CAPÍTULO 28

EL ARMA SObrE LA MESA

POV: Padre Ciaran (El Pastor)

—¿Adónde vamos? —susurra Elena.

Tiene la voz fina, quebradiza.

—A un lugar donde los gritos no llegan —respondo.

Capto la mirada de Isla en el espejo. Está tranquila. Se limpia la sangre de la mejilla —el arañazo que le hizo Elena— con un pañuelo. Mira la sangre, luego a Elena, con una curiosidad distante que me pone duro. No está enfadada. Está calculando.

Dejamos atrás las brillantes torres de cristal de Canary Wharf.

La ciudad se descompone a nuestro alrededor.

Los apartamentos de lujo dan paso a bloques de viviendas sociales, que a su vez dan paso a los restos oxidados y esqueléticos de los antiguos muelles industriales.

Salgo de la carretera principal y me abro camino por un laberinto de vallas de tela metálica y contenedores de carga.

Me detengo frente a un almacén de chapa ondulada.

Antes era una planta de procesamiento de carne.

Un matadero. Lo compré a través de una empresa fantasma hace tres semanas. Me gustaron los desagües del suelo.

—Fuera —ordeno, y apago el motor.

Elena vacila. Mira las fauces oscuras y abiertas de la puerta del almacén.

—No —gime—. Vais a matarme.

—Si quisiera matarte, te habría dejado tirada en la acera de Kensington —digo.

Salgo del coche. La lluvia me golpea la cara y enfría el calor del tiroteo. Abro la puerta trasera. Alargo la mano y agarro el brazo de Elena. Ella grita, se retuerce, intenta darme patadas.

—¡Suéltame! ¡Policía! ¡Ayuda!

La arrastro fuera. Es ligera, desnutrida por su tiempo en protección de testigos —o quizás por la culpa de traicionarnos—.

—Ahorra aliento —gruño mientras la arrastro hacia el almacén—. El vecino más cercano es un nido de ratas a un kilómetro y medio.

Isla nos sigue. Lleva la bolsa de lona con las armas. Camina con una gracia despreocupada; sus tacones repiquetean sobre el hormigón agrietado. Clic. Clic. Clic. El ritmo de una ejecución.

Dentro, el almacén es una catedral de óxido.

Techos altos que se pierden en la sombra.

Ganchos que cuelgan de cadenas —viejos ganchos de carne que se balancean suavemente con la corriente de aire—.

El suelo es de hormigón manchado, con una pendiente hacia una rejilla de desagüe central.

En el centro de la sala hay una única mesa de acero y una silla metálica. Empujo a Elena hacia la silla.

—Siéntate.

Ella tropieza pero se recupera. Mira la silla. Me mira a mí.

—No os diré nada —escupe—. Ya le conté todo a la policía.

—Lo sé —digo.

Camino hacia la mesa. Me apoyo en ella y me cruzo de brazos.

—Les hablaste de la Abadía. Les hablaste del incendio. Les diste el medallón.

Inclino la cabeza.

—¿Y qué hicieron, Elena? ¿Arrestaron a Sterling? ¿Asaltaron el senado?

Me río en voz baja.

—No. Te metieron en una casa en Kensington y esperaron a que murieras.

Se queda inmóvil. La verdad le golpea como un puñetazo.

—Me estaban protegiendo —argumenta, pero le tiembla la voz.

—Te estaban escondiendo —dice Isla.

Entra en el círculo de luz que proyecta la única lámpara halógena sobre la mesa. Deja caer la bolsa de lona con un golpe sordo.

—Sterling hizo una llamada, Elena. Al Comisario. Retiraron tu protección a las siete de esta noche. Los sicarios llegaron a las ocho.

Isla se acerca más a la chica que una vez salvó.

—Haz las cuentas. La policía no falló. Te sirvieron en bandeja de plata.

Elena clava la mirada en Isla. La traición en sus ojos se ha vuelto compleja, teñida de confusión.

