CAPÍTULO 22

QUÉMALO TODO

POV: Padre Ciaran (El Pastor)

Ubicación: Las Escaleras de la Torre -> El Salón Principal -> La Sala del Incinerador Pista: Arsonist's Lullabye – Hozier Sensaciones: El hedor acre del humo eléctrico, la viscosidad de la sangre sobre una alfombra de lana, el ensordecedor gemido mecánico de la sirena.

Atmósfera: Furia Apocalíptica y Posesión Terminal.

El mundo no termina con un gemido, sino con una sirena. UUUUUUUUUU. UUUUUUUUUU.

El sonido es un taladro que perfora directamente mi cráneo, vibrando a través de los muros de piedra de la Torre, destrozando la frágil realidad que construí. Ella los llamó. El pensamiento da vueltas en mi cabeza, un mantra de destrucción absoluta. Ella los llamó. Ella los llamó. Ella los llamó.

La arrastro por la escalera de caracol. Lucha contra mí en cada escalón. Ya no es la novicia sumisa. Es un animal salvaje que me araña la mano, clava los talones en los escalones de piedra, retuerce el cuerpo para liberarse de mi agarre.

—¡Suéltame! —grita.

Tiene la voz desgarrada, que rebota contra las paredes estrechas.

—¡No puedes hacerles daño! ¡No puedes matarlas!

—¡Puedo hacer lo que me dé la gana! —rujo sin detenerme—. ¡Aquí soy Dios!

Tiro de ella hacia abajo. Tropieza, las rodillas golpean la piedra, pero la levanto agarrándola por la espalda del camisón.

La seda se rasga. Riiiip. El sonido es satisfactorio.

Suena como un contrato que se rompe. Me traicionó.

Después del voto. Después de la sangre. Después de que la dejé entrar en el santuario, de que le di las llaves, de que le di mi confianza —una moneda que he atesorado durante treinta años—, la usó para cortarme el cuello.

Salimos disparados por la puerta de la Torre hacia el Transepto Norte.

Caos. El silencio ordenado del Vacío de San Judas se ha evaporado.

Las monjas corren por los pasillos con los hábitos ondeando como alas de cuervos aterrorizados.

Los haces de las linternas barren erráticamente el polvo.

El olor del miedo es penetrante, ahoga el incienso.

—¡Padre! —la Hermana Agatha surge del humo.

Parece aterrorizada, con un libro de contabilidad apretado contra el pecho.

—¡La Marina! ¡Están derribando la puerta principal! ¡Tienen un ariete!

Me detengo. Sostengo a Isla apretada contra mi pecho, con el brazo cruzado sobre su garganta. Jadea, su corazón martillea contra mi brazo como un pájaro atrapado.

—Protocolo Omega —ordeno.

Mi voz suena calmada. Es el ojo del huracán.

Agatha abre los ojos de par en par.

—¿Omega? Pero... las mujeres...

—Protocolo Omega —repito—. Cierra las alas de los dormitorios. Inunda los niveles inferiores. Activa las líneas de gas en los Archivos.

Miro a Isla, la obligo a escuchar esto.

—No les dejes nada. Ni archivos. Ni testigos. Ni inventario.

—¡No! —grita Isla.

Me muerde el brazo. Fuerte. Me estremezco, pero no la suelto.

—¡Agatha, ve! —ladro.

Agatha vacila un segundo, pero los años de adoctrinamiento se imponen. Asiente. Se da la vuelta y corre hacia el panel de control en la Sacristía.

—¡Monstruo! —solloza Isla, debatiéndose en mi agarre—. ¡Son inocentes! ¡Elena es inocente!

—La inocencia es un lujo que ya no podemos permitirnos —le siseo al oído.

La arrastro hacia el pasillo de la cocina. El camino más rápido a los sótanos. El camino más rápido a la Gruta. Y al Incinerador.

Atravesamos la cocina. Está abandonada. Las ollas de avena todavía borbotean en los fogones, olvidadas. El calor aquí es intenso. Isla deja de luchar un segundo. Se queda laxa. Creo que se ha rendido. Me equivoco. Es una pragmática. Estaba esperando un arma.

