CAPÍTULO 29

LA MASCARADA DE LOS PECADOS

PDV: Isla Vance (Eva Saint)

Ubicación: La Finca Sterling (El Gran Salón de Baile) -> La Sala de Subastas Pista: Masquerade – El Fantasma de la Ópera (Remix Orquestal Oscuro) Sensorial: El aroma empalagoso de lirios y champán, el roce de una máscara de plata contra el sudor, la presión fría de una pistolera de muslo.

Ambiente: Horror Decadente y Furia Fría.

La máscara es pesada. Una obra maestra de filigrana plateada, delicada como una telaraña, fría como el hielo contra mi piel.

Me cubre solo los ojos, dejando la boca —pintada del color de una herida arterial fresca— expuesta.

La eligió Ciaran. «Necesitan ver tu boca», había susurrado en la furgoneta mientras me recorría el labio inferior con el pulgar.

«Porque es de ahí de donde salen las mentiras.

Y esta noche, vas a mentirle al mismísimo Diablo».

Salgo de las sombras de la columnata hacia la luz de la Finca Sterling.

El salón de baile es un caleidoscopio de pesadillas disfrazadas de fiesta.

Arañas de cristal del tamaño de coches pequeños cuelgan del techo abovedado, proyectando una luz fracturada, diamantina, sobre la multitud.

Quinientas personas. Quinientos monstruos envueltos en seda, terciopelo y joyas que valen millones.

Todos llevan máscaras. Veo leones. Veo ciervos con astas doradas.

Veo demonios con ojos de rubí. Veo muñecas de porcelana con rostros agrietados.

Un mar de anonimato. Un lugar donde los ricos vienen a despojarse de su humanidad y entregarse a los apetitos que a un pobre le costarían cadena perpetua.

Siento una mano en la parte baja de la espalda.

Cálida. Posesiva. Familiar. Ciaran. Lleva la máscara de lobo.

De terciopelo negro, elegante y minimalista, le cubre la mitad superior del rostro.

El esmoquin le queda como una segunda piel; el corte oculta el músculo y la violencia que hay debajo.

Se inclina y sus labios me rozan la oreja.

—Respira —susurra—. Se te nota que quieres matar a alguien.

—Estoy respirando —respondo en voz baja, apenas moviendo los labios—. Solo estoy respirando su olor. Huelen a podredumbre.

—Huelen a dinero —me corrige—. Para ellos, es lo mismo.

Escanea la sala; sus ojos grises se ven a través de las ranuras de la máscara.

—Nos separamos. Yo busco a Sterling. Tú busca la mercancía.

—¿Y si lo encuentro yo primero?

—No actúes —ordena—. Todavía no. Necesitamos sacar a las chicas antes de quemar la casa.

Me aprieta la cintura.

—Mantente en el personaje, Eva. Esta noche no eres una monja. Eres una depredadora.

—Sé lo que soy —digo.

Me suelta. Se funde con la multitud, un lobo negro que desaparece en un bosque de depredadores. Estoy sola.

Cojo una copa de champán de un camarero que pasa.

No la bebo. La sostengo como atrezo. Me muevo por la sala.

La seda de mi vestido rojo susurra contra las piernas.

La abertura llega hasta la cadera: la piel justa para distraer a los hombres, la justa para ocultar la Glock 26 sujeta al muslo.

Camino con la confianza de una mujer que es dueña de la sala.

Aprendí a caminar así de Ciaran. Lo aprendí en los Archivos y lo perfeccioné en París.

Barbilla arriba. Hombros atrás. Ojos muertos.

—Bonito vestido.

Un hombre me bloquea el paso. Lleva una máscara de Cerdo Dorado. Hocico. Colmillos. Grotesco. Sostiene un vaso de whisky. Huele a puros caros y a prepotencia.

—Rojo —arrastra las palabras—. El color del pecado. ¿Estás en el menú esta noche, cariño?

Me detengo. Lo miro. La vieja Isla —Hermana Silencio— habría retrocedido. Habría buscado una salida. Eva Saint no retrocede. Me acerco un paso más. Invado su espacio. Extiendo la mano y le paso una uña cuidada por la solapa del esmoquin.

—No estoy en el menú —ronroneo con voz suave como el cianuro—. Soy la crítica gastronómica. Y tú...

Le doy un golpecito en el pecho.

—Pareces estar un poco crudo.

Parpadea detrás de la máscara de cerdo, confundido. Sonrío.

—Disculpa.

Paso a su lado y lo dejo ahí plantado, balanceándose ligeramente.

Me dirijo hacia el fondo del salón de baile.

La información de Elena fue específica. La Subasta está en el Ala Oeste.

El anexo de la biblioteca. Me deslizo junto a un grupo de mujeres con máscaras de carnaval venecianas que se ríen de las amantes de sus maridos.

Me deslizo junto a un guardia de seguridad demasiado ocupado mirándome las piernas para fijarse en mi cara.

Llego a las pesadas puertas dobles del Ala Oeste. ¿Cerradas? Pruebo el pomo. Gira. Por supuesto. Esperan a los invitados. La cartera está abierta. Me deslizo dentro.

—Canario —susurro—. Estado.

La atmósfera cambia al instante. La música del salón de baile —un cuarteto de cuerdas tocando Mozart— se desvanece hasta convertirse en un zumbido sordo.

Aquí reina el silencio. El pasillo está revestido de retratos de ancestros.

Hombres severos con pelucas. Me observan pasar.

