CAPÍTULO 11 #2

—Bien. —Presiona las caderas contra la parte baja de mi espalda. Siento su dureza. Está excitado. En pleno día. En los Archivos. Mientras lavamos dinero del cartel—. ¿Te roza? —pregunta con los labios rozándome el velo—. ¿La lana contra tu piel?

—Sí —jadeo.

—Bien —repite—. Que te sirva de recordatorio.

Cada vez que te muevas, cada vez que respires, quiero que sientas la fricción.

Quiero que recuerdes quién te ordenó llevarla.

—Me aprieta la cadera una última vez, un agarre posesivo que dejará marca, y se aparta.

La pérdida de su calor es una sacudida física. Casi me tambaleo hacia delante.

—A las 14:00 llega un mensajero —dice. Su voz vuelve a sonar profesional de repente, como si no acabara de restregarse contra mí junto a un libro mayor de fondos ilegales. Vuelve a su lado de la mesa—. Tú te encargarás del intercambio.

Me doy la vuelta y me apoyo en la mesa para no caerme. Las piernas me tiemblan como gelatina. —¿Yo?

—Yo soy el Pastor —dice mientras enciende otro cigarrillo—.

No me ensucio las manos con los repartidores.

Para eso está la secretaria. —Me mira a través del humo—.

Se llama Vane. Es... desagradable. Pero paga en efectivo.

—Abre un cajón y saca una pequeña bolsa de terciopelo.

Me la lanza—. Dale esto. Coge el maletín. Cuéntalo antes de que se vaya.

Atrapo la bolsa. Pesa. La abro. Diamantes. Sin tallar. Piedras en bruto que parecen trozos de cristal, pero resultan frías y pesadas al tacto. —¿Qué es esto?

—El pago por la última «adopción» —dice—. Preferimos diversificar nuestros activos. —Consulta el reloj—. Estará en la Entrada de Servicio. No lo dejes entrar. No dejes que te vea la cara. Y por el amor de Dios, Isla... no dejes caer los diamantes.

La Entrada de Servicio es una pesada puerta de madera oculta detrás de los huertos de la cocina, frente al sendero del acantilado. Es donde los camiones de reparto dejan los sacos de harina y los bidones de aceite. Vuelve a llover. Una llovizna fina y deprimente que lo cubre todo de un lustre gris.

Me quedo bajo el arco de piedra, con la bolsa de terciopelo apretada en la mano, dentro de la manga. El corazón me late desbocado contra las costillas. Sr. Vane. Desagradable. Estoy aterrorizada. Pero también eufórica. Estoy cerrando un trato. Soy la representante del Pastor.

Un Range Rover negro serpentea por el camino embarrado.

Parece fuera de lugar aquí: demasiado brillante, demasiado agresivo contra las piedras antiguas.

Se detiene. La ventanilla se baja. El hombre del interior es joven, de rasgos afilados, con ojos como pedernal.

Lleva un traje que cuesta más de lo que la Abadía gana en un año.

Me mira. Ve a una monja con hábito. Tuerce el gesto con desprecio.

—¿Dónde está el Padre? —pregunta. Su acento es ruso. Pesado. Peligroso.

—Está rezando —miento. Mi voz es firme. La mentira me sale con facilidad ahora. Es mi segunda lengua—. Soy su... asociada.

El hombre alza una ceja. —¿Una monja? ¿Traficando con piedras?

—Soy la Hermana Silencio —digo—. La discreción es mi voto. —Extiendo la mano—. El maletín.

El hombre me observa durante un largo momento.

Me está evaluando. Sopesándome. Luego se ríe.

Un sonido corto, ladrante. —De acuerdo, Hermana.

De acuerdo. —Se inclina hacia el asiento del pasajero y saca un maletín de cuero negro.

Lo pasa por la ventanilla. Es pesado. Lo tomo con una mano, me cuesta un poco, pero no lo dejo caer—. La bolsa —exige.

Saco la bolsa de terciopelo de mi manga y se la entrego. La abre. Deja caer unas piedras en su palma. Las alza hacia la luz gris. Asiente. —Un placer hacer negocios con la Iglesia —se burla. Guarda las piedras—. Dile a Ciaran que la próxima tiene que ser rubia. El cliente prefiere rasgos nórdicos.

Se me revuelve el estómago. Rubia. Como Clare. —Transmitiré el mensaje —digo con frialdad.

Sube la ventanilla. El Range Rover da marcha atrás y se aleja, salpicándome el hábito de barro. Me quedo allí bajo la lluvia, con un maletín lleno de efectivo en las manos. Miro el cuero negro. Siento su peso. Es el peso de una vida. Es el precio de una criatura. Y lo tengo en mis manos.

Debería tirarlo por el acantilado. Debería huir. Pero no lo hago. Me doy la vuelta y regreso a la Abadía.

Vuelvo a los Archivos. Dejo el maletín sobre el escritorio, frente a Ciaran. Sigue fumando. Mira el maletín. Luego me mira a mí. —¿Lo has revisado?

—No —digo. Abro los cierres. La tapa se levanta. Fajos de billetes. Usados. No consecutivos. De cien—. Está todo —digo—. Dijo que la próxima tiene que ser rubia.

Ciaran apaga el cigarrillo. Se levanta y camina hacia el maletín. Pasa un dedo sobre el dinero. Luego me mira. Hay una expresión nueva en sus ojos. Respeto. Respeto oscuro, retorcido, aterrador.

—No te has inmutado —dice.

—Solo era un hombre —digo, haciéndome eco de sus palabras en la Torre—. Y esto es solo papel.

Sonríe. Una sonrisa lenta, depredadora, que deja ver los dientes.

Extiende la mano y me toma el rostro. Su pulgar recorre la línea de mi mandíbula y esparce una gota de lluvia sobre mi piel.

—Tienes un don natural, Isla —susurra—. Sabía que la oscuridad estaba en ti. Solo tenía que darle un trabajo.

Se inclina y me besa la frente. Es una bendición de los condenados. —Cierra el maletín. Ponlo en la caja fuerte. —Se vuelve hacia sus papeles—. Y luego ve al Refectorio. Cómete las gachas. Y mira a las otras mujeres. —Hace una pausa—. Míralas y dime... ¿qué sienta mejor, ser la oveja o el pastor?

Cierro el maletín. Clic. Camino hacia la caja fuerte oculta detrás de las filas de Derecho Canónico. Giro el dial. Meto el dinero. Siento un extraño zumbido en las yemas de los dedos. Adrenalina. Poder.

Salgo de los Archivos. Camino hacia el Refectorio.

Me siento con mi cuenco de bazofia. Miro a la Novicia Joan.

Sopla la cuchara, con aire miserable, diminuta.

Y Ciaran tenía razón. Ya no siento lástima.

Siento poder. No soy una de ellas. Soy la Secretaria del Diablo.

Y que Dios me ayude... me gusta la seguridad laboral.