CAPÍTULO 27 #2

—Está en Londres —dice Ciaran—. Protegida por la Met. Rodeada de cámaras. —Me mira—. Si vamos a por ella, es una misión suicida. A menos que...

—¿A menos que qué?

—A menos que consigamos que venga ella a nosotros —dice.

Miro el arma en su mano. Miro la nieve de fuera. Pienso en Elena. La chica que me abrazó en el muelle. La chica que confió en mí. Yo la creé. La salvé. Y ahora me está cazando. Es casi poético.

—Sterling —digo de pronto.

Ciaran frunce el ceño. —¿Qué?

—Sterling es la clave —digo, con la mente a mil, atando cabos—.

Elena quiere justicia. Quiere a los líderes.

Pero no sabe nada de los clientes. No sabe quién compró a los bebés.

—Camino hacia el escritorio. Abro el archivo de Sterling—.

Si le filtramos el nombre de Sterling...

de forma anónima... irá a por él. Hará ruido. Atraerá su atención.

—¿Y?

—Y Sterling intentará silenciarla —digo—. Tiene recursos. Tiene sicarios. Irá a por Elena. —Sonrío. Una sonrisa cruel, afilada—. Y cuando lo haga... estaremos allí. ¿Para salvarla? ¿O para matarlo? Lo decidimos en el momento.

Ciaran me mira fijamente. Poco a poco, una sonrisa le cruza el rostro. —Caos —murmura—. Quieres crear caos y esconderte entre el humo.

—Quiero limpiar el tablero —digo—. Sterling muere. Elena obtiene su justicia, o muere en el intento. Y nosotros desaparecemos en la confusión. Esta vez, para siempre.

Ciaran camina hacia mí. Me entrega la Desert Eagle. Es pesada. Huele a aceite. —¿Estás dispuesta a sacrificarla? —pregunta—. ¿A tu pajarito?

Miro el arma. Pienso en la entrevista. Son monstruos. Tiene razón. Lo somos. Y los monstruos no tienen amigos. Solo tienen presas. —Ella declaró la guerra, Ciaran —digo en voz baja—. Yo solo acepto el desafío.

—Bien —dice. Me besa la frente—. Haz la maleta, señora Thorne. Nos vamos a Londres.

DOS DÍAS DESPUÉS

Londres es gris. Sucio. Ruidoso. Es un golpe al sistema después del silencio inmaculado de los Alpes. Nos alojamos en un ático en Canary Wharf, alquilado a través de una empresa fantasma. Desde el balcón, veo la ciudad extenderse, el río ondulando como una serpiente negra.

Estoy sentada en el suelo del salón, rodeada de equipo. Portátiles. Teléfonos desechables. Drones de vigilancia. Ciaran está en la cocina, llenando cargadores. El sonido de las balas al entrar en los cargadores es rítmico. Clic-desliza. Clic-desliza.

Tengo el archivo de Sterling abierto en la pantalla. He redactado el correo. Destinatario: [email protected] (La dirección que publicó en su página de apoyo). Asunto: LA VERDAD SObrE ST. JUDE'S. Archivo adjunto: El Contrato Sterling (Redactado).

Paso el cursor sobre el botón de enviar.

Si envío esto, la estoy marcando como objetivo.

Sterling no dudará. Es un político con un secreto que podría acabar con su carrera y mandarlo a prisión de por vida.

Enviará profesionales. Elena es solo una chica con una hermana y un rencor.

No sobrevivirá. A menos que intervengamos.

—¿Dudando? —Ciaran está apoyado en el marco de la puerta. Lleva un chaleco táctico sobre la camisa negra. Parece listo para la guerra.

—No —digo—. Solo apunto.

—Envíalo —ordena.

Pulso enviar. Zas. El correo desaparece en el éter. El cebo está en el agua.

—Ahora esperamos —digo mientras cierro el portátil.

—No esperamos —dice Ciaran—. Nos posicionamos. —Me lanza un chaleco de kevlar—. Tenemos que vigilar a Elena. Antes de que lo hagan los hombres de Sterling.

Atrapo el chaleco. Me levanto. Me quito el jersey. Llevo una camiseta de tirantes negra debajo. Me pongo el chaleco. Es pesado, opresivo. Como un abrazo del Pastor.

—¿Dónde está? —pregunto.

—Piso franco en Kensington —dice Ciaran—. Guardia policial. Pero Sterling tiene amigos en la policía. Esa protección desaparecerá en cuanto haga una llamada.

Nos equipamos. Armas. Cuchillos. Comunicadores.

Compruebo mi reflejo en el espejo junto a la puerta.

Eva Saint se ha ido. Isla Vance se ha ido.

La mujer en el espejo es otra cosa. Una soldado en una guerra de su propia creación.

Tengo los ojos brillantes. La piel sonrojada.

Ciaran tenía razón. Echaba esto de menos. Echaba de menos la adrenalina.

