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R oman

Miro fijamente el expediente que hay sobre mi escritorio. El que había olvidado que había pedido.

He perdido el control. Dos veces en un mismo día.

La he mandado a casa y luego he entrado en mi oficina, decidido a sumergirme en el trabajo y sacármela de la cabeza.

Pero su aroma permanecía en mi chaqueta, transportándome de vuelta a ese momento en la oscuridad —a la sensación de su cuerpo contra el mío, a la necesidad en su voz cuando ha susurrado mi nombre— y mi pene se ha endurecido y se ha despertado dentro de mis pantalones.

Ella ya se había ido a casa y no había forma de que pudiera concentrarme con ese recuerdo en mi cabeza.

Después de la última vez, me juré a mí mismo que no volvería a masturbarme pensando en ella, y de alguna manera lo había conseguido.

Pero con esa erección y su aroma inundándome la cabeza, me convencí de que hacerlo solo una vez más no tendría nada de malo.

Solo una vez más para purgar esta adicción.

Sabía que era una excusa, incluso mientras lo pensaba.

Pero no había forma de resistir la tentación.

Así que he cerrado mi oficina con llave, me he quitado la chaqueta y la camisa, y me he metido en el baño sin detenerme a cerrar la puerta tras de mí.

Me he desabrochado el cinturón, me he bajado los pantalones de un tirón y, con una mano apoyada en el lavabo, me he masturbado, imaginando todas las cosas lascivas que haría con Chloe si no fuera mi asistente.

Si solo fuera una mujer que hubiera conocido en un bar una noche.

Estaba a punto, muy cerca, cuando una extraña sensación, tal vez solo una puñetera vibración en el aire, me ha hecho levantar la vista.

Cuando la he visto contemplándome, la parte racional de mí sabía que debía parar, pero la parte que quiere lo que no debería tener, la parte que se hace más fuerte cada día, ha reconocido las emociones en su rostro: deseo, anhelo.

Así que le he dado a elegir entre irse o quedarse. Y joder, mi preciosa asistente se ha quedado. Justo hasta que he llegado al clímax y he alcanzado el orgasmo sin apartar los ojos de los suyos.

Me paso las manos por la cara.

Joder.

¿Cómo hemos llegado a esto? ¿Cómo he perdido tanto el control? Por una mujer a la que me dije a mí mismo que podía resistirme sin problema. Una mujer a la que, de alguna manera, me he convencido a mí mismo de que estaba protegiendo.

Hablaré con ella mañana. Me aseguraré de que sepa que lo que ha pasado hoy, mi horrible pérdida de control, no volverá a ocurrir nunca.

Pero unas horas más tarde, estoy en casa, junto a la ventana, saboreando un vaso de whisky y contemplando la ciudad a mis pies, con sus miles de luces brillando a través de la lluvia que sigue cayendo. Y a pesar de mis esfuerzos, Chloe sigue en mi mente.

Quizá necesite un recordatorio de por qué esto es la hostia de importante. Una dosis de realidad que me libre de esta creciente obsesión. Al menos, vale la pena intentarlo.

Saco el móvil y envío un correo; luego apuro el resto del whisky, dejo el vaso en la cocina y me dirijo a mi dormitorio para cambiarme.

Diez minutos más tarde, estoy descargando mi exceso de energía en la cinta de correr, que está colocada de tal manera que tengo vistas a Central Park.

Mientras las gotas de lluvia golpean rítmicamente contra el cristal, me concentro en los latidos de mi corazón, en el jadeo de mi respiración y en las gotas de sudor que me recorren el cuerpo, haciendo todo lo posible por no pensar en cómo se sonrojaron las mejillas de Chloe y cómo entreabrió la boca mientras veía cómo me corría con su nombre en los labios.

Yo: Cancela la reunión de esta mañana con Cole y Tate, por favor.

Le envío ese mensaje a Chloe a las seis de la mañana y luego me visto. Después de lo de anoche, no estoy seguro de cómo va a responder. Quizá debería preocuparme menos. Al fin y al cabo, ella tomó la decisión de quedarse y mirar.

En cualquier caso, la tensión crece en mi interior mientras espero su respuesta. Muevo el cuello para aliviar un poco la tensión. Menos mal que solo tarda unos minutos en responder.

Chloe: ¿Quieres que la reprograme o la cambie?

Una oleada de alivio me recorre el cuerpo.

Yo: Ya los llamaré cuando llegue a la oficina, sobre las once de la mañana.

Las burbujas grises aparecen al instante.

Yo : ¿Les digo que te has quedado dormido?

Miro el teléfono con una sonrisa renuente en los labios. Después de todo lo que pasó ayer, está bromeando conmigo.

Yo: Te creerían igual de bien si les dijeras que me he pasado la mañana en el zoo. Diles sin más que tengo un asunto desagradable que atender.

Me guardo el teléfono en el bolsillo y mi sonrisa se desvanece cuando me dirijo al ascensor. Como solo da servicio a mi ático, lo cojo sin paradas hasta el garaje. Hoy conduciré yo mismo. Siempre lo hago cuando visito a mi padre.

