el dolor, pero fijos en mí. Confía en mí. Está poniendo su vida en mis manos, igual que yo puse la mía en las suyas en el barco. La deuda se está saldando.

El piso franco es un loft en un antiguo almacén de especias abandonado en Wapping.

Huele a polvo y a río. Aparco el Jaguar en la zona de carga.

Lo ayudamos a salir. Elena lo sujeta por el lado izquierdo; yo por el derecho.

Pesa como un muerto. Se apoya en nosotras, su sangre empapando la espalda de la chaqueta robada de Sterling, tiñendo mi vestido rojo de un carmesí más oscuro.

Lo arrastramos hasta el montacargas. Lo arrastramos hasta el loft.

—A la mesa —ordeno. Lo tumbamos sobre la gran mesa de roble.

Parece un altar de sacrificios. Enciendo las luces.

Tiene un aspecto terrible. Su rostro es un mapa de moretones púrpuras y negros.

La nariz, rota. El hombro, hinchado, en una posición antinatural.

Y el pecho... Corto la camisa con unas tijeras de cocina que encuentro en el cajón.

Su torso es un desastre de laceraciones de las palizas.

Pero lo peor es la deshidratación y el shock.

—Elena —digo. Mi voz suena calmada. El modo «Loba» aún no se ha desactivado—. Hierve agua. Busca el botiquín. Necesito toallas. Vodka. Lo que sea estéril.

Elena asiente. Se mueve rápido. El shock se disipa, sustituido por la necesidad de hacer algo. Miro a Ciaran.

—Voy a colocarte el hombro —le digo.

Asiente. Agarra el borde de la mesa con la mano buena.

—Hazlo.

Apoyo el pie contra la pata de la mesa para hacer palanca. Le agarro el brazo. Lo miro.

—A la de tres.

—Una.

Tiro. Crac. El hueso vuelve a encajar en la articulación. Ciaran grita. Un sonido corto y agudo que su entereza sofoca al instante. La cabeza le cae hacia atrás. Pierde el conocimiento un segundo, luego abre los ojos. Está empapado en sudor.

—Buena chica —jadea.

Elena regresa con el material. Trabajamos en silencio. Limpio las heridas. Coso los cortes más profundos del pecho con aguja e hilo del botiquín. Tengo las manos firmes. Las mismas manos que estrangularon a un senador. Ahora curan al Pastor. La dualidad ya no me asusta. Me define.

Elena le limpia el rostro. Lo hace con delicadeza, retirando la sangre seca con un paño tibio.

—¿Por qué hacemos esto? —susurra, más para sí misma—. Es un monstruo.

Ciaran abre un ojo.

—Ahora soy vuestro monstruo, pajarito —murmura.

Elena se queda paralizada. Mira el paño que tiene en la mano. Luego sigue limpiando.

—Cállate —dice—. O te aprieto el moretón.

Sonrío. Está aprendiendo.

Una hora después, está vendado. Descansa en el sofá de cuero, tapado con una manta.

Se ha bebido un vaso de agua y dos tragos de vodka.

El color le vuelve al rostro. Voy al baño a lavarme.

Me quito el vestido rojo. Está destrozado.

Rasgado, ensangrentado, apestando a humo.

Lo tiro a la basura. Me meto en la ducha.

El agua caliente sale roja al principio, arrastrando la sangre de Sterling, la sangre del guardia, la sangre de Ciaran.

Me froto la piel hasta dejarla en carne viva.

Me palpo el moretón del cuello, donde Sterling me agarró.

Está muerto. Lo maté. Vi cómo la vida abandonaba sus ojos.

Debería sentir horror. Debería sentir culpa.

Me siento... ligera. Como si la gravedad me hubiera liberado.

Me envuelvo en una toalla y salgo. Elena está sentada en el suelo junto a la ventana, contemplando el río. Ciaran está despierto, con los ojos clavados en mí. Camino hacia él. Me siento en el borde del sofá.

—¿Qué tal el dolor?

—Soportable —dice. Extiende la mano y me toca el pelo mojado—. Lo hiciste bien, Eva. Barriste el tablero.

—No hemos terminado —digo—. El Anciano. El Sindicato. Saben que hemos sobrevivido.

—Saben que alguien sobrevivió —corrige Ciaran—. No saben quién. La casa ardió. Que ellos sepan, ardimos con ella.

Tose y hace una mueca de dolor.

—Les llevamos ventaja. Tenemos el dinero. Tenemos el disco con los archivos.

—Y tenemos un problema —digo, señalando a Elena con la cabeza.

Elena se gira. Nos mira. Tiene un aspecto diferente. La coleta, despeinada. El rostro manchado de hollín. Pero los ojos, claros.

—No soy un problema —dice.

