CAPÍTULO 25

EL LOBO EN PARÍS

PDV: Isla Vance (Eva Saint)

París llora. Una llovizna gris e implacable cubre la ciudad, convirtiendo los adoquines de la Rue de Berri en espejos negros y resbaladizos que reflejan el neón sangrando desde los letreros.

Es esa lluvia que te cala hasta los huesos, la que me recuerda al Mar del Norte. Pero ya no tengo frío. Ya no.

Estoy sentada en una mesa del rincón en L'Obsur, un bistró donde un café cuesta más de lo que St. Jude's gastaba en comida durante un mes.

Observo la calle a través del cristal surcado por la lluvia.

Capto mi reflejo en la ventana. No reconozco a la mujer que me devuelve la mirada.

La hermana Silencio está muerta. Murió en la sala del incinerador, empujada al fuego junto a Clare.

La mujer en el cristal lleva el pelo cortado a navaja, un bob irregular de obsidiana que enmarca un rostro pintado con maquillaje caro, como una armadura.

Mis labios son rojo sangre. Mis ojos están perfilados con kohl.

Llevo una gabardina negra sobre un vestido que cuesta tres mil euros.

Y alrededor de mi cuello, oculta bajo el pañuelo de seda, está la gargantilla de diamantes.

El collar. Nunca me lo quité. Me lo tragué antes de que la Armada abordara el barco, y lo recuperé dos días después en el baño de un hospital en Glasgow.

Es lo único que me queda de él. Eso, y la cicatriz en la palma de mi mano.

Miro el reloj. Un Cartier Tank, robado a un perista en Marsella. 23:00. El contacto llega tarde.

Levanto la taza de café. La mano me tiembla.

.. no. Ya no. Los temblores que solían atormentarme —los de la víctima, los de la adicta— han desaparecido.

Los ha reemplazado una vibración fría y zumbante.

Una frecuencia de pura intención. No estoy huyendo.

La policía cree que sí. La inspectora Miller cree que soy una chica traumatizada que se quebró y huyó de la protección de testigos para esconderse en un agujero.

Se equivocan. No me estoy escondiendo. Estoy cazando.

Meto la mano en el bolso —un Hermès Birkin que compré en efectivo— y toco el acero frío de la Beretta 92FS.

Pesada, reconfortante. Recuerdo la voz de Ciaran en la cocina, el cuchillo en la mano.

«Fallaste el riñón». La próxima vez no fallaré.

Pero no pienso matarlo. Pienso incendiar el mundo para recuperarlo.

Un sedán negro se detiene junto al bordillo.

Un hombre baja. Lo flanquean dos guardaespaldas que parecen tallados en granito.

Pascal. El Intermediario. Trafica con todo lo que la luz se niega a tocar: armas, identidades y acceso.

Entra en el bistró. Recorre la sala con la mirada.

Me ve. Se detiene. Busca a la «monja traumatizada» de la que le hablaron sus fuentes.

No la ve. Ve a una depredadora bebiendo café. Se acerca.

—Mademoiselle Saint —dice, usando el nombre de mi nuevo pasaporte. Eva Saint. Una broma que solo yo entiendo. Se sienta frente a mí. Sus guardaespaldas se apostan junto a la puerta—. Es difícil encontrarla.

—Encontrarme sale caro —corrijo. Mi voz es baja, suave. He perdido el acento escocés. Hablo con el acento plano e internacional del dinero—. ¿Lo tienes?

Pascal hace una seña al camarero para pedir vino. —Pides cosas difíciles, chérie. Los planos de seguridad de HMP Belmarsh no están exactamente... disponibles en internet.

—No pregunté si estaban disponibles —digo, inclinándome hacia él—. Pregunté si los tienes.

Sonríe, un movimiento untuoso de labios finos. —Por el precio adecuado, tengo los planos del Vaticano. —Coloca una pequeña memoria USB encriptada sobre la mesa. La cubre con la mano—. Pero el precio ha subido.

No parpadeo. —¿Cuánto?

—El doble —dice—. Dos millones de euros. Y un favor.

—¿Un favor?

