LA MASCARADA DE LOS PECADOS #2

Estática. Luego su voz. Baja. Peligrosa. —Estoy en la sala de control. Tengo acceso a las cámaras. Te veo. —Una pausa. —Isla. Mira el escenario. Mira el siguiente lote.

—¿Por qué?

—Solo mira.

Miro el escenario. —Lote número tres —anuncia Sterling. La voz le cambia. Se vuelve más ronca. Más reverente—. Esta es una pieza especial. Una rareza. —Sonríe—. A esta la llamamos... El Silencio.

La cortina se abre. El corazón se me para. La chica que arrastran... No tiene dieciséis. Es mayor. Quizás veinte. Tiene el cabello oscuro, cortado a la altura de la barbilla. Lleva un hábito negro de lana. Un hábito de monja. El hábito de St. Jude.

Levanta la cabeza. Las drogas no la han vencido del todo. Le arde fuego en los ojos. Es... exactamente como yo. No como yo ahora. Como yo entonces. Isla Vance. Hermana Silencio. El parecido es asombroso. La estructura ósea. La boca. La mirada atormentada.

—La conseguimos específicamente por su parecido con una... figura legendaria de nuestro círculo —dice Sterling mientras recorre la sala con la mirada—. Para el conocedor que aprecia la estética de la Santa Caída.

Dejo de respirar. Me ha clonado. No literalmente. Pero encontró a una chica que se parecía a mí. La vistió como a mí. Me está vendiendo a mí. Está vendiendo la fantasía de la mujer que no pudo comprar hace tres meses.

—Puja inicial —dice Sterling en voz baja—. Doscientos mil.

Las paletas se alzan. Todos los hombres de la sala quieren a la Monja. Todos los monstruos quieren quebrar a la Santa.

Saco la Glock de la pistolera del muslo. El plan era esperar. El plan era poner a salvo a las chicas. ¿Pero esto? Esto es personal. Esto profana mi trauma.

—Ciaran —digo por el comunicador—. Cambio de planes.

—Lo sé —dice él—. Estoy cerrando las puertas.

Clunc. El sonido de los pesados cerrojos magnéticos al activarse resuena por la sala. Todas las cabezas se vuelven. La gente mira hacia las salidas. Sterling alza la vista, confundido.

—¿Qué es...?

Salgo de detrás de la cortina. Camino por el pasillo central. El vestido rojo resplandece bajo las luces de la sala. La máscara plateada destella. Llevo la pistola en la mano, pegada al muslo.

—Pujo —digo. Mi voz resuena en el silencio. Clara. Fría—. Un millón.

Sterling se queda paralizado. Entrecierra los ojos, deslumbrado por el foco.

—¿Quién es? —exige—. ¿Número?

—Sin número —digo mientras me acerco—. Solo una clienta insatisfecha.

Llego al pie de las gradas. Estoy a tres metros del escenario.

Los guardias del escenario echan mano a sus armas.

Levanto la Glock. Bang. Bang. Dos disparos.

Dos guardias caen. Rótulas destrozadas. La multitud grita.

Estalla el pánico. Se abalanzan hacia las puertas.

Pero las puertas están cerradas. Están atrapados en la jaula con el lobo.

Sterling me mira fijamente. Mira la pistola. Mira el vestido rojo. Luego mira mi boca. La comprensión le ilumina el rostro. Una expresión de puro terror.

—Tú... —susurra al micrófono—. Estás muerta.

Subo al escenario. Camino hacia él. La chica —la falsa yo— está acurrucada en el suelo. La ignoro. Me concentro en Sterling.

—Lo estaba —admito. Levanto la mano libre. Desato la cinta de mi máscara. La filigrana plateada cae. Dejo al descubierto mis ojos. Los ojos que intentó comprar. Los ojos que intentó quemar.

—Pero el infierno estaba lleno —digo—. Así que volví.

Sterling retrocede y derriba el atril.

—¡Seguridad! ¡Ayuda!

—Nadie vendrá, senador —digo—. Mi marido controla la sala de control.

—¿Marido?

—El Pastor —digo. Le apunto al pecho con la pistola—. Te manda recuerdos.

Sterling cae de rodillas. Levanta las manos.

—¡Espera! ¡Espera! ¡Puedo pagarte! ¡Tengo dinero! ¡Tengo poder!

—Yo tengo dinero —digo—. Tengo el libro de cuentas.

Me acerco un paso más.

—Y no quiero poder. Quiero un recibo.

—¿Un recibo?

—Por el bebé —digo—. El bebé de Clare. ¿Dónde está?

Sterling niega con la cabeza, empapado en sudor.

—Yo... ¡No lo sé! ¡Lo vendí! ¡Lo vendí a un cliente en Dubái! ¡Dos semanas después del parto!

Vendido. Otra vez. La rabia estalla, ardiente y cegadora. Pero la controlo. Soy Eva Saint. Soy la ejecutora.

—Respuesta equivocada —susurro.

Levanto la pistola hacia su cabeza. La sala está en silencio. Los invitados que gritaban se han apiñado en las esquinas, mudos de terror ante la visión de la mujer de rojo que encañona al senador.

—¡Elena! —grito por el comunicador—. ¿Lo estás viendo?

—Lo veo —solloza la voz de Elena en mi oído—. Mátalo, Isla. Mátalo.

Miro a Sterling.

—Esto es por el Envío 404 —digo—. Y por la Hermana Clare.

Aprieto el dedo en el gatillo.

De repente, las luces se apagan. Apagón. Oscuridad total. Luego, una voz retumba por el sistema de megafonía. No es la voz de Ciaran. Una voz distorsionada, mecánica.

—Damas y caballeros. La subasta queda suspendida. —Policía. Policía armada. Tienen el edificio rodeado.

Me quedo paralizada. ¿Policía? ¿Cómo? Katya bloqueó las señales. Ciaran controla la sala de control. A menos que... A menos que nos hayan traicionado.

—¡Ciaran! —grito por el comunicador—. ¡Informe!

Estática. Luego, su voz. Tensa. Entrecortada. —Emboscada. Isla, sal de ahí. Es una trampa. No es la policía. Es... Un gruñido de dolor. Ruido de pelea. Luego, silencio.

Me quedo inmóvil en la oscuridad. Sterling se arrastra para escapar. Tengo que elegir. Matar a Sterling y morir aquí. O correr y encontrar a Ciaran.

Soy pragmática. Pero también soy esposa. Disparo a ciegas hacia donde estaba Sterling —¿un disparo de advertencia? ¿Una esperanza?—. Luego me vuelvo. Agarro del brazo a la chica —la falsa Silencio—.

—Corre —siseo.

Corremos hacia las sombras. El juego ha cambiado. Ya no somos los cazadores. Somos la presa.