CAPÍTULO 20

EL VOTO IMPÍO

PDV: Padre Ciaran (El Pastor)

Ubicación: La Torre -> Las Cuevas Marinas (La Gruta del Fundador) Pista: Like A God – The Weeknd / false confidence - Noah Kahan (Slowed) Sensorial: El frío que cala hasta los huesos de la espuma salada, el regusto metálico de sangre fresca, el rugido de las olas resonando en una garganta de piedra.

Atmósfera: Devoción Obsesiva y Paranoia.

El confinamiento ha convertido la Abadía en una olla a presión. Tres días. Llevamos tres días con las puertas cerradas. Han cortado las líneas telefónicas —excepto la línea segura de mi Torre—. Rechazan los camiones de reparto. Las mujeres de abajo susurran, y su miedo sube como el vapor.

Permanezco junto a la ventana de la Torre, observando el amanecer gris desangrarse en el océano negro.

Mi reflejo en el cristal parece cansado.

Tengo ojeras. No he dormido más de dos horas por noche desde que Isla me habló de la hermana policía.

Katya. El nombre cuelga sobre mi cabeza como una hoja de guillotina.

Volkov llama cada seis horas. Está perdiendo la paciencia.

El envío de las otras dos chicas está estancado en distribución porque no podemos mover a Elena.

Es un isótopo radiactivo en medio de mi operación.

—Liquídala —me había gritado Volkov hace una hora—. Corta el cabo suelto.

—Todavía no —había respondido—. Si desaparece, la hermana presenta el informe. Necesitamos verificar primero la posición de la hermana.

Estoy ganando tiempo. Juego un juego peligroso con la Bratva rusa, arriesgándome a la incineración por el bien de la estrategia.

Pero no es solo estrategia. Me vuelvo de espaldas a la ventana y miro la cama.

Isla está ahí. Duerme profundamente, acurrucada de lado, con el cabello oscuro derramado sobre la almohada blanca. Parece en paz. Demasiado en paz.

Durante tres días, ha sido un modelo de eficiencia.

Actualizó los archivos. Gestionó el inventario.

Se sentó frente a mí en la cena, con el collar de diamantes y la bata de seda, bebió mi vino y me sostuvo la mirada con una frialdad que rivaliza con la mía.

Es perfecta. Es la compañera que he esperado toda una vida.

Pero siento la distancia. Es algo sutil.

Una vibración en el aire. Cuando la toco, ya no se estremece, pero tampoco se derrite. Aguanta. Actúa. Está ocultando algo.

Camino hacia la cama. La miro desde arriba.

Necesito blindar esto. La amenaza de Londres es real.

La amenaza de Volkov es inminente. Si las paredes se derrumban, necesito saber —con absoluta certeza— que ella permanecerá entre los escombros conmigo.

Ya no necesito una secretaria. Necesito una esposa.

No ante los ojos de la Iglesia. La Iglesia es una mentira que les contamos a las ovejas.

Necesito una esposa ante los ojos de las Profundidades.

—Isla —susurro.

Se despierta al instante. Sus ojos se abren de golpe, claros y alertas. Su instinto de supervivencia está afilado como una navaja. —¿Es Volkov? —pregunta, incorporándose. La sábana de seda cae hasta su cintura y deja al descubierto su pecho desnudo. No se cubre. Sabe que esa vista me pertenece.

—No —digo—. Vístete.

—¿El hábito?

—No —digo—. El vestido negro. El que Sterling trajo para el próximo envío. Lo guardé. —Señalo el armario—. Y la capa. Vamos a salir.

Frunce el ceño. —Está lloviendo. El viento sopla con fuerza de vendaval.

—Clima perfecto para un sacramento —digo.

Salimos de la Torre por la salida secreta —la que evita la Abadía principal y conduce directamente a los acantilados.

El viento nos golpea con fuerza brutal. Aúlla desde el Atlántico, desgarrando nuestra ropa, arrastrando la espuma helada de las olas que se estrellan treinta metros más abajo.

Agarro la mano de Isla. La aprieto con fuerza.

—No me sueltes —grito por encima del viento—. El camino es resbaladizo.

Mira el sendero traicionero y estrecho que serpentea por la cara del acantilado. —¿Adónde vamos? —me grita.

—Al principio —respondo.

Descendemos. Es un descenso brutal. La piedra está resbaladiza por el musgo y la lluvia. Un resbalón, y caemos al agua blanca y agitada. Yo la guío. Yo la anclo. Cada vez que tropieza, estoy ahí, un muro de fuerza que impide su caída. ¿Ves? Quiero decirle. Soy lo único que te separa del abismo.

Llegamos al fondo del acantilado, donde la marea se estrella contra las rocas dentadas.

Hay una fisura en la pared de roca. Una abertura oscura y estrecha que parece una herida en la tierra.

La Gruta del Fundador. La leyenda dice que aquí llegó a la orilla el propio St. Jude.

La verdad es más oscura. Aquí los monjes originales sacrificaban a los dioses antiguos antes de construir la cruz.

—Adentro —ordeno.