—Tengo un competidor —dice Pascal mientras hace girar el vino en la copa—. Un ruso. Se está metiendo en mi territorio en el 11.º Arrondissement. Es... problemático. —Me mira—. Oigo rumores sobre ti, Eva. Oigo que te encargaste de la Bratva en Escocia. Oigo que sabes hacer desaparecer problemas.

Lo miro fijamente. La Bratva. Volkov. El nombre me atraviesa como una descarga de adrenalina. Sabe a ceniza. —¿Quién es el ruso? —pregunto.

—Dimitri Volkov —dice Pascal.

El mundo se detiene. El ruido del bistró se desvanece hasta convertirse en un zumbido sordo.

Volkov. El hombre que amenazó con quemar la abadía.

El hombre que forzó la mano de Ciaran. El hombre que me obligó a aterrorizar a Elena.

Está aquí. En París. El destino no es una rueda. Es un nudo corredizo.

—¿Volkov está aquí? —pregunto, con la voz neutra.

—Está en Le Caveau des Oubliés esta noche —dice Pascal—. Organiza una partida privada. Se cree intocable. —Se inclina hacia mí—. Si lo eliminas del tablero... la memoria es tuya. Gratis.

Miro la memoria USB bajo su mano. Los planos. La ruta hacia Ciaran. Y a cambio, puedo matar al hombre que prendió la mecha. No es un precio. Es un regalo.

Me levanto. Recojo el bolso. —Guarda bien la memoria, Pascal —digo—. Volveré a por ella antes del desayuno.

—¿Vas a ir sola? —pregunta, sorprendido—. Tiene guardias. Spetsnaz.

Sonrío. Es la sonrisa que Ciaran me enseñó. La sonrisa del lobo mirando al cordero.

—Lo sé —digo—. Cuento con ello.

Le Caveau des Oubliés —La Cripta de los Olvidados— es un club subterráneo construido en las catacumbas.

Los graves vibran bajo mis pies antes de que siquiera llegue a la puerta.

Pum. Pum. Pum. Suena como el latido de la Abadía durante la tormenta.

El portero es una montaña de músculo. Mira mi vestido.

Mira mi cara. Descorre el cordón de terciopelo.

—Bienvenida al infierno, Mademoiselle —gruñe.

Desciendo las escaleras. El aire se vuelve más caliente, más denso.

Huele a sudor, perfume caro y drogas ilícitas.

El club es una caverna de luz roja y cuerpos que se retuercen.

Gente bailando en jaulas. Gente esnifando rayas sobre mesas de mármol.

Un carnaval de pecados. Camino entre la multitud.

No toco a nadie. Me muevo como un fantasma. Busco la sección VIP.

Allí. Una plataforma elevada al fondo, separada por gruesas paredes de cristal.

Lo veo. Dimitri Volkov. Es más joven de lo que esperaba.

Quizá treinta y cinco años. Rubio, de rasgos afilados, con un traje blanco que brilla bajo las luces UV.

Se ríe, rodeado de mujeres que parecen muñecas.

Muñecas. Como Clare. Como Elena. La mano me tiembla hacia el bolso. Todavía no.

Camino hacia la entrada de la sección VIP. Dos guardias me bloquean el paso.

—Fiesta privada —dice uno en ruso.

Lo miro. Meto la mano en el bolso. No saco la pistola. Saco un fajo de fichas. Diez mil euros en fichas. Las robé de una partida de apuestas altas en Mónaco la semana pasada.

—Vengo a jugar —digo.

El guardia mira las fichas. Mira a Volkov. Volkov me ve. Ve el pelo oscuro, los labios rojos, la arrogancia. Asiente. El guardia se aparta.

Entro. El aire dentro de la caja de cristal es más fresco.

Más silencioso. Volkov me observa mientras me acerco.

No me reconoce. ¿Por qué iba a hacerlo? Nunca vio a la Hermana Silencio.

Solo habló con Ciaran por teléfono. Para él, solo soy una estadística.

Una línea en un libro de cuentas que perdió.