En cuestión de minutos, estoy incorporando mi Aston Martin DB11 gris titanio al tráfico matutino de Manhattan.

Hay unos ciento veinte kilómetros hasta la prisión federal, lo que supone un viaje de ida y vuelta de unas tres horas.

No me importa. A pesar de tener a Phillip a mi disposición las veinticuatro horas del día, disfruto conduciendo, sobre todo por carretera.

Me da la oportunidad de despejar la mente.

Y hoy necesito de verdad aclararme la cabeza. Perder de vista mis prioridades como hice ayer es inaceptable.

Tras un viaje de hora y media a través de los exuberantes y verdes paisajes del norte del estado de Nueva York, entro en el aparcamiento de la prisión.

Las instalaciones están rodeadas por una valla coronada con alambre de púas enrollado, un claro recordatorio de dónde me encuentro.

El edificio principal es una extensa estructura de hormigón gris, con pequeñas ventanas enrejadas que rompen la monotonía de las paredes.

Debido a la naturaleza del delito de mi padre, ha tenido suerte y reside en el campamento satélite de mínima seguridad adyacente, que es significativamente menos opresivo.

Dentro del edificio de ladrillo de baja altura, me recibe la mirada severa del agente de seguridad sentado tras un cristal antibalas.

—Identificación y motivo de la visita, por favor.

Le tiendo mi carné de conducir.

—Vengo a ver a Maxwell King .

Examina mi identificación y luego teclea en su ordenador. Al cabo de un momento, me devuelve el carné y me da un pase de visitante.

—Deje el teléfono, las llaves y todo el contenido de sus bolsillos en la taquilla.

A continuación, pase por el detector de metales.

— Como he pasado por este proceso media docena de veces en los tres últimos años, guardo rápidamente mi teléfono y las llaves en la pequeña taquilla metálica que tengo detrás y luego paso por el detector de metales sin incidentes—.

Todo en orden, señor King. Siga la línea azul en el suelo. Le llevará a la sala de visitas.

Asiento, me prendo el pase en la camisa y echo a andar por las instalaciones, ralentizando el paso solo para que me dejen atravesar las pocas puertas de seguridad que hay por el camino.

La sala de visitas es sencilla y funcional. Las paredes están pintadas de un beige suave, como si la elección del color pudiera suavizar la realidad del lugar en el que nos encontramos. Hay zonas separadas por mamparas para dar al menos una ilusión de intimidad, con sillas acolchadas y mesas.

Elijo una mesa y espero a que los guardias acompañen a mi padre al interior.

Lleva un uniforme verde oscuro, y las arrugas de su rostro parecen más profundas que la última vez que lo vi, hace seis meses.

Las canas en las sienes también se han extendido rápidamente.

Parece más viejo. Como si cada mes aquí equivaliera a un año en el exterior.

Me evalúa mientras se acerca, con la misma expresión condescendiente que solía ponernos a mis hermanos y a mí cuando éramos pequeños. Pero ya no soy ese adolescente que pasó demasiados años creyendo que tenía que ganarse su aprobación. Hoy en día, eso es lo último que quiero o necesito.

No me levanto cuando llega a la mesa ni me acerco a darle la mano.

Él tampoco se molesta en hacerlo.

—¿A qué debo el placer de esta visita? —pregunta con una mueca de desprecio apenas disimulada; saca la silla que hay frente a mí y se deja caer en ella con pesadez.

Me recuesto en el asiento y me cruzo de brazos.

—He pensado que ya era hora de cumplir con mi deber familiar.

—¿Qué sabes tú de deberes? —resopla.

La tensión que me ha estado atormentando toda la mañana vuelve con toda su fuerza, los músculos de mi cuello y hombros se tensan, pero no reacciono físicamente a sus palabras.

—El deber hacia mi apellido. El deber hacia la empresa. Esas son las únicas lecciones de valor que me enseñaste.

—¿Es así como le llamas a robarme la empresa? ¿Deber?

—Perdiste el control de la empresa por tu maldita codicia. Pero no estoy aquí para a sacar a relucir una vez más esa vieja historia.

Imita mi postura y entrecierra los ojos, del mismo gris pálido que los míos.

—Entonces, ¿por qué estás aquí? —Buena pregunta.

¿Por qué sigo volviendo? Tate nunca viene.

Cole dejó de hacerlo tras solo un par de visitas, cuando se dio cuenta de que era masoquista obligarse a pasar tiempo con el hombre que tengo delante.

Entonces, ¿por qué me encuentro aquí sentado otra vez?

Al ver que no respondo, se echa hacia delante—.

Estás aquí porque… ¿qué? ¿Crees que tienes algo de lo que regodearte?

Sigo leyendo las noticias. Vas a llevar al King Group a la ruina, y cuando todo se vaya al garete y las acciones se desplomen, solo podrás culparte a ti mismo.

No muerdo el anzuelo.

—Las acciones están en su nivel más alto en más de una década.

La risa que se le escapa es áspera y termina en una tos. Tarda un momento en recuperar el aliento, pero cuando lo hace, sus palabras son igual de cortantes.

—¿Y cuánto durará eso? ¿Acaso crees que no vas a cometer ningún error?