CAPÍTULO 27

LA FORTALEZA ALPINA

PDV: Isla Vance (Eva Saint)

Ubicación: Los Alpes Suizos (Chalet V) -> La Biblioteca de Cristal -> La Suite Principal Pista: Intro – The xx (En bucle, atmosférica) Sensorial: El frío cortante del aire de montaña, la calidez de los suelos de pizarra con calefacción, el olor a nieve y cuero caro.

Ambiente: Paz Inquieta y Violencia Subyacente.

La paz es ruidosa. Eso es lo primero que aprendí sobre Suiza.

En la Abadía, el silencio era pesado, oprimido por el océano y los secretos.

En Belmarsh, el silencio era una amenaza.

Pero aquí, en los altos Alpes, el silencio es vasto.

Resuena en los picos de granito y en los campos blancos e interminables de nieve, y rebota hacia el valle donde nuestra fortaleza se asienta como una joya negra.

Estoy de pie frente al ventanal de la biblioteca principal.

El cristal es antibalas, de triple acristalamiento, importado de Alemania.

Enmarca el macizo del Mont Blanc a la perfección, una postal de hielo dentado.

Han pasado tres meses desde París. Tres meses desde el coche bomba.

Desde la extracción. Desde que me rebauticé como Eva Saint y a él lo convertí en mi socio.

Doy un sorbo a mi vino —un Pinot Noir de un viñedo del que ahora poseemos la mayoría de las acciones.

Sabe a tierra y cerezas. Miro mi reflejo en el cristal.

El pelo sigue corto, pero he dejado que el bob severo se suavice, que se vuelva más ondulado.

El maquillaje es menos armadura, más realce.

Llevo un jersey de cachemira color avena y unos leggings que cuestan más que mi primer coche.

Parezco una esposa trofeo. Parezco la mujer que Sterling quería comprar.

Pero bajo la cachemira, la Beretta descansa en la parte baja de mi espalda.

Y bajo la piel, el voto de sangre sigue escociendo.

—Estás dándole vueltas a algo.

No me doy la vuelta. Conozco sus pasos. Incluso sobre las alfombras de lana mullidas, Ciaran camina con la cadencia pesada y deliberada de un hombre que es dueño del suelo bajo sus pies.

Se acerca por detrás. Me rodea la cintura con los brazos y me atrae contra su pecho.

Es sólido. Cálido. Lleva un jersey de cuello alto gris y pantalones negros.

Su pelo ha crecido desde el rapado de la prisión, y ha vuelto al estilo oscuro y ligeramente rebelde que recuerdo de la Torre.

La herida de cuchillo en su costado se ha convertido en una cicatriz gruesa y rugosa.

A veces la recorro con los dedos cuando estamos en la cama, un mapa en braille de mi rebelión.

—No le estoy dando vueltas a nada —digo, y reclino la cabeza contra su hombro—. Estoy calculando.

—¿Calculando qué? —Me besa justo debajo de la oreja, sobre el pulso—. ¿La acumulación de nieve? ¿El inventario de vino?

—El silencio —digo. Me giro entre sus brazos para mirarlo a la cara—. Hay demasiado silencio, Ciaran. Hicimos volar por los aires a un teniente de la Bratva. Te sacamos de una prisión de máxima seguridad. Desaparecimos. —Lo miro a los ojos grises—. ¿Por qué nadie viene a por nosotros?

Ciaran sonríe. Es la sonrisa arrogante y fácil del Pastor que cree que los lobos le tienen miedo.

—Porque creen que somos fantasmas, Eva. Volkov está muerto.

Su organización está sumida en el caos, todos peleándose por las sobras.

La policía británica sigue dragando el Támesis en busca de tu cuerpo, convencidos de que la «testigo traumatizada» saltó.

—Desliza las manos por mi espalda y me agarra el trasero a través de los leggings—.

Ganamos. Esto es lo que significa ganar. Aburrido. Rico. Seguro.

—Lo seguro es peligroso —replico—. Lo seguro te vuelve blando.

Se ríe, una risa grave que le nace del pecho.

—Yo no estoy blando. —Para demostrarlo, me levanta en vilo.

Le rodeo la cintura con las piernas instintivamente.

El movimiento es fluido, practicado. Hemos pasado los últimos noventa días explorando cada centímetro de este chalet, estrenando cada superficie.

La mesa de la biblioteca. La isla de la cocina.

La sauna. Me lleva al sillón de cuero junto al fuego.

Se sienta y me deja a horcajadas sobre su regazo—.

Eres adicta a la adrenalina —me acusa mientras me aparta un mechón de pelo de la cara—. Echas de menos el miedo.

—Echo de menos el juego —admito. Le paso el pulgar por el labio inferior—. Construimos este lugar para que fuera un cuartel general, Ciaran. No una residencia de jubilados. Tenemos los servidores. Tenemos el dinero. Tenemos los contactos. —Me acerco a él—. ¿Cuándo volvemos a cazar?

Me mira. Sus ojos se oscurecen. Esta es la dinámica ahora. Yo soy el acelerador; él es el freno. Yo soy la que impulsa la expansión; él es el que consolida el poder. —¿Qué quieres cazar? —pregunta.

—Sterling —digo. El nombre me sabe a bilis—. Sigue ahí fuera. Sigue siendo senador. Sigue comprando bebés. —Le clavo los dedos en los hombros—. Cree que lo de St. Jude fue una tragedia. Un accidente. No sabe que tenemos su expediente.

