CAPÍTULO 05 #2

—No se abrirá para ti, Isla.

La voz viene de detrás de mí. Me giro con el corazón golpeándome las costillas.

Está de pie bajo el refugio del arco de piedra.

El padre Ciaran. Lleva un pesado abrigo de lana negro sobre la sotana, con el cuello levantado contra el viento.

Sostiene un gran paraguas negro que lo protege del diluvio.

Está seco. Está abrigado. Y me observa con esa misma calma aterradora.

—¡Bájala! —grito y doy un paso hacia él.

Debo de parecer demente: empapada hasta los huesos, cubierta de barro, con los ojos desorbitados.

—¡Se está congelando! ¡La estás matando!

No se inmuta. No levanta la voz. Simplemente observa la lluvia caer del borde del paraguas.

—No se está muriendo, Isla. Está aprendiendo —da un paso adelante—. Habló de cosas que no comprendía. Difundió rumores que envenenan la santidad de esta Orden. El frío le purificará los pensamientos.

—¡Es una niña! —grito mientras acorto la distancia entre nosotros.

Quiero golpearlo. Quiero arrancarle esa mirada calmada y arrogante de la cara.

—¡Solo estaba asustada! ¡Fue culpa mía! ¡Yo le pregunté!

Me detiene con una mirada. Una mirada de dominio absoluto, aplastante. Me congela los pies en el barro.

—Sí —dice en voz baja—. Es culpa tuya.

Las palabras caen como piedras. Se acerca un paso más, hasta que el paraguas nos cubre a ambos. La repentina ausencia de la lluvia sobre la cabeza me desconcierta. En el silencio bajo el dosel negro, su presencia es abrumadora. Huele a lana seca y a poder peligroso.

—Buscaste un conocimiento prohibido. Tiraste de un hilo. Y ahora ves lo que se deshace.

Mira más allá de mí, a través de la puerta, hacia la figura temblorosa de Wren.

—Lleva ahí tres horas. Le quedan otras tres.

—No aguantará tres horas más —susurro con la voz quebrada—. Mírala. Está azul.

Me mira. Sus ojos grises me recorren el rostro y se detienen en las pestañas mojadas, los labios temblorosos, el barro en la mejilla.

—Entonces sálvala.

Parpadeo, confundida.

—¿Qué?

—Sálvala —repite.

Mete la mano en el bolsillo. Despacio, con deliberación, saca una llave. Es vieja, de hierro, pesada. La sostiene en alto. Brilla bajo la luz gris.

—Puedo abrir la puerta —dice—. Puedo bajarla. Puedo hacer que la lleven a la enfermería, que la calienten y la alimenten.

Hace una pausa y ladea la cabeza.

—Pero la misericordia tiene un precio, Isla. Lo sabes. Nada en St. Jude's es gratis.

Miro la llave. Es lo más hermoso y terrible que he visto jamás. —¿Qué quieres? —pregunto. Mi voz suena hueca. Conozco la respuesta. La supe en cuanto abrí mi puerta anoche.

Se acerca más. Su mano libre —la que no sostiene el paraguas— se alarga hacia mí. Me toca el rostro. Sus dedos están cálidos. Increíblemente cálidos contra mi piel helada. Traza la línea de mi mandíbula y con el pulgar me limpia una mancha de barro.

—Quiero tu confesión —susurra—. No las mentiras que cuentas en el confesionario. No los pecados edulcorados que le ofreces a Dios.

Se inclina hasta rozarme la oreja con los labios.

—Quiero la verdad. Quiero saber por qué huiste del mundo. Quiero saber qué mancha tan profundamente tu alma que te enterraste en esta tumba.

Su mano desciende por mi cuello y se detiene sobre mi pulso.

—Y quiero que me lo pidas. Quiero que me supliques que te quite esa carga.

Tiemblo. Entregarle mi pasado es darle el arma que necesita para destruirme por completo. Si se entera del accidente… de la sangre… seré suya. Legalmente. Moralmente. Por completo. Miro a Wren a través de los barrotes. Ha dejado de temblar. Eso es malo. Significa que su cuerpo se está apagando.

Lo miro de nuevo. Espera. La llave está en su mano. El diablo ofrece un trato. Mi alma por su vida.

Cierro los ojos. Las lágrimas se mezclan con la lluvia en mi rostro. Estoy atrapada. Me ha dado jaque mate. Y que Dios me ayude, una parte de mí quiere contárselo. Una parte de mí está cansada de cargar con el secreto a solas.

Abro los ojos.

—Si te lo cuento… —susurro—. ¿La dejarás ir? ¿No volverás a hacerle daño?

Sonríe. No es una sonrisa amable. Es la sonrisa de un coleccionista que acaba de adquirir una pieza rara.

—Será invisible para mí —promete—. No será nada.

Respiro hondo. El aire sabe a ozono y rendición.

—De acuerdo —susurro—. De acuerdo. Lo haré.

Me observa un segundo más, saboreando la victoria. Luego, presiona la llave cálida en mi palma helada y embarrada.

—Esta noche —ordena—. Medianoche. La Torre.

Mi corazón se detiene. La Torre. El lugar del que Wren me advirtió. El lugar de la «adoración violenta».

—Trae la llave —dice mientras retrocede y se lleva consigo su calor y su refugio. La lluvia vuelve a caer sobre mí, inmediata y brutal.

—No llegues tarde, Hermana Silencio. O ella volverá al poste.

Se da la vuelta y se aleja. Su abrigo negro devora la luz y me deja arrodillada en el barro, con la llave abrasándome la mano.

Me apresuro hacia la verja. Meto la llave en la cerradura. Gira. Corro hacia Wren. Tengo que salvarla. Pero mientras corro, el pavor se enrosca con más fuerza alrededor de mi garganta. Salvé su cuerpo. Pero esta noche… voy a la Torre. Y no creo que vuelva a bajar.