EL REINO DE LOS HUESOS

PDV: Padre Ciaran (El Pastor)

Ubicación: Villa Tenebris (La Bodega / El Estudio) Pista: Everybody Knows – Sigrid (Versión de Justice League Dark) Sensorial: El olor del roble añejo y la tierra húmeda, el peso de un anillo de oro macizo, el sonido de una casa dormida que respira a mi alrededor.

Atmósfera: Vigilancia Eterna y Satisfacción Oscura.

La paz es una mentira que les contamos a los niños para que puedan dormir por la noche. No existe la paz. Solo existe la pausa entre guerras. Y en esa pausa, el hombre sabio afila su cuchillo.

Doy un sorbo al whisky. Quema agradablemente, un fuego familiar en el pecho.

Miro la pantalla del monitor de bebés sobre el escritorio.

Leo está dormido. Despatarrado, con las extremidades enredadas en las sábanas, sin miedo.

Duerme como un rey porque sabe que el monstruo bajo su cama trabaja para su padre.

Cambio de cámara. Isla. Eva. Duerme de lado, con una mano apoyada en la almohada vacía junto a ella.

Su cabello oscuro se derrama sobre la seda blanca.

Incluso dormida, parece letal. Es la única persona en esta tierra a la que temo.

No porque fuera a hacerme daño —aunque podría—, sino porque un mundo sin ella sería un vacío que no podría soportar.

Me pongo de pie. Me duele la rodilla. El aire húmedo del mar se cuela en las viejas fracturas.

La costilla que me rompí en Londres nunca soldó bien del todo.

Soy un mosaico de violencia. Un mapa de cicatrices que se mantiene en pie a base de pura voluntad y trajes caros.

Camino hacia la ventana. Miro los jardines.

Los limones brillan como lunas pálidas en la oscuridad.

Isla lo llama su jardín. Yo lo llamo el perímetro.

Una sombra se mueve cerca de la verja. No me sobresalto.

No busco el arma bajo mi chaqueta (aunque está ahí).

Sé quién es. Elena. Está patrullando. Ella tampoco duerme.

Se detiene junto a la fuente. Enciende un cigarrillo.

La brasa brilla en naranja intenso. Mira hacia mi ventana.

Sabe que la estoy observando. Asiente con la cabeza.

Le devuelvo el gesto. El Canario y el Pastor. Dos fantasmas rondando un palacio.

Me aparto de la ventana. Necesito revisar la bodega.

Es un ritual. Cada noche, antes de intentar descansar, reviso los cimientos.

Salgo del estudio y recorro en silencio los pasillos de mármol.

La casa huele a lavanda y sal marina. Huele a hogar.

Es un disfraz. Bajo el mármol, hay acero.

Bajo las flores, hay sensores. No vivimos en una villa. Vivimos en un búnker con vistas.

Desciendo las escaleras de piedra hacia la bodega.

El aire se vuelve más fresco. Húmedo. Hileras de botellas forran las paredes, polvorientas y caras.

Pero no estoy aquí por el vino. Camino hasta el fondo de la bodega, más allá de los estantes de Barolo añejo.

Presiono una piedra en la pared. Clic. Una puerta oculta se abre.

La Habitación del Pánico. O, como la llama Isla, la Armería. Entro. Las luces se encienden automáticamente. Es una habitación estéril y blanca, con paneles perforados en las paredes. Glocks. MP5. Rifles de francotirador. Cuchillos de todos los tamaños y formas. Y sobre la mesa central... el legado.

Camino hacia la mesa. Hay una vitrina de cristal. Dentro, sobre terciopelo negro, descansan tres objetos. Una máscara plateada. Una máscara de lobo. Y una sola bala del calibre .50.

Los contemplo. Los artefactos de nuestra ascensión.

Abro la vitrina. Cojo la máscara de lobo.

El terciopelo está desgastado en la zona que rozaba mi rostro.

Huele a sudor y adrenalina. Paso el pulgar por las ranuras de los ojos.

Recuerdo la noche en la finca de Sterling.

La sensación de la máscara sobre mi piel.

La sensación de poder absoluto. Fuimos monstruos esa noche.

Seguimos siéndolo. Solo que ahora llevamos mejores máscaras.

Dejo la máscara. Cojo la bala. La bala de Elena. La que no disparó. La que abrió las cadenas. Es pesada. Fría. Es el símbolo de nuestro pacto. El Pacto de Sangre de los Tres.