—¿Por qué me salvasteis? —le susurra a Isla—. ¿Otra vez?

Isla me mira. Está esperando mi señal. Esta es la prueba. No para Elena. Para nosotros. Asiento.

—Porque odiamos el desperdicio —digo.

Abro la cremallera de la bolsa de lona. Saco la Desert Eagle. Es enorme, pesada, un cañón diseñado para detener camiones. La coloco sobre la mesa de acero. El sonido del metal contra la mesa resuena en el silencio. Clang.

Saco un cargador. Extraigo una sola bala. Un cartucho .50 Action Express. Queda erguido sobre la mesa como un pequeño monolito de latón. Deslizo el cargador vacío de vuelta en el arma. Acciono la corredera. El arma está vacía. La bala está sobre la mesa.

—Siéntate, Elena —ordeno.

Se sienta. Le fallan las piernas. Mira fijamente el arma.

—Esta es la situación —digo mientras paseo alrededor de la mesa.

El eco de mis pasos es el único sonido en la vasta sala.

—Eres una testigo. Eres un cabo suelto. La lógica dicta que debería meterte una bala en el cerebro ahora mismo y disolver tu cuerpo en un barril de ácido.

Me detengo detrás de su silla. Me inclino; mi aliento le agita el pelo de la nuca.

—Isla no está de acuerdo. Piensa que tienes valor.

—¿Valor? —logra decir Elena.

—Rabia —dice Isla.

Está de pie al otro lado de la mesa, con las manos apoyadas sobre el acero frío. Parece una jueza.

—Tienes rabia, Elena. La vi en el interrogatorio. La vi esta noche cuando saltaste por esa ventana con un cuchillo de cocina.

Isla coge la bala. La hace rodar entre los dedos.

—La policía quiere que seas una víctima. Quieren que llores en el estrado. Pero Sterling... Sterling no quiere que hables en absoluto.

—Compró a mi bebé —susurra Elena, mientras las lágrimas le resbalan por las mejillas—. Al bebé de la hermana Clare. Lo compró.

—Sí —digo—. Lo hizo. Y va a salirse con la suya.

Vuelvo al frente de la mesa.

—A menos que lo detengamos.

Elena levanta la vista.

—¿Vosotras? ¡Vosotras sois quienes lo vendisteis!

—Fuimos las intermediarias —corrijo—. Prestamos un servicio. Pero el contrato ha sido... rescindido.

Cojo la pistola. La sopeso en la mano.

—Vamos a matar al senador Sterling, Elena. Vamos a entrar en su vida y a apagarla.

La miro.

—La pregunta es: ¿quieres verlo en las noticias? ¿O quieres apretar el gatillo?

Silencio. Pesado, denso, sofocante. Elena me mira fijamente. Abre la boca, luego la cierra. Está procesando el cambio. El mundo en el que los monstruos le ofrecen una espada en lugar de una jaula.

—Mientes —susurra—. Solo queréis usarme.

—Por supuesto que queremos usarte —dice Isla con brusquedad—. Usamos a la gente, Elena. Es lo que hacemos. La pregunta es: ¿quieres que te use la policía para presentar una denuncia que acabará enterrada, o quieres que te usemos nosotras para vengarte?

Isla deja caer la bala sobre la mesa con un golpe seco.

—Katya encontró algo —dice Isla—. ¿Verdad?

Elena se tensa.

—Deja a mi hermana fuera de esto.

—Tu hermana es traductora de la Policía Metropolitana —dice Isla—. Tiene acceso a los archivos encriptados. Los que el público no ve.

Isla se inclina sobre la mesa y clava los ojos en los de Elena.

—¿Qué encontró, Elena? ¿Por qué envió Sterling a los sicarios esta noche? No fue solo por la entrevista. Sabes algo más.

Elena mira a Isla. Mira la pistola. Respira hondo, con un temblor.

—La Gala —susurra.

Dejo de caminar.

—¿Qué gala?