Al pasar junto al tajo de carnicero, se lanza. No se aleja de mí. Echa todo su peso hacia el mostrador. Su mano agarra algo. Un cuchillo de deshuesar. Quince centímetros de acero al carbono.

Gira. No vacila. No tiembla. Me clava el cuchillo en el costado. Siento el impacto antes que el dolor. Un golpe sordo justo encima del hueso de la cadera. Luego, el corte abrasador del metal al separar la carne.

Gruño, me tambaleo hacia atrás y la suelto.

Miro hacia abajo. El mango del cuchillo sobresale de mi camisa negra.

La sangre florece a su alrededor al instante, oscura y húmeda.

Levanto la vista hacia ella. Está de pie junto al fogón, el pecho agitado, los ojos salvajes.

Está magnífica. Parece el Ángel de la Muerte.

—No dejaré que las quemes —jadea.

Toco el mango del cuchillo. El dolor irradia por mi abdomen, blanco y cegador. Me río. No puedo evitarlo.

—Fallaste el riñón —digo con una sonrisa entre dientes apretados—. Anatomía descuidada, Isla. Esperaba más de la hija de un médico.

Saco el cuchillo. Schlick. El dolor se dispara, casi me hace caer de rodillas. Me presiono la herida con la mano. La sangre se filtra entre los dedos, cálida y pegajosa.

—Me apuñalaste —digo, mirando la hoja ensangrentada en mi mano—. Después del voto de sangre. Me apuñalaste.

—El voto está roto —escupe.

—No —digo, avanzando hacia ella—. El voto es «Hasta que la muerte nos queme». Y todavía no estoy muerto.

Ella retrocede e intenta alcanzar una pesada sartén de hierro.

Pero es demasiado lenta. Ignoro el dolor.

Dejo que la rabia me alimente. La adrenalina actúa como un torniquete en mis sentidos.

Me lanzo. La derribo. Nos estrellamos contra el suelo y resbalamos sobre las baldosas.

La sartén cae lejos con estrépito. La inmovilizo.

Mi sangre gotea sobre su cara. Un bautismo de violencia.

Presiono el plano del cuchillo de deshuesar ensangrentado contra su mejilla.

—Podría matarte ahora mismo —susurro, cernido sobre ella—. Debería matarte. Sería más limpio.

Le trazo la mandíbula con el acero frío.

—Pero te lo prometí, Isla. Nos vamos juntos. O ardemos juntos.

—Solo mátame —suplica, con las lágrimas mezcladas con la sangre en su cara—. No me hagas mirar.

—Levántate —gruño. La levanto de un tirón. Ya no me molesto en agarrarla del brazo. Empuño el cuchillo—. Camina —ordeno, señalando con la hoja hacia el montacargas—. Al sótano.

Mira el cuchillo. Mira mi costado sangrante. Calcula las probabilidades. Sabe que no puede ganar una pelea física, ni siquiera conmigo herido. Se da la vuelta y camina.

El sótano es un infierno. Las luces de emergencia parpadean en rojo. Destello. Destello. Destello. El aire apesta a gas. Agatha ha hecho su trabajo. Las válvulas están abiertas. Una chispa, y las plantas superiores de la Abadía se desintegrarán. Pero aquí abajo, la amenaza es el fuego que ya arde.

La Sala del Incinerador. El horno ruge. El ruido es ensordecedor, una bestia mecánica hambrienta que exige ser alimentada. Aquí es donde metimos a Clare. Aquí es donde termina el imperio.

Me tambaleo hasta el panel de control. El costado me arde. Estoy perdiendo sangre. La visión se me nubla en los bordes. Me apoyo contra la consola, dejando una huella ensangrentada sobre los indicadores. —El interruptor de emergencia —murmuro—. ¿Dónde está el interruptor de emergencia?

Isla está junto a la puerta. Mira el fuego. Luego me mira a mí. —Ciaran —dice. Su voz suena extraña. Calmada—. El gas. Si activas el encendedor... toda la isla volará por los aires.

—Sí —digo, localizando la cerradura del interruptor maestro. Busco las llaves a tientas. Tengo las manos resbaladizas de sangre—. Tierra arrasada. Sin pruebas.