Ciaran suspira. Apoya la frente contra la mía. —Sterling está blindado. Si vamos a por él, nos exponemos. En cuanto filtremos ese expediente, el gobierno de EE. UU. empezará a buscar la fuente. Y a la NSA se le da mejor encontrar gente que a la Bratva.

—No lo filtramos —digo—. Lo vendemos. O lo usamos. —Me echo hacia atrás—. Le enviamos un mensaje. Igual que te envié uno a ti.

Ciaran me estudia. Ve el hambre en mis ojos. La misma hambre que él alimentó en los Archivos. —Quieres destruirlo —dice.

—Quiero terminar la lista —corrijo—. Grigori. Volkov. Sterling. Son los que saben. Mientras Sterling siga vivo, queda un cabo suelto.

Antes de que Ciaran pueda responder, suena un timbre. Suave. Electrónico. Viene de la tableta en la mesa auxiliar. Los dos nos quedamos paralizados. Es el tono del sistema de alerta. El que está vinculado a los sensores perimetrales y a la red de rastreo digital que configuramos.

Ciaran se mueve y me levanta de su regazo. La actitud juguetona desaparece al instante. El Pastor regresa. Coge la tableta. Toca la pantalla. Frunce el ceño. —¿Qué pasa? —pregunto mientras me pongo de pie y me aliso el jersey. Mi mano va instintivamente a la espalda para comprobar el arma.

—Una alerta —dice Ciaran—. En las noticias. Una alerta por palabra clave.

—¿Qué palabra clave?

Levanta la vista hacia mí. Su expresión es inescrutable. —Elena Petrov.

Se me encoge el estómago. Elena. La chica que salvé. La chica que liberé de la celda dos minutos antes de la explosión. —¿Está... han encontrado un cuerpo? —pregunto con la voz tensa.

—No —dice Ciaran. Gira la tableta para que la vea. Un vídeo de la BBC. Última hora. El titular reza: SUPERVIVIENTE DE LA «ISLA DE LA SECTA» ROMPE EL SILENCIO.

Me quedo mirando la pantalla. Ahí está. Elena.

Parece mayor. Más dura. Lleva el pelo rubio recogido en una coleta tirante.

Está sentada en un estudio, con una blusa azul discreta.

Tiene la mano cogida a otra mujer: Katya, su hermana.

El rótulo reza: Entrevista exclusiva con Elena Petrov, testigo clave en la investigación de St. Jude.

Le doy a reproducir. La voz de Elena llena la biblioteca en silencio. Le tiembla, pero es clara. «No era solo un grupo religioso», le dice a la entrevistadora. «Era una fábrica. Secuestraban mujeres. Las... las usaban para criar».

La entrevistadora se inclina. «¿Y los líderes? ¿El padre Ciaran Thorne y la mujer conocida como Hermana Silencio?»

Elena mira directamente a la cámara. Tiene los ojos como hielo azul. «Son monstruos», dice. «Quemaron a mis amigas. Intentaron quemarme a mí». Hace una pausa. «Pero no murieron en el incendio. Sé que no».

Se me corta la respiración. Lo sabe. ¿Cómo lo sabe?

«¿Por qué dice eso?», pregunta la entrevistadora.

«Porque» —dice Elena, y mete la mano en el bolsillo.

Saca algo pequeño. Brillante. Un guardapelo de plata.

Mi guardapelo. El que llevaba bajo el hábito antes del diamante.

El que tenía la foto de Leo dentro. Se me debió de caer en el túnel.

O en el bote. «Encontré esto», dice Elena.

«En la playa. Cerca de las marcas de ruedas de un bote.

Escaparon». Se inclina hacia delante, el rostro llenándole la pantalla.

«Y voy a encontrarlos. Estoy trabajando con la policía.

No pararé hasta que se pudran en una celda».

El vídeo termina. Vuelve el silencio a la habitación. Pero ahora es afilado. Cortante.

Ciaran deja la tableta. Me mira. —Tiene el guardapelo —dice—. ¿Tiene tu ADN?

—Probablemente —susurro—. Lo llevé tres años.

—Entonces saben que estás viva —dice Ciaran con calma—.

La policía comparará el ADN con el de Isla Vance.

La tapadera de protección de testigos se ha ido al traste.

—Se levanta. Camina hacia la ventana y mira la nieve—.

Es un cabo suelto, Eva. Te lo dije. En el dormitorio, aquella noche.

Te dije que deberíamos haber acabado con ella.

—La salvé —digo a la defensiva—. Nos sirvió de rehén.

—Y ahora la rehén se ha convertido en la cazadora —dice Ciaran. Se vuelve hacia mí—. Va a echarnos el mundo encima. Está trabajando con la policía. Tiene pruebas de que sobrevivimos.

Siento el frío que me vuelve a calar los huesos. La seguridad del chalet se evapora. Las paredes parecen de papel. —¿Qué hacemos? —pregunto.

Ciaran camina hacia el panel oculto en la estantería.

Pulsa un libro (El Infierno de Dante). El panel se desliza.

Dentro está el arsenal. Glocks. MP5. Rifles de francotirador.

Coge una pistola negra, pesada: una Desert Eagle.

Comprueba el cargador. —Tenemos dos opciones —dice—.

Huir. Otra vez. Sudamérica. Asia. Algún lugar sin extradición. —Encaja el cargador. Clic. —O...

—O nos encargamos nosotros —digo.