CAPÍTULO 26

EL FANTASMA EN LA MÁQUINA

POV: Padre Ciaran (El Pastor)

—Thorne.

Graves está en la puerta. Más pálido de lo habitual. Sudoroso.

—Turno de lavandería. Cambio de guardia.

Me levanto. No estoy asignado al turno de lavandería.

Soy un preso de alto riesgo. Me mantienen en aislamiento.

No doblo sábanas con la chusma. Pero hoy es martes.

Y Arthur Penhaligon, mi abogado, me pasó una nota ayer durante la visita.

Una nota escondida en el lomo de un informe legal.

«La lavadora está rota. Necesitan un especialista».

Camino hacia la puerta. Graves me esposa. Le tiemblan tanto las manos que el metal traquetea contra mis muñecas.

—No tiene buena cara, señor Graves —observo con suavidad.

No me mira. Mira al suelo.

—Camina —murmura—. Órdenes del director. Falta personal en la lavandería.

Caminamos. Los pasillos están vacíos. Demasiado vacíos.

El silencio es denso, preñado de violencia.

Pasamos la Puerta B. Luego la Puerta C. El aire cambia.

Se vuelve caliente, húmedo, espeso con el hedor químico del detergente industrial y la lejía.

El rugido de las enormes prensas de vapor ahoga el sonido de nuestros pasos.

Entramos en el Ala de Lavandería. Una sala cavernosa llena de jaulas metálicas, carros rodantes y vapor. Graves me quita las esposas.

—Apila esos carros —ordena, señalando una fila de carritos de lona junto a las puertas de la bahía de carga—. Y no hables con nadie.

Retrocede. Sale de la sala. Cierra con llave tras de sí. Estoy solo en el vapor. O eso parece.

Camino hacia los carros. Miro el reloj. 03:58. Dos minutos para las cuatro. Las puertas de la bahía de carga son enormes persianas enrollables. Están cerradas. Fuera, la niebla londinense se arremolina. Dentro, soy la araña que espera a la mosca. Pero esta vez, no soy yo quien teje la red. Es Isla.

Empiezo a apilar los carros. Clang. Clang. Interpreto el papel. El preso obediente. El rey quebrado. Pero mis sentidos están al máximo. Escucho, atento al motor. 04:00.

Un rugido fuera. Diésel pesado. El siseo de los frenos de aire. El sonido de un camión que retrocede. Bip. Bip. Bip. Se detiene justo contra la persiana. Un golpe fuerte en el metal. Pum. Pum. Pum.

El motor de la persiana cobra vida. La puerta metálica se enrolla lentamente y revela la mañana gris y la parte trasera de un camión de reparto blanco.

PRISTINE LINENS LTD. El conductor salta del vehículo.

Lleva un uniforme azul y una gorra calada hasta los ojos.

Es enorme. Una mole de músculo con un cuello como tronco de árbol.

Pasa junto a mí sin mirarme, camino de la oficina donde debería estar el guardia.

Pero el guardia no está. Graves se aseguró de eso.

El conductor se detiene. Se vuelve hacia mí.

—¿Tú eres el especialista? —gruñe.

Acento ruso. Cerrado. Grigori. El hombre de Volkov. O eso cree él.

—Soy el Pastor —le corrijo.

Grigori escupe en el suelo.

—Sube atrás. Tienes cinco minutos antes de la siguiente ronda.

Abre las puertas traseras del camión. Dentro, está lleno de bolsas de ropa sucia. El olor es nauseabundo: sudor, orina, vómito. La peste de mil hombres enjaulados como animales.

Subo. Me arrastro sobre las bolsas hasta la pared del fondo.

—¿Dónde está ella? —pregunto.

—¿Quién? —se burla Grigori—. El jefe pagó por la extracción. No dijo nada de ninguna «ella».

Se me hiela la sangre. El plan. El mensaje de Isla. Jaque Mate. ¿Era una trampa? ¿Me está entregando a Volkov? ¿Es esto una extracción hacia una fosa?

—La mujer —gruño, y agarro a Grigori del cuello—. ¿Dónde está la mujer?

Me empuja hacia atrás.

—Atrás, loco. Yo conduzco. Tú te escondes.

Cierra las puertas de golpe. Oscuridad. Oscuridad absoluta, sofocante. El motor ruge. El camión arranca con una sacudida. Estoy enterrado en inmundicia. Ciego. Indefenso. Igual que Leo en el coche. Igual que Clare en el fuego.

