CAPÍTULO 10 #2

Sonrío. Por dentro, el pecho se me expande con un orgullo oscuro y triunfante. Pasó la prueba. Si hubiera elegido las drogas, me habría decepcionado. La habría usado, sí. Su carga genética es excelente. Pero habría perdido a la compañera que estoy moldeando.

—Bien —digo. Me vuelvo hacia Clare—. Duerme, Hermana —ordeno. Clare cierra los ojos al instante; la cabeza le cae hacia atrás contra la silla. —Sí, Pastor.

Le agarro la mano otra vez. —Nos vamos. —¡No podemos dejarla así! —protesta Isla, volviendo la vista atrás. —Está bien —espeto mientras tiro de ella hacia la puerta—. Mejor que tú. Ahora muévete.

Bajamos las escaleras en silencio. Pero la dinámica ha cambiado. Al subir, era una víctima a la que conducían al matadero. Al bajar, es una testigo que ha visto el matadero y ha rechazado el cuchillo.

Irrumpimos de vuelta en los Archivos/Pasaje Secreto y salimos a mi estudio. El fuego sigue ardiendo. La habitación sigue cálida. Pero ahora el lujo resulta diferente. Resulta amenazante. Resulta el soborno que es.

Le suelto la mano. Camino hacia el mueble bar.

Me tiemblan las manos ligeramente. La adrenalina de la Guardería siempre me deja un sabor metálico en la boca.

Sirvo dos dedos de whisky. Me lo bebo de un trago.

Me vuelvo hacia ella. Está de pie en medio de la habitación, abrazándose el cuerpo.

Está pálida, enferma, sacudida hasta la médula. —Eres un monstruo —susurra.

—Soy un hombre de negocios —contraataco mientras dejo el vaso de golpe—.

Y soy lo único que se interpone entre esta Abadía y la ejecución hipotecaria.

¿Crees que Dios paga la factura de la luz?

¿Crees que las oraciones arreglan las tuberías?

—Camino hacia ella; la ira me enciende por dentro—.

Hago lo que es necesario. Tomo a los rotos, a los descartados, a los criminales, y les doy una función.

Me detengo a centímetros de ella. —¿Y tú, Isla Vance? Eres la más rota de todas.

—¡Entonces ponme en la Guardería! —grita mientras me empuja el pecho—. ¡Drógame! ¡Acaba con esto de una vez!

—No. —Le atrapo las muñecas. Se las inmovilizo a los costados—.

Tú no eres para ellos —gruño—. No eres para el Senador.

No eres para el mejor postor. —La arrastro hacia mí hasta que nuestros cuerpos quedan pegados.

Siento el calor de su ira, el agitado subir y bajar de su pecho contra el mío—. Eres para mí.

Las palabras quedan suspendidas en el aire. Pesadas. Posesivas. Definitivas. Se le abren los ojos. Se le entrecorta la respiración. —Tú...

—No quiero tu bebé, Isla —susurro mientras bajo la cabeza hasta que nuestras frentes se tocan—.

Quiero tu mente. Quiero tu oscuridad. Quiero la parte de ti que soltó la mano de tu hermano.

—Deslizo las manos por su espalda y le agarro el trasero a través del pesado hábito de lana.

La atraigo hacia mí para que sienta la dureza de mi erección—.

Quiero afilarte hasta que seas una cuchilla que corte al resto del mundo.

Ella tiembla. No se aparta. —¿Por qué? —susurra.

—Porque se está muy solo en la cima de la cadena alimentaria —confieso. Es lo más honesto que he dicho en mi vida.

Me echo ligeramente hacia atrás para mirarla.

—Viste la Guardería. Viste la realidad. Y te alejaste.

—Le suelto una muñeca y le llevo la mano a la garganta.

Aprieto ligeramente—. Eso te hace cómplice.

Otra vez. —Paso el pulgar sobre el pulso—.

Podrías haberte quedado. Podrías haber gritado.

Podrías haber intentado liberarla. Pero no lo hiciste. Me seguiste hasta ponerte a salvo.

Se le llenan los ojos de lágrimas. —Te odio.

—Lo sé —digo—. El odio es bueno. El odio es combustible. —Retrocedo un paso y la suelto por completo—. El recorrido ha terminado, Isla. El precio está pagado. —Camino hacia la puerta del estudio y la abro—. Vuelve a tu celda.

Se queda ahí, confundida. —¿Eso es todo? ¿Me dejas ir?

—Por esta noche —digo. Me apoyo en el marco de la puerta y cruzo los brazos—.

Pero mañana no vas al Scriptorium. Te presentas en los Archivos.

Ahora eres mi asistente personal. —Sonrío, una sonrisa lobuna y afilada—.

Tenemos mucho trabajo por delante. El mes que viene llegarán nuevos envíos.

Y necesito a alguien con «manos silenciosas» para gestionar los libros de contabilidad.

Me mira fijamente. Mira la puerta. Mira el fuego. Se da cuenta de lo que he hecho. No solo le he mostrado el horror. Le he ofrecido un trabajo para dirigirlo. Y porque es una superviviente... porque es pragmática... va a aceptarlo.

Camina hacia la puerta. Se detiene al pasar junto a mí. No me mira. —¿Ella... ella les pone nombre? —susurra.

—No —respondo—. No ponemos nombre a las cosas que vendemos.

Se estremece. Luego sale al rellano. Empieza a bajar hacia el frío. La observo alejarse. Camina más erguida que cuando subió. El peso del secreto no la ha aplastado. La ha endurecido.

Cierro la puerta. Echo la llave. Vuelvo junto al fuego. Miro las llamas. Mía. Es absolutamente mía.