CAPÍTULO 19

LA CONFESIÓN SILENCIOSA

PDV: Novicia Isla (Hermana Silencio)

Ubicación: La Torre -> El Ala de Aislamiento (La Mazmorra) Pista: Control – Halsey (Slowed & Reverb) Sensorial: El sabor a cobre y mentiras, el resplandor cegador de una bombilla pelada, el frío húmedo de la piedra calándote hasta los huesos. Ambiente: Engaño de Alto Riesgo & Rabia Contenida.

El crujido del papel. Ese sonido, tan tenue, tan inocuo, resuena en mi mente como un disparo mientras salgo disparada de la cama. Ciaran lo oyó. Vi cómo su cabeza giró bruscamente hacia la puerta, cómo entrecerró los ojos. Es un depredador que caza al oído, y acabo de pisar una rama.

Agarro el hábito de la cama donde él lo arrojó.

Me tiemblan las manos, no de frío, sino por la descarga de adrenalina.

El mapa. La prueba del asesinato de Leo.

Todavía está escondida en mi sujetador, apretada contra mi piel, quemándome como un hierro candente.

Si me registra... si vuelve a desnudarme.

.. Le doy la espalda, fingiendo forcejear con el escapulario.

Tengo segundos. No puedo dejarlo aquí. Dijo que registraría la habitación.

No puedo guardarlo en el sujetador. Si decide castigarme, lo primero que hace es arrancarme la ropa.

Me pongo los gruesos calcetines de lana. Saco el papel doblado del sujetador y lo empujo hasta el fondo de la puntera de mi bota izquierda. Meto el pie, aplastando el papel contra el cuero. Es incómodo. Es precario. Pero es el único lugar que no ha tocado esta noche.

—Isla.

Su voz restalla como un látigo.

—Dije cinco minutos.

—Estoy lista —digo con voz firme.

Me levanto, alisando el frente del hábito.

Sujeto el velo con dedos temblorosos. Me vuelvo hacia él.

Me está observando. Está apoyado en el marco de la puerta, completamente vestido con sus pantalones y camisa negros, las mangas remangadas dejando ver el vello oscuro de sus antebrazos.

Parece letal. Controlado. Me examina. Mira mi pecho (donde estaba el papel). Mira mis manos. No mira mis pies.

—Estás pálida —observa.

—Acabo de despertarme y descubrir que mi primera recluta es un problema —miento—. Y que podrías cortarle la lengua. Las náuseas son una respuesta natural.

Sonríe. Una expresión fría y afilada.

—Esperemos que hable antes de que tengamos que recurrir a la cirugía. Odio fregar sangre antes del desayuno.

Abre la puerta. Paso junto a él. Huelo el jabón de sándalo en su piel, el mismo aroma que ahora impregna mi cuerpo.

Lo odio. Dios, el odio es tan puro, tan absoluto, que parece un objeto físico alojado en mi pecho.

No solo me usó. Me diseñó. Mató a Leo para crear esta versión de mí.

Y ahora tengo que caminar a su lado y fingir ser su creación.

El Ala de Aislamiento está bajo la Enfermería, excavada en la roca viva de la isla.

Originalmente era una despensa para los monjes.

Ahora es una celda para el inventario «problemático».

El aire se vuelve más frío a medida que descendemos.

Las paredes de piedra rezuman humedad. No hay ventanas.

Solo una pesada puerta de acero al final de un largo túnel que gotea.

Dos guardias montan guardia afuera. Se cuadran al ver al Pastor.

—Está dentro, Padre —dice uno—. Lleva horas llorando.

—Abrid —ordena Ciaran.

El pesado cerrojo se descorre. La puerta gime al abrirse. El olor me golpea de lleno. Orina. Lana húmeda. Y terror crudo, destilado. Huele a jaula.

Entramos. La habitación es pequeña, iluminada por una sola bombilla pelada que cuelga del techo.

No hay muebles salvo una silla de metal atornillada al suelo en el centro.

Elena está atada a la silla. Todavía lleva la ropa con la que llegó: la chaqueta vaquera, las mallas.

Tiene las manos sujetas con bridas a la espalda.

El pelo rubio, apelmazado de sudor. Alza la vista, cegada por la luz repentina.