Compruebo las comunicaciones. Toco el diminuto auricular oculto en el canal auditivo.

La voz de Elena llega con estática, pero clara. Está en la furgoneta, vigilando las transmisiones. —Tengo visual del corredor del Ala Oeste. Despejado durante treinta metros. Pero hay dos guardias al final del pasillo. Seguridad personal de Sterling.

—¿Armados?

—Hasta los dientes. Subfusiles bajo las chaquetas.

—Entendido.

Sigo caminando. Llego al final del pasillo. Ahí están. Dos hombres. Enormes. Con pinganillos y expresiones adustas. Plantados frente a un par de puertas de caoba. La entrada a la Subasta.

Me ven. Dan un paso adelante y me bloquean el paso.

—Evento privado, señora —dice uno. Acento ruso. Otro mercenario de los restos de la Bratva—. Solo con invitación.

Me detengo. No tengo invitación. Pero tengo algo mejor. Meto la mano en el bolso.

—El Sr. Sterling me espera —miento sin esfuerzo—. Soy la... consultora de control de calidad. Para el nuevo envío.

El guardia frunce el ceño.

—No tenemos ningún nombre en la lista.

—Llámalo —lo reto. Extiendo la copa de champán—. O mejor aún, sostén esto. —Le planto la copa en las manos. Por reflejo, la toma. Ese es su error. Tiene ambas manos ocupadas durante una fracción de segundo.

Me muevo. No voy a por el arma. Demasiado ruidoso. Voy a por la garganta. Doy un paso adelante y pivoto sobre el tacón. Lanzo la palma hacia arriba y le golpeo bajo la barbilla. La cabeza le cae hacia atrás con un crujido nauseabundo. Tropieza y suelta la copa. Se hace añicos.

El segundo guardia va a por su arma. Giro. Le lanzo una patada. Un golpe alto y certero a la rodilla. La articulación se destroza. Grita y se dobla. Antes de que toque el suelo, estoy sobre él. Le agarro la cabeza. La giro. Crac. Silencio.

El primer guardia jadea, intenta respirar con la tráquea aplastada. Camino hacia él. Lo miro a los ojos. —La invitación —susurro. Le asesto un golpe final en la sien con la base de la mano. Se desploma.

Me quedo de pie sobre ellos. Dos cuerpos. El pulso ni siquiera se me ha acelerado. Me reviso el maquillaje en el reflejo de la puerta de caoba. Perfecto. —Canario —digo por el comunicador—. Guardias neutralizados. Entrando en la Subasta.

—Ten cuidado, Isla —susurra Elena—. Sterling está dentro. Lo veo en el térmico. Está... excitado.

Empujo las puertas.

La Sala de Subastas es un teatro de lo macabro.

Un espacio circular, con asientos escalonados que se elevan hacia las sombras.

En el centro, un escenario. Iluminado por focos.

Los asientos están llenos. Cincuenta, quizá sesenta personas.

Todas enmascaradas. Todas en silencio. Sostienen paletas numeradas.

En el escenario hay un podio. Y detrás del podio está el senador Sterling.

No lleva máscara. Quiere que sepan quién es. Quiere que sepan que el poder del Senado de los Estados Unidos respalda esta atrocidad. Está apuesto bajo el foco. Distinguido. El cabello plateado le brilla. —Damas y caballeros —su voz retumba, amplificada por un micrófono—. Bienvenidos a la cosecha.

Aplausos. Aplausos educados, enguantados. Me deslizo hasta la última fila. Me quedo en las sombras, oculta tras una cortina de terciopelo. Observo.

—Esta noche —dice Sterling con sonrisa de tiburón— tenemos una selección exquisita. Frescas de origen. Intactas. Sin domar. —Señala hacia un lateral del escenario—. Lote Número Uno.

Una cortina se abre. Dos cuidadores arrastran a una chica al escenario.

Es joven. Dieciséis años, quizá. Cabello oscuro.

Lleva un camisón blanco, idéntico al que yo llevaba en la Torre.

Va descalza. Está drogada. Tiene los ojos abiertos y vacíos, la mirada perdida.

Tropieza y los cuidadores la sostienen como a una muñeca. Envío 405.

—Lote Uno —anuncia Sterling—. Origen: Europa del Este. Coeficiente intelectual alto. Aptitud musical. Historial médico limpio. —Hace una pausa—. Oferta inicial: cincuenta mil.

Una paleta se alza en la primera fila. —Cincuenta mil —anuncia Sterling—. ¿Alguien ofrece sesenta? —Otra paleta—. Sesenta. Setenta.

Agarro la cortina de terciopelo. Las uñas se me clavan en la tela.

Estoy de vuelta en la Guardería. Estoy de vuelta en los Archivos, anotando nombres en el libro mayor.

Esto es lo que facilité, pienso. Esto es lo que ayudé a construir.

La culpa es una piedra fría en el estómago. Pero la rabia arde más.

—¡Vendido! —Sterling da un golpe de mazo—. Al Número 23 por cien mil. —Los cuidadores se llevan a la chica. No lucha. No grita. Solo flota.

—Lote Número Dos —anuncia Sterling.

Recorro la sala con la mirada. Necesito encontrar la zona de espera. Necesito encontrar dónde las retienen antes de que suban al escenario. Miro la puerta por la que entraron los cuidadores. A la izquierda del escenario. Necesito llegar hasta allí. Pero si me muevo ahora, me verán.