Isla. Si me has traicionado... si me has vendido a los rusos... me arrastraré fuera del infierno y te encontraré.

El viaje es brutal. Golpeamos baches. Tomamos curvas cerradas.

Salgo despedido contra las paredes metálicas del camión y me magulla el costado, ya marcado de cicatrices.

Cuento los giros. Izquierda. Derecha. Recto durante diez minutos.

Velocidad de autopista. Estamos saliendo de la ciudad.

Vamos hacia el este. ¿Hacia los muelles? ¿O hacia las marismas?

Treinta minutos después, el camión aminora. La grava cruje bajo los neumáticos. Nos detenemos. El motor se apaga. Silencio. Luego, pasos. No botas pesadas. Tacones. Tacones sobre hormigón. Clic. Clic. Clic.

Mi corazón se detiene. Conozco ese sonido. Es el sonido de un depredador caminando por los Archivos. Es el sonido de una reina acercándose al trono.

Las puertas traseras se abren de golpe. La luz inunda el interior: focos halógenos crudos desde el techo de un almacén.

Entrecierro los ojos y me los protejo con la mano.

Recortada contra el resplandor, una figura.

Lleva una gabardina blanca. Impecable. Afilada.

Tiene el cabello corto, negro como la medianoche.

Los labios, rojos como una herida fresca.

Sostiene un arma. Una HK USP con silenciador. Me apunta directamente al pecho.

—Hola, Pastor —dice.

Su voz. Ha cambiado. Ya no es la voz suave y vacilante de la novicia. Es acero pulido. Dura como el diamante.

Me arrastro hacia el borde de la plataforma del camión. Me pongo de pie; las rodillas me crujen. La miro. Es deslumbrante. Es aterradora.

—Isla —susurro.

—Eva —me corrige—. Eva Saint.

Hace un gesto con el arma.

—Baja. Despacio.

Salto del camión. Me pongo de pie ante ella. Llevo un uniforme de prisión gris cubierto de suciedad. Ella lleva alta costura. La dinámica se ha invertido tan violentamente que me produce vértigo.

—Viniste —digo.

—Lo prometí —responde.

Mira más allá de mí. Grigori está de pie junto a la cabina del camión, contando un fajo de billetes.

—¿Estamos listos? —pregunta Grigori.

—Listos —dice ella. Levanta el arma. Phut. Un solo disparo amortiguado. La cabeza de Grigori se echa hacia atrás. Una nube roja salpica el costado blanco del camión. Se desploma. Muerto antes de tocar la grava.

No me inmuto. La miro. Acaba de ejecutar a un hombre sin pestañear. Sin un temblor en la mano.

—Cabo suelto —dice, y enfunda el arma.

Me mira. Tiene los ojos oscuros, ilegibles.

—Conocía mi cara. Conocía la ruta.

—¿Y Volkov? —pregunto.

—Volkov cree que ahora mismo te están transportando a una casa de seguridad en Epping Forest —dice—. Cree que eres suyo. Cree que va a torturarte para sacarte la ubicación de su dinero.

Sonríe.

—Se va a llevar una gran decepción cuando abra el maletero del coche señuelo y encuentre una bomba.

La miro fijamente. Mi pecho se expande con un sentimiento tan intenso que amenaza con romperme las costillas.

No es amor. El amor es demasiado suave. Demasiado humano.

Esto es adoración. Yo creé esto. Forjé esta arma en los fuegos del trauma y la traición, y ahora es más afilada de lo que jamás imaginé.

—¿Has volado a Volkov por los aires? —pregunto.

—Todavía no —dice—. El temporizador está programado para las 09:00. Justo a tiempo para su reunión matutina.

Se mete la mano en el bolsillo del abrigo. Saca una llave. No de coche. De esposas.

—Date la vuelta —ordena.

Me doy la vuelta. Abre las esposas. El metal cae al suelo con un estruendo. Me froto las muñecas. Me vuelvo hacia ella. Extiendo la mano. Necesito tocarla. Necesito saber que es real. Ella retrocede. Levanta una mano.

—Todavía no —dice.

—¿Por qué?

—Porque aún no hemos terminado —dice.

Camina hacia una mesa en la esquina del almacén. Encima: un traje negro. Una camisa blanca. Un par de zapatos pulidos. Y un archivo.

—Vístete —dice—. Tenemos un vuelo que coger.