Los ojos hinchados de tanto llorar. El labio partido.

Uno de los guardias debe de haberla «silenciado» antes.

—Por favor —solloza con voz rota, un graznido destrozado—. Por favor, no he hecho nada. Quiero irme a casa.

Entonces me ve. Parpadea, intentando enfocar.

—¿Hermana? —susurra—. ¿Hermana Silencio?

La esperanza en su voz es un cuchillo en mis entrañas. Cree que estoy aquí para salvarla. Cree que la monja amable que le sostuvo la mano en el muelle ha venido a rescatarla de los monstruos. No sabe que yo soy el monstruo.

Doy un paso adelante. Obligo a mi rostro a convertirse en una máscara de fría decepción.

—Hola, Elena.

—Ayúdame —suplica, forcejeando contra las bridas—. Me han pegado. Dijeron que robé algo. ¡No he robado nada!

—Robaste nuestra confianza —dice Ciaran.

Sale de detrás de mí y se sitúa en su campo de visión. Elena retrocede, encogiéndose en la silla. Lo recuerda. El hombre alto entre las sombras. El Pastor.

Ciaran rodea la silla con paso lento. Pasa un dedo por el respaldo de metal.

—Hiciste una llamada, Elena. Desde el puerto. Antes de embarcar en el Styx.

Se detiene frente a ella.

—¿A quién llamaste?

Elena se queda paralizada. Sus ojos se desvían hacia la izquierda. Un gesto delator.

—Yo... llamé a mi madre —tartamudea—. Solo para despedirme.

—Mentirosa —dice Ciaran en voz baja.

Se inclina hacia ella. Le agarra la barbilla, obligándola a mirarlo.

—Comprobamos los registros. No era tu madre. Era un número del Reino Unido. ¿Quién tienes en el Reino Unido, Elena?

Tiembla.

—Nadie. Una amiga.

Ciaran suspira. Me mira.

—Nos está haciendo perder el tiempo, Hermana. Y el tiempo es caro.

Mete la mano en el bolsillo. Saca un cuchillo. Una navaja pequeña, pero el acero atrapa la luz de la bombilla. Elena grita.

—Espera —digo. Mi voz es cortante. Autoritaria. Ciaran me mira. Arquea una ceja—. ¿Tienes una idea mejor?

—El miedo vuelve irracional a la gente —digo, interponiéndome entre él y la silla—. Está hiperventilando. Si la cortas ahora, solo gritará. No hablará. —Miro a Elena—. Déjame hablar con ella. De mujer a mujer.

Ciaran sopesa la petición. Golpetea con el plano de la hoja contra la palma. Toc. Toc. —Tienes cinco minutos —dice—. Luego empiezo a cortarle dedos. —Retrocede y se apoya contra la pared, cerca de la puerta. Cruza los brazos. Observa. Juzga mi actuación.

Me vuelvo hacia Elena. Me arrodillo frente a su silla. La piedra fría me muerde las rodillas a través del hábito. Quedo a la altura de sus ojos. Alargo la mano y le toco la rodilla. Se estremece, pero no se aparta—. Elena —susurro—. Mírame.

Me mira. Sus ojos rebosan traición—. Mentiste —sisea—. Dijiste que era seguro.

—Lo sé —digo con suavidad—. Y no puedo ayudarte si me mientes ahora. —Me inclino más, ocultando su rostro de Ciaran con mi velo—. Escúchame bien —susurro, apenas moviendo los labios—. Te matará. Ahora mismo. En esta silla. Le da igual.

Elena solloza en silencio—. Pero puedo detenerlo —miento—. Si me das la verdad. No un cuento. La verdad. —Le aprieto la rodilla con fuerza—. ¿A quién llamaste?

—A mi hermana —susurra Elena—. Katya.

—¿Dónde está?

—Londres. Es... es estudiante.

—¿Qué le dijiste? —Es la pregunta más importante. La que decide si Volkov quema la Abadía—. ¿Le hablaste del barco? ¿De los hombres?

Elena niega con la cabeza—. No. Tenía miedo. Los hombres vigilaban. —Traga saliva—. Solo le dije el nombre. St. Jude's. Le dije que iba a St. Jude's, en Escocia. Y que la llamaría cuando llegara.

