CAPÍTULO 24

EL REY EN LA JAULA

POV: Padre Ciaran (El Pastor)

Ubicación: HMP Belmarsh (Unidad de Alta Seguridad) -> Sala de Visitas Legales Banda sonora: Way Down We Go – KALEO Sensorial: La quemazón química de la lejía industrial, el repiqueteo rítmico del acero contra el acero, el regusto metálico del agua. Atmósfera: Paciencia Calculada y Dominio Frío.

El tiempo en prisión no se mide en horas.

Se mide en ecos. El eco de una bota sobre una pasarela metálica.

El eco de una llave girando en una cerradura.

El eco de un grito dos bloques más allá.

Escucho el ritmo de la jaula. Es una canción que conozco bien.

La misma canción de la Abadía, solo que en otra tonalidad.

Me siento en el borde de mi litera. El colchón es delgado, huele a sudor y desesperación. Las paredes están pintadas de un crema sofocante, pensado para calmar a los violentos. No funciona. Solo hace que la violencia sea más cortante.

Flexiono la mano. La cicatriz de mi palma —el voto de sangre— es ahora una línea blanca y abultada.

Me pica cuando llueve. Me toco la cicatriz del costado.

La cuchillada. La marca de Isla. Cicatrizó mal.

Un nudo de tejido irregular y feo justo encima de la cadera.

Cada vez que me giro, cada vez que respiro hondo, tira.

Un recordatorio físico constante de la mujer que me encerró aquí.

Seis meses. Ciento ochenta y dos días desde que el helicóptero me izó de la Zodiac. Ciento ochenta y dos días de silencio.

—Thorne. —La voz llega desde la ranura de la puerta.

Es el oficial Graves. Joven, nervioso. Huele a desodorante barato y a miedo.

Sabe lo que soy. O más bien, conoce los rumores.

El Líder de la Secta. El Traficante. El Monstruo de St. Jude.

En prisión, la reputación es moneda de cambio.

Y yo soy el hombre más rico de Belmarsh.

—Abogado —dice Graves.

Me levanto. Aliso la pechera de mi uniforme gris de prisión.

Lo mantengo impecable. Planchado. Perfecto.

Incluso en el infierno, hay que mantener los estándares.

Camino hacia la puerta. Me doy la vuelta.

Paso las manos por la ranura para que me esposen.

Graves forcejea torpemente con las esposas. Le tiemblan las manos.

—Tranquilo, oficial —digo en voz baja—. No voy a morder. A menos que me lo pidas con educación.

Se estremece. Cierra las esposas con fuerza. Demasiada. Sonrío. El dolor es concentración.

El camino hasta la sala de visitas es una procesión.

Otros presos se mueven por los pasillos.

Violadores. Asesinos. Pandilleros. A mi paso, el ruido disminuye.

Dejan de hablar. Me miran. Algunos apartan la vista enseguida.

Otros asienten —una leve inclinación de barbilla.

Lo saben. Saben que la Hermandad Aria intentó asaltarme en las duchas hace tres meses.

Saben que dos de ellos salieron en bolsas de cadáveres y que el tercero todavía come con pajita.

Yo no empecé la pelea. Pero la terminé con la eficiencia de un cirujano.

Desde entonces, soy intocable. El «Pastor» tiene un nuevo rebaño.

Llegamos a las salas de abogados. Graves me quita las esposas.

—Veinte minutos —dice.

Me froto las muñecas. Abro la puerta. Mi abogado me espera. Arthur Penhaligon. El mejor penalista que se puede comprar con dinero. Y gracias a las cuentas en paraísos fiscales que Isla no logró liquidar, tengo dinero de sobra. Arthur parece cansado. Suda bajo su traje caro. Se levanta cuando entro.

—Ciaran.

—Arthur. —Me siento y me reclino, cruzando los brazos—. Tienes un aspecto horrible. ¿Tan mal está el caso?

Arthur suspira y se sienta frente a mí. Abre el maletín.

—La Fiscalía de la Corona pide cadena perpetua. Múltiples cargos de trata de personas. Secuestro. Lesiones graves. —Baraja los papeles—. Encontraron el registro, Ciaran. O parte de él. El fuego destruyó casi todo los Archivos, pero la caja fuerte... la caja fuerte era ignífuga.

—Lo sé —digo—. Isla tenía la llave.

Arthur se detiene. Me mira por encima de las gafas.

—Eso nos lleva a la... testigo.

Me inclino hacia delante. El corazón me golpea las costillas. Un latido único y poderoso.

—Isla.

—La señorita Vance —corrige Arthur—. Ha declarado tres veces. —Saca una transcripción—. Está contando una historia muy coherente. Afirma que era una prisionera. Que le lavaste el cerebro. Que la obligaste a cometer delitos bajo coacción.

—Chica lista —murmuro.

—Admitió haberte apuñalado —continúa Arthur—. Legítima defensa. Admitió haber llamado a la Guardia Costera. Acción heroica. —Me mira—. Es la testigo estrella de la acusación, Ciaran. Si testifica, no saldrás de aquí en la vida.

Cojo la transcripción. Leo sus palabras. P: ¿La amenazó? R: Todos los días. Me dijo que mataría a mi familia. P: ¿Participó voluntariamente? R: Hice lo que tenía que hacer para sobrevivir.

