Capítulo 9

—¿ Q uieres entrar?

Arie había permanecido en silencio durante el trayecto de vuelta del museo en carruaje, y Annabelle intuía que allí, en la sala griega, había estado conteniendo emociones intensas, lo que significaba que, por supuesto, iba a optar por no decir absolutamente nada en lugar de hablar de lo que sentía.

—No debería.

Annabelle sabía que debería decirle que se fuera.

¿Por qué tenía que ser problema suyo que le costara enfrentarse a los fantasmas que lo habían acosado allí dentro?

Había dejado claro que quería que ella hiciera su trabajo y nada más.

Pero había una parte de su interior incapaz de ver a alguien tan herido, sufriendo de aquella manera, y despedirlo sin intentar aliviarlo de algún modo.

—Entra —lo apremió—. Te enseñaré las esculturas que he hecho hasta ahora.

—¿Has estado trabajando con la arcilla? —preguntó él, abriendo mucho los ojos, y a ella le agradó ver en ellos un destello de interés. Confiaba en que, aunque no pudiera aliviarle el dolor, quizá sí lograra distraerlo un rato.

—Claro —dijo ella con una risita—. No he podido evitarlo.

En el último momento, Annabelle decidió que, en vez de hacerlo pasar por la tienda, donde seguramente Xander y Juliet estarían atendiendo a los clientes, lo llevaría directamente a sus habitaciones. Quizá allí se sentiría más inclinado a compartir con ella aquello que lo estaba atormentando.

Subieron por la escalera trasera, y ella abrió la puerta y lo dejó entrar, sintiendo en la espalda su mirada penetrante.

En cuanto cruzaron el umbral, se sintió al instante incómoda, porque sabía que él examinaría la habitación y era como dejar que viera su interior.

Intentó verla a través de sus ojos. Era más bien pequeña, apenas una salita con un pequeño lavabo y una encimera junto a la cocina de hierro, que calentaba la estancia y le permitía prepararse algunas comidas.

El dormitorio estaba al otro lado, tras una puerta, de modo que al menos no podía ver dónde dormía.

Los ojos escrutadores de Arie recorrieron la estancia, deteniéndose en cada rincón, en las paredes que en otro tiempo habían sido blancas hasta que ella las pintó con sus propias manos: murales de paisajes de su hogar que había trasladado allí, a su vivienda.

No se los enseñaba a mucha gente, porque pensaba que la mayoría probablemente los encontraría bastante ridículos, pero a ella le gustaban, y eso era lo que más importaba, ¿no?

Annabelle había ido reuniendo como había podido los muebles que había subido allí: piezas desparejadas en azul, dorado y rojo, y una mesa de madera arañada.

Pero cumplían su función, y había hecho todo lo posible por conseguir que aquello se sintiera como un hogar, con colchas, obras de arte y ahora esculturas, todo ello creado por ella misma.

Le encantaba, y se dijo que lo único importante era sentirse a gusto allí, no lo que Arie pudiera opinar.

—¿Cuánto tiempo llevas viviendo aquí? —preguntó él, sin que ni su rostro ni su voz delataran lo más mínimo sus verdaderos pensamientos.

—Un año y algo. Desde que abrimos la joyería.

Él asintió secamente.

—Me recuerda a ti.

Annabelle no tenía ni idea de qué se suponía que quería decir con eso, pero lo dejó pasar y se internó más en la habitación.

—¿Quieres tomar algo?

—¿Tienes té?

Annabelle parpadeó, sorprendida por la petición.

—Claro —dijo, agradecida de tener algo que hacer con las manos en vez de quedarse allí, inquieta, mientras la intensa mirada de Arie parecía demoler todas las barreras entre ambos—.

Mis intentos de escultura están sobre la mesa —añadió, señalando ante sí antes de poner agua a hervir en la cocina—.

Empecé con algunas piezas sencillas de cerámica.

Debo admitir que, aunque sé que volveré al museo para reunir más información, también tengo muchas ganas de ponerme a crear allí.

Cuando él no dijo nada, se volvió y vio que estaba sentado a la mesa, sosteniendo las piezas entre sus grandes manos, y Annabelle se estremeció porque era como si le estuviera acariciando la piel.

No dijeron nada hasta que el té estuvo listo. Ella lo sirvió y se acercó a dejarlo delante de él antes de ocupar una silla al otro lado de la mesa.

—¿Quieres hablar de lo que pasó hoy en el museo? —preguntó, y vio cómo el rostro de él se endurecía todavía más, si es que eso era posible.

—¿Qué quieres decir?

—Cuando entramos en la primera sala griega...

—dijo, entrelazando los dedos para no tamborilear con ellos sobre la mesa en su agitación.

Sabía que preguntarle algo directamente a Arie quizá no trajera las mejores consecuencias, pero también sabía que, si realmente ponía en palabras lo que fuera que estaba pensando, se sentiría mejor—. Tú... bueno, te quedaste paralizado.

Él alzó la vista, y sus ojos se clavaron en ella.

—No pasó nada, Annabelle —dijo, despacio, con intención, y levantó la taza para dar un sorbo sin apartar la mirada de la suya ni inmutarse, aunque debía de estar ardiendo.

—¿Era verdad la historia de cómo mataron a tu padre? —insistió ella.

—Sí.

Tenía ahora los labios apretados y las aletas de la nariz dilatadas.

—Solo que no mencioné que fueron los ingleses quienes lo mataron.

—¿Cómo?