—No te había visto antes —dice Volkov. Su inglés es perfecto, teñido de ese aburrimiento peligroso de los ultraricos—. ¿Eres bailarina?

—Soy inversora —digo. Me siento en la mesa de póquer frente a él—. Repárteme.

Volkov se ríe. Hace una señal al crupier.

—Una inversora. ¿En qué?

—En futuros —digo—. Específicamente, en el tuyo.

Jugamos. Juego agresiva. Aprendí probabilidad de los libros de cuentas en los Archivos. Aprendí a farolear en el confesionario. Gano la primera mano. Pierdo la segunda. Gano la tercera. Volkov está intrigado. Se inclina hacia delante, con los ojos clavados en mí, diseccionándome.

—Tienes ojos fríos —observa—. Como los de un tiburón.

—Aprendí del mejor —respondo.

—¿Y quién es el mejor?

Lo miro. Le sostengo la mirada hasta que parpadea.

—Un Pastor —susurro.

Se queda inmóvil. El vaso se detiene a medio camino de sus labios.

—¿Qué has dicho?

—He dicho —me inclino y apoyo los codos sobre el fieltro verde— que tienes una deuda, señor Volkov. Envío 404. Nunca fue entregado.

Se le demuda el rostro: primero pálido, luego rojo. Se levanta de golpe y tira la silla hacia atrás.

—¿Quién eres? —sisea—. ¿Te envió Thorne? ¡Thorne está en una jaula!

—Thorne está ocupado —digo con calma—. Envió a su esposa.

Volkov chasquea los dedos. Los guardias se mueven.

—Llevadla —ordena—. Abajo. Averiguaremos quién es en realidad.

Los guardias me agarran de los brazos. No lucho. Dejo que me levanten.

—Estás cometiendo un error, Dimitri —digo—. Deberías haber revisado el bolso.

—Revisadlo —ladra Volkov. Uno de los guardias vuelca mi Birkin sobre la mesa. Pintalabios. Una polvera. Una cartera. Y la Beretta. Volkov clava la mirada en la pistola.

—¿Trajiste un arma a una partida privada? —Se ríe—. Estúpida zorra.

Coge la pistola. Me apunta a la cabeza.

—¿Alguna última palabra, señora Thorne?

Sonrío.

—No está cargada.

Frunce el ceño. Aprieta el gatillo. Clic. Recámara vacía. Parece confundido. Ese es el momento. La distracción.

Me dejo caer. Giro el cuerpo y rompo el agarre del guardia a mi derecha.

Le clavo el tacón —un estilete de diez centímetros— en el empeine.

Aúlla. Agarro la botella de vodka de la mesa.

Se la estrello en la cabeza al guardia de mi izquierda.

El cristal explota. El alcohol salpica por todas partes. El guardia cae.

Volkov mira la pistola, intentando montar la corredera.

Me lanzo sobre la mesa. Lo derribo. Nos estrellamos contra el suelo.

Es fuerte, pero está borracho y aterrado.

Yo estoy sobria, y seis meses de pesadillas me impulsan.

Me arrodillo sobre su pecho. Saco el fragmento de la botella de vodka de la manga —lo escondí cuando la rompí.

Presiono el cristal dentado contra su yugular.

—No te muevas —gruño. Los guardias se están recuperando. Ya tienen las pistolas en la mano.

—¡Atrás! —les grito—. ¡O lo abro en canal!

Se quedan inmóviles. Volkov jadea debajo de mí. Tiene los ojos desorbitados de terror.

—Estás loca —jadea.

—Soy pragmática —lo corrijo. Me inclino hacia él—. Amenazaste con quemar la Abadía. Amenazaste a mi familia.

—¡Eran solo negocios! —suplica—. ¡Solo negocios!

—Esto también son negocios —digo. Presiono el cristal con más fuerza. Brota una gota de sangre.

—Quiero la ruta —susurro—. La ruta de transporte seguro para Prisioneros de Alto Riesgo. La Bratva mueve gente dentro y fuera de Belmarsh. Sé que lo hacéis.

—Yo... no lo sé...