—El Baile de Máscaras de Halloween —dice Elena. Su voz va cobrando fuerza. El odio la impulsa—. La semana que viene. En su finca de Surrey.

Me mira.

—Katya interceptó una comunicación descifrada entre Sterling y... y un comprador.

Traga saliva.

—Ya no solo compra bebés. Está organizando una subasta. Una subasta en directo.

Entrecierro los ojos.

—¿Qué vende?

—Chicas —dice Elena—. Del nuevo envío. El que perdisteis.

Me mira con puro veneno.

—El envío que llegó después del incendio. El Envío 405. Volkov se las llevó. Y se las entregó a Sterling para que las vendiera.

Miro a Isla. Su rostro es una máscara de furia gélida. El Envío 405. El envío que abandonamos cuando huimos. Las chicas que dejamos a merced de la Bratva. Volkov no solo se apoderó del territorio. Se apoderó del inventario. Y se asoció con Sterling para liquidarlo.

—Las vende la semana que viene —dice Elena—. En la Gala. Solo donantes de alto nivel. Máscaras obligatorias.

—Un baile de máscaras —reflexiono—. Qué teatral.

Miro la pistola.

—¿Y Sterling estará allí?

—Es el subastador —dice Elena.

Miro a Isla. No necesitamos hablar. Tenemos la conexión. El voto de sangre vibra entre nosotras. Esto es todo. El objetivo. La ubicación. La oportunidad. Y la ironía. Vamos a volver a salvar el envío que abandonamos. No por redención. Sino por posesión.

Me vuelvo hacia Elena. Cojo la bala. La meto en el cargador. Encajo el cargador en la pistola. Clic-clac. Tiro de la corredera. La pistola está lista.

Dejo la pistola cargada sobre la mesa. La deslizo hacia Elena. El acero pesado chirría contra la superficie. Se detiene a centímetros de sus manos.

—Cógela —ordeno.

Elena clava la mirada en el arma. Es negra, enorme, letal.

—¿Qué?

—Có. Ge. La.

Extiende la mano, temblorosa. Agarra la empuñadura. Es demasiado grande para su mano. Tiene que usar las dos para levantarla. La apunta al suelo.

—Dijiste que era un monstruo —digo con suavidad—. Dijiste que merecía morir.

Abro los brazos de par en par. Estoy a metro y medio de ella.

—Aquí tienes tu oportunidad, pajarito. Una bala. Un objetivo.

Me doy un golpe en el pecho. Justo sobre el corazón.

—Si me disparas, Isla te matará antes de que mi cuerpo toque el suelo. Pero tendrás tu justicia. Serás la heroína que mató al Pastor.

Elena levanta la pistola. El cañón tiembla.

Me apunta al pecho. Su dedo se tensa en el gatillo.

Veo el conflicto en sus ojos. El terror.

La tentación. Isla no se mueve. Permanece como una estatua, con la mano suspendida junto a la cintura.

Lista para desenfundar. El aire del almacén está cargado de electricidad.

—Hazlo —susurro—. Dispara.

Elena respira entrecortadamente. Está llorando.

—Mataste a Clare —solloza—. La quemaste.

—Sí —digo—. Lo hice.

Aprieta el gatillo. El martillo retrocede. Le observo los ojos. Veo el momento en que la decisión cambia. No es perdón. No es debilidad. Es pragmatismo.

Baja la pistola. La deja caer sobre la mesa con un golpe.

—No —dice.

Bajo los brazos.

—¿No?

—Eres demasiado fácil —dice mientras se limpia la nariz con la manga—. La muerte es demasiado fácil para ti.

Mira a Isla.

—Quiero a Sterling. Quiero reducir su casa a cenizas. Quiero verlo gritar.

Me mira de nuevo.

—Y os necesito para hacerlo.

Sonrío. Es una sonrisa genuina. Oscura, afilada, satisfecha. Ha pasado la prueba. Está corrompida. Ha probado el veneno y lo ha tragado.