Cierro los ojos un segundo. St. Jude's. El nombre.

Basta con eso. Si Katya va a la policía con ese nombre, pueden encontrar la isla.

No está en los mapas turísticos, pero sí en las cartas náuticas.

Aunque no es una prueba concluyente. Solo un nombre.

Un «santuario». Si Elena desaparece, Katya hará preguntas.

Si Elena sigue viva... quizá podamos controlar a Katya.

—¿Enviaste fotos? —pregunto.

—No.

—¿Enviaste la ubicación?

—No. Era un teléfono básico. Solo voz.

Suelto el aire. Bien. Tengo con qué negociar. Conozco el nivel de amenaza. Ahora tengo que decidir. Puedo decirle a Ciaran la verdad: que la hermana sabe el nombre, pero nada más. Probablemente mate a Elena para cortar el vínculo. O... puedo darle la vuelta.

Miro a Elena. Me veo en ella. Joven. Desesperada. Confiada. Veo a Leo en sus ojos. No puedo salvarla, susurra una voz en mi cabeza. Ya es mercancía. Pero puedo usarla.

—Escúchame —le susurro a Elena—. Vas a contarle exactamente lo que me has contado a mí. Pero vas a añadir una cosa. —Me inclino hasta rozarle la oreja con los labios—. Vas a decirle que Katya trabaja para la policía.

Elena abre los ojos de par en par—. ¿Qué? ¡Trabaja en una cafetería!

—Hazlo —siseo—. Dile que es administrativa de la policía. O traductora. Dile que está dentro del sistema.

—¿Por qué?

—Porque si no es nadie, te mata —digo con brutalidad—.

Si es policía... eres moneda de cambio. Eres una rehén.

Te mantiene viva para que ella se calle.

—Es una apuesta. Una apuesta enorme y aterradora.

Ciaran es paranoico. Podría decidir que una conexión policial es demasiado peligrosa y liquidarlo todo.

Pero Ciaran también es arrogante. Le gusta tener bazas. Le gusta guardar cartas.

—Confía en mí —susurro—. Es la única manera de que sobrevivas a esta noche.

Elena asiente, temblando. Me levanto. Me vuelvo hacia Ciaran—. Está lista.

Ciaran se despega de la pared. Camina hacia nosotras, todavía con la navaja en la mano—. ¿Y bien? —le pregunta a Elena—. ¿A quién llamaste?

Elena me mira a mí, luego a la navaja—. A mi hermana —dice con voz ronca—. Katya.

—¿Y dónde está Katya? —pregunta Ciaran.

—Londres —dice Elena. Respira hondo—. Ella... trabaja para la Met.

Ciaran se queda inmóvil. El aire de la habitación baja diez grados. Mira a Elena. Luego me mira a mí—. ¿La Policía Metropolitana? —pregunta con voz peligrosamente serena.

—Es traductora —dice Elena, y la mentira le sale atropellada—. De la unidad de Europa del Este. Le dije que venía aquí. Le dije el nombre. St. Jude's. —Elena vuelve a llorar—. Le dije que si no la llamaba en tres días... que presentara un informe. Lo sabe todo.

Es una mentira hermosa. Añade una cuenta atrás.

Añade una amenaza directa. Ciaran mira fijamente a la chica.

Casi puedo ver los engranajes de su cabeza en movimiento.

Si mata a Elena ahora, Katya presenta el informe.

La policía investiga. Tienen un nombre. Tienen fechas.

Si mantiene a Elena con vida... puede obligarla a hacer la llamada.

Puede obligarla a decirle a Katya que está a salvo.

Baja el cuchillo. Se ríe. Es un sonido oscuro, amargo.

—Volkov no mencionó que la hermana fuera policía —murmura—. Rusos incompetentes.

Se vuelve hacia mí.

—¿La crees?

Miro a Elena. Está aterrorizada, pero mantiene la historia.

—Está aterrorizada —digo con frialdad—. La gente dice la verdad cuando cree que va a morir. Y mira sus manos. Sin callos. Su familia es culta. Lo de traductora encaja.

Me acerco más a Ciaran.

—Si la matamos, activamos a la hermana. Activamos una investigación.

—¿Y si la mantenemos?

