CAPÍTULO 29 #2

Compruebo el comunicador. —Ciaran —susurro—. Estoy dentro. La subasta ha empezado. Las venden como ganado.

Estática. Luego su voz. Baja. Peligrosa. —Estoy en la sala de control. Tengo acceso a las cámaras. Te veo. Hace una pausa. —Isla. Mira el escenario. Mira el siguiente lote.

—¿Por qué?

—Tú mira.

Miro el escenario. —Lote Número Tres —anuncia Sterling. Le cambia la voz. Se vuelve más ronca. Reverencial—. Este es un artículo especial. Una rareza. —Sonríe—. A esta la llamamos... El Silencio.

La cortina se abre. El corazón se me para. La chica que arrastran... No tiene dieciséis años. Es mayor. Veinte, quizá. Tiene el cabello oscuro, cortado a lo garçon. Lleva un hábito de lana negro. Un hábito de monja. El hábito de St. Jude.

Levanta la cabeza. Las drogas no la han vencido del todo. Hay fuego en sus ojos. Es... exactamente igual que yo. No como soy ahora. Como era entonces. Isla Vance. Hermana Silencio. El parecido es asombroso. La estructura ósea. La boca. La mirada atormentada.

—La conseguimos específicamente por su parecido con una... figura legendaria de nuestro círculo —dice Sterling mientras recorre la multitud con la mirada—. Para el conocedor que aprecia la estética de la Santa Caída.

Dejo de respirar. Me ha clonado. No literalmente. Pero encontró a una chica que se parecía a mí. La vistió como a mí. Está vendiendome. Está vendiendo la fantasía de la mujer que no pudo comprar hace tres meses.

—Oferta inicial —dice Sterling en voz baja—. Doscientos mil.

Las paletas se alzan. Todos los hombres de la sala quieren a la Monja. Todos los monstruos quieren destrozar a la Santa.

Saco la Glock de la funda de mi muslo. El plan era esperar. El plan era asegurar a las chicas. Pero ¿esto? Esto es personal. Esto es una profanación de mi trauma.

—Ciaran —digo por el comunicador—. Cambio de planes.

—Lo sé —dice él—. Estoy cerrando las puertas.

Clunk. El sonido de los pesados cerrojos magnéticos al activarse resuena por la sala. Todas las cabezas se vuelven. La gente mira hacia las salidas. Sterling alza la vista, confundido.

—¿Qué es...?

Salgo de detrás de la cortina. Camino por el pasillo central. El vestido rojo resplandece bajo las luces de la sala. La máscara plateada brilla. La pistola está en mi mano, pegada al muslo.

—Ofrezco —digo. Mi voz resuena en el silencio. Clara. Fría—. Un millón.

Sterling se queda inmóvil. Entrecierra los ojos contra el foco.

—¿Quién es? —exige—. ¿Número?

—Sin número —digo, acercándome—. Solo una clienta insatisfecha.

Llego a la parte baja de las gradas. Estoy a tres metros del escenario.

Los guardias en el escenario echan mano a sus armas.

Levanto la Glock. Bang. Bang. Dos disparos.

Dos guardias caen. Rodillas destrozadas.

La multitud grita. Estalla el pánico. Se abalanzan hacia las puertas.

Pero las puertas están cerradas. Están atrapados en la jaula con el lobo.

Sterling me mira fijamente. Mira la pistola. Mira el vestido rojo. Luego mira mi boca. El reconocimiento se abre paso en su rostro. Una expresión de puro terror absoluto.

—Tú... —susurra al micrófono—. Estás muerta.

Subo al escenario. Camino hacia él. La chica —la falsa yo— está acurrucada en el suelo. La ignoro. Me concentro en Sterling.

—Estaba muerta —concedo—. Pero el infierno estaba lleno.

Alzo mi mano libre. Desato la cinta de mi máscara. La filigrana plateada cae. Revelo mis ojos. Los ojos que intentó comprar. Los ojos que intentó quemar.

—Así que volví.

Sterling retrocede, derribando el atril.

—¡Seguridad! ¡Ayuda!

—Nadie va a venir, Senador —digo—. Mi marido tiene la sala de control.

—¿Marido?

—El Pastor —digo. Apunto la pistola a su pecho—. Te manda saludos.

Sterling cae de rodillas. Levanta las manos.

—¡Espera! ¡Espera! ¡Puedo pagarte! ¡Tengo dinero! ¡Tengo poder!

—Yo tengo dinero —digo—. Tengo el libro mayor.

Me acerco más.

—Y no quiero poder. Quiero un recibo.

—¿Un recibo?

—Por el bebé —digo—. El bebé de Clare. ¿Dónde está?

Sterling sacude la cabeza, sudando profusamente.

—¡Yo... no lo sé! ¡Lo vendí! ¡Lo vendí a un cliente en Dubái! ¡Dos semanas después del parto!

Vendido. Otra vez. La rabia se dispara, ardiente y cegadora. Pero la controlo. Soy Eva Saint. Soy la ejecutora.

—Respuesta equivocada —susurro.

Levanto la pistola hacia su cabeza. La sala está en silencio. Los invitados que gritaban se han acurrucado en las esquinas, enmudecidos de terror ante la mujer de rojo que apunta al Senador.

—¡Elena! —grito por el comunicador—. ¿Lo estás viendo?

—Lo veo —solloza la voz de Elena en mi oído—. Mátalo, Isla. Mátalo.

Miro a Sterling.

—Esto es por el Envío 404 —digo—. Y por la Hermana Clare.

Aprieto el gatillo.

De repente, las luces se apagan. Apagón. Oscuridad total. Luego, una voz retumba por el sistema de megafonía. No es la voz de Ciaran. Una voz distorsionada, mecánica.

—Damas y caballeros. La subasta queda suspendida. —Policía. Policía armada. Rodeen el edificio.

Me quedo inmóvil. ¿Policía? ¿Cómo? Katya bloqueó las señales. Ciaran tiene la sala de control. A menos que... A menos que nos hayan traicionado.

—¡Ciaran! —grito por el comunicador—. ¡Estado!

Estática. Luego, su voz. Tensa. Sin aliento. —Emboscada. Isla, sal de ahí. Es una trampa. No es la policía. Es... Un gruñido de dolor. El sonido de una pelea. Luego silencio.

Me quedo de pie en la oscuridad. Sterling se aleja a gatas. Tengo una opción. Matar a Sterling y morir aquí. O correr y encontrar a Ciaran.

Soy pragmática. Pero también soy esposa. Disparo a ciegas hacia la oscuridad donde estaba Sterling —¿un disparo de advertencia? ¿Una esperanza?—. Luego me giro. Agarro a la chica —la falsa Silencio— del brazo.

—Corre —siseo.

Corremos hacia las sombras. El juego ha cambiado. Ya no somos las cazadoras. Somos la presa.