CAPÍTULO 30

LA MATANZA DEL PASTOR

PDV: Padre Ciaran (El Pastor)

Ubicación: La Finca Sterling (Sala de Control de Seguridad) -> La Bodega Pista: The Beast – Jóhann Jóhannsson (Banda Sonora de Sicario) Sensorial: El destello blanco cegador de una granada aturdidora, el sabor a cobre de una lengua mordida, la viscosidad del aceite y la sangre en un suelo de baldosas.

Atmósfera: Violencia Primitiva y Sacrificio Calculado.

La oscuridad es un arma. Pero solo si la controlas. Ahora mismo, no controlo nada.

La Sala de Control de Seguridad está sumida en una oscuridad absoluta.

La única luz proviene del muro de monitores: cincuenta ojos rectangulares que observan el caos de la Finca.

En la Pantalla 4, veo la Sala de Subastas.

Pánico. La élite se pisotea unos a otros como ratas en una alcantarilla inundada.

En la Pantalla 12, veo el Corredor Este.

Isla. Corre. Arrastra a la chica —la clon, el «Silencio»— del brazo.

Su vestido rojo es una estela de sangre contra las pálidas paredes de mármol.

Se detiene en una esquina, pistola en alto, comprobando los ángulos.

Es perfecta. Es letal. Y camina directa hacia una trampa.

—¡Isla! —rujo en el comunicador—. ¡Da la vuelta! ¡El Ala Este está comprometida!

Estática. Ruido blanco silbando en mi oído.

Bloquearon la señal. Sean quienes sean, son profesionales.

Cortaron la electricidad, cortaron las comunicaciones y burlaron los sensores perimetrales que pasé tres horas hackeando.

Esto no es la policía. Esto no es una banda rival. Esto es un equipo de eliminación.

Crash. La pesada puerta de acero de la Sala de Control se abolla hacia dentro.

Saltan chispas cuando una lanza térmica corta la cerradura.

No tengo rifle. Lo dejé en la furgoneta.

Tengo una Glock 19 en la cadera y un cuchillo de combate en la bota.

Insuficiente para un asedio. Pero soy el Pastor.

Y no necesito un arma de asedio. Necesito un embudo.

Desenfundo la Glock. Retrocedo hacia las sombras detrás de los bastidores de servidores.

Las luces verdes parpadeantes de los discos duros son las únicas estrellas en este cielo mecánico.

La puerta explota hacia dentro. BUM. Una granada aturdidora.

Una luz blanca cegadora me abrasa las retinas.

Un estallido ensordecedor revienta la presión del aire en la habitación.

Me zumban los oídos. Iiiiiiiiiii. Cierro los ojos con fuerza, contando. Uno. Dos.

Botas en el suelo. Pesadas. Tácticas. —Despejado a la izquierda. Despejado a la derecha. —Voces electrónicas. Distorsionadores. Llevan visión nocturna. Estoy ciego. Ellos ven en fósforo verde.

Abro los ojos. No puedo verlos, pero siento cómo se mueve el aire. Apunto a la entrada. Disparo. Bang. Bang. Bang. Tres disparos. Ráfagas controladas. Un gruñido de dolor. El sonido de un cuerpo al caer. —¡Contacto al frente! ¡Detrás de los servidores!

Estalla el fuego de respuesta. Las balas atraviesan las torres de servidores.

El plástico se hace añicos. Las chispas llueven sobre mí como fuegos artificiales.

Me agacho y me muevo. Nunca permanezcas en el mismo sitio.

Me deslizo por el suelo hasta la siguiente fila de bastidores.

Compruebo el muro de monitores a través del hueco entre los servidores.

Isla sigue corriendo. Pero en la Pantalla 13, los veo.

Un escuadrón de hombres con equipo táctico negro que avanzan para interceptarla.

La están acorralando. El pánico, frío y agudo, me atraviesa el pecho.

Duele más que el cuchillo que ella me clavó hace seis meses. Tengo que llegar hasta ella.

Me pongo de pie. Veo una silueta que avanza hacia mí en el efecto estroboscópico de los fogonazos.

No disparo. Necesito la munición. Espero hasta que está a un metro de distancia.

Entonces me abalanzo. Agarro el cañón de su rifle y lo empujo hacia arriba.

Una ráfaga de balas mastica el techo. Le clavo la rodilla en la ingle.

Se dobla. Le golpeo la sien con la culata de mi Glock.

El crujido del hueso es audible incluso por encima del tiroteo. Cae.

Cojo su rifle. Una HK416. —Gracias —gruño. Giro. Dos objetivos más entran en la habitación. Abro fuego. El rifle retrocede contra mi hombro. El ruido es un ritmo martilleante. Thud-thud-thud. Thud-thud-thud. Ambos objetivos caen.

—¿Habitación despejada? —me susurro. No.

Una sombra se desprende de la pared a mi izquierda.

Rápida. Demasiado rápida. Me giro, pero no lo bastante rápido.

Una bota se estrella contra mi pecho. El impacto me levanta del suelo.

Me estrello contra la consola principal y los monitores revientan detrás de mí.

El cristal llueve sobre mi cabeza. Se me rompen las costillas.

El aire abandona mis pulmones en un jadeo estrangulado.

Levanto la vista. El hombre que se cierne sobre mí es enorme. Lleva una máscara balística: una placa facial negra y lisa, sin rasgos. No tiene pistola. Tiene una porra. Una porra eléctrica aturdidora. Crepita con energía azul. Zzzzt.