—¡Dímelo! —grito—. O te corto el cuello y dejo que te ahogues en tu propia sangre.

—¡Vale! ¡Vale! —Ahora solloza—. ¡Los camiones de lavandería! ¡Usamos el contrato de lavandería! ¡Los martes por la mañana! ¡A las cuatro!

—Martes —repito—. ¿Qué puerta?

—¡Puerta C! ¡La de servicio! ¡El conductor está en nómina!

—¿Nombre?

—¡Grigori! ¡Se llama Grigori!

Sonrío. Información conseguida. Ventaja obtenida. Pero aún no he terminado.

—Una cosa más —digo. Me acerco a su oído—. Vas a enviar un mensaje a tus amigos de Londres. Vas a decirles que la chica Petrov... Katya... es intocable. Para siempre.

—Sí —balbucea—. Sí, lo juro.

—Bien.

Miro a los guardias.

—Soltad las armas.

Dudan. Hundo el cristal un poco más.

—¡Soltadlas! —grita Volkov.

Las armas caen al suelo con estrépito.

—Nos vamos —anuncio—. Si alguien nos sigue, muere.

Lo arrastro de espaldas hacia la salida.

La música se ha detenido. Las bailarinas gritan.

Es el caos. Perfecto. Llegamos a las escaleras.

Empujo a Volkov escaleras abajo. Cae rodando entre la multitud.

Me doy la vuelta y echo a correr. Subo las escaleras a toda velocidad, quitándome los tacones de una patada.

Salgo descalza a la calle. La lluvia me golpea. Corro hacia la oscuridad, riendo.

DOS HORAS DESPUÉS

Estoy de vuelta en mi habitación de hotel.

El Ritz. Ciaran apreciaría la ironía. Usar el dinero robado para vivir a todo lujo mientras planeo una guerra.

Estoy en la bañera. El agua abrasa. Me froto la piel para quitarme la colonia de Volkov.

Mi vestido está arruinado. Otros tres mil euros a la basura. Me da igual.

Tengo la memoria USB. (Volví donde Pascal. Quedó impresionado. Me la dio gratis cuando oyó las sirenas en el club de Volkov). Tengo los planos. Y ahora, gracias a Volkov, tengo el método. Martes. 04:00. Puerta C. El camión de lavandería.

Me hundo más en el agua hasta que me cubre los oídos. El silencio me envuelve. Cierro los ojos. Veo a Ciaran en su celda. Lo veo con la carta que le envié en las manos. Jaque mate.

Saco la mano del agua. La cicatriz de la palma es rosada y brillante. La beso.

—Ya voy —susurro a la habitación vacía—. Voy a buscarte.

Salgo de la bañera. Me envuelvo en una toalla gruesa y blanca.

Voy hasta el escritorio donde están extendidos los planos.

Cojo un rotulador rojo. Rodeo la Puerta C.

Luego rodeo la fecha. 31 de octubre. Halloween.

El aniversario de la fundación de la Abadía.

El día en que Dios dio la espalda. Y el día en que el Diablo vuelve a casa.

Me sirvo una copa de coñac. Me acerco a la ventana. La Torre Eiffel centellea a lo lejos, un faro de civilización. Alzo la copa hacia ella.

—Arde —susurro.

Vuelvo al escritorio. Necesito un equipo. Necesito un conductor. Necesito un experto en demoliciones. Necesito un hacker que puentee las cámaras. Abro el portátil. Entro en el foro de la Dark Web al que Pascal me dio acceso. Escribo un nuevo mensaje.

ASUNTO: OFERTA DE TRABAJO. UBICACIÓN: LONDRES. OBJETIVO: EXTRACCIÓN. PAGO: 1 MILLÓN DE DÓLARES. REQUISITO: CARECER DE ESCRÚPULOS.

Pulso enter. La loba está reuniendo a la manada.

Y Ciaran... Él cree que es el Rey en la Jaula. No tiene ni idea. No es más que la Princesa en la Torre. Y yo soy el Caballero de armadura negra que viene a matar al dragón.

Bebo el coñac. Quema. Bien. El fuego lo purifica todo.