Prólogo #2

Mi corazón se  apretó . Sentí como si las lágrimas  quisieran  brotar de mis ojos y corrí al interior, donde estaría lejos de Logan y Abby.

El resto del día  los  saludé desde el pasillo  a los dos , enredados en un abrazo, y mi amigo parecía demasiado ocupado con su nueva novia para  darse cuenta de  que algo andaba mal.

Horas después, tumbada en mi cama y girando de un lado a otro, tuve que admitirlo: me había enamorado de Logan, mi mejor amigo, y ahora  tenía  novia. Estaba en un buen lío.

Logan con 17 años

Creía que Benjamin Dawson era una fase, pero  había  venido para quedarse.

Emma llevaba más de un año saliendo con el idiota, y yo no podía soportarlo.

Sé que  tiene  que ver con lo que sentía —y no sentía— por ella, pero iba más allá.

Las cosas solo se complicaban según crecía: quería estar con ella, pero  eso  solo  echaría  más leña al fuego.

Más que un novio, Emma necesitaba un amigo, alguien que siempre estuviera allí.

Yo lo  había  estado desde siempre. No quería perderla, sobre todo en un momento tan delicado.

Seguía durmiendo conmigo cuando las cosas se ponían feas en su casa, y podía jurar que Ben no sabía nada: ni de sus escapadas a mi cama, ni del mal ambiente de su familia.

Emma rara vez hablaba de lo que ocurría entre sus padres, pero en las madrugadas en que saltaba la ventana y se acurrucaba en mis brazos, sabía que las cosas iban a peor.

Le  di a Emma una copia de la llave de la puerta, pero seguía con su camino clandestino por miedo a encontrarse con mis padres o con alguno de mis hermanos y que pensaran lo peor.

Durante algunos meses de aquel primer verano, quise declararme a Emma, aunque no supiera cómo actuar con ninguna chica.

Pero sus escapadas se volvieron frecuentes y me di cuenta de que ella me necesitaba más de lo que yo la necesitaba a ella.

Así llegaron «ellas». Junto a mis hermanos, nos convertimos en una especie de fetiche del instituto.

Tuve que aprender a  equilibrarme  entre las chicas y Emma —y nunca escondí de nadie que ella siempre sería mi prioridad.

Abby, por ejemplo, no duró mucho cuando quiso impedirme hablar con Emma.

—Ya no eres virgen, ¿no? —me preguntó una vez mientras volvíamos del instituto.

Ben entrenaba fútbol después de clase, y no había razón para que  esperara  para volver a casa. Desde que  empecé  a conducir, llevaba a Emma tanto a la ida como a la vuelta.

—No lo soy.

—¿Es diferente?

—¿ El qué?

—Un noviazgo. ¿Es diferente antes y después del sexo?

—Sí —suspiré y agarré el volante, llevando el coche a un lado de la calle en la primera oportunidad para aparcar. Miré a Emma, que esquivaba mis ojos, avergonzada. —¿Estás pensando en hacerlo con Ben?

—Él quiere, dice que hay que hacerlo.

—Si no quieres, no lo haces —expliqué, irritado. Si ese idiota intentaba forzar a Emma, se las vería con mis puños.

—Pero ¿y si busca a otra chica?

—Terminas con él, porque es un imbécil. Nadie puede obligarte a nada, Emms. —Sonrió ligeramente. —Y si busca a otra, me avisas, porque querré darle una paliza al desgraciado.

—¡Logan!

—Nadie te hace daño, dientuda.

—Llevo aparato —se defendió.

—Pero nunca dejarás de ser mi dientuda —respondí y la abracé, atrayéndola hacia mis brazos. Cuando mi corazón empezó a latir desbocado, me aparté.

—Menos mal que no te has hecho una cirugía plástica, ¿verdad, nariz de patata?

—¿Cómo te atreves? — dije  y sentí que mi sonrisa se borraba de los labios, aún mirando a Emma hasta que ella notó que la conversación era seria. —Es en serio. Si no quieres, tendrá que esperar.

—No sé si quiero. Quiero, pero no quiero... —explicó Emma y se encogió de hombros.

— Decídete , ¿vale?  Decídete  y no dejes que él decida por ti.

Emma sonrió ligeramente y asintió con la cabeza.

Puse el coche en marcha de nuevo y seguimos el camino en silencio.

Era lo más natural. No esperaba  nada  de Emma y sabía que ella tampoco  esperaba nada  de mí.

Sabía que el idiota se acostaría con mi chica en cualquier momento. Mi pecho dolía por la posibilidad.

Emma con 17 años

Con el último año de instituto llegando a su fin, sentía que un ciclo se cerraba en mi vida.

Pocos meses  me separaban  de dejar de ser el saco de boxeo de mi padre.

Planeé los últimos momentos al detalle: cada  céntimo  que conseguía como monitora en la universidad me ayudaría a salir más rápido de casa.

Siempre estaba en trabajos a tiempo parcial, monitorías o becas que me ayudaran a establecerme lejos de los Sanders.

Las cosas empeoraron después de mis 12 años, cuando mi padre me golpeó de verdad por primera vez.

Lo que  antes  eran bofetadas o golpes  aislados  se convirtieron en puñetazos y dolor.

Mi madre era insultada y devolvía el mismo trato.