—Buena elección —digo. Me acerco a la mesa. Cojo la pistola. Expulso el cargador. Saco la bala. Se la lanzo. La atrapa—. Guárdala —digo—. Es para Sterling. Cuando lo encontremos... el primer disparo es tuyo.

Isla se acerca. Pone una mano en el hombro de Elena. Esta vez, Elena no se estremece. —Katya —dice Isla—. ¿Puede conseguirnos la lista de invitados?

Elena mira la bala en su mano. Cierra el puño. —Sí —dice—. Tiene las claves de encriptación.

—Entonces tenemos un equipo —dice Isla. Me mira—. El Pastor. La Loba. Y el Canario.

—¿El Canario? —pregunta Elena.

—Porque vas a cantar para nosotros, Elena —digo. Me inclino y acerco mi rostro al suyo—. Vas a contarnos todo sobre esa casa. Cada cámara. Cada guardia. Cada salida. —Hago una pausa—. Y después, vamos a reventar la fiesta.

Me doy la vuelta. —Isla, consigue los planos. Elena, llama a tu hermana. Dile que estás a salvo. Dile que estás con amigos. —Hago una pausa—. Dile que vamos a Londres.

Camino hacia la salida. Necesito un cigarrillo. Necesito sacarme de la nariz el olor del almacén. Pero sobre todo, necesito planear una masacre.

Isla me sigue hasta la puerta. Me detiene fuera, bajo la lluvia. Me agarra de las solapas y tira de mí para besarme. Es salvaje. Duro. —Le diste una pistola cargada —susurra contra mi boca—. Loco hijo de puta.

—Sabía que no dispararía —digo.

—¿Cómo?

—Porque te miró a ti primero —digo—. No quería morir. Quería ser tú.

Isla se ríe. Apoya la cabeza contra mi pecho. —Dios nos ayude —dice—. Estamos construyendo un ejército de chicas rotas.

—No —digo, con la mirada en el horizonte de Londres a lo lejos—. Estamos construyendo una iglesia. —Le acaricio el pelo mojado—. Y la semana que viene... celebraremos la primera misa.

UNA SEMANA DESPUÉS - HALLOWEEN SURREY, INGLATERRA

La Finca Sterling es una fortaleza disfrazada de palacio.

Altos muros de piedra. Verjas de hierro.

Hectáreas de jardines cuidados ocultos en la oscura campiña.

Esta noche, las verjas están abiertas. Las limusinas entran en fila.

Bentleys. Rolls Royces. La élite del submundo y de la alta sociedad se congrega.

Políticos. Mafiosos. Altos ejecutivos. Todos llevan máscaras. Venecianas. De carnaval. Bestiales.

Estoy sentado en la parte trasera de una furgoneta negra aparcada en el bosque, a kilómetro y medio del perímetro.

Me ajusto los gemelos. Llevo esmoquin. Una máscara de terciopelo negro descansa en el asiento junto a mí.

Es una máscara de lobo. Minimalista. Aterradora.

Isla está a mi lado. Lleva un vestido de seda rojo sangre.

Sin espalda, con un escote pronunciado, peligroso.

Su máscara es una filigrana plateada que cubre solo sus ojos. Parece una cuchilla bañada en veneno.

En el asiento delantero, Elena monitoriza las pantallas. Lleva unos auriculares. —Katya dice que los servidores están reiniciándose —dice. Su voz es calmada. Profesional—. Tenemos una ventana de dos minutos en las cámaras de la entrada de servicio.

—Es suficiente —dice Isla. Comprueba la correa de la pistolera de muslo oculta bajo la abertura de su vestido. Me mira—. ¿Listo para ir a la iglesia, Padre?

Cojo mi máscara. Me la pongo. El mundo se reduce a las ranuras de los ojos. El depredador toma el control. —Amén —digo.

Abro la puerta de la furgoneta. El aire nocturno es frío. Huele a hojas muertas y a dinero. Salimos a la oscuridad. La Cacería comienza.