—Sr. Thorne —dice una voz. No del hombre, sino de la unidad de comunicaciones en su pecho. Una voz digital distorsionada—. Ha causado un gasto considerable.

Intento levantar la Glock. Balancea la porra.

Conecta con mi muñeca. Crack. El dolor explota por mi brazo.

Se me entumecen los dedos. La pistola cae al suelo con estrépito.

Balancea de nuevo. Esta vez, golpea mi hombro.

El voltaje me atraviesa el cuerpo, me bloquea los músculos, me convierte la sangre en fuego.

Grito. No puedo evitarlo. Es como si me quemaran vivo.

—Quédese en el suelo —ordena la voz.

Aprieto los dientes. Saboreo el cobre. —Que te.

.. jodan. —Lanzo una patada. Mi bota conecta con su rodilla.

Se tambalea hacia atrás. Me incorporo a duras penas.

El brazo izquierdo me cuelga inútil a un costado.

El pecho me arde. Agarro un fragmento de cristal de la consola con la mano derecha.

Una larga daga dentada de pantalla. Me abalanzo.

Es rápido, pero yo estoy desesperado. Esquivo su golpe. Clavo el cristal en el hueco entre su chaleco y su protector de cuello. Gorgotea. La sangre me salpica la máscara. Suelta la porra. Se lleva las manos al cuello. Lo empujo. Cae y se retuerce.

Me vuelvo hacia los monitores. La mitad están destrozados.

Pero la Pantalla 12 sigue funcionando. Isla.

Está acorralada. Está en la Galería. Callejón sin salida.

Dispara su Glock. Lucha como una leona. Pero son demasiados.

Veo a un hombre flanquearla. Levanta un rifle tranquilizante.

Phut. Isla se pone rígida. Se arranca un dardo del cuello.

Se tambalea. Cae de rodillas. Intenta apuntar la pistola, pero el brazo le pesa demasiado. Cae.

—¡NO! —grito. Golpeo la consola con el puño.

En la pantalla, los hombres se acercan. Le atan las manos con bridas. La arrastran. Está inerte. Inconsciente. Mi mundo se contrae hasta un único punto. Matarlos. Matarlos a todos.

Agarro la porra eléctrica caída. Agarro el rifle del suelo. Cojeo hacia la puerta. Estoy sangrando. Estoy destrozado. Probablemente me esté muriendo. Pero voy a por ella.

Salgo al pasillo.

—¡Sterling! —rujo. Mi voz resuena por el pasillo de mármol—. ¡Ven y enfréntate a mí, cobarde!

Silencio. Luego, un aplauso lento. Plas. Plas. Plas.

Al final del pasillo aparece un hombre. No es Sterling. Lleva un traje gris. Sin máscara. Es mayor. Japonés. Tiene el cabello plateado, recogido en un moño tirante. Sostiene un bastón con empuñadura de plata. Observa la carnicería en la sala de control. Me observa a mí. No parece impresionado.

—Padre Thorne —dice. Su voz es suave, culta—. Es usted muy ruidoso.

Levanto el rifle.

—¿Quién es usted?

—Soy el Equipo de Limpieza —dice. Golpea el suelo con el bastón. Detrás de él aparecen seis hombres. No son mercenarios. Se mueven con la gracia fluida y sincronizada de fuerzas especiales de élite. O de ninjas. Llevan ballestas. Ballestas modernas, tácticas.

—¿Dónde está? —gruño.

—La señorita Vance ha sido procesada —dice el anciano—. La están trasladando a la... ubicación secundaria. —Sonríe—. Como a usted.

Aprieto el gatillo. Clic. Vacío. Sin munición.

El anciano suspira.

—Captúrenlo. No lo maten. La Junta quiere tener una conversación.

Los seis hombres se mueven. Suelto el rifle. Activo la porra eléctrica.

—¡Venid a por mí! —grito.

Se abalanzan sobre mí. Balanceo la porra.

Alcanzo al primero en el pecho. Cae entre convulsiones.

Esquivo un puño. Rompo una nariz con el codo.

Pero son demasiados. Un alambre me rodea el cuello.

Un garrote. Se tensa. Me corta el aire. Araño el alambre.

Mi visión empieza a llenarse de puntos negros.

Un puño me golpea el riñón. Luego las costillas.

Caigo de rodillas. Me patean. Golpes de precisión.

Diseñados para incapacitar, no para matar.

Me rompen la nariz. Me fracturan las costillas. Me dislocan el hombro.

Estoy tumbado en el suelo de mármol. La piedra fría me presiona la mejilla. No puedo respirar. No puedo moverme. El anciano se acerca. Baja la mirada. Me coloca la punta del bastón en la garganta.

—Decepcionante —dice—. Esperaba más del Pastor.

Se inclina.

—Sterling es un intermediario, señor Thorne. ¿De verdad creyó que él organizó esto? —Niega con la cabeza—. Robó al Sindicato. Quemó nuestro inventario. Y ahora... va a saldar la deuda.

Hace una seña a sus hombres.

—Encapuchadlo.

Me cubren la cabeza con una capucha negra. Mi mundo se oscurece. Otra vez. Pero esta vez no hay plan de escape. No hay barco. No hay Isla. Solo el olor de mi propia sangre y la terrible certeza aplastante de que le he fallado.