Mentiras. Mentiras hermosas y pragmáticas. Hace el papel de víctima a la perfección. Se asegura la libertad enterrándome a mí. Y yo estoy... orgulloso. Aprendió bien las lecciones.

—¿Dónde está? —pregunto.

Arthur vacila.

—Ahí está el problema. Desde la última declaración... nadie consigue encontrarla.

Me quedo inmóvil.

—¿Qué quieres decir?

—La pusieron bajo protección de testigos a la espera del juicio —dice Arthur—. Nueva identidad. Piso franco en los Cotswolds. —Baja la voz—. Desapareció hace dos semanas. Les dio esquinazo a sus escoltas. La policía está frenética. Creen que ordenaste matarla.

Me río. Una carcajada breve y seca.

—Yo no ordené matarla. Si la quisiera muerta, estaría muerta. —Miro la transcripción—. Huyó.

—¿Por qué? —pregunta Arthur—. Estaba a salvo. Tenía inmunidad.

—Porque estar a salvo es aburrido —digo—. Y porque tiene asuntos pendientes.

Me pongo de pie y camino hacia la pequeña ventana enrejada.

Miro el patio gris. Huyó. Isla Vance —o como quiera que se haga llamar ahora— se ha esfumado.

Tiene los archivos sobre Sterling. Tiene los diamantes (la policía nunca encontró el collar; debe de haberlo tragado o escondido).

Está armada. Es peligrosa. Y ha desaparecido.

—Hay algo más —dice Arthur.

Me vuelvo. Rebusca en su maletín.

—Esto llegó a mi oficina ayer. Sin remitente. Matasellos de París.

Me entrega un sobre grueso de color crema. Está sellado con cera. Cera roja. Estampada con una huella dactilar.

Lo cojo. Me hormiguean los dedos. Conozco esa huella. Conozco el remolino de las crestas. La memoricé cuando le corté la palma. Lo abro de un tirón.

Dentro hay una sola hoja de papel. Una página arrancada de un libro. El paraíso perdido. Libro I. Las líneas están subrayadas con tinta negra.

«La mente es su propio lugar, y en sí misma puede hacer un cielo del infierno, un infierno del cielo».

Y debajo, escrito a mano con su caligrafía afilada y elegante: Jaque Mate.

Clavo la mirada en el papel. Le doy la vuelta.

En el reverso hay una serie de números. 42.

18. 99. ¿Coordenadas? ¿Una combinación? No.

Es una cuenta bancaria. Una cuenta antigua e inactiva que abrí hace años en Zúrich para «contingencias».

La única cuenta de la que nunca le hablé a nadie.

Excepto a ella. Se lo conté la noche del voto.

En la cueva. Cuando deliraba por la pérdida de sangre y el deseo.

La encontró. ¿La vació? No. Si la hubiera vaciado, no me enviaría los números. Me está diciendo que la tiene. Me está diciendo que tiene los recursos.

Miro a Arthur.

—¿Cuándo es el juicio?

—Dentro de tres meses —dice—. Pero sin Isla...

—Sin Isla, no tienen caso —digo—. Las pruebas físicas son circunstanciales. El libro de cuentas está incompleto. Sin la testigo que lo contextualice, son solo números.

—Cierto —admite Arthur—. Pero si ella regresa...

—No regresará por la Corona —digo en voz baja. Doblo el papel y lo guardo en mi bolsillo—. No está huyendo de mí, Arthur. Se está preparando.

—¿Preparándose para qué?

—Para la extracción.

Arthur me mira como si estuviera loco.

—Ciaran, esto es Belmarsh. No puedes escapar de Belmarsh.

—No tengo que escapar —digo—. Solo tengo que esperar a que se abra la puerta.

Vuelvo a sentarme.

—Consígueme las fechas del tribunal. Consígueme el horario de los traslados. Y consígueme un mapa de la ruta entre aquí y el Old Bailey.

Arthur palidece.

—Estás planeando algo.

—No estoy planeando nada —miento—. Solo soy un preso leyendo un poema.

Me toco el bolsillo donde la carta reposa sobre mi corazón.

—Pero mi esposa... mi esposa está planeando un reencuentro.

Regreso a mi celda. El pasillo es un estruendo.

Hora del almuerzo. Olor a grasa hervida y agresión.

Lo ignoro. Floto. No me abandonó. Podría haber desaparecido.

Podría haberse quedado con los diamantes y vivir una vida tranquila en la Toscana.

Podría haber olvidado al monstruo que mató a su hermano.

Pero no lo hizo. Envió un mensaje. Jaque Mate.

Significa que el juego no ha terminado. Significa que ha hecho su jugada, y ahora espera la mía.

Entro en mi celda. Graves cierra con llave. Clang. Me siento en el catre. Saco el papel. Recorro la caligrafía con el dedo. Isla. Está ahí fuera. Cazando. Quizá esté cazando a Sterling. Quizá esté cazando a Volkov. O quizá venga a por mí.

Cierro los ojos. La siento. El vínculo de sangre vibra en mis venas. Es fría. Despiadada. Exactamente lo que yo creé. Sonrío en la oscuridad de la celda. Que la Corona prepare su caso. Que los muros sean altos y los barrotes gruesos. Da igual. El Pastor está enjaulado. Pero la Loba anda suelta.

Y cuando venga... No traerá un abogado. Traerá fuego.