Camino hacia la mesa. Toco la tela del traje. Cachemir. Hecho a medida. Miro el archivo. PROYECTO: RENACIMIENTO. Lo abro. Pasaportes. Nombres nuevos. Cuentas bancarias. Y una escritura. Una escritura de una propiedad en los Alpes suizos. Un antiguo monasterio.

La miro.

—¿Compraste un monasterio?

—Compré una fortaleza —dice—. Tiene una bodega. Tiene una biblioteca.

Hace una pausa.

—Y tiene una cripta.

Sonrío. Empiezo a desabrocharme la camisa de la prisión.

—¿Y el dinero? —pregunto—. ¿La cuenta de Zúrich?

—Invertido —dice—. Lo tripliqué. Aposté en corto contra las empresas de Volkov antes de matarlo. El tráfico de información privilegiada es sorprendentemente fácil cuando eres tú quien crea esa información.

Me quito el uniforme. Me quedo desnudo en el frío almacén. Ella me observa. No aparta la mirada. Sus ojos recorren mis cicatrices. La herida de cuchillo. La quemadura curada en el hombro por la explosión.

—Pareces un mapa de violencia —susurra.

—Soy la geografía de tus pecados, Isla —digo.

—Eva —insiste.

—Eva —concedo.

Me visto con el traje. Me queda perfectamente. Como una armadura. Siento que el poder regresa. La monotonía gris de Belmarsh se desvanece. El Pastor ha vuelto. Pero es diferente. Ya no es el amo. Es el compañero.

Me pongo la chaqueta. Me vuelvo hacia ella.

—¿Adónde vamos desde aquí?

—Al aeropuerto —dice—. Jet privado. De Teterboro a Ginebra.

Camina hacia mí. Se detiene a centímetros. Levanta la mano y me ajusta la corbata. Tiene las manos cálidas. Pero los ojos son hielo.

—Pero primero —dice—, necesitamos aclarar los términos del nuevo contrato.

—¿Contrato?

—El Voto —dice—. El que hicimos en la cueva. «Hasta que la muerte nos queme».

Me presiona la mano contra el pecho.

—Cumplí mi parte. Te salvé del fuego. Te salvé de la jaula.

Me mira.

—Ahora me debes.

—Te debo mi vida —acepto.

—No quiero tu vida —dice—. Quiero tu sumisión.

Me quedo inmóvil. Sumisión. La palabra queda suspendida en el aire entre nosotros.

Soy un dominante. Soy un líder. No me someto.

Pero al mirarla... al mirar a la mujer que mató a un ejecutor de la Bratva y voló por los aires a un señor del crimen.

.. me doy cuenta de que someterme a ella no es debilidad. Es la jugada de poder definitiva.

Me inclino hacia ella.

—Define sumisión —murmuro.

—No más secretos —dice—. No más «protección».

Si ardemos, ardemos juntos. Si matamos, matamos juntos.

No tomas decisiones por mí. Las tomas conmigo.

—Me agarra de la corbata y tira de mí hasta que nuestros labios casi se rozan—.

Y si alguna vez vuelves a mentirme... si alguna vez intentas «manejarme» como si fuera un activo.

.. —Respira hondo—. Te volveré a encerrar en una jaula. Y tiraré la llave.

La miro a los ojos. Veo el abismo. Y el abismo me devuelve la mirada con amor. Amor retorcido, oscuro, dañado.

—De acuerdo —susurro. La beso. Es una colisión de dos estrellas. Arde. Destruye. Crea. Sabe a café y pólvora. Me devuelve el beso con un hambre que iguala la mía. Me muerde el labio hasta hacerme sangre. El sabor metálico me inunda la boca. El sacramento se renueva.

—Ahora —dice, apartándose, sin aliento—, vamos a casa.

Salimos del almacén. La lluvia ha cesado. El cielo se abre: un amanecer amoratado sobre el páramo industrial. Un Range Rover negro nos espera. Le abro la puerta. Se desliza en el interior. Me siento al volante. La miro una última vez. La Monja ha muerto. La Reina ha resucitado.

Arranco el motor. La carretera se extiende ante nosotros. Vamos a Suiza. Vamos a construir un mundo nuevo. Pero primero... miro por el retrovisor. Veo el humo que se eleva en dirección a Epping Forest. El coche bomba de Volkov. Funcionó.

Me río. Es la misma risa que en el barco. Pero esta vez no es desesperada. Es victoriosa.

—Jaque mate —susurro.

Isla —Eva— sonríe. Me apoya la mano en el muslo.

—Nueva partida —dice.