—Elena está en la celda —dice—. Al final del pasillo.

—De todos modos está muerta —digo mientras meto la llave—. Volkov la matará si no lo hace la policía.

—Déjala salir —dice Isla. Camina hacia mí. No mira el cuchillo sobre la consola. Mira mi herida—. Déjala salir e iré contigo.

Dejo de girar la llave. La miro. —¿Qué?

—Abre las celdas —dice—. Abre la Guardería. Déjalas correr. La Marina está arriba. Las encontrarán. —Da un paso más. Pone la mano sobre mi pecho, justo encima del corazón—. Si las dejas ir... no opondré resistencia. Iré a la Gruta. Subiré al barco.

La miro fijamente. Está negociando. Otra vez. —Mientes —digo—. Solo quieres salvar tu conciencia.

—Soy pragmática —dice, devolviéndome mis propias palabras—.

La Marina está aquí. No puedes matarlas a todas.

Lleva demasiado tiempo. Necesitas escapar.

Te estoy ofreciendo una rehén. —Se aprieta contra mí.

No le importa la sangre que empapa su camisón—.

Yo. Soy la rehén. Soy la testigo. Soy lo único que te importa.

Tiene razón. Que Dios me ayude, tiene razón.

No me importa Elena. No me importa Volkov.

Ya ni siquiera me importa el dinero. Solo me importa conservarla.

Si quemo a las mujeres, Isla me odiará para siempre.

Luchará contra mí hasta que tenga que matarla.

Pero si muestro piedad... si le concedo esto.

.. Quizás se quede. Quizás, en los rincones oscuros del mundo adonde vamos, me perdone.

Miro la llave en el contacto. Un giro. Bum. Miro a Isla a los ojos. —¿Lo juras? —pregunto—. ¿Lo juras por el voto de sangre?

Asiente. —Lo juro. Abre las puertas. Y seré tuya.

Saco la llave del interruptor del Incinerador.

Agarro el llavero maestro. Separo la tarjeta electrónica de las alas de contención.

Se la entrego. —Tienes dos minutos —digo.

Miro el reloj. 05:12 AM. —Voy a programar el temporizador de la línea principal de gas para cinco minutos.

Si no has vuelto... me voy sin ti. Y vuelo el túnel.

Coge la tarjeta. Me mira. Por un segundo, no hay odio. Hay algo más. ¿Lástima? —Dos minutos —susurra.

Se da la vuelta y echa a correr. Corre por el pasillo hacia el Ala de Aislamiento.

La veo marcharse. Me desplomo contra la consola. El dolor del costado es insoportable. Miro el temporizador. Introduzco el código. 05:00. 04:59. La cuenta atrás comienza.

Me deslizo hasta el suelo, sujetándome la herida. Lo estoy apostando todo a una mentira. Sé que quizás no vuelva. Quizás corra hacia la Marina. Quizás corra hacia Elena. Pero tengo que saberlo. Tengo que saber si el vínculo es real.

Cierro los ojos. Escucho el rugido del fuego. Vuelve a mí, Isla. Vuelve a la oscuridad.

DOS MINUTOS DESPUÉS

Pasos. Corriendo. Abro los ojos. Aparece en el umbral. Sin aliento. El sudor le corre por la cara. Está sola. —¿Lo hiciste? —pregunto, luchando por ponerme en pie.

—Sí —jadea—. Desbloqueé la red central. Las puertas se abrieron. Las alarmas están sonando. Están subiendo las escaleras corriendo.

—¿Y Elena?

—Se fue. Echó a correr.

Asiento. —Y has vuelto.

—Hice un voto —dice. Se acerca a mí. Me rodea la cintura con el brazo, sosteniéndome—. ¿Puedes caminar?

—Puedo correr si hace falta —gruño.

—¿El temporizador? —pregunta, mirando la consola. 02:30.

—Está activo —digo—. Tenemos que irnos. A la Gruta.

Nos movemos. Pasamos tambaleándonos junto al horno rugiente.

Entramos en el túnel de mantenimiento que conduce bajo los acantilados.