—Eres testigo —digo—. Me viste matar a un senador estadounidense. Ayudaste a destruir una mansión.

Me pongo de pie y me acerco a ella.

—No puedes volver a tu vida, Elena. No puedes volver con Katya. El Sindicato la vigilará. Si vuelves, mueres. Y ella muere.

Elena se levanta. Me sostiene la mirada.

—Lo sé.

—Entonces, ¿qué quieres? —pregunto—. Puedo darte dinero. Nueva identidad. Sudamérica. Puedes desaparecer.

Elena mira al suelo. Luego a Ciaran. Luego a mí.

—Sostuve el arma —dice—. En el almacén. La sostuve.

—Y no disparaste —le recuerdo.

—Me quedé con la bala —dice.

Mete la mano en el bolsillo. Saca el único cartucho del calibre .50. Lo levanta.

—Usé el casquillo para forzar la cerradura. Lo usé para salvarte.

Cierra el puño sobre él.

—No quiero desaparecer. No quiero esconderme en un agujero mientras gente como Sterling gobierne el mundo.

El corazón me da un vuelco. Miro a Ciaran. La observa con profundo interés.

—¿Qué quieres? —pregunta Ciaran.

—Quiero quemarlos —dice Elena.

Su voz es tranquila, pero está llena del mismo fuego frío que arde en mí.

—A todos ellos. A los que compraron a los bebés. A los que se llevaron a mis amigas.

Me mira.

—Dijiste que estábamos construyendo un ejército de chicas rotas. Quiero alistarme.

La miro fijamente. Ya no es el Canario. Ya no es la víctima que salvé del muelle. Es una superviviente que ha probado la sangre. Y le gustó el sabor.

—Es peligroso —le advierto—. No hay vuelta atrás. Ni familia. Ni amigos. Solo la Misión.

—No me queda familia —dice—. Katya está más segura si estoy muerta. Para el mundo, estoy muerta. Morí en el incendio.

Miro a Ciaran. Asiente. Un gesto lento, casi imperceptible. La acepta. Me vuelvo hacia Elena.

—De acuerdo.

Extiendo la mano.

—Dame la mano.

Duda, luego me ofrece la mano. No la corto. No tenemos cuchillo, y ya hemos derramado suficiente sangre esta noche. En su lugar, tomo la bala de su palma. La sostengo entre nosotras.

—Este es el pacto —digo—. El Pacto de Sangre de Tres.

Miro a Ciaran, luego a Elena.

—Somos los fantasmas. Somos los que murieron en el incendio. No le debemos nada a la ley. No le debemos nada a Dios.

Presiono la bala en su mano y le cierro los dedos sobre ella.

—Solo nos debemos los unos a los otros.

—Cazamos a los monstruos —susurra Elena.

—Somos los monstruos —corrige Ciaran desde el sofá.

Intenta incorporarse con un gemido.

—Y los monstruos necesitan una guarida.

Vuelvo a su lado y lo ayudo a incorporarse.

—No podemos quedarnos aquí —digo—. Pascal dijo veinticuatro horas.

—Vamos a la pista de aterrizaje —dice Ciaran—. El jet está esperando. Volvemos a los Alpes.

—No —digo.

Miro el mapa en la pared.

—Los Alpes están comprometidos. Volkov sabía lo de Suiza. El Sindicato también lo sabrá.

Trazo una línea con el dedo.

—Necesitamos un territorio nuevo. Algún sitio donde no nos busquen. Algún sitio... más oscuro.

—¿Dónde? —pregunta Elena.

Señalo el mapa. ISLANDIA.

—Arena negra —digo—. Volcanes. Aislamiento. Y tratados de no extradición si tienes los abogados adecuados.

Miro a Ciaran.

—Compré una propiedad allí. Antes de salir de París. Por si acaso.

Ciaran se ríe. Le duele, pero se ríe.

—Siempre vas tres pasos por delante, Eva.

—Alguien tiene que ir —digo—. Tú estabas demasiado ocupado dejándote zurrar por ninjas.

Sonríe. Me agarra la mano y me atrae para besarme. Es suave. Tierno.

—Llévanos a Islandia —dice.

Me vuelvo hacia Elena.

—Recoge el equipo. Limpia las superficies. Nos vamos en diez minutos.

Elena asiente.

—Sí, Hermana.

Se detiene. Se da cuenta de cómo me llamó. Se corrige.

—Sí, Eva.

Va hacia las bolsas. Me quedo junto a la ventana, contemplando el amanecer londinense. El sol asoma sobre el humo de la Finca Sterling. Dejamos atrás las cenizas. Pero nos llevamos el fuego.

Me llevo la mano al collar de diamantes. El Pastor. La Loba. Y el Canario. Una trinidad de pecadores. Que Dios se apiade de quien se interponga en nuestro camino.