Bajamos en ascensor al garaje. Subimos a un Audi RS6 negro. Ciaran conduce. Nos incorporamos al tráfico de Londres. Empieza a llover.

—Si la vemos —digo mirando por la ventana—. Si llegamos antes que los hombres de Sterling...

—¿Sí?

—Quiero hablar con ella —digo—. Una última vez.

Ciaran me mira de reojo. —Isla...

—Eva —corrijo automáticamente—. Solo quiero mirarla a los ojos. Quiero saber si de verdad me odia. O si solo odia el recuerdo.

—Te odia —dice Ciaran sin rodeos—. Eres la villana de su historia. Acéptalo.

—Quizás —susurro—. Pero hasta las villanas pueden ofrecer clemencia.

—La clemencia te mata —dice Ciaran—. Recuerda la cocina.

—Lo recuerdo —digo. Le toco la cicatriz del costado por encima de la camisa—. No le di al riñón.

Se ríe. Me toma la mano y me besa los nudillos. —No falles esta noche.

Llegamos a Kensington. Es un barrio frondoso y caro. Casas de estuco blanco. Jardines privados. Aparcamos más abajo del piso franco. Esperamos. Cae la noche. Las farolas se encienden con un parpadeo.

A las 20:00, una furgoneta negra se detiene. Sin distintivos. Salen cuatro hombres. Llevan uniformes de mantenimiento. Cinturones de herramientas. Pero no se mueven como operarios. Se mueven como soldados. El equipo de limpieza de Sterling. Se dirigen hacia la casa.

—Empieza el espectáculo —susurra Ciaran. Monta la corredera de la pistola.

Los observo acercarse a la puerta. Fuerzan la cerradura. Se cuelan dentro. Sin alarmas. Sin sirenas. Sterling retiró la protección.

—Van a matarla —digo.

—Deja que empiecen —dice Ciaran con frialdad—. Deja que la hagan salir.

Esperamos. Un minuto. Dos minutos. Entonces, un disparo dentro de la casa. Bang. Amortiguado. Con silenciador.

Entonces, una ventana en el segundo piso se hace añicos. Una figura sale al alféizar. Elena. Está descalza. Sostiene un cuchillo de cocina. Parece aterrorizada. Salta. Aterriza en los arbustos. Se levanta a trompicones. Corre hacia la calle.

Uno de los sicarios aparece en la ventana. Apunta.

—¡Ahora! —grita Ciaran.

Abre la puerta del coche. Levanta el rifle. Crack. El sicario de la ventana cae. Disparo en la cabeza.

—¡Ve! —me grita Ciaran—. ¡Atrápala!

Salgo del coche de un salto. Corro hacia Elena. Me ve venir. Una mujer de negro, empuñando un arma. Grita. Se gira para huir en dirección contraria.

—¡Elena! —grito—. ¡Soy yo! ¡Soy Silencio!

Se detiene. Se vuelve. Bajo la farola, ve mi cara. Me reconoce de golpe.

—Tú —susurra. Levanta el cuchillo de cocina—. ¡Monstruo!

Me detengo en seco a tres metros de ella.

—¡Sube al coche! —le grito—. ¡Hay tres más dentro!

—¡Prefiero morir! —grita.

Detrás de ella, la puerta principal se abre de golpe. Dos sicarios salen corriendo. Levantan las armas.

No pienso. Levanto el arma. Disparo. Bang. Bang. Bang. Les doy cobertura.

—¡Ciaran! —grito por el comunicador—. ¡Fuego de cobertura!

Ciaran abre fuego desde el coche. La calle se convierte en una zona de guerra. Corro hacia Elena. La derribo. Caemos al suelo.

—¡Suéltame! —forcejea y me araña la cara.

—¡Cállate! —le doy una bofetada. Fuerte—. ¡Estoy intentando salvarte la vida otra vez, niña estúpida! —la pongo en pie de un tirón—. ¡Corre hacia el Audi! ¡Corre!

La empujo hacia el coche. Corre. No porque confíe en mí, sino porque las balas impactan en el pavimento a sus pies. Nos lanzamos al asiento trasero. Ciaran pisa a fondo. El Audi sale chirriando, dejando atrás a los sicarios y el cadáver en la tranquila calle de Kensington.

Nos alejamos a toda velocidad. Jadeo. La cara me sangra donde me arañó. Miro a Elena. Está acurrucada en la esquina del asiento trasero, aferrando el cuchillo, temblando violentamente. Me mira. Mira a Ciaran, que conduce. Mira las armas.

—¿Adónde me lleváis? —susurra.

La miro. Me limpio la sangre de la mejilla.

—Te llevamos a terminar el trabajo —digo—. ¿Querías a Sterling? Vamos a entregártelo.

Elena me mira fijamente.

—¿Y después? —pregunta—. ¿Qué pasa después?

Miro a Ciaran en el retrovisor. Nuestras miradas se cruzan.

—Después —digo—, decidiremos si eres un lastre. O un activo.