Una guerra verbal de la que aprendí de la peor manera posible a no involucrarme: al intentar defenderla, recibí un puñetazo en el estómago.

Fue el principio de todo. Cuando mi madre se daba por vencida, mi padre me buscaba dispuesto a descargar sus frustraciones en mí.

En cuanto oía ruidos, saltaba la ventana, porque casi siempre mi padre estaba borracho y no recordaba que yo no estaba allí.

No sabía la historia de mis padres. El distanciamiento entre nosotros no me permitía preguntar.

Por fotos, sabía que Annette, mi madre, era una mujer guapa que un día se casó con Joseph, mi padre, y que tuvieron solo a mí como hija.

Las fotos sonrientes no contaban nuestra verdadera historia.

Durante los primeros años de mi vida, pasé de canguro en canguro mientras mis padres trabajaban fuera.

Una crisis se llevó buena parte de los fondos de mis padres y nos mudamos a Los Ángeles, donde él compró la gran residencia para mantener las apariencias ante los inversores que frecuentaban nuestra casa.

La ciudad era una nueva oportunidad para mi padre en el sector inmobiliario, que entraba y salía de negocios con rapidez.

Mi madre consiguió un nuevo empleo como asistente administrativa.

Pero la decepción de las facturas vencidas y los negocios  hundiéndose  se convirtieron en peleas y agresiones.

Con cada socio que se retiraba o contrato que salía mal, mi madre recibía la frustración en forma de puñetazos.

Cuando empezaron las agresiones, hablé con mi madre, pero ella parecía resignada a nuestros «problemas de familia».

Pensé en contárselo a Logan, pero ¿qué haría él?

Tal vez me llevarían a algún refugio y nunca volvería a ver ni a él ni a su familia.

Sé que los Hunt notaban que pasaba demasiado tiempo en su casa, pero todos eran demasiado educados para señalarlo.

—¡Mamá! ¡He llegado! —anuncié mirando el reloj y gimiendo al ver que  ya  pasaban de las diez. Tuve una sesión de monitoría en casa de un alumno que duró más de lo normal. El pago por la hora extra valía la pena, pero al mismo tiempo era peligroso  volver  a casa de los Sanders.

—Se ha ido, Emma —la voz pastosa de mi padre me saludó.

Sentí que la sangre se me helaba en las venas y mi respiración se aceleró con el miedo. Era uno de esos días. Mi padre vino rápido hacia mí, me agarró del pelo y me estrelló contra la pared sin decir nada. El sabor a sangre invadió mi boca por el labio  cortado  por el impacto.

—Papá...

—Se ha ido y te ha dejado aquí, Emma.

—Papá, suéltame... —supliqué, y él tiró de mi pelo aún más fuerte.

—¿Dónde estabas? Es tarde, ¿estabas con un hombre?

—Papá, soy monitora, ¿recuerdas? Estaba con un alumno. —Tenía lágrimas no derramadas en la voz. Dolía mucho.

—Mentirosa de mierda —rugió y su puño golpeó mi rostro con fuerza. Caí hacia atrás sobre mi brazo y sentí que el músculo se quejaba. Tendría moratones por todas partes otra vez. Cuando intenté recuperar el aliento, me levantó de nuevo, atrayéndome hacia él.

—Tráeme otra cerveza, Emma. No tardes.

Me empujó hacia la cocina, casi haciéndome caer de nuevo.

Recuperé el equilibrio y me  enderecé  con cuidado, sintiendo mi cuerpo dolorido.

Caminé lentamente hasta la cocina y abrí la nevera,  probando  mis movimientos.

Detrás de la puerta del electrodoméstico, busqué a mi padre y lo vi parado en el salón, con la mirada vidriosa en otra dirección.

Era la oportunidad que necesitaba.  Aún  despacio, abrí la puerta de la cocina sin hacer ruido y la cerré con cuidado.

Cuando pisé la hierba, corrí aunque mis miembros se quejaran del dolor, en busca de mi puerto seguro.

Abrí la ventana de Logan, salté al interior y la cerré con llave, con la respiración acelerada.

Miré a mi alrededor, hacia la habitación vacía.

Era algo común en el último año. Logan ya estudiaba en Berkeley e iba y venía conduciendo a pesar del cansancio.

Varias veces dormía en el apartamento de otras personas.

Otras mujeres. Sospechaba que permanecía en casa solo por mí, pero prefería evitar la conversación que me llevaría a confesar el infierno que pasaba.

Logan no traía mujeres a casa de sus padres, más por respeto a ellos, pero también por respeto a mí.

Yo no  entraría  si eso significara que podía pillarlo follando con otra persona.

En cuanto la adrenalina bajó, me tumbé en la cama de Logan e intenté moverme lo menos posible.

Todo mi cuerpo dolía y  me  quería llorar.

Tendría marcas en mi rostro, sentía la sangre en mi boca.

Ya hacía muchos años desde  la última vez que tuve  un día tan malo como ese, no podía recordar agresiones que no pudiera ocultar con ropa o maquillaje.

Cualquiera que me viera ahora sabría lo que acababa de pasar.

—Oye, ¿estás bien? —preguntó la voz suave de Logan. Sostenía un vaso de agua y llevaba un pantalón de pijama. Era una de las noches en que mi amigo regresaba y noté la suerte de tenerlo como consuelo.