Aquí todo está oscuro. Húmedo. El olor del mar se intensifica.

Detrás de nosotros, los números rojos marcan la cuenta atrás hacia el final de la obra de mi vida. Delante de nosotros, el océano espera.

Corremos. Mi sangre deja un rastro en el hormigón. Gota. Gota. Isla llora. La oigo sollozar mientras me ayuda. —¿Por qué lloras? —resuello—. Tú ganaste.

—Nadie ganó —dice con voz entrecortada.

Llegamos al final del túnel. La Gruta. La bengala roja que encendí hace días se ha consumido.

La oscuridad es total. Busco a tientas mi linterna.

La enciendo. El haz corta la oscuridad. El bote está ahí.

Una Zodiac negra y elegante con dos motores.

Cargada con combustible, efectivo y pasaportes. Mi cápsula de escape.

—Sube —ordeno.

Isla me ayuda a subir al bote. Me desplomo en el banco, agarrándome el costado. El dolor es ya un zumbido constante, cegador. Ella sube a mi lado. Desata la cuerda. —Arranca el motor —dice.

Llevo la mano al encendido. Los motores rugen cobrando vida. El sonido resuena en la caverna como un trueno. Miro el reloj. 00:15.

—Agárrate —grito. Acelero a fondo. La Zodiac sale disparada, fuera de la Gruta, hacia las aguas grises y agitadas del Atlántico.

Golpeamos las olas con fuerza. Plaf. La espuma nos empapa al instante. El agua salada me escuece en la herida como ácido. Alejo el bote de los acantilados, rumbo a mar abierto, hacia el banco de niebla que nos ocultará.

Detrás de nosotros, la Abadía se alza imponente en el borde del acantilado. Una fortaleza de piedra y secretos. Cuento mentalmente. Cinco. Cuatro. Tres. Dos. Uno.

BUM.

El sonido no es una explosión. Es una exhalación de la tierra.

Las ventanas de los Archivos estallan primero.

Luego el techo de la Torre salta por los aires.

Una bola de fuego naranja asciende hacia el cielo, devorando la piedra, la cruz, las mentiras.

El suelo tiembla. La onda expansiva golpea el agua y sacude nuestro pequeño bote.

La veo arder. Veo los millones de dólares, los años de planificación, el legado... todo volviéndose ceniza. Es hermoso.

Miro a Isla. También lo contempla. Su rostro está iluminado por el resplandor de la destrucción. Ya no llora. Parece serena. Aterradoramente serena.

Se vuelve hacia mí. —Se acabó —susurra.

—Sí —digo—. Ahora solo quedamos nosotros.

Busco su mano. Ella me deja tomarla. Pero al agarrar sus dedos, siento algo. Algo frío y duro en su palma. No es una llave. No es un cuchillo.

Bajo la mirada. Ella abre la mano. Es una baliza GPS. Un pequeño localizador de emergencia impermeable. De los que usan los pilotos. La luz parpadea. Destello. Destello. Destello.

La miro. —¿Isla?

—No solo abrí las puertas, Ciaran —dice con suavidad—. Fui al vestuario de los guardias. Cogí esto.

Mira la Abadía en llamas, luego vuelve a mirarme. —Prometí que iría contigo —dice—. No prometí que escaparíamos.

Deja caer la baliza al fondo del bote. —Nos están rastreando. El helicóptero ya viene hacia aquí.

Levanto la vista. Por encima del rugido del fuego, lo oigo. Tac. Tac. Tac. El Lynx está virando. Ha detectado la firma térmica del bote. Ha detectado la baliza.

Miro la pistola en mi bolsillo. Miro la herida de cuchillo en mi costado. Miro a Isla. No tiene miedo. Sonríe. Una sonrisa triste y rota. —Hasta que la muerte nos queme —susurra.

La miro fijamente. Debería dispararle. Debería empujarla por la borda. Pero no puedo. Miro el helicóptero que viene a por nosotros. Miro a la mujer que me destruyó. Y empiezo a reír. Me río hasta que la sangre me burbujea en la garganta.

No solo rompió la jaula. Se convirtió en la carcelera.