—Hacemos que llame a Katya —digo—. Hoy. Línea segura. Hacemos que diga que llegó bien. Que la cobertura es mala. Que va a entrar en un retiro de silencio durante un mes.

Miro a Elena.

—Ganamos tiempo. Y la mantenemos como garantía.

Ciaran mira a la chica. Mira el cuchillo. Cierra la navaja. Clic. Se lo guarda en el bolsillo.

—Inteligente —dice.

Me mira con esa misma expresión ávida que tenía en los Archivos.

—Estás pensando como una estratega, Isla. No como una sentimental.

Se vuelve hacia los guardias.

—Llevadla al ala de seguridad. Sin contacto con las otras novicias. Dadle agua. Comida. Pero nada de teléfono.

Mira a Elena.

—Te has ganado una tregua, pajarito. No la desperdicies.

Los guardias se mueven. Cortan las bridas de la silla y levantan a Elena. Me mira mientras se la llevan a rastras. No hay gratitud en sus ojos. Solo miedo. No importa. No necesito gratitud. Necesito caos. Y acabo de plantar una bomba en medio de la operación de Ciaran.

Volvemos al ascensor en silencio. Noto el papel escondido en la bota con cada latido del pie. La salvé. Por ahora. Pero lo importante es otra cosa: le mentí a Ciaran. Fabriqué una amenaza que lo obliga a ser cauteloso. Manipulé al Pastor.

Las puertas del ascensor se cierran y Ciaran habla. Está cerca de mí. Extiende la mano y me coloca un mechón suelto detrás de la oreja.

—Lo has llevado bien —dice—. Tienes talento para la extracción.

—Solo quería resolver el problema —digo.

—Y lo hiciste —dice, asintiendo—. Volkov estará disgustado por el retraso, pero entenderá el riesgo de una conexión policial. Tendremos que retener el envío.

Me mira.

—Esto cambia las cosas. Hay que reforzar la seguridad. Nadie sale de la isla. Nadie entra.

—¿Confinamiento? —pregunto.

—Confinamiento total —confirma.

Se inclina y me besa la frente.

—Ve a los Archivos. Actualiza el expediente de Elena. Márcala como «Alto Valor / Alto Riesgo».

Hace una pausa.

—¿Isla?

—¿Sí?

—Revisa los expedientes del personal —dice—. Quiero saber si alguien más tiene familia en las fuerzas del orden. No podemos permitirnos otra sorpresa.

—Lo haré —digo.

El ascensor se abre. Salgo. Camino hacia los Archivos. El corazón me late deprisa. Confinamiento. Está cerrando la jaula. Pero no se da cuenta de que acaba de encerrarse con el enemigo.

Entro en los Archivos. Cierro la puerta con llave. Me siento ante el escritorio. Me quito la bota. Saco el trozo de papel. El mapa. Lo aliso sobre el escritorio. La X roja. La letra. «Obstrucción colocada».

Miro el teléfono sobre el escritorio. No puedo llamar a la policía.

Todavía no. Pero ahora tengo un nombre. Katya.

La hermana de Elena en Londres. Lo de que es policía fue mentira.

Pero ella es real. Está buscando a Elena.

Si consigo hacer llegar un mensaje a Katya.

.. pruebas reales... puede hacer caer todo este lugar.

Abro el expediente de Elena. Escribo la actualización: Hermana: Katya. Ubicación: Londres. Ocupación: Traductora policial (Sin verificar). Cierro el expediente.

Miro el mapa de nuevo. Necesito un lugar seguro para esto.

Un lugar donde Ciaran no busque nunca. Observo los Archivos.

¿Los libros de contabilidad? No. ¿La caja fuerte?

No. Miro la estatua de St. Jude en la esquina.

El patrono de las causas perdidas. La estatua es de yeso hueco. Hay una pequeña grieta en la base.

Doblo el papel en un cuadrado diminuto. Camino hacia la estatua. Deslizo el papel dentro de la grieta. Desaparece en el interior del santo.

—Mantenlo a salvo —susurro.

Me levanto. Me aliso el hábito. Soy Isla Vance. Fugitiva. Asesina. Traidora. Y voy a reducir esta Abadía a cenizas. Pero primero... tengo que sobrevivir al confinamiento.