Entramos en la cueva. El viento muere de golpe, sustituido por un silencio pesado y húmedo.

El aire huele a sal, piedra antigua y ozono.

Saco una bengala del bolsillo. La enciendo.

Siseo. La luz roja estalla y pinta la caverna del color de la sangre.

Isla jadea. La cueva es vasta, una catedral de roca natural.

Las estalactitas cuelgan del techo como dientes.

Y en el centro hay una losa plana de piedra negra. Un altar.

—¿Qué es este lugar? —susurra Isla. Su voz resuena.

—Este es el corazón del St. Jude's —digo, caminando hacia el altar. Coloco la bengala en un soporte de hierro en la pared. Las sombras bailan violentamente—. La Capilla es para el público. Los Archivos son para el negocio. Esto... esto es para el pacto.

Me vuelvo hacia ella. Bajo la luz roja, parece etérea. El vestido negro se adhiere a su cuerpo mojado. Tiene el cabello revuelto, enredado por la tormenta. Sus ojos están muy abiertos y reflejan la bengala. Parece una reina oscura. Mi reina.

—¿Por qué estamos aquí, Ciaran? —Se abraza el cuerpo, temblando.

—Porque el mundo se cierra sobre nosotros, Isla —digo, acercándome más—. Volkov amenaza con quemarnos. La policía está husmeando en Londres. El caos se acerca. —Le tomo el rostro entre las manos—. Necesito saber que cuando llegue el fuego, no huirás.

Me clava la mirada. —No tengo adónde huir. Tú te encargaste de eso.

—Eso son circunstancias —corrijo—. Lo que yo quiero es una elección. —Deslizo la mano hacia su garganta, apoyando el pulgar sobre el collar de diamantes—. Quiero un juramento.

—¿Un juramento? —Suelta una risa nerviosa y quebradiza—. ¿Quieres que me meta a monja? ¿En serio?

—No —gruño en voz baja—. Ya tengo suficientes monjas. Ya tengo suficientes ovejas. —La atraigo hacia mí hasta que sus caderas chocan contra las mías—. Quiero un matrimonio.

Se queda paralizada. La palabra queda suspendida en el aire húmedo. —¿Matrimonio?

—No uno legal —digo—. Me da igual el Estado.

Me da igual la Iglesia. —La empujo hasta que su espalda queda presionada contra la fría piedra negra del altar.

La atrapo ahí—. Me refiero a una unión. Alma con alma.

Carne con carne. Un pacto que diga que tú eres mía, y yo tuyo, y todos los demás son solo. .. combustible.

Me mira, escrutando mi rostro. Casi puedo ver los engranajes girando en su cabeza. La pragmática que lleva dentro está sopesando las opciones. Si se niega, podría arrojarla al mar. Si acepta... consolida su posición. —¿Qué implica el juramento? —pregunta.

—Sumisión total —digo—. Y poder total. —Me inclino hacia ella—.

¿Quieres influencia, Isla? ¿Quieres ser la sucesora?

Entonces tienes que ser sangre de mi sangre.

—Meto la mano en la bota y saco la daga ceremonial que guardo ahí.

Es antigua, con el mango envuelto en alambre de plata.

Los ojos de Isla se abren de par en par.

Se encoge y se aprieta contra el altar—. No —susurra.

—Confía en mí —digo. Le tomo la mano izquierda y se la giro con la palma hacia arriba—.

Así es como lo sellamos. No con anillos.

Los anillos se quitan. —Deslizo la hoja por la palma primero.

Un siseo de dolor. Una línea carmesí brota, oscura y espesa bajo la luz roja.

Levanto la mano sangrante hacia ella—. Mi sangre por tu protección —digo—. Mi violencia por tu seguridad.

La miro. —Dame la mano.

Duda. Mira el cuchillo. Mira la mano sangrante. Mira la salida de la cueva, donde la tormenta ruge. No hay escapatoria. Lo sabe. Levanta la mano. Me la ofrece. —Hazlo —susurra.

Le corto la palma. Jadea, una bocanada de aire, pero no retira la mano.

La sangre brota en su línea de la vida. Dejo caer el cuchillo sobre el altar.

Clang. Presiono la palma contra la suya.

Nuestra sangre se mezcla. Húmeda. Cálida.

Resbaladiza. Entrelazamos los dedos, sellando herida contra herida.

—Repite conmigo —ordeno, clavándole la mirada—. Soy la Guardiana.

—Soy la Guardiana —susurra.

—Soy el Vacío.

—Soy el Vacío.

—Renuncio a la luz para servir a la Sombra.

Hace una pausa. Le tiemblan los labios. —Renuncio a la luz —dice, y su voz va cobrando fuerza—, para servir a la Sombra.

—Y tomo a este hombre —continúo—, no como mi esposo, sino como mi Amo. Mi Compañero. Mi Dios.

Me sostiene la mirada. La luz roja hace que sus iris parezcan carbones ardientes. —Tomo a este hombre —dice con voz clara—, como mi Amo. Mi Compañero. Mi Dios.