Dejó la taza sobre la mesa despacio, pero el golpe sonó con la suficiente fuerza y el gesto fue de una contención tan evidente que el aire se tensó como si la hubiera estampado contra la madera.

—¿Importa?

Annabelle sabía que no debería importar, pero, en cierto sentido, sí importaba. Necesitaba saber si había sido deliberado o accidental y Arie había dado la vuelta a la culpa.

—Intentaba impedir que se llevaran una pieza. Lo empujaron y se golpeó la cabeza contra una de las mismas estatuas que trataba de proteger. Mi tío lo vio todo.

—¿Tienes un tío?

Annabelle sabía que probablemente no era eso lo que debería haber sacado de aquella historia, pero no pudo evitarlo, porque le sorprendía descubrir que Arie tenía parientes de sangre.

—Sí —dijo él, y las manos casi le temblaban ya por una emoción que Annabelle solo podía suponer que era rabia, a juzgar por cómo la miraba, como si quisiera fulminarla—. Él es una de las razones por las que estoy aquí. Porque quería poner tanta distancia de por medio como me fuera posible.

—¿Te hizo daño?

—Sí. Lo hizo. Pero ahora está muerto, así que carece de importancia.

—Ya veo —dijo Annabelle, decidiendo que no iba a sacar nada de aquello y que presionarlo no serviría de nada.

Optó por otro enfoque. Sabía perfectamente que aquello muy bien podía volverse en su contra, pero prefería que Arie se enfadara con ella antes que siguiera tragándoselo todo—.

Tengo que preguntarte otra cosa, Arie —dijo, antes de recordar que él odiaba que alguien le preguntara si podía hacerle una pregunta—.

¿Es de verdad tan malo que los artefactos estén en el museo?

* * *

Arie ya estaba a punto de perder la paciencia con las insistentes preguntas de Annabelle. Y entonces ella tuvo que soltar algo así, solo para sacarlo de quicio.

—¿Qué me acabas de decir? —fue lo único que logró articular mientras se quedaba inmóvil como una estatua, aunque sentía la sangre hirviéndole en las venas.

Ella sabía que la había oído, así que continuó como si no le hubiera pedido que repitiera.

—Solo lo pregunto porque, al menos, en el Museo Británico están a salvo.

Ya oíste lo que dijo el señor Montgomery.

Tienen las medidas de seguridad adecuadas y nunca les pasará nada entre esas paredes.

En Grecia se estaban destruyendo. Además, ahora más gente tiene la oportunidad de aprender sobre tu país.

—¿Más gente? —dijo él, incapaz ya de seguir sentado a su lado; se levantó, intentando controlar toda su rabia para no descargarla contra ella.

Se recordó que sus preguntas provenían de años de haber oído aquella cantinela, pero era difícil mantener la calma cuando quien lo cuestionaba era la persona que más había llegado a importarle—.

¿Te refieres a los nobles? ¿A los nobles ingleses?

¿Entiendes la parte tan insignificante de la población que representan?

—Por supuesto que lo entiendo. No soy estúpida —dijo ella, aunque él podría rebatir ese punto por el mero hecho de que le hubiera sacado semejante tema—. Pero quizá ellos podrían luego educar al resto de la población.

—Sí, porque vaya labor más magnífica hacen con eso —dijo él con los dientes apretados—. No, Annabelle, este no es el mejor lugar para ellos. ¿Quieres saber por qué?

—Sí —respondió ella, y verla allí sentada, tan dueña de sí y tranquila con las manos en el regazo, lo enfureció aún más. Aunque, muy a su pesar, la respetaba por ello.

—No pertenecen a este lugar porque pertenecen a otro país.

Forman parte de la historia de Grecia. Y algún día, cuando recuperemos nuestra independencia, tendremos esa historia de la que sentirnos orgullosos.

Nuestros hijos podrán aprender sobre sus antepasados.

Y no solo eso, sino que los ingleses… contemplan nuestro arte como si lo hubiera creado una raza inferior —concluyó.

—En eso discrepo —dijo ella, alzando un dedo—. —Creo que los británicos consideran a los antiguos griegos un pueblo muy culto e inteligente, y su obra, magistral —añadió.

Él abrió la boca para rebatirla cuando se le grabaron sus palabras.

—¿Qué quieres decir con que discrepas de eso? —preguntó.

—Quiero decir… —empezó ella.

Avanzó hacia ella, acechándola, y vio cómo se le abrían los ojos mientras se levantaba de la mesa y retrocedía hacia el sofá.

—Me estabas provocando, ¿verdad? —dijo él.

—Yo… —balbució ella.

—Estabas intentando sacarme de quicio. Eres demasiado lista para decirme justo lo que sabes que me enfurece sin saber que habría consecuencias. ¿Por qué lo has hecho?

—No era mi intención —dijo ella, negando con la cabeza—. Solo intentaba ver los dos puntos de vista.

Él siguió avanzando hasta quedar justo delante de ella, y esperó a que por fin admitiera la verdad.

—De acuerdo —dijo ella secamente—. Estaba intentando que compartieras conmigo cómo te sientes de verdad. Pensé que esa podía ser la manera.

Arie alzó las manos hacia ella hasta rodearle el rostro, y sintió su piel suave y dulce bajo sus manos, unas manos que habían hecho tanto mal.

—Annabelle —dijo con voz áspera, gutural.

—¿Sí?

—No vuelvas a hacerlo nunca más.

Y entonces, antes incluso de saber lo que hacía, sus labios se apoderaron de los de ella, y se perdió.