CAPÍTULO 14

EL ENVÍO

PDV: Padre Ciaran (El Pastor)

Ubicación: Los Archivos → Los Muelles de la Abadía (Medianoche) Pista: The Boatman's Call – Nick Cave sus ojos recorren el muelle neblinoso en busca de una amenaza. Sostiene un trozo de papel en la otra mano: arrugado, manchado, pero reconocible. La carta de Isla. La sostiene como un escudo.

Miro a Isla. Esta es la prueba. La carta era teórica. Esto es visceral. Tiene que mirar a esta chica a los ojos y vender la mentira una vez más. Si vacila... si rompe el personaje... los guardias tienen órdenes de someter a todos. Incluida Isla.

Elena llega al final de la rampa. Se detiene. Ve a los guardias y se encoge. Entonces ve a Isla. Ve el hábito. La cruz. El rostro tranquilo y sereno de una hermana. —¿Hermana Silencio? —susurra Elena. Su inglés es entrecortado, cargado de acento eslavo.

Isla da un paso hacia la luz. Extiende la mano. Toma la mano fría y temblorosa de Elena en la suya. —Bienvenida a casa, Elena —dice Isla. Su voz es cálida. Suave. Maternal. Me hiela la sangre. Es perfecta.

—Me escribiste —dice Elena, con las lágrimas derramándose por sus pestañas—. Dijiste que era seguro.

—Lo es —miente Isla. Alza la mano y aparta un mechón de cabello húmedo del rostro de Elena.

El gesto es tierno, un reflejo de la forma en que yo toqué a Isla cuando limpié la tinta de su mejilla.

Está aprendiendo. Está imitando al depredador—.

La tormenta fue dura, lo sé. Pero la travesía ha terminado.

Elena prácticamente se derrumba sobre Isla. La abraza. Entierra el rostro en el hombro de Isla, sollozando de alivio. —Gracias —llora la chica—. Gracias por salvarme.

Observo el rostro de Isla por encima del hombro de la chica.

Por una fracción de segundo, la máscara se desliza.

Veo el horror. Veo la repulsión: no hacia la chica, sino hacia sí misma.

Cierra los ojos con fuerza; un espasmo de dolor le cruza los rasgos.

Bien, pienso. Siéntelo. Deja que la culpa te queme hasta dejarte hueca. Ahí es donde yo vivo.

Entonces abre los ojos. Se encuentran con los míos.

Estoy en las sombras, fumando, observando.

Me mira fijamente. Y el horror se endurece en algo más.

Determinación. Aprieta los brazos alrededor de la chica.

Le da palmaditas en la espalda. —Ven —dice Isla—.

Tenemos sopa caliente. Tenemos ropa seca.

Tenemos una Guardería esperando tu vientre.

Se aparta con suavidad y conduce a las tres chicas hacia los guardias.

—Coged sus bolsas —ordena Isla a los guardias.

Su voz restalla con autoridad. No está pidiendo; está ordenando.

Los guardias —mercenarios que matan por dinero— dudan un segundo y obedecen.

Recogen las bolsas de lona. Isla ha asumido el manto de la Pastora.

Empezamos a subir por el sendero sinuoso hacia la Abadía.

Las chicas charlan nerviosas, aliviadas de pisar tierra firme.

Isla camina junto a Elena, escuchando su parloteo sobre su madre enferma en Bratislava, sobre sus ganas de hacerse enfermera, sobre cómo St. Jude es su última esperanza.

Cada palabra que sale de la boca de la chica es una daga en el corazón de Isla.

Y ella recibe cada puñalada sin sangrar.

Llegamos al patio principal. La Madre Superiora espera en la entrada lateral del ala de admisión. Parece un buitre posado sobre una lápida. —Almas nuevas —grazna la anciana, con los ojos clavados en la rubia—. Excelente.

—Llevadlas al ala de aislamiento —ordeno, saliendo de las sombras. Las chicas se sobresaltan al oír mi voz. Me miran: alto, imponente, el amo de la casa. Elena busca a Isla con la mirada, buscando tranquilidad.

—¿Quién es él? —susurra.

—Ese es el Padre Ciaran —dice Isla con suavidad—. Es el Pastor. Debes obedecerle en todo. ¿Lo entiendes, Elena? —Le agarra la barbilla, obligándola a mirarla a los ojos—. En todo.

Elena asiente, hipnotizada por la intensidad de Isla. —Sí, Hermana.

—Ve ahora. —Isla la empuja hacia la puerta. La pesada puerta de roble se las traga. La Madre Superiora las sigue. Los guardias cargan con las bolsas. El patio queda vacío.

Solo yo. Y ella.

El silencio regresa, más pesado que antes.

La niebla se arremolina a nuestro alrededor, aislándonos en un capullo gris.

Isla sigue con la mirada fija en la puerta cerrada.

Le tiemblan las manos. La actuación ha terminado.

La adrenalina se desploma. Camino hacia ella.

Me detengo justo detrás. No la toco. Solo dejo que sienta mi presencia. —Lo has conseguido —digo.

Se gira lentamente. Tiene el rostro espantosamente pálido a la luz de la luna. Parece a punto de vomitar. —Confió en mí —susurra Isla—. Me abrazó. Olía a... a vainilla y miedo.

—Olía a beneficio —corrijo. Le tomo la mano, la misma que sostuvo la de Elena. Está helada—. Estás temblando.

—Le mentí a la cara —dice Isla, con la voz cada vez más alta, quebrándose—. Le dije que estaba a salvo. Le dije... —Se ahoga en un sollozo—. Voy a ir al infierno, Ciaran.

—Ya estamos allí, Isla —digo—. Mira a tu alrededor.

—La atraigo hacia mí—. Pero mira el lado positivo.

Gracias a ti, Elena subió a ese barco. Gracias a ti, el envío está asegurado.

Gracias a ti, otras cincuenta mujeres comerán el próximo invierno.

—Le llevo la mano a los labios. Le beso los nudillos—. Eres una heroína.

—No te burles de mí —sisea, intentando apartar la mano.

Le aprieto la mano con más fuerza. —Nunca me burlo de la competencia —digo con seriedad—. Estuviste magnífica ahí fuera. Fría. Precisa. Fuiste... mía.

Veo el conflicto que ruge en sus ojos. Quiere odiarme. Quiere odiarse a sí misma. Pero también anhela la validación. Anhela el poder absolutorio de mi aprobación. —Ven —digo—. Necesitas una copa.

—No quiero una copa.