Oigo un ruido a mi espalda. Pasos suaves. No me vuelvo. Conozco la cadencia.

—Estás nostálgico esta noche —dice ella.

Isla entra en la luz. Lleva una bata de seda, apenas anudada. Va descalza. Parece somnolienta, con los ojos suaves, pero su postura está alerta. Vio la puerta abierta y vino a investigar.

—No estoy nostálgico —digo mientras devuelvo la bala a la vitrina—. Estoy haciendo inventario.

—¿Inventario de qué? —Se acerca y me rodea la cintura con los brazos desde atrás, apoya la barbilla en mi hombro. Mira los artefactos—. ¿Del pasado?

—Del coste —digo. Cubro sus manos con las mías—. Pagamos un precio alto por estas vistas, Eva.

—Pagamos con sangre —asiente—. Sobre todo de otros.

Me vuelvo entre sus brazos. La miro. Cinco años. Y todavía me deja sin aliento.

—¿Lo echas de menos? —pregunto.

—¿Echar de menos el qué?

—La caza. El miedo. El fuego.

Sonríe. Alza la mano y me toca la cicatriz de la mandíbula.

—No echo de menos el miedo —dice—. Pero el fuego... —me besa—. El fuego sigue aquí, Ciaran. Solo que ahora arde de otra manera. Nos da calor en lugar de quemarnos vivos.

La estrecho contra mí. Aspiro su aroma.

—Hoy he recibido un mensaje —confieso—. De la red fantasma.

Se aparta ligeramente.

—¿Una amenaza?

—No —digo—. Una oferta. —Hago una pausa—. El Cártel de México. Quieren comprar nuestros algoritmos de encriptación. Ofrecen territorio. Un refugio en Baja.

Isla arquea una ceja. —No necesitamos un lugar seguro. Tenemos Italia. Tenemos Islandia.

—Siempre necesitamos opciones —digo—. Leo se está haciendo mayor. Necesitará... un imperio que dirigir.

Isla se ríe. Una risa oscura, gutural. —Tiene cinco años, Ciaran. Deja que atrape lagartijas unos años más antes de darle un cártel.

—Tiene que estar preparado —insisto—. El mundo no se ablanda. Se endurece. Los lobos se multiplican.

—Y nosotros somos los Alfas —dice con ferocidad.

Me agarra de las solapas—. Deja de planear la próxima guerra, Pastor.

Solo por esta noche. —Mira las armas en la pared—.

Ganamos. Mira a tu alrededor. Sterling está muerto.

El Anciano está muerto. Estamos en una fortaleza en la Costa Amalfitana. —Vuelve a mirarme—. Acepta la victoria.

La miro. Tiene razón. La paranoia es un hábito del que no puedo librarme. Me mantuvo vivo en la Abadía. Me mantuvo vivo en Belmarsh. Pero aquí... con ella... Quizás pueda descansar. Solo un momento.

—De acuerdo —susurro. La beso—. Acepto la victoria.

Salimos de la armería. Cierro la puerta con llave. Clic. Dejo a los monstruos encerrados. Volvemos por la casa a oscuras. Pasamos junto a la habitación de Leo. Me detengo. Entreabro la puerta. Sigue dormido. Observo cómo su pecho sube y baja. Mi hijo. Mi redención. Y mi mayor debilidad.

Isla me toma de la mano. —Está a salvo —susurra—. Elena está fuera. Los sensores están activos. El dron está en el aire.

—Lo sé.

—Ven a la cama, Ciaran.

Dejo que me lleve. Volvemos a la suite principal. Nos acostamos en la enorme cama. Las sábanas están frescas. La atraigo hacia mí. Se queda dormida enseguida; su respiración se acompasa con la mía.

Me quedo despierto un rato más. Escucho el mar. Pienso en el niño de Dubái. Jude. Pienso en las chicas que no salvamos. Los fantasmas siempre están ahí. Permanecen en las esquinas de la habitación, mirando. Pero ya no gritan. Solo observan.

Cierro los ojos. Soy el Pastor. Guié a mi rebaño por el valle de sombra de muerte. Y salimos del otro lado. Estamos cubiertos de ceniza. Manchados de sangre. Pero estamos aquí.

Me dejo llevar por el sueño. Y por primera vez en cinco años... no sueño con fuego. Sueño con un jardín. Un jardín de rosas negras que florecen en la nieve.