—Hasta que la muerte nos consuma —termino.

—Hasta que la muerte nos consuma —repite.

Le aprieto la mano para mezclar la sangre más a fondo. —Está hecho. —La beso. Sabe a sal y a hierro. No es un beso de afecto; es el sello de un contrato. La levanto sobre el altar. La piedra negra está helada, pero ella no se queja. Me rodea la cintura con las piernas y me atrae hacia sí.

—Ahora estás atada a mí —susurro contra sus labios—. Si caigo, caes. Si ardo, ardes.

—Lo sé —dice. Me devuelve el beso. Con ferocidad. Y entonces dice algo que me para el corazón—. Pero si ardemos, Ciaran... nos llevaremos el mundo con nosotros.

Gimo. Su oscuridad llama a la mía como un canto de sirena. Le desgarro el vestido negro. La poseo sobre el altar de los dioses antiguos. El sonido de las olas al romper marca el ritmo. Ola. Embestida. Ola. Embestida. Somos animales. Somos dioses. Somos monstruos.

A medio camino, me detengo. Estoy hundido en ella. La mano sangrante embadurnada sobre su pecho, sobre su corazón, marcándola. Necesito darle algo. El juramento requiere una ofrenda. Una verdad por una verdad.

—La hermana policía —jadeo sin apartar la mirada—. Katya.

Isla se queda inmóvil debajo de mí. —¿Qué pasa con ella?

—Tengo un equipo en Londres —confieso—. Los envié en cuanto llamó Volkov. —Veo el pánico encenderse en sus ojos—. Están vigilando su piso —digo—. Esperan la señal.

—¿La señal? —dice con un hilo de voz.

—Si Elena hace ruido... si la policía aparece aquí... —Me inclino y le rozo los labios con los míos—. Mi equipo entra en el piso. Y Katya tiene un accidente. Igual que Leo.

Isla se pone rígida. Me clava las uñas en los hombros hasta sacarme sangre. —Dijiste... dijiste que la necesitábamos viva. Como moneda de cambio.

—Dije lo que tenía que decir para mantener a Volkov tranquilo —susurro—. Pero no dejo cabos sueltos, Isla. No cuando te amenazan a ti. No cuando nos amenazan a nosotros. —Le acaricio el pelo—. Si Katya se queda callada, vive. Pero en cuanto tú flaquees... en cuanto Elena flaquee... se da la orden.

Observo su rostro. Espero miedo. Espero súplicas. En cambio, veo otra cosa. Sus ojos se entrecierran. Su mandíbula se tensa. Me atrae hacia ella. Me besa.

—No hablará —jura Isla contra mis labios—. Me aseguraré de que Elena nunca hable.

—Bien.

Empiezo a moverme de nuevo.

—Porque ahora la vida de su hermana está en tus manos. Igual que estuvo la de Leo.

Me hundo en ella, reclamándola, sellando el pacto. Ya no veo el odio. Solo veo el vínculo. Está luchando por nosotros. Está luchando por proteger los secretos. Por fin, de verdad, es mía.

Subimos el acantilado en silencio. La tormenta está amainando. Una franja de luz gris atraviesa las nubes. Me palpita la mano donde me la corté. La mano de Isla está envuelta en mi pañuelo. Entramos en la Torre. El calor nos envuelve.

—Ve a dormir —le digo—. Tengo que llamar a Volkov. Decirle que el activo está asegurado.

Asiente. Camina hacia el baño. La observo irse. Siento una paz profunda, serena. El voto está hecho. Hemos compartido la sangre. Me siento ante el escritorio. Cojo el teléfono. Llamo al ruso.

—Está hecho —digo cuando contesta—. La amenaza interna está neutralizada. Mi Asociada tiene la situación bajo control.

—¿Y la hermana en Londres? —pregunta Volkov.

—Mi equipo está en posición —digo—. Está a solo un disparo de distancia.

—Bien —dice Volkov—. El Envío 405 llega la semana que viene. El doble de volumen.

—Entendido.

Cuelgo.

Me recuesto en la silla. Miro la palma cortada. Trazo la línea de sangre seca. He ganado. Tengo el dinero. Tengo el poder. Y tengo a la mujer.

Oigo abrirse la puerta del baño. Isla sale. Lleva un camisón limpio. Tiene la mano vendada. Se mete en la cama. Me da la espalda.

Sonrío. Está cansada. Ha sido una noche larga. Pronto me reuniré con ella. Pero primero me sirvo un último whisky. Un brindis por el voto impío. Un brindis por la araña y la mosca, que por fin tejen la red juntos.

Lo que no sé —lo que no puedo ver desde donde estoy sentado— es que en el baño, bajo el vendaje, Isla tiene la mano cerrada en un puño.

Y dentro de la estatua hueca de yeso de St. Jude, el mapa espera.

Y dentro de la cabeza de Isla, un nuevo plan está tomando forma.

Un plan que no implica salvar la Abadía.

Un plan que termina conmigo en ese altar, desangrándome.

Pero esta noche, bebo. Esta noche, soy el Rey.